A jura protegida,
Saiste de casa com ela num saco de compras,
Por entre o suave arremesso de um disco de jazz,,....
Não irás longe,
Com peso assim desproporcionado,..
Talvez ao café,
que está para fechar desde que ao fim da nossa conversa séria,
Surgiu um beijo secular que ainda sobrevive,...
De ti poderá ainda vir uma enseada,
Um Deus de corpo deformado,
Vida finita,
Mas que zele,
para que te recomponhas da violência natural que virá
As pingas,
A delícia de uma tarte,Esquecido como que estendido estava sobre a mesa,
Um nariz de fumo erguia se no ar,
Com anéis de conhecimento que colavam os presentes....
Achei me noticia,
Capa de crime num jornal de anonimos,
Eu era o esquecido,
Quem lia sem perguntar,
Quem nem sabia questionar,....
E ao fim de uma roda de tempo,
Uma simples e irregular volta ao mesmo de sempre,
Revivi na pergunta básica do silêncio,
Se iria continuar,
Ou desfazer este nó de indiferença feito
É preciso comprar pão,
O que há apodreceu,....
Se conseguires vê das maçãs,
Não passo sem uma antes de sair para o trabalho,....
O chão da cozinha tem cotão,
Se conseguir varro mais logo,...
E vê como está o miúdo,
Anda a dormir mal,
Parece macambuzio,
Só quer espreitar à janela quando anoitece,
Acho que deve ser a vizinha da frente que toma sempre banho à mesma hora,....
Ah,
E gosto do cheiro que se te agarra nestes dias,
Acho que ja não passo sem ele,...
Até logo
Sei do formato das desculpas,
Sei dos sapatos que não lhe cabem,
Já soube a música distante e descompassada que a segue,
Mas esqueci-me,....
Sei a forma,
A novidade,
A mulher bonita que há sempre quando a desculpa,
É o falhanço,....
E para lá da noite,
A mesma que nunca falha para comprometer o pensamento,
Sei de me tapar na cama,
Por haver um frio que viaja a pé,
Para nos matar
Aprendo por partes,
A loucura encenada numa comédia sem voz,
O desejo,
Na sede,
agarrada ao calor que escorre do tempo que passa,...
E o menos,
A soma de todas as verdades que esqueci,....
Como o grito na praça vazia,
A comida que a doença faz saber mal,
Não ter ninguém,
Nem uma alma viva,
A quem contar como acaba aquele último livro de cabeceira,...
E meu,
Só meu e de mais ninguém,
É o troco de tanto
investir no silêncio
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| De: Studio Oliver Gustav |
E dizia se,
26 degraus ate ao topo do negrume,...
Uma casa perdida,
Feita nota de rodape ousada,
E sem estilo ou vontade,
Colorida,
Em que dos relógios brotavam letras seccionadas,
Sem que o silêncio lhes permitisse vida,...
Houve morte,
Autoridade,
Passos de romancistas e livros de cordel incompletos,....
26 degraus para baixo,
E o horizonte reganhava a verdade de croma e passado
Eu às vezes previa a verdade,
Nos olhos das pessoas,...
No que havia para comer,
Em Dizeres azul,
Vermelho,
Cores que não existem,
Quando a vida era um caleidoscópio difícil de definir,....
A verdade estava escondida aos pés de mesas,
Onde as pessoas concordavam entre si antes de se cumprimentarem,
E regressarem onde tudo estava preso no tempo,
Com livros sem idade,
E perfumes de mulheres traídas que se conformaram
Dual sensação de diletante,
Porção de um choro,
Para aqui a presença,
De lá a ausência,....
Risco maior de uma perfeita,
E forçada percepção,
De choro,
De abraço,...
De uma luz porvinda da Terra,
Em forma de nascituro,
E com a permissão,
De deixar lá longe a vontade de lutar
Acho que é só noite uma vez,
E por isso o permitido terá de ser curto,...
Acho que esquisito escreve se com X,
De xilofone,
O ribombar único que justifica a parcimónia,....
Acho que achar será proibido daqui a pouco,
E não haverá prémios de noite às escuras,
Nem crianças alouradas que recitem Goethe,...
Acho por achar,
Nada mais
Entendido,
há silêncios diferentes de água,
e homens a sair à rua inocentes,
ainda antes de uma condenação colorida à morte,…
percebo e concordo,
a explicação de amor que me deste,
havia a forma em detrimento do conteúdo,
e um livro por ler,…
como te disse, entendo,
talvez to diga com um silêncio
descolorido
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| https://thesegladtidings.com/2025/07/29/traditions-of-men/ |
Cortar te de algum vulcão,
Deixar palavras por escrever,
E sim,...
Fumo nos olhos,
Corpos insinuados na indecisão de uma janela de inverno,.....
Eu sou o apresentador desta vida,
partida em bolo de cenoura,
Com fatias às meias horas,...
E como te direi,
Talvez um horizonte bordado a neve,
Em que regressas ao magma do topo de montanha,...
E voltar a ser o passado tapado com uma caldeira Invisível,
Para que de futuro percebemos nada,
O presente seja a manta que nos afasta da noite, ....
E o agora daqui a bocado,
Quando a dor de cabeça da morte ja me tiver chegado
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| Pier Paolo Pasolini nas filmagens de O Evangelho segundo São Mateus (1964) |
