é uma luz irritante,
'annoying' entre as entrelinhas,
se o vento lhe desse uma oportunidade,
e do crisma da felicidade surgisse
a santidade num rótulo,....
deixaríamos a farsa de arroz que
nos meses da vindima,
arrazoa o barulho,
e nos conforta o suficiente,
para que a loucura ande ao largo
a mágoa,
queixamo-nos de nós baixinho, ao volante das nossas pernas
enquanto guiamos pela água fora,
e há um transporte, um sítio onde chove miudinho,
e está uma senhora indefesa ao raiar da manhã,
à espera de qualquer coisa que nunca mais chega,....
refletimos, desnudamo-nos até ao âmago do fel que nos forra o avesso,
e sem que as palavras sejam âncora,
tudo se explica, há uma solidão que se tranveste de dor,
e aceitamos que seguir,
unirmo-nos na ausência,
é o melhor remédio,....
e a mágoa desaparece
Ela pediu-me um poema emprestado,
A chorar invocou a necessidade de solidão,
E o gostar tanto de olhar para o mar,
Quando a luz dos olhos se cingia a algumas letras,
E ela precisava de desconstruir as coisas,
Pôr o inconstante à frente do anónimo,...
Era assim,
De uma forma marcadamente narcisista,
Que ela via a poesia,
O que regenerava a necessidade de não escrever,
Por isso embrulhei um poema em terra,
E passei-lhe para as mãos
De todas as coisas horríveis,
As mesmas que já me aconteceram,
De todas afunilei o propósito do mal,
Os contornos certos que houve de um tempo bacilento,
Microscópico até,...
Hoje sobra-me escrever com os dedos,
Fazer de mim uma ardósia dos tempos antigos,
Sem pronomes,
Falar só por murmúrios,
E ao restar-me a matemática de não ter nada,
Sobra-me dentro da cabeça,
O jardineiro do bem e do mal
Por isso falares de uma simplicidade que não se entende,
Não se estende na terra como um manto fúnebre de folhas outonais,
Nada disso resolve a lápis as falhas do mundo,...
Sublinhe-se eventualmente,
No topo de um monte isolado,
Num dia de chuva,
O que não foi dito no tempo em que se escreviam cartas
ás vezes a loucura,
faz-me companhia,
a anormal irregularidade da
escrita,
os poemas recônditos que
viajam em primeira classe,
e saltam em andamento para
a morte,....
às vezes,
a normalidade senta-se ao lado da loucura,
e há tantos teóricos,
inofensivas provas da irracionalidade
humana,
que transpiram do tremor das minhas
mãos,
tudo se define em pouca luz,
na razoabilidade das pedras
da calçada,....
às vezes posso explicar-te como
o tempo funciona,
em eletrólitos de sexo que
me possas dar
A luz que se molda,
O final de um livro de horror esperado,
O vento que inesperadamente revela a felicidade,
O amor que sempre fica por explicar,
Dois pares de mãos dadas no arrastar penoso,
E mordaz do sítio em que se foi feliz,...
O relógio só marca a espera que quisermos,
E de tudo isto sobram palmos de terra que nunca foi nossa,...
E uma jura imensa,
Com longes e longes de planícies a perder de vista,
Até que um dia se acaba a herança de sentimentos de odor nefasto,
E lamentamos a palavra nunca terminada
