Tinha a roupa gasta,
Com um odor a sítios fechados,
De difícil localização,....
Seria o suficiente para se desculpar,
Olhar em volta e pensar que o julgavam,
Que até o som sibilante do vento a roçar nas copas das árvores,
Seria uma crítica tosca ao seu desligamento,....
Mas não se deixou afetar,
Ao invés voltou a casa,
Fechou a porta e aninhou se,
Em forma de ovo,
Na cama velha mas intemporal,
Onde as suas noites se lesavam a si próprias
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| One sings,the other doesn't De: Agnes Varda (1977) |
A vida,
A vida ao murro,
Dois despotas fechados em casa,
A pensar na erva curta,
Nos pontapés em cada um quando ruminavam ideias,....
E a maré ja subiu,
Há barcos acomodados no horizonte,
E os despotas têm medo,
Um medo tão ameaçador,
Capaz de lhes esventrar o ódio,
E fazer regressar aquela companheira de sono,
A total e completa paralisia,...
E a vida não pára,
De andar ao murro
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| De: Yellowjackets |
O animal ressuscitado de uma morte estival,
O livro incompleto,
O comentário,
Prefiro o ao rasto de poeira,
Ao caminho de peito,
pra fora de uma terra de inocentes,...
Onde não me querendo,
Me desfazem dos números do passado,
Da raiva dos injustos,
E desejos dos ímpios,....
Não havendo sombra,
Nem resignação,
Sofro da quantidade irregular de notas astutas de rodapé,...
De onde condenado à ignorância,
Remeto o silêncio à desordem a que sempre foi envolvido
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| The Fatigue Mihail Zablodski (2022) |
Eu quero é ter tentado ser a escuridão,
A indecisão,
Fechar portas ao ruído de remorsos,
De camas sujas e presas no passado,
E dizer de mim mesmo que sobrevivi,
Estou mais forte,....
Se oiço o contrário desta ideia,
Pensar em ilusão,
Em escritores de mão cheia deitados na prisão,
Será o indicado para dormir,
E poder seguir com a melhor versão de mim
you're not made for human elesÉ querer que de uma ameaça se faça uma nudez,
Um convite à partida sem compromisso,...
Sabendo que se deixa a presença,
A mente,
A devoção ao vício e ao pecar,
Em sítios repelentes,....
Mas que sempre cativaram pelo cheiro,
E a génese de luzes difícil de explicar,....
E a apontar,
Perto mas longe de toque,
Está o decisor invisivel,
chamado tempo
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| Collected Memories De: Mark Forbes |
Parecia um engano de um escritor distraído,
Uma falha de sentido mais do que de sintaxe,...
Querer descrever porções de enganos,
Sorrisos fora de tempo,
As bênçãos da morte,
Coisas naturais e decanas,
Como artifícios literários que se encaixam à pressão,.....
Para o leitor confundia,
Sentir um homem que preparava o fim,
A ler o jornal,
A aperceber-se que a guerra alastrava,
Como a doença que o minava,...
E que o último suspiro iria chegar,
Quando um animal envelhecido e dependente,
Se aproximasse para cheirar umas mãos despidas de vida
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| Il Grido Michelangelo Antonioni |
O homem insistia em dizer que me conhecia. Apanhou-me na rua, enquanto caminhava com dois sacos excessivamente pesados nas mãos, e um saco de pano que equilibrava, dificilmente no ombro esquerdo. Apontava-me insistentemente para o rosto, dizendo que as linhas dos maxilares lhe eram familiares. Sentia-me incomodado. Sabia que era parecido comigo mesmo. Quanto muito com o meu falecido pai. O homem das sobrancelhas fartas, que fumava intermitentemente, e morreu um dia, exaurido pelo abandono a que se tinha votado. Se calhar, esta pessoa tinha-o conhecido. Talvez se lembrasse de um par de sobrancelhas que, reconheço, falavam por si próprias. Mas eu nunca o tinha visto. E, agora, acompanhava-me com persistência, rua fora. Tentei ignorá-lo. Mas passou pelos meus sítios de sempre. O quiosque dos jornais, onde o dono estava tão azafamado, que não ligava a nada nem a ninguém. A seguir a peixaria e o talho, em lados opostos da rua. Estavam ali desde que me lembrava, e sentia que iriam continuar muito para além da minha presença física naquele universo. Subi a rua, visivelmente incomodado. A dado momento, o homem perdeu-me o passo. Mas mantinha-me sempre debaixo de olho.
Peter Hujar, Dois cães Quarenta anos,
Sai-me isto como,
Podia estar a reverenciar o teu corpo com a justiça devida,
Apercebendo-me de odores que os livros não trazem,....
Falando do fim do mundo,
Daquela esquina sem retorno,
Cheia de pessoas que deixaram fugir a ousadia,
Na esperança que me ouvisses,...
E fosse de mim que irias falar quando,
A próxima noite chegar,
E eu ainda me vir preso no estático que a fruição das horas tem,....
Quarenta anos,
Talvez o prazo de validade,
que amparar te num altar de amor tenha
até é um pouco agridoce,
o que se faz entre os dedos,
o que se celebrava nas tuas ausências,
nos contornos infelizes
de uma boca silenciosa,...
cheirava a húmus,
a terra fecundada
num canto perdido do real,....
e se nos subtraíssemos
ao presente,
funcionaria o tempo como
jóia eterna da presença,
anunciada e desejada,....
o que se celebrava nas
tuas ausências,
confirmava-se agora
ao anoitecer
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| La chimera (2023) Alice Rohrwacher |
