aí o que os jovens
deixaram de saber dizer,
uma pausa prolongada,
isso pode estar num livro,
um livro de fim arrastado,
maçador para leitores exigentes,
com silêncios em várias línguas,...
e isso razonou junto
de quem viveu ainda pouco,
e deu-lhes uma abúlica vontade do nada
Às vezes estar aqui sem estar,
Começar simples,
Pensando que as decisões são de todos quando amadurecem,
Mas a loucura de as tomar,
Cabe em poemas deste tipo,....
Que vão aumentando de cadencia,
Luminosos,
E impossíveis de se reproduzirem a outros olhos,
E outras formas desgarradas de análise do real,....
Por isso,
Andar,
Desenvolver o tato de análise,
O trato infindo de ser humano,
Cada vez mais aperfeiçoado
Parti. Deixei a cama por fazer. Há sangue no lavatório e paredes da casa de banho. Não me sinto em condições para te explicar o motivo. Ficou um livro aberto, na página 100, o teu número preferido, em cima da mesa da sala. Estão cadernos por estrear dispostos, sem qualquer ordem, de forma aleatória pela casa. Fiz uma festa no cão, que sempre me ignorou em tua preferência. E ainda passaram alguns segundos, para que te mirasse, nua, em cima dos lençóis da cama de corte medieval que talvez tenha sempre sido o nosso maior tesouro. Pensei em artefactos, na vontade de mestre em alisar a nossa rotina com constantes inovações de originalidade. Voltar ao passado, quando nos conhecemos, e tu me convenceste a sujar as mãos com frequência, nas coisas que até ai nunca tinham sido da minha rotina. Levo a tua música a tocar na aplicação. A que fora escrita quando o tempo era plano, e ainda não tinha ganho as curvas que só nós sempre soubemos descrever. Se tivesses acordado, far me ias desistir desta ideia sem sentido, e pintada a cobardia. Mas as certezas aquecem se a si mesmas, e sao o nosso maior alento. Talvez volte um dia. Quando ja não fizer falta ao mundo, e para ti for a nota musical única do teu acordar, que eventualmente me agarrar à tua memória.
Entretanto chove, e ainda bem
Não era tanto o céu que se via,
Como que periclitante,
Seguro só pelo alheamento,
dos que seguindo uma rotina desconcentrada,
Ignoravam que o tempo conhecido podia estar a acabar,....
Era sim a oportunidade de criar ,
Abrir uma tela e sentir o vento a lamber o sexo da terra,
Com isso deixar deslizar pincéis a um ritmo sem pressão, ....
Ou calcular destinos para personagens,
Que assim a sorte quisesse,
poderiam ainda vir a existir,....
Era a oportunidade de espiar falhanços,
Portentos por cumprir,
E aguardar que um último trovão precipitasse o fim
Isso que me parecia juizo,
Não haver mais livros naquela casa,
Sentir que o mundo acabava sem que soubesse matar o cartesianismo,
Assustava me deveras,....
Os dias enrijeciam como fruta seca ao sol de Verão,
A música,
A parte enliante de Uma melodia,
Soava a insulto,...
E estares aqui,
A conversar sobre nada com esta sombra de mim que carrego,
Não ajudará a que ressoe o ribeiro,
Que insisto eu,
Parou de correr há muito por aqui
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| Sala de hotel em Marraquexe |
Deixou de reparar na beleza,
Na forma como as vogais se apagam quando queremos seduzir,
Confiava Agora num tampo de mesa rústico,
De uma madeira tacanha,
E Dolorosa ao toque,....
Na vontade de emprestar sedução,
Permitindo agora que a ponta áspera de uma língua,
A acordar um sexo adormecido em manhãs que se cruzavam,
Se desvanecesse,
Quase como a vida efémera de uma flor,....
E por isso pensava,
Refletia,
Despia se e vestia de argumentos que dessem sabor à vida,....
Mas tinha,
Parado de confiar no bom senso,
E na vontade multifacetada dos humanos,
Em abrir a alma ao semelhante
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| Ilha Lofoten, Noruega De: Leafyfleece |
Quisera eu ser de facto a má notícia,
Tremida a escrita,
Num bilhete sem sentido,
Deixado nas bainhas da porta da velha casa,....
Quisera ter memória,
Um sentido de um beijo,
A macieza do olhar,
A maldade do sexo que sobra do atropelar de todas as rotinas,...
Quisera sem conseguir,
E agora que desces a rua,
Querendo sou um resto de vento velho,
Que ao ouvido,
Faço e digo de ti imprecisões,
Vidas previstas ,
Sapatos maltrapilhos da solidão
A gente vai falando,
Sao horas de apressar,
Folhear livros como se a tua desculpa ja não existisse,...
E a presença,
A figura humana do desejo,
Fosse agora envelhecida,
Inodora para quem passa,
E insensível ao elogio,
E aos remendos do amor,....
Acertamos com a boleia dos versos,
Um titulo ou dois que ainda venha,
A tempo de nos fazer apetecer madrugadas,
Pulsares de corpos semelhantes à pré morte de uma qualquer galáxia,.....
E expliquei te o fim da obra que mastiguei,.
Enquanto redesenhava os teus contornos longe da vista que perdi
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| Filme: The Shannara Chronicles (2017) |
é o mínimo,
cada vez que se estende
uma mão,
recolhem-se os olhos em dor,....
custa tanto como
a ausência,
apresentar um manto
de desconhecimento,
e com ele deixar ocultos
restos de memórias,
que não foi possível
limpar ao partir,....
não se pede mais
que uma verdade,
a mentira retalhada,
muitas notas de rodapé,
escritas toscamente
no livro que alguma vez amámos,...
é o mínimo,
e depois,
o silêncio pode voltar
Aos poucos,
Ler a memória começa a ser um fino traço,
Fica o riso,...
É dia mas a noite veste se de seda,
E passeia nos limites do desenho que deixamos feito,
Antes de a loucura sair,....
Vestir de escuro,
Calçar o eter até os pés sangrarem,
E principalmente a.reserva feita para dois no final de um livro,....
Explicada assim,
A parcela de um personagem ainda por nascer,
Pesa menos e fere talvez mais
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| Mirror, 1975 De. Andrey Tarkovski |
