O vilipendio de dizer que o corpo,
Pode deixar de nos pesar,
Contando que o nosso caminho será o da alma,
Dos desastres pessoais esquecidos,....
Dizer às pessoas que este é o caminho certo,
Que se nos enrolarmos todos,
Num novelo de carne,
Pedras e pele,
E desejos reprimidos,....
De nada servirá,
O momento da ausência,
Da partida sem retorno,
A uma essência sempre errónea,
E contra a natureza morta do querer
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| Fotografia de Herman Kernn |
sou amar,
amor,
vida,
pavor,
uma letra a mais
no fim,
um princípio de
chuva e vento,....
sou o fechado em casa,
o que ouve e gosta da
tempestade,
foge de uma fuga
literária, e abraça-te,
abraça-se,...
abraça-nos,
sou único,
filho de uma deficiência
por explicar,
e amar-me pensa forte,
o amor,
a previsão,
de acabar a meio
de um suspiro,
de amor
Desta vez espera,
O meu sonho terminou abruptamente,...
Acho que terei de te explicar,
a visão por trás da análise invia que faço das questões,
O papel assumido do desejo nas concepções idealizadas que faço,
E o peso morto do passado,...
Vem tudo à memória quando solto a pressão das frustrações,
E me deixo voar,
Sem peso,
Nem marca de falhanços,...
Os meus sonhos,
Anulam-se a eles mesmos
Então,
As letras são para arredondar,
O que tem de ser nasalado esconde-se,
Com gestos ou semi-verdades,....
Mulheres que não se rendem,
Querem roupa desonesta e um lastro de sinceridade pela vida fora,
Serão personagens privilegiadas,
Com dotes esporádicos no coração,
E parceiros anónimos e sem significado na trama,....
E quando acabar,
Num dia qualquer e que o estio abre de par em par,
Esta será uma obra caseira,
A ler em idiomas que se calhar já estão extintos,
E desnecessária de título,....
Só peço,
Que a passem despudoradamente de mão em mão
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| Squated woman ofering Milk to a cat Félix Valloton 1919 Tirado daqui |
Por aqui,
São horas de aumentar a luz,...
Já não consigo ler as memórias de ninguém,
Há um som de arranhar a porta que,
Em vez de medo,
Me consola porque todos os erros são remediaveis,....
E se há um outro lado pra vida,
Se a morte se deixa ser nos servida em pires velhos,
De loiça,
Dos que recordamos termos visto quando ainda não éramos racionais,....
A noite prova-o ao desdobrar-se,
Ou o dia já virou,
É indiferente,
Eu voltarei a ser de mim mesmo
Não é um passeio,
São letras perdidas sem que saiba deste livro,
Deixei a precisão do enredo,
A mulher sozinha que chora a ouvir áreas de ópera,
E saí de casa sem olhar para trás,....
São só passos no fundo,
Como incentivador da anarquia,
Desfaço a ordem das coisas nesta descrição,....
E faço-o a bem da evolução,
Dos pensamentos soltos,
De continuar a haver poemas inocentes e abrangentes como este
Filme: The Birds
De: Alfred Hitchcock
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| Foto de George Greenwell, 1965 Londres, Inglaterra |
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| Atriz Jean Harlow, 1929 Foto de Edwin Bower Hesser |
