Falta-me aquele bocado,
A lonjura entre os silêncios,
A razão pela qual há uma anotação na maldade do desejo,
Uma soltura na impressão de amor,...
Sentir-se incompetente porque não há escrita possível,
Nesta inofensiva ressalva,
Não tem mal,
Só o bem anónimo e que se esconde nas pedras
É aquela coisa que quando estamos vestidos de transparência,
Nos entranha a alma?,...
É uma pergunta indecisa,
Eu sei,
Só me pareceu a correta quando vejo o tempo,
A desaparecer nas frestas deste edifício anulado,
A casa de dor de onde teimam em não querer tirar-nos,...
Há muito que das mãos,
A ansiedade,
O olhar cruzado com o medo,
Pertence-nos de pleno direito,
Sobrou-me só esta pergunta,
Como razão para uma interação concreta entre nós
À parte algumas gralhas,
Era um texto escorreito,
Com pessoas a atreverem-se a senti-lo insidioso até,...
O autor,
Quando ia para a praia,
Levava-o debaixo do braço,
Por entre folhas amarfanhadas,
E a pulsarem celeuma pelo meio de palavras que o próprio inventava,
E pugnavam por ofender e ao mesmo tempo alourar o tempo,
Como se fosse a carne mais sumarenta que ainda houvessemos de comer,..
E lá,
Onde as pessoas se amealhavam como dinheiro,
À espera do que a política lhes trouxesse como inevitabilidade despida e sem olhos,
Havia uma memória como tema central desta obra,
Como se me imaginassem a mim que leio a andar pela rua do centro,
A caminho de um trabalho que nunca sequer tive,
E com uma ofensa cabal e desiludida que,
Quando fechava os olhos,
Me deixava envergonhado das figuras de estilo que assim se ofereciam,
Emudecidas
Haveria um momento,
A percentagem de sucesso poderia permitir algum otimismo,
Mas havia um momento em que iria colher a razão,
Duas pessoas a conversarem por um desígnio comum,...
Celebravam-no com a mesma bebida,
O mesmo livro medíocre,
E lá ao fundo ainda restavam fios de sol,
Que o dia era inocente apenas o suficiente,
So até as pessoas quererem permanecer à chuva até se sentirem solidárias
Agora que estamos neste sítio há algum tempo,
Começa a confusão monocromática,
Tudo parece ser só de uma cor,
As costas das mãos das pessoas,
Sempre o primeiro lugar onde me esqueço dos olhos,
Aquele refrão dos indizíveis,
Tudo transpirava uma cor indisposta,
Quase as hipostases que todos evitamos,...
E agora alumio esta porção de papel,
Para nela escrever o caminho de montmartre,
O que nunca consigo encontrar
este sou eu,
uma indispensável criação
sem luz,
sorrisos que foram,
abraços que regressaram,
envolvidos na bruma possível
da manhã,...
todas as situações criadas
pela ausência,
e que regressaram em gritos de
dor de multidões que se crucifixam,...
este sou eu,
recusava um fogo que
me queimasse esta vista possível,
a custo,
aceitar-te-ia envolta em escuridão
que me dissesse o suficiente,
para voltar ao sono que me
completa
O jornal aberto na página dos cinemas,
Era sempre com a nódoa de cerveja,
Ciclo com duas sessões quase de madrugada,
Fruiam conversas de pôr debaixo do braço,
Num sítio asfaltado pela vulgaridade,
Em que se falava da cor do céu sem que a terra alguma vez,
Tivesse sido percebida,...
Um pequeno som de esburacar subia pelas condutas de ar dos prédios,
E a novidade era sempre a mesma tinta esboroada que das portas das casas saltava,...
É a inofensiva expressão do mal,
A envolver o planeta,
Sem que ele resista
pedia-te,
o teu corpo não pode
pesar menos que o vento que nos separa,...
a tudo,
ou em tudo,
havia o teu sorriso
de silêncio,
o que dava olhos
às nuvens por entre o amanhecer,
e deixava o sol doer
um bocadinho menos na pele,....
só percebeste quando de
um lamúrio,
me mostraste a noite,
já sem forças,
renovada,
que parecia querer espalhar-se
em ti,
como uma dança inconsequente,....
já é tarde,
e o silêncio impede o
fortuito de me querer atirar,
na infinda
e perpétua frase sem fim
Ao lado de mim,
Sinto a vontade anulada pelo frio,
Todos os passeios representam o músculo da dor,
O estar sentado ao lado do abismo,
Sem que se perceba onde o início anula o fim,...
Anúncio concreto de que custa tanto a solidão,
Como a reformulação de uma situação inconsequente
Três memórias indissociáveis do que é o principal,
O que ouço dizer aos sem voz,
A eles basta-me perceber a luz,
O desejo incontido e irrepreensível de superação,...
Falar de vida,
Remata o que se pensa da escrita sem apêndices,
E dos passeios inúteis que se faziam,
Sempre aos sítios em que nunca faltam ideias certas,
Em anúncios de comoção errados,...
E por fim,
Por fim talvez o amor,
O que se conhece dele,
E da realização pessoal da comoção
