Por tudo aquilo que deixou de caber numa folha impura,
A chegada do Inverno,
O toque da primeira virtude,
De posição por definir no corpo da mulher que se perde na bruma,....
Uma vírgula,
Pontos que finalizem um choro sem tempo,
E de tez escurecida,....
Esperando por outro capítulo,
De todas as coisas ao litoral,
Com a brisa de um final de verão,
A anunciar a ajuda de quando ler ainda for sabido
a verdade meu amor,
Voto,
É me dito continua a trabalhar,
Faz das fraquezas forças,
Diz que não ha cores debaixo do horizonte,
Nem se dorme com um monte de nada,....
Faz parcelas de problemas,
Deixa de fora os ditados gastos,
Lugares comuns irregulares e previsíveis,
E grita,...
Tudo a plenos pulmões,
Como se o medo ja não fosse amanhã depois de cada pausa,
E para ti,
Se confirmasse o silêncio,
De gritos de peito vazio
Porque lhe tinham fixado o padrão das roupas. Assim o parecia, pelo menos. Repetia se, quase sempre com a mesma geometria regular. Quadrados de cores escuras, sobrepostos, espalhados em fundos brancos. Eram vestidos alegres, reveladores de silhueta, com os braços bem visíveis, a rasgar o vento. Uma figura aue se enfiava pelos olhos de quem a queria ver, e cabelo. Cabelo farto, escuro, em cachos soltos e que se enamoravam do vento que marcava histórias, descobertas e esquinas naquela terra. Tinha se habituado a ser só mais uma, apesar de reconhecer a dificuldade desse desígnio. E passeava. Imiscuia se propositadamente na ordem natural das coisas, pedindo licença ao passado para se tornar uma exclamação ruidosa do presente. Recordo me ainda quando e porque a trouxe para esta história. Apareceu me num sonho. Sei que não existe, que pode ter todos os sonhos do mundo, e ser o grito preso no peito de quem a aceite como é, e não como querem que ela seja. E não há muito mais a perorar sobre quem realmente não existe no mundo do palpável
O dia fechava-se como o último ato de uma produção teatral. Havia o sol, que descendia no horizonte como um dedal no dedo disforme de uma mulher sem idade. Havia sangue, pequenos fios que envolviam a fina linha que separa o que alcancamos, do que nunca experimentámos. Duas ou mais noções de tranquilidade estendidas, como naprons despreocupadamente tricotados por mãos anónimas, em cima da mesa irregular de nenhures onde esta história escolheu acontecer. Um episódio literário sem potencialidades. A virtude de um final de romance mais acentuado. E o desejo de se escrever, mesmo que não se saiba. Tudo muito confuso para se continuar
Tenho a esperança que um dia voltes,
Não sou pessoa de deixar escrito o resto de um dia,
Com o caderno fechado,
E a noite a chegar com desculpas,
Dizendo não ter passado,
E só recordações com crianças desaparecidas,....
Os sorrisos não chegaram,
Para que os equívocos que foram nossos se extinguissem,
E achasses um fogo para guardar no peito,
E assim te sentisses presa a mim,...
Não serve o resto de um prato de comida,
As provas de que a vida pode ser mais que uma chama de tristeza,...
Só te poderás servir,
E a mim como continuação
mandam-me ser infeliz,
que atire dados
ao rio,
sendo o filósofo
estagnado,
que caminha para
a morte pelo atalho escondido,....
manda-me ter tino
no que digo,
ofender só a mim mesmo,
com um silêncio
imprevisível,
como nota de rodapé
de ensaio sobre o riso,...
mandam-me e
obedeço,
tipo parafernália
ambiciosa de droga,
responsável por mortes
de anónimos
lembrar como ele falava,
o tal das palmas coloridas,
que dizia perefiro,
para ferir,
e razuar,
para elogiar,
e dava os nós
dos dedos como presente aos outros,...
recordá-lo quando partiu,
e ainda se fala do que lia,
das voltas afundadas
ao específico dos livros,
que sabia elogiar,....
lembrá-lo de
cima abaixo,
e talvez poetar
em volta dos seus pés,
cravados ainda
na lama persistente,
dos dias imprecisos
há palavras escuras
dentro de nós,
o verbo,
a solução
para a morte,…
um sorriso oculto
em sapatos gastos,
pés ensaguentados,....
a viver como a parecer,
debitar a ausência
de cor,
um gemido,
uma profissão de fé,.....
palavras escuras,
como a presença do eu,
na mentira
Guatemalaela esqueceu-se do campo florido. Ao amanhecer, em cada despontar de dia, permitia apenas que a sua cabeça fosse invadida por escuro. De diferentes dias. O escuro do caminhar. A ausência de luz da solidão. Dois dedos apenas longe da morte, e o que isso tolda a compreensão do real. Houve, lá atrás, quando o sorriso era um companheiro de dia, e de chamada do descanso, um campo extenso. Pejado de vários tipos de flores, e com cores que a amparavam em todos os momentos. Pediu-lhe, o que a observava e segurava na mão, que lhe descrevesse o que tinha sido. Queria que voltasse a ser. Antes que a memória se apagasse, no que o sempre tem de assustador.
A vontade de fazer doer,
Da dor permanecer intacta,
Cor de nada,
Sentada na loucura,....
E quando for amanhã,
Que ela se levante,
Traga o dia para dentro da noite,
E se torne habitual,
Carne de peitos abertos,
Decisão aberta e vontade de lamento,....
Uma dor literal,
Cada vez menos encarnada,
Profunda e acentuada,
Como a que os livros tratam por personagem secundária
