Os sorrisos não chegaram,....

 Tenho a esperança que um dia voltes,

Não sou pessoa de deixar escrito o resto de um dia,

Com o caderno fechado,

E a noite a chegar com desculpas,

Dizendo não ter passado,

E só recordações com crianças desaparecidas,....

Os sorrisos não chegaram,

Para que os equívocos que foram nossos se extinguissem,

E achasses um fogo para guardar no peito,

E assim te sentisses presa a mim,...

Não serve o resto de um prato de comida,

As provas de que a vida pode ser mais que uma chama de tristeza,...

Só te poderás servir,

E a mim como continuação 

                                                                          Tirado daqui

De novo abraço,...

Tirado daqui

Portanto abraço,

Sinto que o peito se abre,

É de noite num quarto 

qualquer sem lua,,...

Abraço sem pessoas,

Como poema 

sem sentido,

Pessoas desordenadas,

Exército de fantasmas 

sem explicação,...

E pelo menos ao alvor,

Quando a palavra perde o valor que se espera,....

De novo abraço,

As verdades estendidas 

agora ao luar

...atalho escondido

 mandam-me ser infeliz,

 que atire dados

ao rio,

sendo o filósofo

estagnado,

que caminha para

a morte pelo atalho escondido,....

manda-me ter tino

no que digo,

ofender só a mim mesmo,

com um silêncio

imprevisível,

como nota de rodapé

de ensaio sobre o riso,...

mandam-me e

obedeço,

tipo parafernália

ambiciosa de droga,

responsável por mortes

de anónimos

                                                                               Tirado daqui

Dos dias imprecisos,..

 lembrar como ele falava,

o tal das palmas coloridas,

que dizia perefiro,

para ferir,

e razuar,

para elogiar,

e dava os nós

dos dedos como presente aos outros,...

recordá-lo quando partiu,

e ainda se fala do que lia,

das voltas afundadas

ao específico dos livros,

que sabia elogiar,....

lembrá-lo de

cima abaixo,

e talvez poetar

em volta dos seus pés,

cravados ainda

na lama persistente,

dos dias imprecisos

                                                                         Tirado daqui

O verbo,...

 há palavras escuras

 dentro de nós,

o verbo,

a solução

para a morte,…

um sorriso oculto

em sapatos gastos,

pés ensaguentados,....

a viver como a parecer,

debitar a ausência

de cor,

um gemido,

uma profissão de fé,.....

palavras escuras,

como a presença do eu,

na mentira

Guatemala

Foto de :Mary Asperlag

Tirado daqui

Campo florido

 ela esqueceu-se do campo florido. Ao amanhecer, em cada despontar de dia, permitia apenas que a sua cabeça fosse invadida por escuro. De diferentes dias. O escuro do caminhar. A ausência de luz da solidão. Dois dedos apenas longe da morte, e o que isso tolda a compreensão do real. Houve, lá atrás, quando o sorriso era um companheiro de dia, e de chamada do descanso, um campo extenso. Pejado de vários tipos de flores, e com cores que a amparavam em todos os momentos. Pediu-lhe, o que a observava e segurava na mão, que lhe descrevesse o que tinha sido. Queria que voltasse a ser. Antes que a memória se apagasse, no que o sempre tem de assustador. 

                                                                            Tirado daqui

Cor de nada,..

 A vontade de fazer doer,

Da dor permanecer intacta,

Cor de nada,

Sentada na loucura,....

E quando for amanhã,

Que ela se levante,

Traga o dia para dentro da noite,

E se torne habitual,

Carne de peitos abertos,

Decisão aberta e vontade de lamento,....

Uma dor literal,

Cada vez menos encarnada,

Profunda e acentuada,

Como a que os livros tratam por personagem secundária 

                                                                                Tirado daqui

Admito o

 A perfeição,

A inocência de um animal desligado do tempo e do espaço,

Pessoas irrelevantes a passar pelos rebordos do meu esquecimento,

Atormentadas,

Todas indefesas como bromo,

E de sangue desenhado na roupa de todos os dias,....

Uma perfeição estranha,

Admito-o,

Constará talvez de um capítulo de livro sem título,

Com personagens desnecessárias e anónimas 

                                                                                 Tirado daqui

Roupas ínvias

 acho que só estamos os mesmos

das tardes de nevoeiro,

que querem recuperar um

sorriso amedrontado,

mas sem que se apercebam

de que valemos pouco,....

que usamos

roupas ínvias,

com inscrições torpes,

e sem significado,....

a morar longe do

coração a pulsar,

seremos fracos,...

não há previsão

para que mude,

e as desculpas

decerto prosseguirão

De: Michael A. Davenport
3090 graus fahrenheit
Pintura a óleo

                                                                          Tirado daqui

Não tenho a certeza,....

 Quanto a mim,

não tenho a certeza,

a carga da caneta tem

ainda alguma tinta,

não há hipótese de vitória,

nem de derrota,…

A porta mantém-se entreaberta,

com um cheiro de vida defumada,

que gradualmente se agarra às paredes,…

Irei proibir notificações bruscas

que terminem,

com o previsível deste

capítulo

                                                                            Tirado daqui

Daqueles sem passado,...

 Era um grito tamanho,

Uma coisa quase com pernas e braços,

Capaz de ter passado

 e cor de olhos,

E até roupa,

 para assustar ainda mais,....

Ouvia se com claridade 

pelas ruas a fora,

Acordava as pessoas

 de sonos vigilantes,

E deixava as com um susto difícil de definir,

Daqueles sem passado,

e com um presente de poesia assustadora feito,....

E no meu livro,

Por entre anotações sem sentido,

E rabiscos da minha infância feliz,

Ele passou a ter cor,

E quase um nome que

 o identificasse

De. Rosa Gauditano e Millie Lacombe

                                                                                 Tirado daqui

Pertenço ao etéreo, ...

 Haverá de ser amanhã quando o silêncio nos proteger,

E deixar para trás um esquadro de hesitações,

Feito reta na vontade de sair para o passado,...

Eu não sou de ninguém,

Nem da matemática dos desejos,

Nem que me arrastem para a vontade de permanecer folha branca,...

Pertenço ao etéreo,

Ao que não tem propriedade,...

E assim permanecerei quando a folha branca voltar,

E o pronome abrasivo perder a força que um beijo,

Lhe dá 

                                                                               Tirado daqui