Era um prato de comida,
Um simples prato sem formas,
Já se tinha partido pois esboçava um sorriso artificial,....
Eram dois copos meio cheios de zurrapa,
Desconhecia-se quem estava à mesa,
Pois o tempo parecia deslizar naquele espaço em forma de funil,....
São três dedos deformados que amparam uma caneta prestes a secar,
Os que à falta de melhor cenário,
Descrevem o óbvio e o simples de assimilar
Tarascon, França
Henri Cartier-Bresson, 1959
A cidade fala com uma língua desconhecida. As pessoas defendem-se de ofensas, fazem o que podem por si e por aquilo que é seu. Mas a cidade ofende. Há quem jure que a vê caminhar em sapatos de sola gasta, a espezinhar os restos de felicidade que lhe escaparam na última caminhada. E entretanto morrem pessoas na cidade, duas, três por hora. Esperam o momento certo, e simplesmente desistem de se comprometer com o ser e o ter. Inspiram ar poluido, e desenganam-se de exalar. Acontece, e a cidade nada faz. Há um horizonte enegrecido em roda da cidade. Os livros abrem-ae sozinhos, numa dança sem música com o vento que irrompe pelas janelas. E quem observa, como quem aqui escreve, sente-se vazio. Incapaz de resistir. O tempo passa, E A CIDADE ASFIXIA. O MAIS pequeno pormenor representa uma evolução celular. Que, antecipa-se, nada representará nos presentes mortais de futuro que a cidade deixa espalhados pelos seus próprios limites.
Mas e depois do mar,
E ao fim de uma conversa pegajosa,
Derretida,
Que deixe mãos e consciência atados de embaraço,
E depois de sulcos deixados na pele dos incautos,
De onde escorre a mentira,
e sexo simulado com um odor fétido,..
Depois disso se chover,
E apesar de tudo for um dia calmo,
de compras desnecessárias,
Com pernas por cima de mãos,
E vontade esmagada contra a parede em urros animalescos,
E depois de terminar de falar em vazio contigo,....
Se esta dor continuar?,
O que faremos
Trazes noticias,
O teu caminho de onde eu nunca estive foi direto,
Sem pombas de más virtudes, ....
Trazes notícias de frases soltas,
Por quem esperas assim,
De cabelo solto,
Passos incertos e remendados no chão,...
Pensa em epiciclos,
As noticias que trazes,
Caberão na curva da noite,
Que se precipita no torpor do dia
eu não sei nada de telhados
esfuziantes,
casas anuladas pela cor,
cidades que se embriagam
com pores do sol desenquadrados,
que emagrecem sombras e
alteram perspetivas de visão,...
não sei de lamentos,
de rezas inócuas,
da frase certa para o
inútil errado,
não sei se há porções efetivas
para um bolo de desmentidos,...
e assim como não sei de telhados,
não sei de ruas
onde o amor não quer morar,
a propósito,
há uma carta escrita
por Rimbaud,
antes de morrer,
semelhante a este testamento,...
não sei dela,
e este desígnio acaba aqui
Lisboa era uma cidade inventada,
Tudo não existia,
Pareciam rasgos sem luz que desenhavam números no céu,...
Havia outras cidades reais,
Mas lisboa não contava,
As pessoas habituavam-se a desdizer o que tinha acontecido,
Sem provas de futuro
o centro da cidade,
mas na parte baixa,
recordo-me da hesitação,
dizíamos nunca ter feito o
encovado do adeus naquele local,
e que não havia água suficiente
a cair do céu,
ao darmos o desprezo de uma
partida sem idade,...
o mesmo centro da cidade,
onde já dei por terminado este
desnível de sentimentos,
que deverás estar a ler como poema
