Falei de ti aos sonhos,
E um pequeno país nasceu,...
Com pessoas sem rosto,
Mas uma noção de
tempo redonda,
Sem sobressaltos,....
Que deixava à nudez um
papel anónimo,
E aos invernos
a real expressão do que eram,
As tuas ausências momentâneas,....
E de mim,
De mim nada havia neste país,...
Só o teu olhar
simbolizado em esferas de rua ,
Brilhantes e ao redor
das quais as pessoas passavam,
Desejosas que o
anonimato poético
que as envolvia,
Pudesse um dia escorrer
como água
Quem a conhecia, ficava pela sensação disso mesmo. Uma ideia falsa de familiaridade.
Das verdades que isso mostrava sobre uma pessoa reservada, Vestida quase de transparência, e atenta a pormenores que só ela parecia ver.
Era sempre no amanhecer que um secretismo cinematográfico que ostentava, com roupas escuras que lhe permitiam confundir se com as paredes clássicas dos imóveis daquela terra, parecia fechar se em si próprio.
Como as flores que à noite vão dormir. E a cada gesto, em todos os passos de fuga ao escrutínio dos estranhos que dava debaixo daquele céu de todas as cores, mais se afastava da perceção publica. Da curiosidade doentia das personalidades que a auscultavam como médicos mal intencionados, fazia pequenos ornamentos invisíveis. Rosas, pombas virginais, a paz do início dos tempos, que só ela própria via afixados, como pequenos símbolos, nas lapelas da roupa de todos os dias.
Fazer as coisas bem feitas,
Sem deixar pruridos,
Lamentos até,
De vozes bem levantadas,
Em gritos apropriados,....
Com frases bem vestidas,
Que reluzam como ouro nas ruas isoladas,
E despidas de sonhos,....
E mais verdade que isto,
Só em livros que estão para vir,
E decisões por tomar à tona de água
A minha fala,
A forma desajeitada e quente,
Como as palavras
deslizam de não,
Ter nada para dizer,
Persistindo na
auto anulação que
desespera quem vê,....
As palavras que desfio,
Renovado,
Ansioso por um
silêncio instrumental,
Capaz de trazer novos
dias a esta noite,
Que ja tem pernas,....
A minha fala,
Eu subsidiado pelo medo,
Enquanto não se
fala de mais nada,
Do que a loucura
que aqui passeia
A verdade,
Morreu me o desejo de dizer a verdade,...
E digo o vestido de transparência,
Incapaz de ser quem te garante o amor,
E o respeito,
E as primeiras mudanças da manhã,....
A verdade não se me apresentou doente,
Como os sofistas da razão defendem,...
O que digo dela vem de palavras jovens,
Mas com doenças incuráveis,...
Que tornam as suas vidas breves,
E sem sentidos percetiveis,....
A verdade inocentou me hoje,
Já que abandonou esta casa com brincos,
Indefesa e reluzente de forma instável
uma toalha de poeira,
estendida no lustre de fel,
que escurece a sala,....
não se entende
a molécula de silêncio,
mãos que forjam
pombas a esvoaçar,....
uma leve ruga,
num rosto impávido,...
e o metro subentendido
como a voz,....
como dois passos
a sair
vou andando por aí,
como se a ilusão
pagasse peagem,
e os dois destinos
de um adeus,
fossem a prisão,
e uma liberdade amalgamada,....
como uma bola
de meias,
perdida na infância
triste que se matou,...
e é um caminho
a doer,
as vozes,
a luta que se queira,....
até que se pare
de andar por aí,
e o escuro chegue
saudade do que já foi jovem,
do tempo esmiuçado
ao pormenor,
do botão solto,
da roupa rasgada,
dos passos,
com pés a doer,
corpo a diminuir,...
de um pé no rio,
e outro no passeio,...
saudade de tudo
encolher,
e a mesma verdade
ser medida em perceções,
sensações,
líbidos desaparecidas,...
saudade de tudo
A pressa de ser altura,
A desonra de uma partida,
A voragem de um grito,
Passa daqui,
E volta outro,...
Sim,
Não faz sentido a promessa,
Deixa na cama a outra pele,
E de corpo transformado,
Regressa ao grito,
Ao corpo transformado
Aquele ar sai caro de inspirar,
Antes quebrar que dizer desisto,
Tudo se conjugava,
Desesperava,
Para uma noite de fazer vento,....
Muito vento e palavras pelo chao,
Com desejo expresso de ferir,
E não deixar pedra em cima de recordação
Isto não é tudo verde,
Também é dos afilhados,
das pessoas que amando a terra,
se desprendem dela,….
esmiúçam buracos com as mãos,
e dela ouvem o discurso do silêncio,
o passo a passo do tempo,
encolhido em vermes,
em criaturas disformes,
e que destroem as preciosidades,
que o errar humano,
oculta,…
as cores,
não interessam
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| De. Eternal Sunshine of the Spotless Mind |
À espera de lamber erros,
Desnutrir a vontade de mudar,...
À espera de cores,
Escuro auto inflingido,
Preferir o desespero,
A luz como alimento mortal e impossível,
Do que todas as notas rasgadas da pobreza,....
E continuo sem saber começar esta obra que,
Engasgada,
Trago pendida da minha mente
Venho tarde e meia desejar te,
Com imaginação,
Desenhar indecências em redor,
Do redondo da cama,
Do irregular dos olhos,....
Dizer te que é mais ou menos
o meio da tarde,
O razoável não custa
mais que o ouro,
E há perdão,
Espalhado pelos trilhos
que ainda nos faltam conhecer,....
E de todos,
Dos livros lidos,
Dos poemas malditos,
Dos personagens de biscoito na mão,
E veneno pronto na roupa,
Eu vou estar fora do tempo,....
Não é para te preocupares
Onde estais amigo dos copos,
De nós fosteis o melhor,...
O que menos pesou alienacoes,
O de cheiro a malvas,
Tranquilizantes,....
Sem cartas de azar espalhadas na mesa,
Só risos,
Versos toscos mas fortes,
Escorridos de sorrisos baratos,
Em dias quentes fora de época,...
Onde estais,
Agora que a mesa tombou,
E se ouvem trombetas de fim de tempo,
A abraçar o silêncio
Enternecedo
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| Serge Gainsbourg e Jane Birkin na sua casa Foto de: André Grassart |
