Eu sou findo,...

On the dune
De: Félix Tobeen (1914)

Os olhos que ardem,
A fé que desaparece,
Não deixam pena para um corpo vincado,
Desolado,....

Chamo-me silêncio por dizer isto,
Não tenho idade,
Inocento-me do pecado onde ele existe,
E os passos provam-no,
As dores de um corpo desaparecido,
Sublinhado,....

Espero por um novo tempo,
De livro aberto,
Receoso do vento,
E a esperar pelo fim dos mundos,....

Eu sou findo,
Indesejado,
Sem Deus e ansioso
 por novas loucuras

 

E saber de outros,....

 só posso assim,

abeirar-me do que frutifica,

dizer de uma ideia tantos contrários,

do contrário do ar

a noite em branco,

com o sofrimento que

nos vai queimando as extremidades,....

e saber de outros,

de tantos outros,

como nos odeiam,

nos desejam o

pouco mal que sabem

conceber,

e de mim exigem o mesmo

que conseguem dar,....

o pouco,

nada mesmo

que se escreva

                                                                     Tirado daqui

De: On the beach at night alone (2017)

É o caminho que se me fez,....

 Desci das palavras sonhadoras,

Havia um peito a doer,

Dois olhos sonhadores e descontrolados,

E o corpo dorido mas experiente,

Capaz de experiências que se explicavam a si próprias,...

A espera,

O que o tempo me dava sem critério,

Tinha pessoas dentro,

Analogias de passados díspares,

E futuros sem nome nem idade,....

E o caminho que se me fez,

Tirava do céu nuvens desfeitas,

Que se me ofereciam como o alimento de uma vida,...

A forma como prosseguir,

Sabendo que no fim de um caminho discrepante,

Estariam os que já tinham estado das outras vezes iguais a estas,

E agora esperavam por mim

                                                                Tirado daqui

A eles,...

 Tirado daqui

Vêm os homens,

Esquecidos e permissivos,

Os homens da política,

Dos escândalos descontrolados,....

Os homens sem vínculos,

Que a poesia resolve,

Homens de cor e transparentes,

Choros de décadas traduzidos em hipocrisia,....

A eles,

Os homens de roupa justa e sem preço,

O mundo que se vergue,

Porque um dia o armagedao surgirá,

Nu e de presilhas,

E os homens estarão,

Em sítios e planos que não se conhecem 

Faça sopro sem sol,..

 Tirado daqui

Patchwork - Hannah Streefkerk.

que diga adeus,

sucumba de morte

desejada,

mas nunca morrida,...

tenha pernas,

corpo de mulher

esquecida,

faça sopro sem

sol,

e uma sombra

aquecida com o frio,

restante do princípio

cataclísmico da última manhã,...

que ela saiba esquecer,

envie coleções de noites

ocultas,

pelo ar infundado e

permitido,

porque ela volta

sempre,

o adeus nada faz

dela,

como buraco sem fundo

Tudo se resume a um gesto,...

 A loucura,

Um prato assim de comida fria,
E dizer-te como as verdades se desenham jovens,
Com a recusa violenta que o tempo passe por elas,....

Dize-lo com gritos incendiários,
E sem roupa,
Ou pelo menos com uma nudez encapotada pelo pudor da velhice,
Encastrada e insubmissa,...

Tudo se resume a um gesto,
O toque possível,
O dizer que se conhece e partir sem olhar para trás,..

Isto é loucura,
E digo-o com a virtude a
pulsar nos bolsos

                                                                           Tirado daqui

Medo....

Estava a ouvir a minha mãe. É difícil, porque ela já nem viva está. Mas juro que sim. A voz arranhada, maltratada pela doença. A  carinhosa com que sempre me acompanhou, e nunca me deixava ficar mal. Sentia-a acariciar-me o rosto, com os dedos de pele mediamente áspera que eu sentia como conforto. Falava-me da ingenuidade. Do sol por entre as cortinas da sala, e de como ele recita poemas, se lhe pedirmos educadamente.

Eu sei que ela já cá não está. Mas ainda me agrada. Ainda me conforta. Ainda me acalenta as saudades, como um bichinho normal que até devemos deixar que nos roa.

A mão resvala,...

 E reincide,

Agnóstico,

Molhado em suor,

Maduro,

O desejo de te desenhar,...

A mão resvala,

A vista falha na confiança,

Mas será um traço tratado,

Firme e musical,....

Com o corpo azulado,

Olhos escuros 

antes da cor surgir,

E alma,

Deitada,

A ler Baudelaire,

A espreitar a madrugada,

Mas lá,....

Ao custo indefeso

 do toque 

                                                                  Tirado daqui

Daniele Huilet e Jean Marie Straub, filmagem de 'Crónicas de Anne Magdalene Bach (1967)

E o corpo que se afasta,...

 Esperar as melhoras,

Ver um corpo que diz cores,

E a luz a filtrar os despojos do escuro,

A clamar terror,...

E palavras,

Numa alameda de silêncio,

As coisas escritas arredondadas,

Até parece que com esteiras nos extremos,...

E o corpo que se afasta,

Não vai voltar,

Deixou cores póstumas,

Mas acreditamos que vá ficar 

Last ruins of a future
Marvin Brutus

...apenas o silêncio total

 Onde, perguntei lhe sem saber a resposta...

O silêncio intrigava me. Olhos insatisfeitos, que diziam histórias sem soluções e sem personagens.ele esforçava se por contrariar isso, dizer das pessoas o que fosse possível, nem a mais nem que as deixassem como menos.

Preferiu, durante muito tempo, nem dizer como se chamava. Apenas que soubessem que não tinha família, entes queridos. Deixara pessoas a quem desejou bem, algures onde o mundo tinha perdido o sentido e a beleza. E continuava sem saber a resposta. Apenas que lhe perguntava desinteressadamente várias coisas.

E em troca tinha apenas o silêncio total, e despido de preconceitos 

                                                                                Tirado daqui

Mais vale um sumário,...

 correr para onde?,

se é escuro,...

o desenho não se entende,

não há caminho de todo,...

e apenas uma breve música,

um assobio inofensivo,

nos convida para onde ir,....

mais vale um sumário,

e um homem de braços

cruzados,

e esperar,

um inocente vai

agradecer-nos

Tirado daqui

.....yves montand de estimação

 Ninguém foi ensinado a concentrar um olhar,

Uma decisão,

Um passo para longe da segurança,....

São compras de impulso,

Como levar um pano sem cores de uma banca de uma idosa sem nome,

Ou trocar de alma perante o diabo na rua,... 

Ensinados estamos a mentir,

Como se as horas nos acrescentassem,

Em vez de termos o Yves Montand de estimação,

A impedir-nos de saltar da janela agora,

E pôr a rua a falar de nós uma última vez

Tirado daqui

Lost in her dreams 

1835

De: friedrich Von amerling