O gosto pela escrita

 Eu gostava de escrever. O apelo estava lá, independentemente da hora do dia, da disposição. Das experiências que ia adquirindo à medida que vivia uma vida de escusa a obstáculos. Mas deixei de gostar. Preferia agora fazer tostas. Experiências diferentes, eu sei. Não me perguntem porque deixei de querer criar. De pôr personagens à frente de rotinas desnecessárias. Simplesmente aconteceu. E agora sinto que não consigo mais voltar atrás. Contento-me em sentir o pão a queimar. A evitar fios escuros de monóxido de carbono a sair de torradeiras. E muitas vezes a deitar fora verdadeiros pedaços de carvão, que outrora foram irregulares porções de trigo ou centeio, que tinham passado por um forno, algures, antes de chegarem às minhas mãos. Não tostava para ninguém. Resolvi faze-lo apenas para mim. Apreciava o momento de solidão, como já disse. A escrita, apesar de ser um ato puro de contrição, atira-nos por essência para os braços do mundo. Ao contrário de tostar. É pessoal, intransmissível. Banal, com todo o sentido de vulgaridade que isso traz. E agora, acho que ficarei por aqui até, se calhar, me cansar disto...

Tirado daqui

Os de amigos imaginários,....

 Às vezes há abraços,

Os de amigos imaginários,

Os que me dizem quando chove,

E se soluça tanto por ausências que nem entendemos,....

Às vezes esses abraços inocentam,

Os culpados,

Quem espera atrás de portas por simples desenhos de amor,....

E agora,

Que sei isso e me apercebo da falibilidade de demonstrações como estas,

Vou terminar os contornos do melhor abraço que souber,

Terei de o desenhar para sair perfeito

Fireflies
De : Emanuela Cau
Tirado daqui

Traços tremidos

 

De:Ride,  ride now

                             Tirado daqui

Se me faz mal,

A pele condói-se,

O gato não sai da cama,

A roupa encharca para lá do razoável,...

Não gosto das notícias,

Mas também há coisas estranhas quando gosto,....

E faz-me realmente mal,

Nem o sei descrever,

Traços tremidos,

a voz arranhada,....

E não irei repetir,

Espero antes que o gato se levante

As gargantas nao irão secar

 As dores,

O que se desenha das dores,

A vocês meus irmãos,

Já não se servem cervejas frias,...

Chorem antes em silêncio,

E há o que se crava nas vossas costas,

Envergonhadas de chibatada e desprezo,....

E o que vos contaram é verdade,

Voa-se quando se tem de voar 

Encolhe-se o orgulho,

Finge-se notar a presença de um tempo que em si confunde,

Entristece até,....

E permaneçam assim entrevados no medo,

As gargantas não irão secar,

E as dores porventura nem vão prever novo tempo

                                                                          Tirado daqui

Corres sem destino,....

 E vais correr,

Entre os desalinhados,

Os infindos,

As vozes estranhas,

As fugas a abraços indesejados,

A irritação de sons nasalados mal pronunciados,....

Corres sem destino,

Mais depressa que a verdade,

Que a mentira matada e morrida,

Saltas por cima de bocas,

Anuladas e outrora ferozes,...

E quase no destino,

Uma queda violenta,

A súbita presença notada da gravidade,

Trava-te a fuga,...

E a finitude do que desejas,

E podes esperar,

Ressurge escorreita

                                                                           Tirado daqui

Eu sou findo,...

On the dune
De: Félix Tobeen (1914)

Os olhos que ardem,
A fé que desaparece,
Não deixam pena para um corpo vincado,
Desolado,....

Chamo-me silêncio por dizer isto,
Não tenho idade,
Inocento-me do pecado onde ele existe,
E os passos provam-no,
As dores de um corpo desaparecido,
Sublinhado,....

Espero por um novo tempo,
De livro aberto,
Receoso do vento,
E a esperar pelo fim dos mundos,....

Eu sou findo,
Indesejado,
Sem Deus e ansioso
 por novas loucuras

 

E saber de outros,....

 só posso assim,

abeirar-me do que frutifica,

dizer de uma ideia tantos contrários,

do contrário do ar

a noite em branco,

com o sofrimento que

nos vai queimando as extremidades,....

e saber de outros,

de tantos outros,

como nos odeiam,

nos desejam o

pouco mal que sabem

conceber,

e de mim exigem o mesmo

que conseguem dar,....

o pouco,

nada mesmo

que se escreva

                                                                     Tirado daqui

De: On the beach at night alone (2017)

É o caminho que se me fez,....

 Desci das palavras sonhadoras,

Havia um peito a doer,

Dois olhos sonhadores e descontrolados,

E o corpo dorido mas experiente,

Capaz de experiências que se explicavam a si próprias,...

A espera,

O que o tempo me dava sem critério,

Tinha pessoas dentro,

Analogias de passados díspares,

E futuros sem nome nem idade,....

E o caminho que se me fez,

Tirava do céu nuvens desfeitas,

Que se me ofereciam como o alimento de uma vida,...

A forma como prosseguir,

Sabendo que no fim de um caminho discrepante,

Estariam os que já tinham estado das outras vezes iguais a estas,

E agora esperavam por mim

                                                                Tirado daqui

A eles,...

 Tirado daqui

Vêm os homens,

Esquecidos e permissivos,

Os homens da política,

Dos escândalos descontrolados,....

Os homens sem vínculos,

Que a poesia resolve,

Homens de cor e transparentes,

Choros de décadas traduzidos em hipocrisia,....

A eles,

Os homens de roupa justa e sem preço,

O mundo que se vergue,

Porque um dia o armagedao surgirá,

Nu e de presilhas,

E os homens estarão,

Em sítios e planos que não se conhecem 

Faça sopro sem sol,..

 Tirado daqui

Patchwork - Hannah Streefkerk.

que diga adeus,

sucumba de morte

desejada,

mas nunca morrida,...

tenha pernas,

corpo de mulher

esquecida,

faça sopro sem

sol,

e uma sombra

aquecida com o frio,

restante do princípio

cataclísmico da última manhã,...

que ela saiba esquecer,

envie coleções de noites

ocultas,

pelo ar infundado e

permitido,

porque ela volta

sempre,

o adeus nada faz

dela,

como buraco sem fundo

Tudo se resume a um gesto,...

 A loucura,

Um prato assim de comida fria,
E dizer-te como as verdades se desenham jovens,
Com a recusa violenta que o tempo passe por elas,....

Dize-lo com gritos incendiários,
E sem roupa,
Ou pelo menos com uma nudez encapotada pelo pudor da velhice,
Encastrada e insubmissa,...

Tudo se resume a um gesto,
O toque possível,
O dizer que se conhece e partir sem olhar para trás,..

Isto é loucura,
E digo-o com a virtude a
pulsar nos bolsos

                                                                           Tirado daqui

Medo....

Estava a ouvir a minha mãe. É difícil, porque ela já nem viva está. Mas juro que sim. A voz arranhada, maltratada pela doença. A  carinhosa com que sempre me acompanhou, e nunca me deixava ficar mal. Sentia-a acariciar-me o rosto, com os dedos de pele mediamente áspera que eu sentia como conforto. Falava-me da ingenuidade. Do sol por entre as cortinas da sala, e de como ele recita poemas, se lhe pedirmos educadamente.

Eu sei que ela já cá não está. Mas ainda me agrada. Ainda me conforta. Ainda me acalenta as saudades, como um bichinho normal que até devemos deixar que nos roa.