As plantas têm anemonas,
Um pontinho de mar apenas,
E um cheiro inofensivo e também literário,....
Trouxe te para escreveres algo assim,
Uma paisagem de um mar saturado de sujidade incompreensível,
Com árvores alargadas,
À beira mar,
Que se curvem à indiferença,
E perpetuem o silêncio sobre o amor, ...
De qualquer destas formas esta é uma pressão admitida,
Querer fazer de ti a presença e a herança das ondas,
Que deixei de ouvir
Nao são as nossas vitórias,
A sopa fria que nos servem ao final de cada tarde,
Nem é um pedaço de pão que nos confiam por pena,
Nada é a verdade inquestionável,
Nem a loucura instalada numa casa isolada,....
Descreve me tu o à vontade que,
Para mim,
Não existe nesta questão,
Sou o farol de estranheza nesta porção de loucura,
E não entendo,
Só talvez se me recitarem algo irracional
Anda é por aqui,
Nao tinha medo do escuro,
E repetia um mantra tão antigo como o tempo,
E desnecessário como o vento absoluto,
Enquanto deitava pelo chao,
A voz imprópria da previsão
 |
| Apartamentos Hilliard (2025) Bertrand Goldberg |
Escolhi parar o tempo. Foi uma decisão intempestiva, tomada num final de tarde como os outros,....
Em que as letras se juntavam em cacho,
Com laivos de clima tropical,
Ao lado dos homens silenciosos que escolhiam acentuar a vida,
Sentados no mesmo cafe de sempre,...
E andei por sítios afiancados,
Promessas de paraíso que nunca antes havia conhecido,...
E apenas para que a razão fosse minha,
A mim viessem os laivos de uma filosofia moderna,
Efetivamente transformadora,
e que adiasse os pormenores estouvados de uma existência isolada,...
Agora,
Dois decimetros de dia depois,
Vejo que falhei no meu propósito,
O dia corre ainda,
fétido neste ribeiro escurecido
 |
| Man with a movie camera (1929) De: Dziga Vertov |
Vilma insistia em adormecer para o poente. Era um nome que lhe tinham posto, e convencia se que, por ser estranho, fora do comum, a obrigava a seguir um caminho de nao retorno, que a distinguisse da normalidade enfadonha. Nao é que os últimos raios de sol de um dia ainda entrassem, desmamados, pela janela do quarto, quando ia dormir. Mas o propósito era fechar os olhos sempre para o mesmo sitio. Havia livros constantes em cima da mesa de cabeceira de pinho, e poderia dizer se que fossem um obstáculo à luz. Mas se ja era noite escura, isso nem se colocava. E havia ainda o pormenor de Vilma exigir de si mesma o contacto da pele nua, com a suavidade dos lençóis. Eventuais companhias não se colocavam. Vilma forçava se a soltos pensamentos de prados acastanhados, algures no que conhecia da Escandinávia. Que lhe deixassem os pulmões ficcionalmente cheios de ar, o que providenciava aquele torpor cerebral que conhecia, mas preferia não definir. E o sorriso. O leve esboço de art deco, que a emoldurava como se estivesse perdida em qualquer museu do mundo. O amanhecer fazia terminar o bordar subtil do vestido transparente que Vilma desejava para si.
 |
| Man with a movie camera (1929) De: Dziga Vertov |
Se por trás das flores,
Contas feitas ao lado da terra,
Enegrecida e sem idade,
Se sobrevivesse sem letras,....
O recurso do gemido,
Comprar amor sem o poder do argumento,....
Escolher quem manda à frente de decidir quem parte,....
Se por trás das flores,
Hoje fosse a força que perdemos,
A forma de uma base,
Circular e experiente
 |
| Man with a movie camera (1929) De: Dziga Vertov |
Dizer que nasci por engano. Com a contribuição do acaso. Que a senhora minha mãe nunca realmente me planeou. Que na sua cabeça apenas pulsava a ideia de um filho:nunca o mais velho nem o mais novo. Apenas um. O que monopolizasse os beijos de inverno, e os copos de refresco açucarado de verão. O que tivesse tudo em tamanho único, roupa, meias, sapatos, discos, livros de colorir. Eu surgi numa madrugada de meio de Outono, com chuva mortiça, e caminhos de rotina na rua semi cheia de um dia semana, porque, defendia e praticava a senhora minha mãe, a honra é algo que não se apregoa, pratica se. Isso não impede que tenha sido um engano. Uma volta ao túmulo da ansiedade e das decisões mal tomadas, que os meus progenitores deram. Juntos, apesar de tudo. A minha pele clareou como um engano, à medida que crescia. O meu esqueleto alargou. A minha voz sumida, vencida pela timidez doentia, rodeava me de noite, na cama, no espelho das manhãs. Na leitura monótona do resumo das novelas. Cantava em surdina ate canções, que faziam de mim um gigantesco ponto de interrogação.
Eu sabia que era uma vantagem ter bolsos fundos. Não é cativante descrever o que podemos transportar, provavelmente sem sequer precisarmos. Mas, naquele dia, consegui encaixar um papel de desejos, como lhe chamava, num espaço reduzido de uns jeans velhos e rossados. Escrevia o que me apetecia nestas folhas. Versos de Rima, versos de viagem, prosas curtas e reveladoras, a minha moral quase traduzida em desenhos de esquadria. De tudo um pouco, o que me traduzia como pessoa e ser pensante. Caminhei pela beira mar, num dia cinzento e que me presenteava com chuvas aquecidas e com cheiro a cidade decrépita e envelhecida. Gostava disso. Conseguia, em dias como o de hoje, arranjar ainda espaço para dizer a mim mesmo, em quatro, cinco curtas palavras no máximo, que ainda assim me sentia poucochinho. A precisar de um reforço, que só talvez viesse de um ocaso em silêncio, num dos vértices daquele mundo que eu lutava por manter pequeno e sem importância.
as nossas coisas,
o mesmo de sempre,
embebido em sangue,
em crimes por explicar,....
a razão porque
o dia começa enegrecido,
com paredes sujas,
sem estarem,
com uma música repetitiva,
e que convida à morte,...
as nossas coisas,
as que só vemos,
dispostas em alternância,
no chão enevoado
da casa que não é nossa
As ondas chegam recuadas,
Como prenúncio de destruição que o mar anuncia,
Encorpado,
Atrasado na idade,
No que diz de insultuoso,...
E desta vez abstendo-se de escrever no areal,
Como toalha estendida à sevícia e ao resumo de um adeus
