Às vezes não era eu,
Não podia ser,
A mão estava fora de tom,
O rosto escorria a legítima vontade de partir,....
Era como se me lesse na lage da manhã,
Fria e anunciada,
E la estivesse um poema averbado e sem consolo,.....
Subia na minha vontade de mudar,
E para o presente,
Tornava me inconsequente e com a utilidade possível
 |
| De. Táxi Sófia (2017) |
podia ser pior para mim,
uma pele esgatanhada,
Ando aqui a poupar amor,
A dizer as coisas possíveis,...
Um púlpito,
Duas garrafas de água vazias,
Um bem maior perdido,...
Tudo o que adiante
à escassez de ilusões,
E a achar que será melhor,
Todos os
segundos melhor que no passado
Perguntavam se deixariam sequer a putrefacção,
Palavras passadas do prazo,
Que esperavam a morte em caminhos onde a verdade ja nao passava,....
Perguntavam pela mentira,
Por um pedaço de chao,onde o sono fosse uma presença da impuridade,
E não houvesse idade para os gritos,...
Afirmavam um ponto,
Um traço,
Uma mão pelo grito da Terra dentro,....
De onde se tirasse uma casa de números,
Representada a transparência,
Para que o silêncio,
Se implantasse a cores de desafio
Perguntava se,
Haveria água,
Esta terra teria coração,
Voltarei a ter livros para virar páginas,...
Uma casa onde esconder,
O olhar,
As mãos trémulas,
Este sexo de que me envergonho,
E apavora,....
Questões que a resposta demorava,
Enquanto a chuva doía na alma,
De formas ainda por inventar
entra quem lê,
quem diz que é
diferente,
os pés de barro,
com passos alargados,…
entram os que escrevendo,
abrem espaços a
palmo,
janelas escancaradas,
onde o vento não entra,
e a cor é feita com mãos de luz,
e a felicidade ijoga ntermitente
com a morte,…
entrem por haver
espaço,
por não se
meterem
dúvidas,
como exclamações sem idade,
e para interrogar pausas,
difíceis de traduzir,
e que servem para
aplaudir
Crime pelo qual foi julgado e condenado,
Deixava uma pessoa,
Já de si de poucas palavras,
Sem esboçar reação,...
Tinha deixado de acreditar na voz,
Na vontade de arranjar explicações para tudo,
Estava condenado,
Ia perder a liberdade em breve,....
E por isso pensava em marcar a despedida do mundo cá fora,
Com algo marcante,....
Talvez um beijo no vento,
Como nunca sequer tentara antes
De um prato meio vazio de comida,
As mãos,
esperemos pelo perdão,
pelas meninas de |
| Ghost in the Shell (1995) |
Perguntava se,
Andavam a ve lo como uma cor?...
A verdade debaixo da mesa,
Confirmada,
Despedida da ficção,
Uma personagem dispensável talvez?,...
De um livro de vidro,
Adensado por um enredo de outras origens,
Desconhecido,....
Custava caminhar pelos dias sem conhecer este,
Que era um enigma de fato e sapatos,
Vestido para assustar
 |
| A Paixão de Anna (1969) de: Ingmar Bergman |
A menina não queria saber do escuro,
Do claro cozinhado de vegetais pelo dia,...
Nada lhe diziam as cores dos pontos finais,
Nem os choros,
abafados pelo baque de agressões rosas e azuis,...
Ela estava nas paragens de transporte no interior,
Perdidas e bafejadas pelo vento amadurecido,
Estava no último virar de página,
Do livro das resoluções falhadas,...
Estava em pequenos defeitos por resolver,....
Faltava só quem o entendesse
 |
| Kiko Mizuhara De: Alex Leese |
Não me mostres piedade,
A verdade,
Polvilhada de queijo e
escondida na massa,...
Não me definas como sinal de
pontuação,
Pausa para almoço,
Ansia de ser noite,....
E ter te nos meus braços,
Para que o sol venha depois da luta,
O solo árido e virgem,...
Se sobreponha ao pó,
E haja enfim luz,
Antes de o nosso
nome ser o nada
Dizes que o irremediável são dois sapatos,
Gastos e que já não palmilham caminho,....
Mas eu ainda gosto da verdade,
Pequenos lábios de pássaros invisíveis,
A beijar me o que desejo,...
O que invejo,
Sabendo que o irremediável continua lá,...
Como dois sapatos,
Ou acordes,
Pequenos e desesperados sons de música,
Que servem para tapar,
Invejas que não vêm ao caso
Quando lhe tiraram as amarras, que mais não eram do que luzes invisíveis que a agarravam a uma rotina monocórdica e de uma cor, ela andou. Havia um único caminho disponível, enlameado, que passava por baixo de uma árvore altaneira, mas que se percebia estar moribunda. Andou, com esforço para desenvolver os músculos, até senti Los quentes e a pedir uma marcha cada vez mais intensa. Não procurava nada, nem ninguém, ate porque se tinha habituado a uma solidão demonstrada, que falava consigo própria, e a afastava de todas as explicações racionais para a situação única em que se encontrava.pensava numa rotina que pudesse readotar, que lhe desse cor e especialidade, num resto de vida que queria marcante. E pensou em pássaros. Poderia ser com isso, amar o céu, e entregar se à vontade de se exceder sempre, e a qualquer momento.
Nenhuma vez mais do que as outras vezes,
As desilusões,
As caixas de sonhos perdidas nas ruas de todos os dias,...
Os outros voltarem para casa,
Sem que tu e eu sequer nos importemos,...
É atirar para fora a escolha de dias de reflexão,
E a apologia do certo,
Desdizer a versão correta do errado
 |
| Foto de Jean Marie Périer |
Porque é Solitário falar do que achamos que ja fomos,
E há um homem alto,
Que finge passear crianças pela mão,....
E uma mulher fantasmagorica,
Acentuada nas esquerdas e laudatoria nas direitas,...
E é Solitário,
Talvez abrir mais a boca,
E redige se o nome e a data,...
Para que se satisfaça
quem não é da casa
Eu não disse quem me podia salvar,
Não defini a temperatura do chá,
Nem sei se és melhor na poesia,
Ou em descrições puras de cenários de rotina,...
Nada passa por mim entendes,
A cor da minha pele exala transparência,
Os meus olhos não sabem definir,
Por nunca terem visto um horizonte,....
E hoje em dia espero da noite,
A paz que ela nunca me deu,...
Chama me religioso,
Se quiseres
 |
| There are two means of refuge from the miseries of life: music and cats. |
As plantas têm anemonas,
Um pontinho de mar apenas,
E um cheiro inofensivo e também literário,....
Trouxe te para escreveres algo assim,
Uma paisagem de um mar saturado de sujidade incompreensível,
Com árvores alargadas,
À beira mar,
Que se curvem à indiferença,
E perpetuem o silêncio sobre o amor, ...
De qualquer destas formas esta é uma pressão admitida,
Querer fazer de ti a presença e a herança das ondas,
Que deixei de ouvir
Nao são as nossas vitórias,
A sopa fria que nos servem ao final de cada tarde,
Nem é um pedaço de pão que nos confiam por pena,
Nada é a verdade inquestionável,
Nem a loucura instalada numa casa isolada,....
Descreve me tu o à vontade que,
Para mim,
Não existe nesta questão,
Sou o farol de estranheza nesta porção de loucura,
E não entendo,
Só talvez se me recitarem algo irracional
Anda é por aqui,
Nao tinha medo do escuro,
E repetia um mantra tão antigo como o tempo,
E desnecessário como o vento absoluto,
Enquanto deitava pelo chao,
A voz imprópria da previsão
 |
| Apartamentos Hilliard (2025) Bertrand Goldberg |
Escolhi parar o tempo. Foi uma decisão intempestiva, tomada num final de tarde como os outros,....
Em que as letras se juntavam em cacho,
Com laivos de clima tropical,
Ao lado dos homens silenciosos que escolhiam acentuar a vida,
Sentados no mesmo cafe de sempre,...
E andei por sítios afiancados,
Promessas de paraíso que nunca antes havia conhecido,...
E apenas para que a razão fosse minha,
A mim viessem os laivos de uma filosofia moderna,
Efetivamente transformadora,
e que adiasse os pormenores estouvados de uma existência isolada,...
Agora,
Dois decimetros de dia depois,
Vejo que falhei no meu propósito,
O dia corre ainda,
fétido neste ribeiro escurecido
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| Man with a movie camera (1929) De: Dziga Vertov |
Vilma insistia em adormecer para o poente. Era um nome que lhe tinham posto, e convencia se que, por ser estranho, fora do comum, a obrigava a seguir um caminho de nao retorno, que a distinguisse da normalidade enfadonha. Nao é que os últimos raios de sol de um dia ainda entrassem, desmamados, pela janela do quarto, quando ia dormir. Mas o propósito era fechar os olhos sempre para o mesmo sitio. Havia livros constantes em cima da mesa de cabeceira de pinho, e poderia dizer se que fossem um obstáculo à luz. Mas se ja era noite escura, isso nem se colocava. E havia ainda o pormenor de Vilma exigir de si mesma o contacto da pele nua, com a suavidade dos lençóis. Eventuais companhias não se colocavam. Vilma forçava se a soltos pensamentos de prados acastanhados, algures no que conhecia da Escandinávia. Que lhe deixassem os pulmões ficcionalmente cheios de ar, o que providenciava aquele torpor cerebral que conhecia, mas preferia não definir. E o sorriso. O leve esboço de art deco, que a emoldurava como se estivesse perdida em qualquer museu do mundo. O amanhecer fazia terminar o bordar subtil do vestido transparente que Vilma desejava para si.
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| Man with a movie camera (1929) De: Dziga Vertov |
Se por trás das flores,
Contas feitas ao lado da terra,
Enegrecida e sem idade,
Se sobrevivesse sem letras,....
O recurso do gemido,
Comprar amor sem o poder do argumento,....
Escolher quem manda à frente de decidir quem parte,....
Se por trás das flores,
Hoje fosse a força que perdemos,
A forma de uma base,
Circular e experiente
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| Man with a movie camera (1929) De: Dziga Vertov |
Dizer que nasci por engano. Com a contribuição do acaso. Que a senhora minha mãe nunca realmente me planeou. Que na sua cabeça apenas pulsava a ideia de um filho:nunca o mais velho nem o mais novo. Apenas um. O que monopolizasse os beijos de inverno, e os copos de refresco açucarado de verão. O que tivesse tudo em tamanho único, roupa, meias, sapatos, discos, livros de colorir. Eu surgi numa madrugada de meio de Outono, com chuva mortiça, e caminhos de rotina na rua semi cheia de um dia semana, porque, defendia e praticava a senhora minha mãe, a honra é algo que não se apregoa, pratica se. Isso não impede que tenha sido um engano. Uma volta ao túmulo da ansiedade e das decisões mal tomadas, que os meus progenitores deram. Juntos, apesar de tudo. A minha pele clareou como um engano, à medida que crescia. O meu esqueleto alargou. A minha voz sumida, vencida pela timidez doentia, rodeava me de noite, na cama, no espelho das manhãs. Na leitura monótona do resumo das novelas. Cantava em surdina ate canções, que faziam de mim um gigantesco ponto de interrogação.
Eu sabia que era uma vantagem ter bolsos fundos. Não é cativante descrever o que podemos transportar, provavelmente sem sequer precisarmos. Mas, naquele dia, consegui encaixar um papel de desejos, como lhe chamava, num espaço reduzido de uns jeans velhos e rossados. Escrevia o que me apetecia nestas folhas. Versos de Rima, versos de viagem, prosas curtas e reveladoras, a minha moral quase traduzida em desenhos de esquadria. De tudo um pouco, o que me traduzia como pessoa e ser pensante. Caminhei pela beira mar, num dia cinzento e que me presenteava com chuvas aquecidas e com cheiro a cidade decrépita e envelhecida. Gostava disso. Conseguia, em dias como o de hoje, arranjar ainda espaço para dizer a mim mesmo, em quatro, cinco curtas palavras no máximo, que ainda assim me sentia poucochinho. A precisar de um reforço, que só talvez viesse de um ocaso em silêncio, num dos vértices daquele mundo que eu lutava por manter pequeno e sem importância.
as nossas coisas,
o mesmo de sempre,
embebido em sangue,
em crimes por explicar,....
a razão porque
o dia começa enegrecido,
com paredes sujas,
sem estarem,
com uma música repetitiva,
e que convida à morte,...
as nossas coisas,
as que só vemos,
dispostas em alternância,
no chão enevoado
da casa que não é nossa
As ondas chegam recuadas,
Como prenúncio de destruição que o mar anuncia,
Encorpado,
Atrasado na idade,
No que diz de insultuoso,...
E desta vez abstendo-se de escrever no areal,
Como toalha estendida à sevícia e ao resumo de um adeus
E sua,
Sua uma testa,
A roupa rasgada e única que se tem,
E um olhar,
Atrasado,
Sem os ajustes normais,....
Continua difícil dizer que se odeia,
Antes de se amar desesperadamente,
Fingir que se sabe uma página perdida,
E nem ter livro para acalmar,
Sentir o tranquilo desabrochar de uma noite escurecida,....
A prova,
É a luz deseperada do novo dia
 |
| Atypical (2017) |
Não é daquele,
Nem da minha raiva,
Não está dentro de nós,...
Tão pouco nos acorda a um qualquer fim de madrugada,
A pedir que balancemos a vida,
A façamos de todos,
Porque assim tem de ser,....
Chama se a voz,
Talvez seja maior de idade,
Constante,...
Dona de um corpo e de uma atratividade,
E é ilusão deste lado do que se descreve em prosa,
Com um titulo desafiador,
E uma única ordem coloquial como vontade,....
E agora,
Para que reparemos na bondade das flores de beira de estrada,
Que ainda restam,
Sentiremos o amor na ponta fria da língua de um felino
Estava sempre assombrado,
pela ideia de que este espaço ja não era meu,..
Talvez um dia tenha sido,
Quando me chamavam,
E eu respondia em vazio,....
Com o ar irresponsável,
A fazer perigar um coração velho,
E diatendido,.....
Já não estamos nos tempos que se confiem,
E ha uma volúpia nas mãos que o confirma,....
Porque do dezembro desse encorpado desejo de amor,
Eu quero entender o suficiente,
Para que aqui seja de novo meu
À noite contávamos um número infindo de pardais,
Uns atiravam se contra os vidros embaciados das janelas,
Numa mistura opaca de loucura e amor por corresponder,.....
Outros alinhavam se nos beirais das janelas do bairro,
Cabisbaixos,
Sempre atentos às conversas impuras e desordenadas do final de dia,....
Este é um poema desatento,
Inspirado neles,
As criaturas que sem esforço,
Contribuem para a recolha de suspiros,
De uma rotina sem cor,
Mas com sons aperfeiçoados,
E fugidos da rotina,....
Dedico a pássaros de beiral,
Estas letras desordenadas
Mas a verdade,
E o publico,
As canções que por ali estão a passar,
Sem que a alma doa mesmo às pessoas,.....
Acho que o tempo até pode ter parado,
E um sorriso de um adulto em construção que o prova,....
Com uma peça de roupa antiquada,
Mas intensidade na forma de se relacionar com os outros,
E principalmente atractividade,
Muita mesmo,....
O tempo pára sempre quando assim é
De um rotundo não,
As penas de um corvo,
Desejo vos como
um todo,
Sentindo nos abraçados
na noite,....
Com um velho desiludido,
Que conforta uma mulher do mal,
Vestida de tudo o que o negro desfaz,....
Sim,
Falei de um rotundo não,...
O dia hesitará em
regressar,
Enquanto saltamos,
Desfazemos,
Nos desiludimos,
Sendo nós,
Por mais algum momento
A gente descobre,
Ao acaso,
Dizerem da vida a pouca sorte,...
Roupas espalhadas pelo chao,
Narizes ainda por formar,
Com muco seco,
E olhos tristes a acompanhar, ..
A gente descobre que falta pouco para o entortar do dia,
Vir a mulher de todos os dias,
Aba de grilo irregularmente pendurada no antebraço,
E a dizer desculpas sem qualquer atenção e prazer, ..
E ao recomeçar a ler o livro,
Descobrimos ainda assim alguma solidão,
Nao pesa,
Está nua,
E teremos de a aquecer,
Enquanto o jazz não termina
Ao fundo da rua,
A experiência de um ato interrompido,...
Como a respiração inconsequente,
Dolorosa,
Andando por aí como se o andar doesse,...
E fossem as recusas,
Todos os naos ditos e espalhados pela calçada,
Que nos condicionassem como seres humanos,....
Como criaturas da malvadez medida em cigarros mal fumados,
Em experiências desnorteadas de amor por nós próprios,...
E depois disto,
Percorrido o calvário das estrofes,
Chegado o tempo de ao provar o teu corpo,
Palmilhar as imprecisões que te deixei na mesa da cozinha
Nem tanto pelo tempo,
Nem pela verdade,
Antes de ti,
E de tudo,
Surge como explicar os números do silêncio,....
É um dever para a memória da nossa eternidade,
Roupas que vestimos às feridas que não saram,
Para assim deixar contidos os fantasmas do passado,....
E como contas do que nos surge como verdadeiro,
Uma folha limpa,
Sem nada para dizer
 |
| Nature artwork De: Andy Goldsworthy |
À beira da ribeira,
Tu e eu passamos a fogo,...
Os destinos que escolhemos,
Juntos e no mesmo olhar,
Galgam assim encostas consecutivas,
Seguindo por montanhas e vales,
E sob formas de tantas ideias,
Abeiram se dos últimos pontos do mundo,
Para do alto do inalcançável,
Perder a mão ao que vai ser o fim do mundo,....
Prostrado e sem tempo nem lugar de estudo,
Mas constante para sempre,
À beira da ribeira
 |
| The Shanara Chronicles 2017 |
O deve e o haver,
Deitar na cama que concebemos,
Sem companhia,
De consciência perfeita e mal desenhada,
A pensar que a relação com a verdade,
Com os desejos deixados por completar,
Poderão surgir,
Sem roupa,....
Afortunados sem saber,
Para que a noite,
Deixe de resto zero,
O peso do resto de uma vida,
Que se viverá a si própria
 |
| Folhas (Leaves) Foto de: Ricardo Félix |
Caramba, ainda me lembro. Eu não tinha culpa das observações descontextualizadas. Da roupa mal escolhida, com cores que não combinavam. Ou até dos silêncios fora de tempo, com durações erradas. E as reações. Sim, lembro-me das reações. Como se a praça central daquela terra, fosse o tribunal final da raça humana, capaz de julgar os incapazes, e absolver os suportáveis a mais algum tempo de vivência. Eu não tinha culpa. Era um miúdo. Lia os livros errados. Tomava notas de rodapé por amor ao ato de me cultivar. Mas de pouco me serviam. Assim conheci um destino à prova de água, à prova de sepultamento. À prova de tudo. Prosseguir, sem destino, fintando os obstáculos, as decisões mal tomadas, os juízos formulados para magoar. Eu era o invisível, aquele em que todos acabaram por aprender a não reparar. E havia muito para andar ainda, até que outro mundo se me descascasse,… como uma banana madura.
Vês,
Pressiono esta ferida no limite do corpo, |
| Fotografia de: Anna Paola Guerra |
Também temos os nossos problemas. A água nem sempre arrefece da mesma forma. Que nos digam é de noite, quando acabei de me sentir afligido pelo calor desnutrido que baila pelo ar.
Nao tens de entender como me expresso. Não tens de gostar da forma como leio oa meus livros, se entoo o amor de maneira profunda, e o desespero como uma passagem sem importância.
Tudo o que não seja entender isto como uma religiao, a maneira como nos vemos como divindades um do outro, é errada. Por isso temos problemas. Mas que não sirvam para nos afligirmos. Ainda so temos um peso relativamente acessível para suportar, na rotina de todas as horas, quando tentamos vencer esta escadaria que nos ha de levar a algum sitio
É difícil isto e aquilo,
Dizer de um quadro,
De um prato de sopa frio,
Aquilo que nos obrigam,
Que querem impor nos
como linguagem supra legal,....
O novo normal,...
É difícil prosseguir,
Sabendo que não temos mais mão,
Ordem suficiente para nos fazer continuar,
Como se de uma flor,
se fizesse algo que compense,
E do vazio uma mesa cheia de comida,....
E parecerá certo,
Mesmo que o errado,
parta para longe,
E nós como se espera,
Nos deixemos desesperados,
E mais velhos
 |
| Fotografia de: Nina Papiorek |
Foste ao fundo de dizer que não se gosta,
Com o sono esvaido em sangue numa cara feia refletida num espelho,...
Sem parte de um dia avariado,
Com verdades,
Ilusões,
Gatos envelhecidos em chapéus escondidos em várias casas,....
Não se gosta é agora estação do estio,
Arranjaram se letras que amanhecem num dia aniversariante,...
E do fundo,
Do chao gasto de uma fortuna feita pão,
É fome e um ramo de flores no teu olhar distante,
E de meio da semana com que sabes fechar os dias
como de costume, eu digo que é tarde.olho em frente, está um relógio velho, sem pilha, parado no meio dia, ou na meia noite, por falta de pilha. Dois azulejos da parede estão rachados. a parede precisa de pintura urgente, com um branco desmaiado e sem idade. Precisas de letra grande, como esta. Capitular. olhas-me com um perder inerente. Um verbo conjugado tão irregularmente, como sem odor. e a tua roupa prova uma vivência irregular. cheia de livros por ler. cumprimentos insonsos, dados a pessoas que se calhar nunca conheceste. não é tarde, porque assim nunca será. Vai ser sempre de dia, com um azul agravado, cheio de censura e insultos díspares, e distribuídos sem qualquer ordem específica. não é tarde. mas também já não falta muito para a noite.
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| Friendly Rivalry Episódio 16 É difícil perceber, A nudez sobrepoe se ao silêncio,... Nem sempre escrever presença, Dizer daqui que se gosta, Que se sentiram as ausências, E se descreveram as últimas roupas antes da morte, Faz uma razão clara,.... Uma noite que nos entenda, E se aperceba da vontade que uma versão diferente de um título, Traz ao esforço de recordar, Semelhante a este mirar de medos |
