era um ponto
desvairado,
um borrão de carta
de suicídio,
até de amores
definia o ar,
a respiração travada,
o que me chamavam à noite
quando fugia das coisas,....
reescrevi-me tanto,
tantas vezes,
em sextilha,
em casal a saltar
de falésia,
que me lembrei dos sonos de
criança,....
o fumo de cigarro
do pai no nariz,
a mãe escondida
na sombra livre e
de ficção do quarto,....
e recitei-me
para terminar,
a forma estranha
como a oração se
perdia atrás de mim,
inundava cada novo dia
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| De: x-files |
Os que dizem adeus,
São diferentes dos
que entram na sala,
Amam as verdades
postumas,
Deliciam o mar,
Com flores em bouquet,
Enviadas a boiar
gentilmente até ao outro
lado do oceano,....
Quem fica,
Sabe que tem presente o tempo,
Defende a moral,
Escrita num toalhete
de casa de banho,....
E ao final da noite,
Já experienciou,
Pelo menos uma vez,
A recolha de misteriosos,
Bouquets de flores,
Que dão à costa
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| Pay nothing until April Acrilico em Tela, 2003, Ed Ruscha |
Prometeram nos assim,
Desespero,...
Muitas vezes sem saber o que fazer,
E fazer os possíveis como amor,
Quando sai luzes e luzes adormecidas no inverno,....
Veio uma senhora,
Lembro me dela,
De meia idade e sem inocência,...
Garantir pelo amor da criação onírica,
Que não ia doer,
E acabava em pouco tempo,....
Admitamos que sim,
Mesmo acreditando em pés grandes e diaformes,
Que caminhem sobre a neve
Porque um ano,
As flores não te
dizem tanto tempo,
E ha nuvens que viajam o amor,
E nunca regressam
nesse passo sem marca,....
De ti sem roupa,
Da ausência de um coração,
Do sorriso de livro prolongado,
Que dizias em quadros
pendurados pelas paredes,
Nada parecia ficar,.....
A chuva ia em pequenos
bagos de solidão,
O sol esperava por mim,
Apoucado pelo quarto vazio,...
E num ano,
Nada mais perfeito que isto,
Te posso descrever,
Sem que cá estejas
Para dizer a verdade,
Acho que seria suficiente desapegar os olhos de ti,...
Imaginar dois gatos à luta,
Uma vila vazia,
Porque todos partiram de coracao inconsequente,...
Dizer te que este sou eu,
O que diz coisas sem sentido,
Adivinha onde está a verdade,
Sabendo que ela morreu provisoriamente,
Como o mundo sempre nos ensinou,....
E mais logo haverá uma reunião de valores,
Eu a pensar que me arrependo que tenhas saído numa manhã de nevoeiro,....
E aquela música,
Aquela soma de versos,
Aquele presente sem razão,
E pouco sentido,
Que deixaste para trás
Não era deste tempo,
nem sequer de
quando o presente
se chamava miúdo,
menino de ranho farto,
e olhos vivos,
foi de quando as
mães se achavam prontas,
para que a partilha comigo
fosse o choro,…
aquele tempo arrepiado,
com frio e quente
de carinhos sujos,
e parco de saber
e conversas inúteis,…
aqueciamo-nos,
eu e quem me confiava
segredos,
na chama invisível
da confiança,…
e aqui nos tínhamos,
insuficientes,
mas de tranquilidade
reconhecida
Era o político mais sagaz
daquela terra,
Acumulava cabelo
cor de neve,
Que formava manchas
de sapiência junto das têmporas,....
Era o mesmo que
falava da torre de menagem,
A plenos pulmões
nada prometia,
Apenas confortava
pensares,
Desdizia as fatalidades,
E ao descer à terra ,
Valorizava um convívio diário,...
Porque usava um segredo,
Preso ao peito,
Odiava deixar aproximar
de mais as pessoas,
Tinha refeito as suas prioridades,
A partir dessa ideia
As palavras,
As folhas,
Ser do contra com naturalidade,
Disseram me que agir assim era o novo normal,....
E haver tempo a descobrir sempre que prosseguimos,
Achando que somos de
um filme surreal,
Como um personagem
de instintos assassinos,
Do qual nunca sabemos o nome,....
Por mim,
Pela minha alegria,
Bem estar,
Entende bem o que te explico,
E nunca poderei achar
ter dado por perdida
a forma como te expliquei,
O A mais B da existência
era altura de procurar,
desiludir,
esquecer os
carros engasgados que,
rua abaixo
rua acima,
nos embalavam o sono ocasional,....
procurar a sério,
não revirar
as costas de uma
carta antiga,
por soluções
para uma ignorância,
que não nos larga o braço,....
e como modelos únicos,
pessoas emolduradas
na traseira de uma
sala poeirenta,
que procuremos
de forma perfeita,....
até que
um novo dia,
pinte o escuro de claro
Ela sabia vender se aos olhos dele. Garantir que era cativante. Dizer, sem ser exaustiva, que pelos seus olhos deixava transparecer uma alma literária. Poética, sem rimas pois detestava o óbvio. Um ser de ruas amplas, segredos pouco elaborados, e que se expressava bem, assim conhecesse alguém que estivesse disponível para ir além dos seus caracóis revoltos, e de uma apatia moderada que so em determinados momentos fazia questão de intensificar.
Mas ele. Ele cultivava a distância. Nem sempre era o mais bem vestido. O mais culto. Por vezes, ela interrogava se se valia a pena seguir em frente, perante a tamanha evidência de desilusão.
Mas acabava sempre por ficar. Lia lhe baudelaire, como um desafio que ele aceitava medianamente. Acariciava lhe o cabelo louro escuro, liso e que quase pedia licença para existir. O problema era caçar uma reação. Uma vez sem exemplo de sorriso, da parte dele. Mas não era, de todo, tarefa fácil....
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| Quadro de Simon Leclerc Tirado daqui estas palavras são sobre silêncios, sobre números, de página, de despedidas, de comida ao entardecer, num final de mundo só conhecido de dois,... são palavras desordenadas por opção, infinitas nas vontades,... e não estamos por trás, nem de qualquer lado palpável,... esperamos por elas, as palavras, reorganizadas, e chamadas flor, solo, terra molhada em dia de chuva |
