Diziam-nos que éramos genocidas,
Teríamos assim perdido o caminho para uma razão melhorada,
Novas visoes de uma cisão possível,
Ao longo desta maneira tosca de organizar as coisas,...
Nunca foi o que quisemos,
Essa coisa possível de ser destruidor de rotinas,
Mas mesmo assim sentia sermos tomados como opulentos,...
Se calhar já nada havia a fazer,
Ao longe percebiam-se os lábios pouco solitários da loucura
Uso o intruso para um bem maior,
Tanto amor sem dizer de cor,
Farto fluxo de lage ao céu,
Amiúde estrago,
Sem reparar,
Ao lado da cor,
Sem o opaco presente,...
Nada de mais,
Só a residência da certeza,
Sem que dela se extraia a doença,
Certa para reparar,
Inocente no respirar,
E no fim abstrusa,
Marca de solidão
Se queres saber,
Ainda é a mesma hora de doer as letras,
Como se lembrar uma fresca e inodora reflexão de despedida, fosse o mesmo que te anunciar que sou iletrado,
Não entendo o coração deste autor,
O egoísmo do outro,
Não entendo sequer que possa haver diferentes formas de amor na criação,...
Para que mesmo assim saibas o que pretendo,
Repara neste esgar de preocupação,
Não é meu,
Emprestaram-mo sem opção de retorno,
Quando me desumanizei
não nenhum fim em vista justifica
esta hora de carne de compêndiotanto tempo depois,
ainda me correspondo comigo
mesmo,
termino missivas com um silêncio
propositado,...
depois de as começar com a intenção
que a vida sempre me deu,
de ser afetuosa,
incandescente até,
mas fazendo-o com anotações
de hipocrisia,
bocas cheias de pecado que
me dizem,
tanta coisa que nem entendo,...
por isso,
este hábito de me corresponder
com o que resta de folhas,
amarfanhadas,
hesitações pequeninas,
mas que estão lá,
e a minha criação emprenhada,
de tanta coisa sem peso
tinha ganho de presente um olhar,
dois olhos,
um espelho a servir de boca,
duas indecisões como braços,
e as pernas possíveis quando
só se ouvia o vento,....
dizia querer a lua e um céu esquartejado,
mas a cada passo só ganhava uma
reflexão,
dores nas metáforas de solidão,
e tanta vontade de iniciar
o sono indolor,...
só que os dias consentiam-lhe a
comiseração,
e tudo doía,
o mesmo que um sol oculto,
e mais que nuvens com rosto
de amor
um clique ajuda a perceber
as coisas,
a partir de agora é
sempre igual,
apanhamos o barco,
há sol,
só o suficiente para que nos
escondamos por entre
o empedrado das nuvens,
na terra molhada,...
contorna-se a costa até
perder de vista,
até que o desembarque se faz
num pontão em forma de coração,
onde as pessoas amadurecem como
o espírito de cada um,
mas fazem-no com ponderação,
sem pressas,
como se fossem anéis nos dedos
de viúvas conformadas,....
e há agora mais luz,
menos especulação nas desculpas
que damos para prosseguir,
só se olha em volta,
e o silêncio casa connosco,
sem que deixemos
Sinto-me ao colo da minha mãe,
tenho uns cinco anos rasteiros,
sinto-me indefeso,
a chorar,
as árvores perguntam-me se
nunca saí dali,...
encontro-me parado na rua,
as pessoas habituais,
as sem cara,
passam-me ao lado,
e não saio do colo de minha mãe,....
há uma conversa qualquer
sobre um menino doente,
choro,
a rua não tem carros,
e uma mulher gasta passa por
mim,
com um riso que mais me
inquieta,...
eu próprio recebo o silêncio
que de mim enviei,
e hoje sou triste,
tão triste
O som das minhas loucuras,
Os passos dos inconseguimentos que ainda não descrevo,
E já é tão tarde,
Como se todo o mundo arrendondasse a esperança que tenho na nubencia,
Na virtude explicada da razão,...
Se me sinto fraco para continuar a errar nas ilusões das palavras,
Delas espero a beleza que me redima,
Aproximado que estou da redoma da vulgaridade
