A vida,
A vida ao murro,
Dois despotas fechados em casa,
A pensar na erva curta,
Nos pontapés em cada um quando ruminavam ideias,....
E a maré ja subiu,
Há barcos acomodados no horizonte,
E os despotas têm medo,
Um medo tão ameaçador,
Capaz de lhes esventrar o ódio,
E fazer regressar aquela companheira de sono,
A total e completa paralisia,...
E a vida não pára,
De andar ao murro
 |
| De: Yellowjackets |
O animal ressuscitado de uma morte estival,
O livro incompleto,
O comentário,
Prefiro o ao rasto de poeira,
Ao caminho de peito,
pra fora de uma terra de inocentes,...
Onde não me querendo,
Me desfazem dos números do passado,
Da raiva dos injustos,
E desejos dos ímpios,....
Não havendo sombra,
Nem resignação,
Sofro da quantidade irregular de notas astutas de rodapé,...
De onde condenado à ignorância,
Remeto o silêncio à desordem a que sempre foi envolvido
 |
| The Fatigue Mihail Zablodski (2022) |
Eu quero é ter tentado ser a escuridão,
A indecisão,
Fechar portas ao ruído de remorsos,
De camas sujas e presas no passado,
E dizer de mim mesmo que sobrevivi,
Estou mais forte,....
Se oiço o contrário desta ideia,
Pensar em ilusão,
Em escritores de mão cheia deitados na prisão,
Será o indicado para dormir,
E poder seguir com a melhor versão de mim
you're not made for human elesÉ querer que de uma ameaça se faça uma nudez,
Um convite à partida sem compromisso,...
Sabendo que se deixa a presença,
A mente,
A devoção ao vício e ao pecar,
Em sítios repelentes,....
Mas que sempre cativaram pelo cheiro,
E a génese de luzes difícil de explicar,....
E a apontar,
Perto mas longe de toque,
Está o decisor invisivel,
chamado tempo
 |
| Collected Memories De: Mark Forbes |
Parecia um engano de um escritor distraído,
Uma falha de sentido mais do que de sintaxe,...
Querer descrever porções de enganos,
Sorrisos fora de tempo,
As bênçãos da morte,
Coisas naturais e decanas,
Como artifícios literários que se encaixam à pressão,.....
Para o leitor confundia,
Sentir um homem que preparava o fim,
A ler o jornal,
A aperceber-se que a guerra alastrava,
Como a doença que o minava,...
E que o último suspiro iria chegar,
Quando um animal envelhecido e dependente,
Se aproximasse para cheirar umas mãos despidas de vida
 |
| Il Grido Michelangelo Antonioni |
O homem insistia em dizer que me conhecia. Apanhou-me na rua, enquanto caminhava com dois sacos excessivamente pesados nas mãos, e um saco de pano que equilibrava, dificilmente no ombro esquerdo. Apontava-me insistentemente para o rosto, dizendo que as linhas dos maxilares lhe eram familiares. Sentia-me incomodado. Sabia que era parecido comigo mesmo. Quanto muito com o meu falecido pai. O homem das sobrancelhas fartas, que fumava intermitentemente, e morreu um dia, exaurido pelo abandono a que se tinha votado. Se calhar, esta pessoa tinha-o conhecido. Talvez se lembrasse de um par de sobrancelhas que, reconheço, falavam por si próprias. Mas eu nunca o tinha visto. E, agora, acompanhava-me com persistência, rua fora. Tentei ignorá-lo. Mas passou pelos meus sítios de sempre. O quiosque dos jornais, onde o dono estava tão azafamado, que não ligava a nada nem a ninguém. A seguir a peixaria e o talho, em lados opostos da rua. Estavam ali desde que me lembrava, e sentia que iriam continuar muito para além da minha presença física naquele universo. Subi a rua, visivelmente incomodado. A dado momento, o homem perdeu-me o passo. Mas mantinha-me sempre debaixo de olho.
Peter Hujar, Dois cães Quarenta anos,
Sai-me isto como,
Podia estar a reverenciar o teu corpo com a justiça devida,
Apercebendo-me de odores que os livros não trazem,....
Falando do fim do mundo,
Daquela esquina sem retorno,
Cheia de pessoas que deixaram fugir a ousadia,
Na esperança que me ouvisses,...
E fosse de mim que irias falar quando,
A próxima noite chegar,
E eu ainda me vir preso no estático que a fruição das horas tem,....
Quarenta anos,
Talvez o prazo de validade,
que amparar te num altar de amor tenha
até é um pouco agridoce,
o que se faz entre os dedos,
o que se celebrava nas tuas ausências,
nos contornos infelizes
de uma boca silenciosa,...
cheirava a húmus,
a terra fecundada
num canto perdido do real,....
e se nos subtraíssemos
ao presente,
funcionaria o tempo como
jóia eterna da presença,
anunciada e desejada,....
o que se celebrava nas
tuas ausências,
confirmava-se agora
ao anoitecer
 |
| La chimera (2023) Alice Rohrwacher |
Quero falar do que vi,
De um tempo de agruras,
Encaixado em poucos minutos de filme de matine,....
Quero falar de ti,
Das tuas expectativas,
Dos desejos impressos em pequenos folhetos sem importância,....
Quero que falemos do óbvio,
De um beijo entre lábios,
Para que as lágrimas de contentamento se desprendam das órbitas,....
Quero ser eu mesmo,
A pessoa sem querer esperar nada,
Que adora só um pedaço de pão seco,
E uma caneca envelhecida de café,...
Esperando assim,
Que o tempo se poetize como deve
era um ponto
desvairado,
um borrão de carta
de suicídio,
até de amores
definia o ar,
a respiração travada,
o que me chamavam à noite
quando fugia das coisas,....
reescrevi-me tanto,
tantas vezes,
em sextilha,
em casal a saltar
de falésia,
que me lembrei dos sonos de
criança,....
o fumo de cigarro
do pai no nariz,
a mãe escondida
na sombra livre e
de ficção do quarto,....
e recitei-me
para terminar,
a forma estranha
como a oração se
perdia atrás de mim,
inundava cada novo dia
 |
| De: x-files |
Os que dizem adeus,
São diferentes dos
que entram na sala,
Amam as verdades
postumas,
Deliciam o mar,
Com flores em bouquet,
Enviadas a boiar
gentilmente até ao outro
lado do oceano,....
Quem fica,
Sabe que tem presente o tempo,
Defende a moral,
Escrita num toalhete
de casa de banho,....
E ao final da noite,
Já experienciou,
Pelo menos uma vez,
A recolha de misteriosos,
Bouquets de flores,
Que dão à costa
 |
| Pay nothing until April Acrilico em Tela, 2003, Ed Ruscha |
Prometeram nos assim,
Desespero,...
Muitas vezes sem saber o que fazer,
E fazer os possíveis como amor,
Quando sai luzes e luzes adormecidas no inverno,....
Veio uma senhora,
Lembro me dela,
De meia idade e sem inocência,...
Garantir pelo amor da criação onírica,
Que não ia doer,
E acabava em pouco tempo,....
Admitamos que sim,
Mesmo acreditando em pés grandes e diaformes,
Que caminhem sobre a neve
Porque um ano,
As flores não te
dizem tanto tempo,
E ha nuvens que viajam o amor,
E nunca regressam
nesse passo sem marca,....
De ti sem roupa,
Da ausência de um coração,
Do sorriso de livro prolongado,
Que dizias em quadros
pendurados pelas paredes,
Nada parecia ficar,.....
A chuva ia em pequenos
bagos de solidão,
O sol esperava por mim,
Apoucado pelo quarto vazio,...
E num ano,
Nada mais perfeito que isto,
Te posso descrever,
Sem que cá estejas
Para dizer a verdade,
Acho que seria suficiente desapegar os olhos de ti,...
Imaginar dois gatos à luta,
Uma vila vazia,
Porque todos partiram de coracao inconsequente,...
Dizer te que este sou eu,
O que diz coisas sem sentido,
Adivinha onde está a verdade,
Sabendo que ela morreu provisoriamente,
Como o mundo sempre nos ensinou,....
E mais logo haverá uma reunião de valores,
Eu a pensar que me arrependo que tenhas saído numa manhã de nevoeiro,....
E aquela música,
Aquela soma de versos,
Aquele presente sem razão,
E pouco sentido,
Que deixaste para trás
Não era deste tempo,
nem sequer de
quando o presente
se chamava miúdo,
menino de ranho farto,
e olhos vivos,
foi de quando as
mães se achavam prontas,
para que a partilha comigo
fosse o choro,…
aquele tempo arrepiado,
com frio e quente
de carinhos sujos,
e parco de saber
e conversas inúteis,…
aqueciamo-nos,
eu e quem me confiava
segredos,
na chama invisível
da confiança,…
e aqui nos tínhamos,
insuficientes,
mas de tranquilidade
reconhecida
Era o político mais sagaz
daquela terra,
Acumulava cabelo
cor de neve,
Que formava manchas
de sapiência junto das têmporas,....
Era o mesmo que
falava da torre de menagem,
A plenos pulmões
nada prometia,
Apenas confortava
pensares,
Desdizia as fatalidades,
E ao descer à terra ,
Valorizava um convívio diário,...
Porque usava um segredo,
Preso ao peito,
Odiava deixar aproximar
de mais as pessoas,
Tinha refeito as suas prioridades,
A partir dessa ideia
As palavras,
As folhas,
Ser do contra com naturalidade,
Disseram me que agir assim era o novo normal,....
E haver tempo a descobrir sempre que prosseguimos,
Achando que somos de
um filme surreal,
Como um personagem
de instintos assassinos,
Do qual nunca sabemos o nome,....
Por mim,
Pela minha alegria,
Bem estar,
Entende bem o que te explico,
E nunca poderei achar
ter dado por perdida
a forma como te expliquei,
O A mais B da existência
era altura de procurar,
desiludir,
esquecer os
carros engasgados que,
rua abaixo
rua acima,
nos embalavam o sono ocasional,....
procurar a sério,
não revirar
as costas de uma
carta antiga,
por soluções
para uma ignorância,
que não nos larga o braço,....
e como modelos únicos,
pessoas emolduradas
na traseira de uma
sala poeirenta,
que procuremos
de forma perfeita,....
até que
um novo dia,
pinte o escuro de claro
Ela sabia vender se aos olhos dele. Garantir que era cativante. Dizer, sem ser exaustiva, que pelos seus olhos deixava transparecer uma alma literária. Poética, sem rimas pois detestava o óbvio. Um ser de ruas amplas, segredos pouco elaborados, e que se expressava bem, assim conhecesse alguém que estivesse disponível para ir além dos seus caracóis revoltos, e de uma apatia moderada que so em determinados momentos fazia questão de intensificar.
Mas ele. Ele cultivava a distância. Nem sempre era o mais bem vestido. O mais culto. Por vezes, ela interrogava se se valia a pena seguir em frente, perante a tamanha evidência de desilusão.
Mas acabava sempre por ficar. Lia lhe baudelaire, como um desafio que ele aceitava medianamente. Acariciava lhe o cabelo louro escuro, liso e que quase pedia licença para existir. O problema era caçar uma reação. Uma vez sem exemplo de sorriso, da parte dele. Mas não era, de todo, tarefa fácil....
 |
| Quadro de Simon Leclerc Tirado daqui estas palavras são sobre silêncios, sobre números, de página, de despedidas, de comida ao entardecer, num final de mundo só conhecido de dois,... são palavras desordenadas por opção, infinitas nas vontades,... e não estamos por trás, nem de qualquer lado palpável,... esperamos por elas, as palavras, reorganizadas, e chamadas flor, solo, terra molhada em dia de chuva |
Referencio desejos,
Pedras de toque com ódios reescritos,
As últimas coisas indesejadas e guardadas como solução,....
Tudo ao alcance de um choro,
De alegrias coloridas,
Das mãos desordenadas e trémulas que a idade traz,....
Por tudo,
Permito que a vida me cobre o custo que quiser,
A aposta no mal,
A solidão que está oculta no espaço dos ponteiros do relógio, ..
Tudo o que me afirme,
Enquanto desminto o Pessoa que me assombra
Denunciar,
Gritos de metal,
Murros no vento,....
Implicar com o verbo,
A pontuação retrógrada,
Os estrangeirismos desnecessários,....
Reclamar como um direito,
Nunca estar calado,
Defender cidadania,
Um envelhecimento possível e adstrito ao amor,....
E sempre,
Mas sempre,
Bater no peito até doer,...
Como se simulasse uma cátedra sem tempo,
E sem lugar
Agora decidiste sentar-te,
a vontade transveste-se,
e não há tempo para um beijo,
para devassas de corpo,…
tempo só para planear inocências,
e escrevem-se,
está redigida a partida depois
de o relógio se desfazer,
e anulada a prisão dos sentidos,
cada um procurar caminhos que cheirem
a organdim,….
e com árvores a abanar,
de copas quase vergadas à
invernia dos elementos,
dizemos adeus,
de que mais se precisa
a virtude,
quando a distância tudo
cura
 |
| A mulher e o urso Litografia de Edvard Munch 1908-1910 |
O que fica de mim,
Dos reflexos de lágrimas,
Dos erres de resolver inocência do passado,....
O que fica de lavar os olhos com verdade,
Esperar do corpo a nova vida,
O que fica,
O que ficará para a metade do que lendo,
Faço por esquecer,...
E enquanto ha mar,
Envio-lhes o chão a gretar,
E a voz do que de mim sobrar
A suavidade,
Um par de sapatos gastos à porta,
Deixar ir a vontade em pedaços finos de lágrimas,....
Um homem que grita o fim,
Nós amarrados a um silêncio necessário,
Uma página de livro que recusa abrir a próxima,
E lavar a alma,
Lava la lá onde a música não chega,
Onde a razão se recusa a ir,...
Premissa cumprida de um novo presente,
Que se constrói a si próprio
Ninguém exigia muito,
Tinha talvez de haver silêncio,
Um compromisso de renúncia ao verbal,
Ao insulto,
À mera consideração,....
E deixar que a verdade cedesse a uma transformação gradual,
Renúnciasse ao primado do verbo,
E fosse um conceito pré linguagem,
Dependente do amanhecer,
De anoiteceres violentos ou calmos,....
Seria seguro admitir,
Que no mundo mais que uma pessoa pensava desta forma
Entrego-te de alma,
As mãos no coração,
De poetas farto mas de água fria reencontrado,...
Serei de mim,
De novas segundas feiras perdido,
O que te surgirá,....
Aplaudido,
Sem que se conheçam ofensas,
Desesperos,
Mas feliz por ter cara,...
Anúncios,
Te ter num dia de névoa,
Sem encaixe de espaço e tempo.
 |
| Quadro de Luiz Paulino |
Place pigalle,
O homem tosse com tom cavernoso,
É 12 de Outubro,
Dez da manhã,
E alguém revolve bolsos em busca de um simples isqueiro,....
Ao amor o que é do amor,
Diz uma pequena sereia entredentes,
Enquanto revê fruta para levar pra casa onde mora com a brisa de todos os dias,....
Abençoada uma criação honesta,
E livre de frases feitas,
Refaz o criador literário
 |
| Esfahan, Irão, 2017 Foto de Kiarang Alaei |
A dança transversal,
Seria a loucura por explicar,
Aquele ato indizível e irrepetível à luz da rotina odienta,
E da qual pedimos a nós próprios para nos afastar,....
Era som,
Camadas de som a pulular por todos os lados,
E o corpo capaz sozinho de desenhar diagonais irregulares,
Como se abdicasse
de liberdade,
Para fazer da demora
uma manifestação da libido,...
E assim continuar,
Ela queria prosseguir amantizada consigo mesma,
Pelo tempo e espaço
Que conseguisse
 |
| Katowice, Polónia (1956) Foto de Erich Lessing |
Um homem bom fica se com um disparo,
Que lhe fura o juízo,....
A mulher que o amparou,
Ri se de um momento que não conhece,...
O que diz que é um coração,
Mas se assemelha a um vórtice perdido no espaço sideral,
Já é de outro,....
O tempo enrola as questões que ficam por colocar,
E deixa as,
Invisíveis,
À porta do local onde o homem já não é,...
E há memórias de uma infância feliz,
Sentadas a segurar uma mão desfalecida
Há de se atravessar a demora,
Os papeis sem valor de um negócio antigo,...
Sonhamos com a cidade a inspirar de juventude,
Depois de o dia renascer,
E a noite morrer mais uma morte,....
Ter discursos vazios,
Tempo para nos preencher as frustrações,
Ajuda a que esta espera,
Como se diz demorar sem alcançar,
Caiba no discurso do homem decano que grita ao vento,....
E parece que chove de novo,
Quando ainda nem esta página de ficção foi virada
 |
| Flow/Straume(2024) De: Gints Zilbadolis Tirado daqui |
Vamos ver se me esperam,
Eles têm a porta semicerrada,
E consigo vê Los sentados à mesa,
Em silêncio,
A trocarem olhares fugidios e sem sentido,....
Eu disse que voltava,
Que iria tratar de assuntos fúteis com pessoas sem rosto,
Poderiam continuar o que quer que fosse que faziam sem mim,....
Mas parece terem escolhido não o fazer,
Eram pessoas inofensivas,
Ensimesmadas,
Que pairavam na dúvida,
E deixavam a dúvida espelhar as suas fraquezas e inocências,....
Por isso escolhi ficar a observar,
Pela defesa que o tempo me permitisse
tudo o que eu replicar,
e escrever com erros,
simplesmente acenar,
com óleo num corpo
que apodrece,
é para desprezar,...
já me esqueci de
quando me agarrava a uma
bóia sem cores,
e o mundo passava a
boiar por mim,
e o desespero
impedia-me de ver
com os olhos da alma,...
agora,
este momento,
e o próximo,
pensar que eles não
vão voltar,
é desnecessário,...
escrevo por mim abaixo,
enquanto a música me
envolve em retrocesso
A calma antes da violência,
Das palmadinhas irritantes nas costas,
Tudo a acontecer sem razão plausível,
Sem sorrisos sinceros de conivência,....
A vida,
Ou o que chamamos de percurso pré-determinado,
Por uma galáxia ou ponto aleatório do universo,
Ditado pela incerteza,
Páginas rasgadas de livros,....
E escritos ameaçados de vulgaridade,
É só a crença na vontade,
Como desejo inolvidável e escurecido
 |
| Praia de zushi, Japão |
A possibilidade real de uma ruína,
Com noites fora do sitio,
Desvios ilógicos de discurso por parte de quem se apropria das nossas manhãs,....
E tudo num canto de sonho,
No quarto da nossa infância a que voltamos por imposição,...
Com pensamentos destrutivos,
Enquanto sentimos uma caminhada constante e reveladora,
Para lugares fora da luz,....
Entretanto é manhã,
E deixamos de ser os meninos desta história
 |
| Linda Mendelson Art to Wear - Julie Schafler Dale (1986) Tirado daqui |
Tudo o que pesa,
Em cima desta mão que não funciona,...
Reações desregradas,
A vontade de mudar,
Num corpo descomunal,
E desativado,...
Tanto tempo a tentar não perder valor,
A dizer de tudo que se quer a metade da luz,
E só ficar com a sombra sem roupa,...
E mesmo assim,
Ser outro dia pintado de transparência
 |
| Gabriel Garcia Marquez a ler Gabriel Garcia Marquez Tirado daqui |
O vilipendio de dizer que o corpo,
Pode deixar de nos pesar,
Contando que o nosso caminho será o da alma,
Dos desastres pessoais esquecidos,....
Dizer às pessoas que este é o caminho certo,
Que se nos enrolarmos todos,
Num novelo de carne,
Pedras e pele,
E desejos reprimidos,....
De nada servirá,
O momento da ausência,
Da partida sem retorno,
A uma essência sempre errónea,
E contra a natureza morta do querer
 |
| Fotografia de Herman Kernn |
sou amar,
amor,
vida,
pavor,
uma letra a mais
no fim,
um princípio de
chuva e vento,....
sou o fechado em casa,
o que ouve e gosta da
tempestade,
foge de uma fuga
literária, e abraça-te,
abraça-se,...
abraça-nos,
sou único,
filho de uma deficiência
por explicar,
e amar-me pensa forte,
o amor,
a previsão,
de acabar a meio
de um suspiro,
de amor
Desta vez espera,
O meu sonho terminou abruptamente,...
Acho que terei de te explicar,
a visão por trás da análise invia que faço das questões,
O papel assumido do desejo nas concepções idealizadas que faço,
E o peso morto do passado,...
Vem tudo à memória quando solto a pressão das frustrações,
E me deixo voar,
Sem peso,
Nem marca de falhanços,...
Os meus sonhos,
Anulam-se a eles mesmos
Então,
As letras são para arredondar,
O que tem de ser nasalado esconde-se,
Com gestos ou semi-verdades,....
Mulheres que não se rendem,
Querem roupa desonesta e um lastro de sinceridade pela vida fora,
Serão personagens privilegiadas,
Com dotes esporádicos no coração,
E parceiros anónimos e sem significado na trama,....
E quando acabar,
Num dia qualquer e que o estio abre de par em par,
Esta será uma obra caseira,
A ler em idiomas que se calhar já estão extintos,
E desnecessária de título,....
Só peço,
Que a passem despudoradamente de mão em mão
 |
| Squated woman ofering Milk to a cat Félix Valloton 1919 Tirado daqui |
Por aqui,
São horas de aumentar a luz,...
Já não consigo ler as memórias de ninguém,
Há um som de arranhar a porta que,
Em vez de medo,
Me consola porque todos os erros são remediaveis,....
E se há um outro lado pra vida,
Se a morte se deixa ser nos servida em pires velhos,
De loiça,
Dos que recordamos termos visto quando ainda não éramos racionais,....
A noite prova-o ao desdobrar-se,
Ou o dia já virou,
É indiferente,
Eu voltarei a ser de mim mesmo
Não é um passeio,
São letras perdidas sem que saiba deste livro,
Deixei a precisão do enredo,
A mulher sozinha que chora a ouvir áreas de ópera,
E saí de casa sem olhar para trás,....
São só passos no fundo,
Como incentivador da anarquia,
Desfaço a ordem das coisas nesta descrição,....
E faço-o a bem da evolução,
Dos pensamentos soltos,
De continuar a haver poemas inocentes e abrangentes como este
Filme: The Birds
De: Alfred Hitchcock
 |
| Foto de George Greenwell, 1965 Londres, Inglaterra |
 |
| Atriz Jean Harlow, 1929 Foto de Edwin Bower Hesser |
 |
| Foto de Rodney Smith Brunswick, Georgia, EUA, 2001 |
