Podia ser possível que mantivesse o respeito,
Um ar coloquial mas jovem,
Libertino,
Algo que aquela pessoa gostasse,
E encaixasse como peça de lego naquele cenário mentiroso e enganador,....
Sabia ser o homem dos dois rostos,
Até mais se vantagens houvessem com isso,
E orgulhava se da que era a sua verdade,
Válida de dia,
Confundivel com a noite,...
Diferente de tudo,
E de todos os cheiros
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| Bjork, pagan poetry Vestido de Alexander Mcqueen (2001) |
Não faz assim tão mal,
As horas ditas a correr,
De um relógio velho e desconjurado,....
Odiar,
Como a parcela mais cábula da nossa imaginação,
O Ribeiro dos dias,
Aquele fio de água que a chuva deixa no espaço inocente da madrugada,...
Digo nao faz assim tão mal,
A plenos pulmões,
Gritando sem que ninguém me ouça,
E com uma parcela do acordo da morte nas mãos
Em vez de querer um lado intromissor de qualquer dia,
Em vez de ser Primavera num céu da boca envelhecido,
Depois de beijos adoecerem de solidão como vários corações,...
Em vez de se escrever adeus em línguas mortas,
Adulteradas pelo pavor de uma doença,
Da chuva constante a replicar a guerra na porta de casa,....
Em vez de amor defendido assim,
Como uma batalha perdida ainda como ideia,
Tentar pôr unidade,
E um pouco de hiatoria dos donos do silêncio,
Em cima da cama vazia,....
Pára se a verdade,
A inocência,
Tudo pára antes de haver inverno
No limite,
o discurso do filósofo,
gritos,
desesperos,
murros na alma,
a violência como sobremesa,...
Estás a ver aquele pássaro? É capaz de completar uma volta ao mundo de uma só vez, com a cor de carne do céu daquele dia, com esvoaçares ocasionais de bandos de pardais, que aproveitavam o impulso das capas das árvores bamboleantes para ganhar impulso, e assim cumprirem o desígnio de fugirem daquele sítio, para quemvez, de seguida. Bem quase de seguida.
O seu dedo esticado para o horizonte, parecia ele próprio quase outra linha de horizonte, de tão fino que era. Confundia se sabe voltarem mais tarde.
Ela nunca parecia querer falar de si própria. Só de superlativos diversos como o livro mais intenso que conhecia, as voltas certas dos lençóis de linho da sua cama. Ate o mergulho em apneia mais arriscado que tinha feito, num pico inexplicável de inconsciência da sua juventude. Eu achava me em silêncio, como me parecia ser o mais adequado. Olhava em volta, e aquela solidão estival, com raios de sol monocromáticos, que beijavam o chao de restolho daquele arrabalde de cidade, parecia afastar me dali, e permanecer só com o grau de atenção suficiente a que a boa educação me obrigava.
No fim a vossa vida,
O teu corpo perdido e pleno de desilusão,
Para que fales sem que te entendam,
Defines cartesianismo com um estalo de língua,
Dependência de amor como doença,
Dias que faltam ao quociente da loucura,...
Sim,
Sobeja um comprimido para o resto zero,
E assim ser dia de novo,
Deixado de cócoras,
como a humilhação
Lembrar de como ele falava,
De mãos ofensivas mas firmes,
De uma maneira própria e intrínseca de demonstrar amor,...
Saber que me vê,
Que desaprova como peso a vida,
Como de pele me acobardo aos dias maus,....
E a falta de voz,
Permitir que não me ouçam,
Que desaprendam de me sentir,....
Ele respira audivelmente,
Num plano alternativo ,
sem tempo e de espaço limitado,
E eu sinto o,....
Até o mundo se inverter
 |
| Tatoo De: Hannah Pixie |
A propósito,
Esta conversa acabou,
Ficou tanta coisa à porta,
A última roupa descontextualizada que comprei,
O teu ar de princesa,
Músicas marciais que anunciam o fim de qualquer coisa,.....
Mexo me melhor no silêncio,
E estares do lado de cá da exclamação,
Torna este caminho mais musical,
Sinuoso como sempre gostámos,...
Por isso,
É abrir a porta,
E forçar o verbo,
A degredo temporário
A jura protegida,
Saiste de casa com ela num saco de compras,
Por entre o suave arremesso de um disco de jazz,,....
Não irás longe,
Com peso assim desproporcionado,..
Talvez ao café,
que está para fechar desde que ao fim da nossa conversa séria,
Surgiu um beijo secular que ainda sobrevive,...
De ti poderá ainda vir uma enseada,
Um Deus de corpo deformado,
Vida finita,
Mas que zele,
para que te recomponhas da violência natural que virá
As pingas,
A delícia de uma tarte,Esquecido como que estendido estava sobre a mesa,
Um nariz de fumo erguia se no ar,
Com anéis de conhecimento que colavam os presentes....
Achei me noticia,
Capa de crime num jornal de anonimos,
Eu era o esquecido,
Quem lia sem perguntar,
Quem nem sabia questionar,....
E ao fim de uma roda de tempo,
Uma simples e irregular volta ao mesmo de sempre,
Revivi na pergunta básica do silêncio,
Se iria continuar,
Ou desfazer este nó de indiferença feito
É preciso comprar pão,
O que há apodreceu,....
Se conseguires vê das maçãs,
Não passo sem uma antes de sair para o trabalho,....
O chão da cozinha tem cotão,
Se conseguir varro mais logo,...
E vê como está o miúdo,
Anda a dormir mal,
Parece macambuzio,
Só quer espreitar à janela quando anoitece,
Acho que deve ser a vizinha da frente que toma sempre banho à mesma hora,....
Ah,
E gosto do cheiro que se te agarra nestes dias,
Acho que ja não passo sem ele,...
Até logo
Sei do formato das desculpas,
Sei dos sapatos que não lhe cabem,
Já soube a música distante e descompassada que a segue,
Mas esqueci-me,....
Sei a forma,
A novidade,
A mulher bonita que há sempre quando a desculpa,
É o falhanço,....
E para lá da noite,
A mesma que nunca falha para comprometer o pensamento,
Sei de me tapar na cama,
Por haver um frio que viaja a pé,
Para nos matar
Aprendo por partes,
A loucura encenada numa comédia sem voz,
O desejo,
Na sede,
agarrada ao calor que escorre do tempo que passa,...
E o menos,
A soma de todas as verdades que esqueci,....
Como o grito na praça vazia,
A comida que a doença faz saber mal,
Não ter ninguém,
Nem uma alma viva,
A quem contar como acaba aquele último livro de cabeceira,...
E meu,
Só meu e de mais ninguém,
É o troco de tanto
investir no silêncio
 |
| De: Studio Oliver Gustav |
E dizia se,
26 degraus ate ao topo do negrume,...
Uma casa perdida,
Feita nota de rodape ousada,
E sem estilo ou vontade,
Colorida,
Em que dos relógios brotavam letras seccionadas,
Sem que o silêncio lhes permitisse vida,...
Houve morte,
Autoridade,
Passos de romancistas e livros de cordel incompletos,....
26 degraus para baixo,
E o horizonte reganhava a verdade de croma e passado
Eu às vezes previa a verdade,
Nos olhos das pessoas,...
No que havia para comer,
Em Dizeres azul,
Vermelho,
Cores que não existem,
Quando a vida era um caleidoscópio difícil de definir,....
A verdade estava escondida aos pés de mesas,
Onde as pessoas concordavam entre si antes de se cumprimentarem,
E regressarem onde tudo estava preso no tempo,
Com livros sem idade,
E perfumes de mulheres traídas que se conformaram
Dual sensação de diletante,
Porção de um choro,
Para aqui a presença,
De lá a ausência,....
Risco maior de uma perfeita,
E forçada percepção,
De choro,
De abraço,...
De uma luz porvinda da Terra,
Em forma de nascituro,
E com a permissão,
De deixar lá longe a vontade de lutar
Acho que é só noite uma vez,
E por isso o permitido terá de ser curto,...
Acho que esquisito escreve se com X,
De xilofone,
O ribombar único que justifica a parcimónia,....
Acho que achar será proibido daqui a pouco,
E não haverá prémios de noite às escuras,
Nem crianças alouradas que recitem Goethe,...
Acho por achar,
Nada mais
Entendido,
há silêncios diferentes de água,
e homens a sair à rua inocentes,
ainda antes de uma condenação colorida à morte,…
percebo e concordo,
a explicação de amor que me deste,
havia a forma em detrimento do conteúdo,
e um livro por ler,…
como te disse, entendo,
talvez to diga com um silêncio
descolorido
 |
| https://thesegladtidings.com/2025/07/29/traditions-of-men/ |
Cortar te de algum vulcão,
Deixar palavras por escrever,
E sim,...
Fumo nos olhos,
Corpos insinuados na indecisão de uma janela de inverno,.....
Eu sou o apresentador desta vida,
partida em bolo de cenoura,
Com fatias às meias horas,...
E como te direi,
Talvez um horizonte bordado a neve,
Em que regressas ao magma do topo de montanha,...
E voltar a ser o passado tapado com uma caldeira Invisível,
Para que de futuro percebemos nada,
O presente seja a manta que nos afasta da noite, ....
E o agora daqui a bocado,
Quando a dor de cabeça da morte ja me tiver chegado
 |
| Pier Paolo Pasolini nas filmagens de O Evangelho segundo São Mateus (1964) |
Por cada grito sobre campos afastados dos olhos,
Recebia se em casa um vento de duas vozes,...
Uma mulher que o entendia,
E todos os que ouvindo sem barulhar,
O percebiam de forma muito própria,....
E era mesmo de todos,
Desenhar um traço que fosse comum,
Por cima da presença do amor
Deixava que fosse com damascos,
A pele das pessoas refletia a simplicidade,
E era o entardecer quando se chamava pelo passado,....
Num cesto a fruta disposta,
Um jarro de água com vários copos,
E chamavas me,....
Longas e possíveis formas de me prenderes à tua passividade de sempre,
A tua longa,
E deliciosa calma cativante,....
Comigo num silêncio de cetim,
O meu respirar continuava,...
Parecias assegurar,
Seres o vestido de cetim da jovem que ali tinha vivido décadas antes,
E saia de casa para percorrer os verões intermináveis de então,....
Será que havia também damascos
lembrou-me o homem de chapéu tirado,
o que acenava a tudo,
e com quase nada recebia a voz,...
o homem de todas as roupas,
que fez muito quando precisava,
e nadava no nada do silêncio,....
via esse homem despido,
de roupa,
de argumentos,
de palavras que concretizassem,...
o homem que descia a rua,
no sentido descendente,
passava sem falar,
comia o que descansava
Antes que seja tarde,
Dizer de forma intensa que um par de lábios envelhecidos,
De tez ressequida,
Que provaram o amor,
Disseram adeus consecutivamente,
Entre estações,....
São espécies ainda vivas,
De proporção desmesurada,
E trazem por arrasto vários pares de olhos raiados a sangue,....
Desnecessários porque anónimos,
Anónimos de dois em dois Desesperos que o anonimato costuma trazer
Foi essa árvore, a mesma senhora distinta, de casaco comprido de inverno, plumas ao pescoço, e pés delicados cravados no chao, que ensinava a rir. As pessoas tiravam anos de cima, procurando o prospecto daquela maravilha da criação por todos os lados. Nas estações do ano, nas parangonas dos jornais quando caminhavam para os seus trabalhos. Houve até o caso de uma mulher, atrasada no tempo, e de amores tépidos e sem sabor, que estendeu manta de retalhos na abertura do jardim onde a multidão de pessoas se concentrava, e ali ficou o tempo necessário ate conseguir um pouco de tempo para se confessar defronte de ramagens, folhas, folículos, caules e raízes ocultas. Falou, depois de comprovar a ausência de testemunhas, do que tinha deixado para trás em vários pontos das redondezas. Conversas por acabar. Amores ocasionais e desnecessários. E ate o sitio escolhido onde, num acaso de loucura depreciativa, deveriam deixar as suas cinzas quando morresse. A árvore respondia como sempre. Deixando o vento percorre la em mil acasos de brisa, o que inexplicavelmente despertava nas pessoas a vontade e o estímulo do riso.
Era preciso. Não se dizia. Nao se sentia. So se achava necessário que a água fosse cantada todas as noites naquele local. O processo era simples. Não restava muita gente por ali, e as pessoas que escolhiam ali acabar os seus dias, viravam se para dentro. Sem desejo, nem expetativas de nenhum tipo. Assim, impunha se que precisassem uns dos outros, através do olhar. A entoação deste laudo inesperado, que todas as noites mudava, para no fundo se manter igual, era monocordica. A água amava se, como se um órgão sexual de mulher se tratasse. Como um verso bonito, antigo de tão contemplativo. Uma cantiga que, junta à alegria esporádica de quem ali a cantava, subia nos céus, com um destino semelhante à condensação da água das chuvas...
 |
| Dorothea Lange 'Paul's hands' (1957) |
Os miúdos deitados,
Sopra e deixa ficar o desejo na mesa,....
Há uma comida de corpo a suprimir a de espírito,
Que espera pelo desenrolar do tempo em forma de madrugada nua,....
Toma,
Ofereço te a vontade em forma de poema
O coração andará perdido,
Enquanto rebenta o ódio em certas ruas deste país,....
As pessoas caminham sem destino,
Roupas gastas,
A espicaçar o sangue,
Do que sobra nas esquinas do tempo,....
Personificado em projeto livresco,
O coração cria um enredo de segundas feiras,
Invisível como o ar de inicio de inverno,
Para assistir à calma que vem depois da violência,....
Gritos,
Desenhos de amanhãs redescobertos,
E um sermão teutónico,
Que não tardará a dissolver se no silêncio comprometido dos que concordando,
Amedrontam se com o Sublinhado a fel das mudanças
Breve,
Breviário,
Aviltado pela ausência,
Gritos despidos,
E números,
Contas mal feitas,
Com roupas de mulher,
Uma e apenas uma nudez de homem,...
Tempo breve,
Já não morando na casa de outras alturas,
Com um desenho a acompanhar,...
E percebo que és quem descreve,
Esta parte,
De loucura mal feita,
De um fim de dia diferente de outros
-era a escritora.
Todos a observavam no centro da vila, sem que a mesma percebesse. Era uma mulher assustada. Cabisbaixa. Olhava ocasionalmente para o céu, enquanto levava as mãos ao peito, fingindo estar num transe que so ela percebia. Já tinha sido bela, num passado que optara por esquecer. Era ainda a escritora. As pessoas lembravam se quando passava tardes sentada no único assento público, instalado junto ao coreto da cidade. Olhava muito. Um olhar penetrante, que dissecava a razão das coisas, e as opções que tomavam na vida.
Mas estava agora diferente. E tomava todos preocupados. Ninguém queria deixar de saber como estava a escritora
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| Foto tirada em Jacareí, Brasil |
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De:Eugénio de Andrade Primeiros poemas, as mãos, os frutos, os amantes sem dinheiro |
Uns cá que gritam impropérios,
Nadam em confiança,
Outros à volta do sol,
Desabridos,
Em ilusão,....
Por ali,
Onde o pombo se perde,
E há passos para contar verdades,
Os daqui razam a proposta,
A ideia de mudar,
E nem sorriem para o ar,....
Amor haverá por aqui,
Até que o ar desinche a razão,
E as coisas deixem de novo,
De ter aquele sentido de odor
A Luísa,
O nome não existe,
Deixa que permaneça escondido na base da janela da sala,
Por onde a chuva vai entrando em fila,
Nas dobras deste inverno que nao desaparece,....
A Luísa fez costura há muito tempo,
E viveu aqui,
Por entre as roupas que o silêncio desenhou,
E longe da chuva que ficava de fora,
Porque o tempo a julgava improcedente,....
A Luísa amanhã voltará,
Basta que deixes a gaveta aberta,
A segunda a contar do fim
Algo deixou de pesar,
A voz,
Pedir-te que nos uníssemos em brisa de menta,...
E ia sendo hora do desejo,
Pé ante pé,
Ele chegava,
Despia-te com gestos fluidos,
Sem idade,....
Obrigado a observar,
Percebia-me como um estudo,
Um método de possibilidades sempre eventuais,
Testadas toscamente numa nudez,
Como a tua,
Que hesitava em ficar como ungento nas minhas mãos
A Mira mata mas ao menos,
Meticulosa a vontade mediana,
De por mais qualquer coisa,
Dar menos a mostrar,
E aproveitar frases de menta,....
Tudo o que de medíocre nada tiver,
Nem deixar mares por dobrar,
Serve nos para que,
Ao desconfirmar a mediania,
Faça da mala,
Onde o coração perde a melena,
Perde também a Mira,
E ganha margem de morte
 |
| Perchta De: Marko Karadjinovic |
Sim cheguei a amanhã,
O tempo atrasado,
E o chão arrasta um par de pés velhos,
E desinteressados,....
Pensei me preso no passado,
A desconstruir verdades,
E falando a maioria de números rotos e sem sentido,....
A verdade agora,
Liberta sons e reside ao lado do silêncio,
Sem que de mim precise de mais que um afago
Haverá pouco que um risco evite,
Nem desejar mal quando se respira,
Muito menos fugir,...
Deixar para trás os mundos que foram os nossos,
E os que palpitam por um corpo despido,....
E querer diferente falando assim,
É entreabrir uma janela,...
Olhar fixamente para a chuva que reabre livros,
E querer ficar,
Amar desalmadamente com todas as letras
 |
| Artwork De: Stephen Mackey |
reparaste no sossego,
árvores a dar e dar,
um ribeiro encastrado
no frio de janeiro,
e nós escudados num longe
que sabia a perto,….
Não era tempo,
nem espaço o que sentíamos,
antes flores como componentes
elétricos,
e o solo,
o erotismo da terra,
a confortar o corpo único da nossa ambivalência,…
e veio a noite,
o borrado da noite,
o grito indeciso das primeiras horas do que ali vem,
e sempre morre antes de ser pessoa,…
e a verdade,
a verdade desenhada voltou
Aqui só ontem,
Uma noite e dores,
A desculpa por dizer,
O presente possível,
De quem almeja a pouco,
Vai ficar por abrir por muito tempo,...
Aqui as cordas de um suicida,
A vontade de perceber que a vida se corta,
Como uma fita de prenda,
E não há lamentações a fazer,
Nem ordens que fique bem dar,...
Além,
Onde a liberdade se finge como mulher insinuante,
Novas escolas filosóficas vão assustar os mortais
 |
| Pequenos ladrões de abóboras (Ilustração) Ela podia ter qualquer coisa que nunca se iria descobrir, Por muito que se tentasse,... Um casaco aberto, Em dia de vento tresmalhado e sem passado, Tornava a diferente,.... O rescaldo de amor, Como ela qualificava a próxima noite sozinha, Após a última acompanhada, Era indolor,.... Mas sabia se, Era intuitivo, Que ela se escrevia em línguas mortas, E podia ser disposta em mesas antigas, De madeira cheia de nós, E nem assim seria amanhecer na sua boca,... Algo havia, Para os dispostos a tentar enriquecer com um sorriso, Que se abria em privado |
Vendam-na,
Está na bissectriz do centro da cidade,
Julgo não ter idade,
Sentiu pessoas perder a vida,
Foi encosto para sexo de ocasião,....
Está gasta pela inocência da chuva,
As cores desmaiadas do sol,
Mas penso ainda poder ter significado para alguém,....
Assim se recorde que um quadro de uma beleza intransponível,
Ali foi alinhavado,...
E que é um abrigo para praticamente todo o tipo de pessoas,
E por isso será uma boa nave para,
Os que fechando os olhos,
Se lançam na viagem concêntrica pelo universo,
A que todos nos obrigamos nesta bola de rocha
 |
| Autoestrada em Manhattan, Nova Iorque, EUA |
Ao longo deste desânimo que habitamos,
Socorremo nos de acordes de instrumentos,
Uma guitarra a chorar sem solução,
Soluços intermináveis do batuque de distâncias explicado,....
E somos nós,
E os vizinhos do que deixamos de ser,
Quem amassa argilas de verdades,..
E por fim a mentira,
A moça que escolhi em definitivo apresentar te,
Aqui está para que silencies as últimas letras
 |
| De: Elina Krima |
aí o que os jovens
deixaram de saber dizer,
uma pausa prolongada,
isso pode estar num livro,
um livro de fim arrastado,
maçador para leitores exigentes,
com silêncios em várias línguas,...
e isso razonou junto
de quem viveu ainda pouco,
e deu-lhes uma abúlica vontade do nada
Às vezes estar aqui sem estar,
Começar simples,
Pensando que as decisões são de todos quando amadurecem,
Mas a loucura de as tomar,
Cabe em poemas deste tipo,....
Que vão aumentando de cadencia,
Luminosos,
E impossíveis de se reproduzirem a outros olhos,
E outras formas desgarradas de análise do real,....
Por isso,
Andar,
Desenvolver o tato de análise,
O trato infindo de ser humano,
Cada vez mais aperfeiçoado
Parti. Deixei a cama por fazer. Há sangue no lavatório e paredes da casa de banho. Não me sinto em condições para te explicar o motivo. Ficou um livro aberto, na página 100, o teu número preferido, em cima da mesa da sala. Estão cadernos por estrear dispostos, sem qualquer ordem, de forma aleatória pela casa. Fiz uma festa no cão, que sempre me ignorou em tua preferência. E ainda passaram alguns segundos, para que te mirasse, nua, em cima dos lençóis da cama de corte medieval que talvez tenha sempre sido o nosso maior tesouro. Pensei em artefactos, na vontade de mestre em alisar a nossa rotina com constantes inovações de originalidade. Voltar ao passado, quando nos conhecemos, e tu me convenceste a sujar as mãos com frequência, nas coisas que até ai nunca tinham sido da minha rotina. Levo a tua música a tocar na aplicação. A que fora escrita quando o tempo era plano, e ainda não tinha ganho as curvas que só nós sempre soubemos descrever. Se tivesses acordado, far me ias desistir desta ideia sem sentido, e pintada a cobardia. Mas as certezas aquecem se a si mesmas, e sao o nosso maior alento. Talvez volte um dia. Quando ja não fizer falta ao mundo, e para ti for a nota musical única do teu acordar, que eventualmente me agarrar à tua memória.
Entretanto chove, e ainda bem
Não era tanto o céu que se via,
Como que periclitante,
Seguro só pelo alheamento,
dos que seguindo uma rotina desconcentrada,
Ignoravam que o tempo conhecido podia estar a acabar,....
Era sim a oportunidade de criar ,
Abrir uma tela e sentir o vento a lamber o sexo da terra,
Com isso deixar deslizar pincéis a um ritmo sem pressão, ....
Ou calcular destinos para personagens,
Que assim a sorte quisesse,
poderiam ainda vir a existir,....
Era a oportunidade de espiar falhanços,
Portentos por cumprir,
E aguardar que um último trovão precipitasse o fim
Isso que me parecia juizo,
Não haver mais livros naquela casa,
Sentir que o mundo acabava sem que soubesse matar o cartesianismo,
Assustava me deveras,....
Os dias enrijeciam como fruta seca ao sol de Verão,
A música,
A parte enliante de Uma melodia,
Soava a insulto,...
E estares aqui,
A conversar sobre nada com esta sombra de mim que carrego,
Não ajudará a que ressoe o ribeiro,
Que insisto eu,
Parou de correr há muito por aqui
 |
| Sala de hotel em Marraquexe |
Deixou de reparar na beleza,
Na forma como as vogais se apagam quando queremos seduzir,
Confiava Agora num tampo de mesa rústico,
De uma madeira tacanha,
E Dolorosa ao toque,....
Na vontade de emprestar sedução,
Permitindo agora que a ponta áspera de uma língua,
A acordar um sexo adormecido em manhãs que se cruzavam,
Se desvanecesse,
Quase como a vida efémera de uma flor,....
E por isso pensava,
Refletia,
Despia se e vestia de argumentos que dessem sabor à vida,....
Mas tinha,
Parado de confiar no bom senso,
E na vontade multifacetada dos humanos,
Em abrir a alma ao semelhante
 |
| Ilha Lofoten, Noruega De: Leafyfleece |
Quisera eu ser de facto a má notícia,
Tremida a escrita,
Num bilhete sem sentido,
Deixado nas bainhas da porta da velha casa,....
Quisera ter memória,
Um sentido de um beijo,
A macieza do olhar,
A maldade do sexo que sobra do atropelar de todas as rotinas,...
Quisera sem conseguir,
E agora que desces a rua,
Querendo sou um resto de vento velho,
Que ao ouvido,
Faço e digo de ti imprecisões,
Vidas previstas ,
Sapatos maltrapilhos da solidão
