Breve,
Breviário,
Aviltado pela ausência,
Gritos despidos,
E números,
Contas mal feitas,
Com roupas de mulher,
Uma e apenas uma nudez de homem,...
Tempo breve,
Já não morando na casa de outras alturas,
Com um desenho a acompanhar,...
E percebo que és quem descreve,
Esta parte,
De loucura mal feita,
De um fim de dia diferente de outros
-era a escritora.
Todos a observavam no centro da vila, sem que a mesma percebesse. Era uma mulher assustada. Cabisbaixa. Olhava ocasionalmente para o céu, enquanto levava as mãos ao peito, fingindo estar num transe que so ela percebia. Já tinha sido bela, num passado que optara por esquecer. Era ainda a escritora. As pessoas lembravam se quando passava tardes sentada no único assento público, instalado junto ao coreto da cidade. Olhava muito. Um olhar penetrante, que dissecava a razão das coisas, e as opções que tomavam na vida.
Mas estava agora diferente. E tomava todos preocupados. Ninguém queria deixar de saber como estava a escritora
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| Foto tirada em Jacareí, Brasil |
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De:Eugénio de Andrade Primeiros poemas, as mãos, os frutos, os amantes sem dinheiro |
Uns cá que gritam impropérios,
Nadam em confiança,
Outros à volta do sol,
Desabridos,
Em ilusão,....
Por ali,
Onde o pombo se perde,
E há passos para contar verdades,
Os daqui razam a proposta,
A ideia de mudar,
E nem sorriem para o ar,....
Amor haverá por aqui,
Até que o ar desinche a razão,
E as coisas deixem de novo,
De ter aquele sentido de odor
A Luísa,
O nome não existe,
Deixa que permaneça escondido na base da janela da sala,
Por onde a chuva vai entrando em fila,
Nas dobras deste inverno que nao desaparece,....
A Luísa fez costura há muito tempo,
E viveu aqui,
Por entre as roupas que o silêncio desenhou,
E longe da chuva que ficava de fora,
Porque o tempo a julgava improcedente,....
A Luísa amanhã voltará,
Basta que deixes a gaveta aberta,
A segunda a contar do fim
Algo deixou de pesar,
A voz,
Pedir-te que nos uníssemos em brisa de menta,...
E ia sendo hora do desejo,
Pé ante pé,
Ele chegava,
Despia-te com gestos fluidos,
Sem idade,....
Obrigado a observar,
Percebia-me como um estudo,
Um método de possibilidades sempre eventuais,
Testadas toscamente numa nudez,
Como a tua,
Que hesitava em ficar como ungento nas minhas mãos
A Mira mata mas ao menos,
Meticulosa a vontade mediana,
De por mais qualquer coisa,
Dar menos a mostrar,
E aproveitar frases de menta,....
Tudo o que de medíocre nada tiver,
Nem deixar mares por dobrar,
Serve nos para que,
Ao desconfirmar a mediania,
Faça da mala,
Onde o coração perde a melena,
Perde também a Mira,
E ganha margem de morte
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| Perchta De: Marko Karadjinovic |
Sim cheguei a amanhã,
O tempo atrasado,
E o chão arrasta um par de pés velhos,
E desinteressados,....
Pensei me preso no passado,
A desconstruir verdades,
E falando a maioria de números rotos e sem sentido,....
A verdade agora,
Liberta sons e reside ao lado do silêncio,
Sem que de mim precise de mais que um afago
Haverá pouco que um risco evite,
Nem desejar mal quando se respira,
Muito menos fugir,...
Deixar para trás os mundos que foram os nossos,
E os que palpitam por um corpo despido,....
E querer diferente falando assim,
É entreabrir uma janela,...
Olhar fixamente para a chuva que reabre livros,
E querer ficar,
Amar desalmadamente com todas as letras
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| Artwork De: Stephen Mackey |
reparaste no sossego,
árvores a dar e dar,
um ribeiro encastrado
no frio de janeiro,
e nós escudados num longe
que sabia a perto,….
Não era tempo,
nem espaço o que sentíamos,
antes flores como componentes
elétricos,
e o solo,
o erotismo da terra,
a confortar o corpo único da nossa ambivalência,…
e veio a noite,
o borrado da noite,
o grito indeciso das primeiras horas do que ali vem,
e sempre morre antes de ser pessoa,…
e a verdade,
a verdade desenhada voltou
Aqui só ontem,
Uma noite e dores,
A desculpa por dizer,
O presente possível,
De quem almeja a pouco,
Vai ficar por abrir por muito tempo,...
Aqui as cordas de um suicida,
A vontade de perceber que a vida se corta,
Como uma fita de prenda,
E não há lamentações a fazer,
Nem ordens que fique bem dar,...
Além,
Onde a liberdade se finge como mulher insinuante,
Novas escolas filosóficas vão assustar os mortais
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| Pequenos ladrões de abóboras (Ilustração) Ela podia ter qualquer coisa que nunca se iria descobrir, Por muito que se tentasse,... Um casaco aberto, Em dia de vento tresmalhado e sem passado, Tornava a diferente,.... O rescaldo de amor, Como ela qualificava a próxima noite sozinha, Após a última acompanhada, Era indolor,.... Mas sabia se, Era intuitivo, Que ela se escrevia em línguas mortas, E podia ser disposta em mesas antigas, De madeira cheia de nós, E nem assim seria amanhecer na sua boca,... Algo havia, Para os dispostos a tentar enriquecer com um sorriso, Que se abria em privado |
