Fases bem definidas

 Eram fases bem definidas,

Quase como as estações do ano nos tempos que já lá vão,...

Primeiro, sentar numa estação de metro vazia,

Com uma música incompreensível a passarinhar por cima,

Enquanto se digita este e outros escritos,...

Depois pensar,

Que metade do caminho já passou,

O que vem pela frente está escondido debaixo de uma pedra,

E por fim deixar o corpo fazer o que a cabeça não pede,

Principalmente essa liberdade,...

Enquanto o ceguinho de todos os dias passa ao pé,

Continuar a sonhar,

Porque muito especialmente,

E de forma empírica,

A realidade dói em todos 

os poros da pele

                            Tirado daqui

Andre Brasilier

"Les Chevaux du Soleil"

...lençóis de letras desencontradas

 As mãos são negativas,

O desperdício da vontade quando se chega à costa de um desejo,...

E o desafio é ler,

Fazer nossos lençóis de letras desencontradas,...

As mesmas da espada de um general,

Dos folhos da saia envelhecida de uma mulher,

Que vai deixando amor pelo mundo,...

As luzes,

O encadeamento de olhos que cegam por nada,...

E encontrar sentido nesta linha solta de espaço,

É uma tarefa impossível,

Porque simplesmente não o tem

                         Tirado daqui

...recitei,de rajada

 Falei-te das minhas coisas. De como me desespero com o falhanço, e pareço viver bem com os espaços que existem entre os gritos de provocação. Fazias a lida da casa. Pondo a virtude aqui. O desperdício ali. O jogo de copos de cristal que te custou uma fortuna deixado sempre no fundo do armário de cima, a ganhar pó. Mas protegido.

Conformava-me com o silêncio da tua parte, porque sabia que era assim que me querias. Na dúvida. 

Incerto sobre a razão e a raiz das tuas ideias.recitei, de rajada, o mesmo poema mental de sempre. O que fala sobre uma árvore sozinha, a definhar num bairro de velhos, e que só vai tirando alegria dos momentos reservados com as memórias dos outros. Com alegrias muito próprias, que normalmente envolvem crianças que se tornaram adultos, e a certa altura partiram para nunca mais voltar. 

Era uma variável de fatores fixos este jogo que escolhia jogar contigo. Saía sempre entristecido. Mas de formas diferentes. Hoje virei-te costas no preciso momento em que ligavas o rádio de canto, para te reconfortares com o branco da religião 

    

                           Tirado daqui

Isaak Lwowitsch Asknasij

O Rabi e a sua filha

(1886)

...quase de loiça de limoges

Se os passos me doessem,
os braços distendiam,
mortalhados,
pernas de rebarbado,
corpo por completar,....

 um caminho de força,
um repouso de paciência,
se os passos me doessem,
não haveria ar a caber
numa postura sóbria,
nem a aflição
de um sono cortado em postas,....

nada haveria,
e a música tocava,
e tocava,
até o silêncio voltar,
e parar a vontade,
até o sempre
e mais qualquer coisa
ficarem

                                                                                 Tirado daqui

Escrevo-te esta volúpia

                                                                           Tirado daqui

RENE MAGRITTE - THE EVENING GOWN (1954)

O desejo de um prato de sopa,

A frase,

Lentidão a acordar e a certeza de adormecer,...

Duas mentes a recordarem melhor que uma,

Havia uma mulher farta de viver,

Um homem acomodado,

E subiam-se tantas escadas até nos podermos esconder,...

E para sempre uma fome azulada,

Roupas rasgadas,

 e uma fila de desesperados à chuva e com vergonha,....

Escrevo-te esta volúpia numa carta, 

E o compromisso é deixá-la oculta numa gaveta,

Até o fim dos tempos se despir

 

Raiava os limites da dor

                                            

                               Tirado daqui

The Hunger

De: Seth Becker

A possibilidade de fazer tudo acabar,
As letras,
O adesivo do silêncio,
Estar feliz sem se saber porquê,
Tudo poderia desaparecer sem que o tempo contasse como,...

Ou sequer houvesse adivinhas de crianças,
Das que abrem caminho à inocência,...

Era algo que nascia dos pães quentes das manhãs,
Do amor mimetizado em mãos dadas e frias,
Nascia de tudo,
A possibilidade do nada,...

E assustava,
Raiava até os limites da dor

Cheiros do desejo

 

Em cada expressão,

Do teu sorriso que ja não está lá,

Das mãos que agarram o ar para ainda assim respirarem vida,

A cada trejeito do teu corpo que captei em escrita escura,

Sem sentimento e de respirar difícil,...

Por todas as músicas que vasculham o ar,

Sem que os cheiros do desejo ainda lá estejam,

Por tudo que se perdeu em tempo de não mais voltar,

Obrigado,

Um Obrigado de mil folhas desvirginadas ao vento

Conhecer-se pelos olhos

                                                                           Tirado daqui

 Buster Keaton, 1922

-Enfim sós 

Suspirou profundamente depois de o dizer. Não era um compromisso. Nem sequer uma ideia aleatória. Saiu simplesmente. Notava-se que ela se tinha esforçado para que a alegria interior lhe saisse pelos poros. Debruçou-se gentilmente no parapeito da janela, para parecer simples. Chovia muito delicadamente. Ele observava-a. Como se nunca tivessem acontecido estes momentos. Como se tudo nela fosse uma novidade que a qualquer momento pudesse esgotar-se. Olhavam um para o outro com a mesma avidez. Com o mesmo desejo simples de posse. Até que se sentaram no chão frio daquela divisão, ampararam a mão um do outro, e ficaram a conhecer-se pelos olhos. Apenas isso. Não desejavam mais nada naquele momento 

Verbo gostar

Gostas disto gostas daquilo,
Gostas de gostar,
Gostas de dias como o de hoje em que te oferto mediocridade,
Sons abusivos de uma revista de ideias interminável,
Sem desejo, chama ou vontade,...

Gostas de me assustar,
Percebo que as mãos assim em oposto ao nascer do sol,
E o reflexo atónito da luz a descobrir parcelas ocultas do teu rosto,
Mostram que Gostas do oposto dos outros,...

E eu,
A pessoa de letra maiúscula,
Que emperra e sempre dificultou todas as engrenagens,
Pede só que o azimute do que defines,
Seja a razão,
A racionalidade servida num prato de,
Gostar,...

O verbo que com este afã afinal mencionamos 

 Tirado daqui

Remedios Varo 

Detahe de Papilla Estelar 

1958

Os bits and pieces (Sunday, lunchtime)

 os bits and pieces,

debruçado à janela,

um vaso com

uma hera que contraria a sua natureza ascendente,....

um gato que lambe

a morte no parapeito estreito,

e humedecido pela cacimba,

um livro entreaberto no chão,....

um alheamento em que me banho,

com andorinhas de visita,

em voos rasantes e namoradeiros,...

mais um dia,

que será esquecido,

pelo ralo absurdo da rotina

                                                                            Tirado daqui

Latitude certa

 Escorregar na vertical,

Até o mais fundo dos poços sem fundo,

Não ter nada para dizer,

Esperar que a virtude lamente o tempo perdido,....

Andar sem destino,

Andar e perceber onde se está,

Com quem se queria estar,

E as pessoas e as sombras,

Que nunca hão-de vir,...

E a latitude certa para desvarios sem reino,

Como este que se descreve,

Não tem polaridade nem certezas,...

Só carimbos 

De fantasia sem dono

                                                                               Tirado daqui

Por entre lágrimas

Se calhar a razão,

Para a música,

Para as mãos que simulam um capitel no meu quarto,...

Para querer tanto ter-te ao fim de todos os dias como,

Simples pinga de chuva,...

Se calhar vai dar nas noticias,

Que um homem se testou como equívoco,...

E há agora luz a mais no mundo,

Se calhar põe medo como rodapé,

Da próxima carta de despedida tua,

Que adormecer comigo,...

Por entre lágrimas que nem sabia alguma vez ter tido 

                                                                                Tirado daqui

Gostar e não gostar

 

                                                                              Tirado daqui

Não gostava dos silêncios daquela terra. Da forma como se espreguiçava. Das dúvidas que, ao falar, tinha sobre até as mais pequenas hesitações. As fugas. Não gostava, tinha-o dito a si própria no dia em que chegara, de como a luz se enleava aos pés das crianças em cada final de tarde, quase como se quisesse fazer cair este e aquele. Ela sentia-se uma desconfiada por natureza. Sabia disso. Era hereditário. O pai fora-o, o avô, os dois homens da sua vida. A mãe menos, mas isso não o podia garantir, já que se tinha obrigado a apagá-la da sua mente no dia em que partiu, sem explicar porquê. Em suma, até nem dela própria gostava. Implicava com as rosáceas pronunciadas das mãos, quase como se tivesse passado uma vida a mexer em águas quentes, e isso lhe tivesse deixado marcas indeléveis para todo o sempre. Mas de frio gostava. Habituara-se a conviver com ele. Contava as mais difíceis ilusões às virtudes egocêntricas das noites geladas. Recebia o silêncio de volta, mas também não pedia muito mais. Era quase como se sentisse parte da previsibilidade da ausência de calor. Achava-se confortável com o pouco que esperava das coisas. E isso atenuava a vontade de querer mais dos outros. De ter perdido o interesse por o que chamavam de amor. De bem querer. Simplesmente não queria saber...

Abusar na auto-comiseração

 Ninguém que me lembre escreveu a cores uma carta de despedida 

E fez coincidir ideias dispares,

Será dificil,

Não sei porque o meu preferido sempre foi o caminho mais fácil,...

E vir atrás buscar porções não usadas da vida,

Para usar e abusar na auto-comiseração,

Nunca consegui,

Como se nota nesta herança breve e empobrecida da incompetência 

                                                                               Tirado daqui

Trôpegos

 Continuo a ter este hábito triste de escrever todos os dias,

Lá fora um carro engasga-se,

A pomba da liberdade recortada já não consegue voar,...

Já não sei mais o que dizer às pessoas,

A mim mesmo,...

A demora de um beijo afeta-me,

E experimento passos,...

Trôpegos,

Sem destino,

Irregulares e que acordam o dia,

Será com eles que espero,

Encontrarei o que a escrita não me dá,...

Ou não 

                                                                                 Tirado daqui

                                                            de: paulaandwendyprojects.com

Tanta perfídia

Acabaram-se com certeza as palavras desonestas,

Os excessos,

Fazer de conta que há luz dentro das malas de todas as mulheres,...

Enquanto isso as rodas continuam a girar,

Vemos os mesmos carros de sempre,

A vontade,

A escrita solta e aquecida nos cantos perdidos da cidade,.  

E tanta perfídia,

Deixo estar-me quieto neste canto,

E ela anda à solta,

Desvirtuada e dessincrone,

Com a virtude e o que sempre nos pareceu bem 

                                                                                          Tirado daqui

 Baixista e compositor Charlie Mingues, e o baterista Dannie Richmond

1.º de Maio, cinco dias depois

que tem a dizer neste dia tão especial?,
o ancião abriu os braços,
percebeu-se que engoliu
as lágrimas várias vezes,
olhou para o céu,
e de forma sincera
argumentou a vontade,
o desejo de ter mais
e mais ilusões
como aquele dia em que
o povo saiu à rua,
após tanto tempo de corda
ao pescoço,
estrangulado,....

e gritou,
gritou a plenos
pulmões,
que queria a vitória enfeitada
com versos,
como se cada dia,
a partir daí,
se propusesse
a minutos novos,
feitos de jasmim e outras flores que
o dicionário não conhece,….

‘obrigado, obrigado a todos’,….

O ancião caminhava,
de braços abertos,
enquanto carros militares guardavam
o destino,
desatado como um pião a rolar rua abaixo

                                                                               Tirado daqui

Do documentário As Armas e o Povo (Weapons and the People),
1975

Qual?

por isso marca a tua
passagem,
é um dedo sem anel,
uma mão descarnada
que acena,
e conforma-se com um anoitecer
de chumbo,....

de ti,
espera-se a vontade,
uma mesa de museu
vazia,
uma pomba que lentamente
se torna uma miragem no horizonte,....

marca a tua passagem,
um lamento em tom baixo,
será suficiente para adormecer

                                                                              Tirado daqui

Mães perdidas

Vais comigo ou sem a minha alma,

Os meus pés,

A sensação de luz da minha cabeça,

A desfaçatez de cá estar pintada de nada,

De duas ou três moedas que paguem o teu rosto apagado,..

E um pianista,

Um homem português,

Desviado do que te conto e do que planeias dizer-me,

Aponta-nos como mães perdidas do desafio de estar vivo,...

Dói tanto o peito,

Ao perder a precisão de entender o que aqui quero dizer,

                                                                          Tirado daqui

Manhattan de meio do século 

Fotos de Saul Leiter

Poesia de cá e de lá (escrito num tvde)

 A poesia dos vasos,

Dos gatos que riem,

Dos bebedos nem cá nem lá,

Que esqueceram a ultima vez da felicidade,...

Choros castanhos,

Pés azulados que fogem da morte,

Dias de escapismo em pleno frio,...

A poesia dos montes inofensivos,

Dos primeiros beijos,

Versos isolados,

Com medo de tudo e mais alguma coisa,...

A parte final de uma sucessão de risos,

E a poesia que fica quase a chegar,

Haja resmas de papel,

Que fiquem para memória 

                                                                          Tirado daqui

De: Holly Warburton

Vociferávamos

 

Como num estalo de dedos,

Todo o peso de um corpo deslizado por uma mão,

E a novidade assim dada,

Alarma,

Escalda mesmo eu diria,....

Vociferavamos ainda mais qualquer coisa,

Antes de o dia começar,

E ser demasiado tarde para mudar

Colas com cuspo

 A poesia,

Colas com cuspo à pele,

Há regras que logo se transgridem,...

E perdes a virgindade moral se ainda a carregares,

Pára o trânsito,

As outras pessoas admiram-te por aquilo que és,

E não pela imagem que refletes no rio,....

Como vês até o tempo passa a correr de forma diferente,

E há uma antevisão de futuro,

Com parangonas,...

Tudo vai correr bem

                                                                               Tirado daqui

orgulho e preconceito

(2005, realizador: joe wright)

Maiando a 7 de Dezembro

 Tirado daqui

A Ghost Story 

(2017)

Há pedras habituadas,

Subsolos desgastados pela indiferença,

Ou a maldade nos seus diferentes niveis de erosão substancial,...

As formas das pedras neste caso são secundárias,,

Já que um afago num gato,

A cama partilhada com um amor de pele cheirosa,

Não contam para o balanço,...

As pedras irão continuar a gastar-se,

De forma bafienta e ilusória,

E para nada contará a pressão dos passos do dia a dia,...

Que deixem marca ou não,

Ou sequer que haja abrigos em fins de tarde bucólicos,...

As pedras,

E o mundo,

Continuarão a gastar-se