era um perfil de Direito,
de homem de letras,
reto nas decisões,
imperecível nos frutos dos seus amores,
como se da antiga Grécia lhe brotasse a coerência,
o vento que anuncia o final do Outono,...
passeava aos gomos de laranja,
e fazia-o com um cheiro ácido de arrependimento,
anulado pela pouca respiração que desperdiçava
no ar poluído de todos os dias,...
e havia um sinal,
uma inflexão da rotina,
que o caraterizava como diferente dos restantes,...
era assexuado,
não gostava do compromisso
Escrevo-o porque ao sol,
As dores bebem-se antes até de pensarmos em comer,
Escrevo-o porque dos meus olhos não é suficiente a demasia do que devo,
Escrevo-o aos gritos,
Sem pesares de insultos por proferir,
Roupas por rasgar,
Até pessoas que fiquem por insultar,
Debaixo do sultão amoroso das letras lamechas e tristes,...
Escrevo-o porque te avisei,
Vou deixar de escrever,
E há um triste solitário que foi degolado no próprio silêncio
Eu não vi o tipo de coisas sexuais,
Que se agarravam à melanina da pele como o sol,
Em desespero de causa,...
Não vi mas arrependo-me,
Hoje poderia ser um homem que escreve nas margens de uma folha de caderno,
E se apodera de um argumento da mesma forma,
Que os revolucionários quiseram a bastilha,...
Mas há aquelas situações,
Como o homem que se diz susceptível à beleza,
E no dia seguinte morre,
Ainda hoje não as entendo
Ia perguntar-te como o sol se põe,
Se a noite não tem nem sequer um sitio para dormir,a intenção de deixar de caber no dedo,
que aciona o manípulo da loucura,
nunca é nossa,...
há pedras onde tropeçamos,
e na rua ninguém ampara a nossa queda,
levantamo-nos,
com o corpo a esvaziar de ar,
e mesmo assim continuamos,...
com um som estridente a sair
das ranhuras das articulações,
e lá em cima,
onde está o nosso destino,
a intenção de ficar nunca é nossa,
talvez nem seja de ninguém
Ao menos que nasça como a contemplação de todas
as coisas,
os gineceus mortos em cada mulher,
a antropafagia dos machos desesperados,
tudo que se some numa nuvem inóspita,
irrefletida,...
como se a soma dos minutos
perdidos,
perdesse o isolamento,
a irreflexão,...
há novas caras,
nas personagens desta história
sessenta e tal horas,
não sei nem interessa,
há um vento,
dissecado em parcelas que renovam
o cheiro de adeus,
na roupa estendida,
os teus equívocos em cada renovada
ilusão do meu caminho,...
de todas,
as asas incertas dos meus pássaros,
os invisíveis seres que batiam
asas,
para me livrar de sombras incompreendidas,...
sessenta e tal horas,
mal contadas,
que se renovam em meio suspiro
incompreendido
a vida já não é a mesma,
come-se à mesa sem que a luz
namore com os nossos espíritos,
nos espaços que haviam entre as
sombras,
repousa agora a velhice dos tempos
modernos,,,,
e lá ao fundo,
onde antes a luz se acomodava para
dormir,
não está nada,...
sim,
obrigam-nos a conviver com a ausência de ser,
porque a vida já não é a mesma,
há um fruto da dúvida que nos,
corrói a carne
de modo diferente,
com um frio que impregna
a pele,
e desconecta os ossos,
as pessoas estendiam-se
como lençóis enegrecidos,
nos varais de décadas sumidas,...
havia a resolução certa de
um amor por cumprir,
duas batidas na mesma
porta de sempre,
que já nada tinha no ébrio da escuridão,....
e porventura a loucura,
vestida de noiva a passear-se
por ruas sem nome,
mas com data de funeral sumido,
a pulsar debaixo de cada passo,...
e como acaba este livro,
ninguém saberá,
mas os montes de seios
fartos no horizonte,
poderão adivinhar
Não é algo de que se tenha a certeza,
A aproximação é feita a custo,...
Sei que a água começa por saber mal,
E a razão do ódio,
Fica expressa na forma como o velhote dá os murros no ar,
Sempre enviesados,
Sem um padrão de espectacularidade,...
Afinal,
Por aqui,
Não há ansiedade que caiba em bolsos de calças,
E um conjunto de dúvidas irracionais a que chamamos religião,
Que se apresenta assim,
Tem um proselitismo jovial,...
Não sei se me escapou algo nesta Eucaristia,
De hora de almoço chuvosa
