Mulheres que não se rendem,....

 Então,

As letras são para arredondar,

O que tem de ser nasalado esconde-se,

Com gestos ou semi-verdades,....

Mulheres que não se rendem,

Querem roupa desonesta e um lastro de sinceridade pela vida fora,

Serão personagens privilegiadas,

Com dotes esporádicos no coração,

E parceiros anónimos e sem significado na trama,....

E quando acabar,

Num dia qualquer e que o estio abre de par em par,

Esta será uma obra caseira,

A ler em idiomas que se calhar já estão extintos,

E desnecessária de título,....

Só peço,

Que a passem despudoradamente de mão em mão 

Squated woman ofering Milk to a cat
Félix Valloton
1919
Tirado daqui

De seda apodrecida,....

A verdade,

O de cima disse me sem roupa,

A vizinha,

A mulher que se acordou com fogo de laranja feito,

Dizia margens,

A explicação de uma ruína encontrada junto a um rio,....

E foi o escritor,

O que despido chegou mais longe,

E ainda bem que luzia antes que fosse noite,

O que me desconstruiu a rotina,

Fez balanço dos passos,

E hesitação antes dos erros,

Para vestir a loucura,

De seda apodrecida,

Mas diferente

De loiça,..

 Por aqui,

São horas de aumentar a luz,...

Já não consigo ler as memórias de ninguém,

Há um som de arranhar a porta que,

Em vez de medo,

Me consola porque todos os erros são remediaveis,....

E se há um outro lado pra vida,

Se a morte se deixa ser nos servida em pires velhos,

De loiça,

Dos que recordamos termos visto quando ainda não éramos racionais,....

A noite prova-o ao desdobrar-se,

Ou o dia já virou,

É indiferente,

Eu voltarei a ser de mim mesmo 

                                                                   Tirado daqui

Desfaço a ordem das coisas,.....

 Não é um passeio,

São letras perdidas sem que saiba deste livro,

Deixei a precisão do enredo,

A mulher sozinha que chora a ouvir áreas de ópera,

E saí de casa sem olhar para trás,....

São só passos no fundo,

Como incentivador da anarquia,

Desfaço a ordem das coisas nesta descrição,....

E faço-o a bem da evolução,

Dos pensamentos soltos,

De continuar a haver poemas inocentes e abrangentes como este

                                                              Tirado daqui

Filme: The Birds

De: Alfred Hitchcock

A procissão

Foto de George Greenwell, 1965
Londres, Inglaterra

 Tirado daqui

Já viste a procissão,

o povo em festa,

o chão ressalta à passagem do

poder da fé,…

da decisão de ir em frente,

em nome do que se quer,

e não do que se deixou para trás,…

os homens da decisão,

quem acarinha em vez de criticar,

desafia em vez de conformar,

passam despercebidos por

entre os urros,

os laudos,

as preces com e sem sentido,…

descubro a virtude de saber olhar,

sabendo que momentos efémeros como estes,

desaparecem nos mínimos intervalos

de tempo,

do ar que respiramos

Os olhares cruzados,...

Atriz Jean Harlow, 1929
Foto de Edwin Bower Hesser

 Tirado daqui

Por essa razão,

A de que a devoção não interessa e atrapalha a condição humana,  

Tinham acabado as manifestações de carinho,

Os olhares cruzados e os toques disseminados por peles a ansiarem por contactos,....

Mais ou menos no fim de uma manhã qualquer,

Quando a chuva envolvente de Verão parar o seu percurso,

Talvez tudo volte,....

Até lá,

Não se justifica contacto humano 

E ja não ha aplausos,...

                                                                           Tirado daqui

Aqui por entre o corpo feito esfera,

Versões impressivas dos que passaram incólumes pelo medo,

Dizer de filosofia o ar que se respira,...

E de querer viver uma grande,

Sopa com as letras do silêncio,...

Estar na presença da loucura,

Como a escrita de loucuras como esta indicia,...

E já não há aplausos,

Nem sons bafientos de rádio,

Já não há nada,

Só um corpo arredondado

Sentimento de pertença

Foto de Rodney Smith
Brunswick, Georgia, EUA, 2001

 Tirado daqui

Não é a minha vez,

prometo esperar em linha,

a memória falha-me,

sou o mais distante,

a pessoa que destoa,…

os passos que falhei,

a jornada sem idade,

de todas as cores,

trouxe-me aqui,…

e para ator de um filme interminável,

acomodo-me no silêncio,

mãos num livro sem tema,

e algo há de vir melhor

E depois,...

 É mortal,

Está desenhado a carvão,

Usa calças compridas,

Que foram do pai,

Do avô,

Do monstro que acomodou debaixo da cama,....

Conversou o possível,

Na sombra de um deserto deixou a esperança,

O som de todos os fins que surgiam,

Amarfanhado no fino trato de um menino perdido,....

Este era o fim de todos os discursos,

De versos amarelecidos pelo frio,

Descrevendo uma sombra,

Duas razões,

Previsões monoteistas de um fim do mundo de todas as cores,...

E depois,

A ascensão aos céus dos que ficarem,

As crianças ficarão ensandecidas,

E o mundo renascerá com um conceito pouco ou nada mudado,

E na ausência de conteúdo 

                                                                    Tirado daqui

E mulheres deitadas na relva,....

Afinal as palavras,

O jogo das cinturas velhas,

Segredar para não matar,

Sobreviver no metro da poeira,....

Tanta observação como equivoco,

E água como secura da verdade,

Palavras,

O remendo de tudo isto,

E isto como certeza,...

E mulheres deitadas na relva,

Como remendo deste possivel livro que escrevo,

Com e sem palavras,

Mais conceitos que letras juntas 

                                                                        Tirado daqui

Contigo a observar

 Recusar as posturas degradadas,

O uso vulgarizado da língua,...

Cada dia é um obstáculo,

Cada nuvem lembra-nos a eternidade ,

A certeza de que o verbalismo,

A necessidade de racionalizar atitudes desnecessárias,

É tão imperioso, 

Como abstrato,....

E estou aqui menos como policia do que quer que seja,

E mais como anotador de experiências frugais,....

Contigo a observar,

Gestos e desilusões 

Foto de Andrey Godyakin

                                                                         Tirado daqui

Perto do the end

 

The deep end
Foto de: Gil Rigolet

                                                                        Tirado daqui

Qual a probabilidade de, lentamente,

descaíres para o epílogo

do capítulo que invejo,…

a questão,

salgada como o bacalhau

colado à memória,

das minhas infâncias,

permanece sem resposta,….

pinto,

ambiciono a verdade,

acima de tudo um prato de comida,

e onde me esconder de seres,

uma figura que passe

por esta narrativa,

sem nome,

sem prosas que interessem,…

e que lá ao fundo,

perto do the end,

sobre para quem nunca

perceberá o romance,

e as suas dimensões