Antes que seja tarde,
Dizer de forma intensa que um par de lábios envelhecidos,
De tez ressequida,
Que provaram o amor,
Disseram adeus consecutivamente,
Entre estações,....
São espécies ainda vivas,
De proporção desmesurada,
E trazem por arrasto vários pares de olhos raiados a sangue,....
Desnecessários porque anónimos,
Anónimos de dois em dois Desesperos que o anonimato costuma trazer
Foi essa árvore, a mesma senhora distinta, de casaco comprido de inverno, plumas ao pescoço, e pés delicados cravados no chao, que ensinava a rir. As pessoas tiravam anos de cima, procurando o prospecto daquela maravilha da criação por todos os lados. Nas estações do ano, nas parangonas dos jornais quando caminhavam para os seus trabalhos. Houve até o caso de uma mulher, atrasada no tempo, e de amores tépidos e sem sabor, que estendeu manta de retalhos na abertura do jardim onde a multidão de pessoas se concentrava, e ali ficou o tempo necessário ate conseguir um pouco de tempo para se confessar defronte de ramagens, folhas, folículos, caules e raízes ocultas. Falou, depois de comprovar a ausência de testemunhas, do que tinha deixado para trás em vários pontos das redondezas. Conversas por acabar. Amores ocasionais e desnecessários. E ate o sitio escolhido onde, num acaso de loucura depreciativa, deveriam deixar as suas cinzas quando morresse. A árvore respondia como sempre. Deixando o vento percorre la em mil acasos de brisa, o que inexplicavelmente despertava nas pessoas a vontade e o estímulo do riso.
Era preciso. Não se dizia. Nao se sentia. So se achava necessário que a água fosse cantada todas as noites naquele local. O processo era simples. Não restava muita gente por ali, e as pessoas que escolhiam ali acabar os seus dias, viravam se para dentro. Sem desejo, nem expetativas de nenhum tipo. Assim, impunha se que precisassem uns dos outros, através do olhar. A entoação deste laudo inesperado, que todas as noites mudava, para no fundo se manter igual, era monocordica. A água amava se, como se um órgão sexual de mulher se tratasse. Como um verso bonito, antigo de tão contemplativo. Uma cantiga que, junta à alegria esporádica de quem ali a cantava, subia nos céus, com um destino semelhante à condensação da água das chuvas...
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| Dorothea Lange 'Paul's hands' (1957) |
Os miúdos deitados,
Sopra e deixa ficar o desejo na mesa,....
Há uma comida de corpo a suprimir a de espírito,
Que espera pelo desenrolar do tempo em forma de madrugada nua,....
Toma,
Ofereço te a vontade em forma de poema
O coração andará perdido,
Enquanto rebenta o ódio em certas ruas deste país,....
As pessoas caminham sem destino,
Roupas gastas,
A espicaçar o sangue,
Do que sobra nas esquinas do tempo,....
Personificado em projeto livresco,
O coração cria um enredo de segundas feiras,
Invisível como o ar de inicio de inverno,
Para assistir à calma que vem depois da violência,....
Gritos,
Desenhos de amanhãs redescobertos,
E um sermão teutónico,
Que não tardará a dissolver se no silêncio comprometido dos que concordando,
Amedrontam se com o Sublinhado a fel das mudanças
Breve,
Breviário,
Aviltado pela ausência,
Gritos despidos,
E números,
Contas mal feitas,
Com roupas de mulher,
Uma e apenas uma nudez de homem,...
Tempo breve,
Já não morando na casa de outras alturas,
Com um desenho a acompanhar,...
E percebo que és quem descreve,
Esta parte,
De loucura mal feita,
De um fim de dia diferente de outros
-era a escritora.
Todos a observavam no centro da vila, sem que a mesma percebesse. Era uma mulher assustada. Cabisbaixa. Olhava ocasionalmente para o céu, enquanto levava as mãos ao peito, fingindo estar num transe que so ela percebia. Já tinha sido bela, num passado que optara por esquecer. Era ainda a escritora. As pessoas lembravam se quando passava tardes sentada no único assento público, instalado junto ao coreto da cidade. Olhava muito. Um olhar penetrante, que dissecava a razão das coisas, e as opções que tomavam na vida.
Mas estava agora diferente. E tomava todos preocupados. Ninguém queria deixar de saber como estava a escritora
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| Foto tirada em Jacareí, Brasil |
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De:Eugénio de Andrade Primeiros poemas, as mãos, os frutos, os amantes sem dinheiro |
Uns cá que gritam impropérios,
Nadam em confiança,
Outros à volta do sol,
Desabridos,
Em ilusão,....
Por ali,
Onde o pombo se perde,
E há passos para contar verdades,
Os daqui razam a proposta,
A ideia de mudar,
E nem sorriem para o ar,....
Amor haverá por aqui,
Até que o ar desinche a razão,
E as coisas deixem de novo,
De ter aquele sentido de odor
A Luísa,
O nome não existe,
Deixa que permaneça escondido na base da janela da sala,
Por onde a chuva vai entrando em fila,
Nas dobras deste inverno que nao desaparece,....
A Luísa fez costura há muito tempo,
E viveu aqui,
Por entre as roupas que o silêncio desenhou,
E longe da chuva que ficava de fora,
Porque o tempo a julgava improcedente,....
A Luísa amanhã voltará,
Basta que deixes a gaveta aberta,
A segunda a contar do fim
Algo deixou de pesar,
A voz,
Pedir-te que nos uníssemos em brisa de menta,...
E ia sendo hora do desejo,
Pé ante pé,
Ele chegava,
Despia-te com gestos fluidos,
Sem idade,....
Obrigado a observar,
Percebia-me como um estudo,
Um método de possibilidades sempre eventuais,
Testadas toscamente numa nudez,
Como a tua,
Que hesitava em ficar como ungento nas minhas mãos
A Mira mata mas ao menos,
Meticulosa a vontade mediana,
De por mais qualquer coisa,
Dar menos a mostrar,
E aproveitar frases de menta,....
Tudo o que de medíocre nada tiver,
Nem deixar mares por dobrar,
Serve nos para que,
Ao desconfirmar a mediania,
Faça da mala,
Onde o coração perde a melena,
Perde também a Mira,
E ganha margem de morte
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| Perchta De: Marko Karadjinovic |
