mandam-me ser infeliz,
que atire dados
ao rio,
sendo o filósofo
estagnado,
que caminha para
a morte pelo atalho escondido,....
manda-me ter tino
no que digo,
ofender só a mim mesmo,
com um silêncio
imprevisível,
como nota de rodapé
de ensaio sobre o riso,...
mandam-me e
obedeço,
tipo parafernália
ambiciosa de droga,
responsável por mortes
de anónimos
lembrar como ele falava,
o tal das palmas coloridas,
que dizia perefiro,
para ferir,
e razuar,
para elogiar,
e dava os nós
dos dedos como presente aos outros,...
recordá-lo quando partiu,
e ainda se fala do que lia,
das voltas afundadas
ao específico dos livros,
que sabia elogiar,....
lembrá-lo de
cima abaixo,
e talvez poetar
em volta dos seus pés,
cravados ainda
na lama persistente,
dos dias imprecisos
há palavras escuras
dentro de nós,
o verbo,
a solução
para a morte,…
um sorriso oculto
em sapatos gastos,
pés ensaguentados,....
a viver como a parecer,
debitar a ausência
de cor,
um gemido,
uma profissão de fé,.....
palavras escuras,
como a presença do eu,
na mentira
Guatemalaela esqueceu-se do campo florido. Ao amanhecer, em cada despontar de dia, permitia apenas que a sua cabeça fosse invadida por escuro. De diferentes dias. O escuro do caminhar. A ausência de luz da solidão. Dois dedos apenas longe da morte, e o que isso tolda a compreensão do real. Houve, lá atrás, quando o sorriso era um companheiro de dia, e de chamada do descanso, um campo extenso. Pejado de vários tipos de flores, e com cores que a amparavam em todos os momentos. Pediu-lhe, o que a observava e segurava na mão, que lhe descrevesse o que tinha sido. Queria que voltasse a ser. Antes que a memória se apagasse, no que o sempre tem de assustador.
A vontade de fazer doer,
Da dor permanecer intacta,
Cor de nada,
Sentada na loucura,....
E quando for amanhã,
Que ela se levante,
Traga o dia para dentro da noite,
E se torne habitual,
Carne de peitos abertos,
Decisão aberta e vontade de lamento,....
Uma dor literal,
Cada vez menos encarnada,
Profunda e acentuada,
Como a que os livros tratam por personagem secundária
A perfeição,
A inocência de um animal desligado do tempo e do espaço,
Pessoas irrelevantes a passar pelos rebordos do meu esquecimento,
Atormentadas,
Todas indefesas como bromo,
E de sangue desenhado na roupa de todos os dias,....
Uma perfeição estranha,
Admito-o,
Constará talvez de um capítulo de livro sem título,
Com personagens desnecessárias e anónimas
acho que só estamos os mesmos
das tardes de nevoeiro,
que querem recuperar um
sorriso amedrontado,
mas sem que se apercebam
de que valemos pouco,....
que usamos
roupas ínvias,
com inscrições torpes,
e sem significado,....
a morar longe do
coração a pulsar,
seremos fracos,...
não há previsão
para que mude,
e as desculpas
decerto prosseguirão
 |
| De: Michael A. Davenport 3090 graus fahrenheit Pintura a óleo |
Quanto a mim,
não tenho a certeza,
a carga da caneta tem
ainda alguma tinta,
não há hipótese de vitória,
nem de derrota,…
A porta mantém-se entreaberta,
com um cheiro de vida defumada,
que gradualmente se agarra às paredes,…
Irei proibir notificações bruscas
que terminem,
com o previsível deste
capítulo
Era um grito tamanho,
Uma coisa quase com pernas e braços,
Capaz de ter passado
e cor de olhos,
E até roupa,
para assustar ainda mais,....
Ouvia se com claridade
pelas ruas a fora,
Acordava as pessoas
de sonos vigilantes,
E deixava as com um susto difícil de definir,
Daqueles sem passado,
e com um presente de poesia assustadora feito,....
E no meu livro,
Por entre anotações sem sentido,
E rabiscos da minha infância feliz,
Ele passou a ter cor,
E quase um nome que
o identificasse
 |
| De. Rosa Gauditano e Millie Lacombe |
Haverá de ser amanhã quando o silêncio nos proteger,
E deixar para trás um esquadro de hesitações,
Feito reta na vontade de sair para o passado,...
Eu não sou de ninguém,
Nem da matemática dos desejos,
Nem que me arrastem para a vontade de permanecer folha branca,...
Pertenço ao etéreo,
Ao que não tem propriedade,...
E assim permanecerei quando a folha branca voltar,
E o pronome abrasivo perder a força que um beijo,
Lhe dá
Disseram me para nunca parar de criar,
Mesmo que erre,...
Que seja sexta feira de manhã,
E a minha alma pese o mesmo que um copo de água,....
Criar era especifico de um momento,
De nunca dizer adeus,
Em cima de um monte de roupa gasta e vetusta,...
E eu confiei,
A princípio,
Mais atabalhoado que um reflexo inseguro num espelho,...
Mas depois era eu nas vírgulas,
Nos olhos límpidos das meninas que sonhavam,....
Em títulos até que saíam espontâneos,
Um pouco desanimados,
Mas diferentes de todos quantos ainda me cabiam no peito envelhecido
