De um rotundo não,
As penas de um corvo,
Desejo vos como
um todo,
Sentindo nos abraçados
na noite,....
Com um velho desiludido,
Que conforta uma mulher do mal,
Vestida de tudo o que o negro desfaz,....
Sim,
Falei de um rotundo não,...
O dia hesitará em
regressar,
Enquanto saltamos,
Desfazemos,
Nos desiludimos,
Sendo nós,
Por mais algum momento
A gente descobre,
Ao acaso,
Dizerem da vida a pouca sorte,...
Roupas espalhadas pelo chao,
Narizes ainda por formar,
Com muco seco,
E olhos tristes a acompanhar, ..
A gente descobre que falta pouco para o entortar do dia,
Vir a mulher de todos os dias,
Aba de grilo irregularmente pendurada no antebraço,
E a dizer desculpas sem qualquer atenção e prazer, ..
E ao recomeçar a ler o livro,
Descobrimos ainda assim alguma solidão,
Nao pesa,
Está nua,
E teremos de a aquecer,
Enquanto o jazz não termina
Ao fundo da rua,
A experiência de um ato interrompido,...
Como a respiração inconsequente,
Dolorosa,
Andando por aí como se o andar doesse,...
E fossem as recusas,
Todos os naos ditos e espalhados pela calçada,
Que nos condicionassem como seres humanos,....
Como criaturas da malvadez medida em cigarros mal fumados,
Em experiências desnorteadas de amor por nós próprios,...
E depois disto,
Percorrido o calvário das estrofes,
Chegado o tempo de ao provar o teu corpo,
Palmilhar as imprecisões que te deixei na mesa da cozinha
Nem tanto pelo tempo,
Nem pela verdade,
Antes de ti,
E de tudo,
Surge como explicar os números do silêncio,....
É um dever para a memória da nossa eternidade,
Roupas que vestimos às feridas que não saram,
Para assim deixar contidos os fantasmas do passado,....
E como contas do que nos surge como verdadeiro,
Uma folha limpa,
Sem nada para dizer
 |
| Nature artwork De: Andy Goldsworthy |
À beira da ribeira,
Tu e eu passamos a fogo,...
Os destinos que escolhemos,
Juntos e no mesmo olhar,
Galgam assim encostas consecutivas,
Seguindo por montanhas e vales,
E sob formas de tantas ideias,
Abeiram se dos últimos pontos do mundo,
Para do alto do inalcançável,
Perder a mão ao que vai ser o fim do mundo,....
Prostrado e sem tempo nem lugar de estudo,
Mas constante para sempre,
À beira da ribeira
 |
| The Shanara Chronicles 2017 |
O deve e o haver,
Deitar na cama que concebemos,
Sem companhia,
De consciência perfeita e mal desenhada,
A pensar que a relação com a verdade,
Com os desejos deixados por completar,
Poderão surgir,
Sem roupa,....
Afortunados sem saber,
Para que a noite,
Deixe de resto zero,
O peso do resto de uma vida,
Que se viverá a si própria
 |
| Folhas (Leaves) Foto de: Ricardo Félix |
Caramba, ainda me lembro. Eu não tinha culpa das observações descontextualizadas. Da roupa mal escolhida, com cores que não combinavam. Ou até dos silêncios fora de tempo, com durações erradas. E as reações. Sim, lembro-me das reações. Como se a praça central daquela terra, fosse o tribunal final da raça humana, capaz de julgar os incapazes, e absolver os suportáveis a mais algum tempo de vivência. Eu não tinha culpa. Era um miúdo. Lia os livros errados. Tomava notas de rodapé por amor ao ato de me cultivar. Mas de pouco me serviam. Assim conheci um destino à prova de água, à prova de sepultamento. À prova de tudo. Prosseguir, sem destino, fintando os obstáculos, as decisões mal tomadas, os juízos formulados para magoar. Eu era o invisível, aquele em que todos acabaram por aprender a não reparar. E havia muito para andar ainda, até que outro mundo se me descascasse,… como uma banana madura.
Vês,
Pressiono esta ferida no limite do corpo, |
| Fotografia de: Anna Paola Guerra |
Também temos os nossos problemas. A água nem sempre arrefece da mesma forma. Que nos digam é de noite, quando acabei de me sentir afligido pelo calor desnutrido que baila pelo ar.
Nao tens de entender como me expresso. Não tens de gostar da forma como leio oa meus livros, se entoo o amor de maneira profunda, e o desespero como uma passagem sem importância.
Tudo o que não seja entender isto como uma religiao, a maneira como nos vemos como divindades um do outro, é errada. Por isso temos problemas. Mas que não sirvam para nos afligirmos. Ainda so temos um peso relativamente acessível para suportar, na rotina de todas as horas, quando tentamos vencer esta escadaria que nos ha de levar a algum sitio
É difícil isto e aquilo,
Dizer de um quadro,
De um prato de sopa frio,
Aquilo que nos obrigam,
Que querem impor nos
como linguagem supra legal,....
O novo normal,...
É difícil prosseguir,
Sabendo que não temos mais mão,
Ordem suficiente para nos fazer continuar,
Como se de uma flor,
se fizesse algo que compense,
E do vazio uma mesa cheia de comida,....
E parecerá certo,
Mesmo que o errado,
parta para longe,
E nós como se espera,
Nos deixemos desesperados,
E mais velhos
 |
| Fotografia de: Nina Papiorek |
Foste ao fundo de dizer que não se gosta,
Com o sono esvaido em sangue numa cara feia refletida num espelho,...
Sem parte de um dia avariado,
Com verdades,
Ilusões,
Gatos envelhecidos em chapéus escondidos em várias casas,....
Não se gosta é agora estação do estio,
Arranjaram se letras que amanhecem num dia aniversariante,...
E do fundo,
Do chao gasto de uma fortuna feita pão,
É fome e um ramo de flores no teu olhar distante,
E de meio da semana com que sabes fechar os dias
como de costume, eu digo que é tarde.olho em frente, está um relógio velho, sem pilha, parado no meio dia, ou na meia noite, por falta de pilha. Dois azulejos da parede estão rachados. a parede precisa de pintura urgente, com um branco desmaiado e sem idade. Precisas de letra grande, como esta. Capitular. olhas-me com um perder inerente. Um verbo conjugado tão irregularmente, como sem odor. e a tua roupa prova uma vivência irregular. cheia de livros por ler. cumprimentos insonsos, dados a pessoas que se calhar nunca conheceste. não é tarde, porque assim nunca será. Vai ser sempre de dia, com um azul agravado, cheio de censura e insultos díspares, e distribuídos sem qualquer ordem específica. não é tarde. mas também já não falta muito para a noite.
