A demora,
Inquieta-se que ele não chega,...
Cobre-se na cama até só os olhos ficarem de fora,
E pensa na espessura da solidão,
Em como será adormecer sem a procura de um coração a bater,
Da temperatura certa de um abraço,
Daquela página virada de um livro em comum,...
Até que ele chega,
Olhos mareados de choro,
A confessar que sentia o mesmo,
A espessura da solidão aterroriza-o,...
E agora quer muito o abraço dela
Jean Michel Basquiat
The USA, 1960-1988
Flypaper, 1982
comecei por esperar-te aos bocadinhos. A cada dia espalhava o tempo como um tapete em casa. Rugoso, cheio de defeitos como a imperfeição que sempre amámos. Primeiro não chegavas de forma arrastada. Depois, os segundos saltavam como pulgas de calor de fim de Verão.Até que veio o frio. O tempo ganhou a forma de livros seguidos, lidos de fio. Livros sem história mas com sentimento. Que se nos agarram, como um abraço. E, aos bocadinhos, desenganei-me que voltarias. Aninhado nas histórias que construímos juntos, penso com todas as forças num espaço de infinito. Uma constelação só nossa, em que voamos, dizemos de nós o que o sentimento e o amor trouxer. Mas tu sem voltares. E eu sem parar de sonhar. Até o tempo o permitir
Brief encounter (1945)
De. David Lean
"Não é isso",
Ela murmurou atabalhoada,
Sem defesa possível,
acabada de acordar,
Ele estático,
Mãos nos bolsos,
Chapéu impassível na cabeça,
E a fazer notar mais uma vez que o silêncio era a sua weapon of choice,...
Olhava-a,
Pejando o ambiente de uma condescendência excessiva,....
Ela saiu da cama,
A pele nua,
Cor de um café legendário,
Reluzia com o amparo do primeiro sol da manhã,...
Colocou-se estática em frente a quem a questionava,
E pagou-lhe da mesma moeda,....
Um silêncio corpóreo,
Que imovel ficava entre ambos,....
Ele queria no fundo saber se há vida depois de um regresso onde,
Já se foi feliz
se eu escrever amanhã,
as riscas azuladas de um dia
falhado,
uma notícia,
o grito suficiente para que a morte
fique ao largo,....
escrevendo a memória,
a viva força de uma
recordação,
o murro adiantado,
a cama que se fecha,
a todos os amores empacotados
nós os dois,
não cabemos como três,
em pouco mais de um sonho,
meia vontade de loucura,...
e todas as porções
que sobram na vontade,
a perder,
como ganho,
seja o que for,...
em novelo,
como virtude,
estar aqui cabe
em dois punhos fechados,
num
posso estar aqui perfeitamente,
mão num olho,
pés travados e
inconsequentes,
a voz sumida e assexuada,
os sonhos esvaídos em poeira fina,
que me envolve como uma aura caleidoscópica,....
sonho-me noutro local,
onde os pesos se suportem
com o choro,
e a teoria quântica dos elementos,
seja um número,
tatuado a sangue no chão onde piso,.....
entretanto,
olhar cortante e que escorre sangue
Eu por
aqui voltava,
haveria um copo,
e as tuas mãos sólidas numa
mesa sem idade,….
gargantas que se beijavam,
o medo a descascar-se como as camadas
da espera,….
sim, ia regressar,
e não mais de mim esperariam o mesmo,
seria aquele verso que foge parede acima,
o silêncio de todas as estórias por acabar,…
o andar trôpego do velhote que
já desistiu,….
qualquer coisa,
mas seria,
o ser dói tanto mas tanto,…
mais que o vazio
Foto de Shawn Hanna
Está a chegar,
O amor das coisas poucas,
As hesitações ratadas pelo abandono das casas vazias,
O cheiro inflexivel da lonjura,...
Está a chegar nada ter que escrever,
Ter os olhos costurados de impulsividade,
Nada fazer para nada obter,...
Está a chegar,
Abre a porta,
Põe a mesa,
E obtém o sentido polifónico do que de lá vier
Beija-me,
Faz do labirinto escusado do meu corpo,
A pergunta sem respostas do teu desejo eventual,...
Beija-me,
como se faz nas noticias escondidas,
Enquanto chove,
os meus lábios serão um país em guerra de feridas abertas,
Com sangue inocente,...
O meu corpo renegará a paz,
A luz consentida do retorno,
Para que em beijos inventivos,
Te infiltres em mim,..
Como um estado permanente,
e de violência extrema
de dependência
Mas podia ser desses amores irreais de palco,
Um desejo indefeso,
Teatral e para sempre um mito,...
Podia ser quem soletrasse o seu nome em voz baixa,
Sem pânico,
Braços distendidos e descomprometidos,
E um corpo que aceitasse a diferença,
Esboroada a relutância de uma aura de desejo,...
Podia ser o final de um ato,
E a calma vontade de fazer melhor,
Para quem assiste
Todas na verdade estavam despojadas de vontade defronte dele,
Queriam-no num misto carnal,
De sexo aos saltos e lábio inferior em sangue cedido ao desejo,
E de inconsciência sentimental,...
Aqueles momentos vitorianos que não se explicam,
E nos levam à penumbra que vem depois de um nascer do sol radioso,...
Ele desenhava as suas próprias presenças,
Inspirava saber estar,
E expirava tempo porque só de tempo viviam criaturas de limites indefinidos,
Como ele era,...
As coisas mudaram um dia,
O verbo ficou reflexivo,
A imprecisão da espera fê-lo decidir mudar,
E mais ninguém viu o sonho que ele até aí tinha sido,
Sucederam-se golpes e golpes sem sentido de violência,
Em olhos que até aí o tinham admirado
Ninguém lhe perguntava se era feliz,
Tinha-se limitado a regressar ao sítio onde o tempo era pesado,
Em que os sorrisos pareciam coisas dos filmes americanos,
De que toda a gente desconfiava,...
E as pessoas se confirmavam a elas próprias,
Sem espaço para recursos de sentimentos,
Ou frases feitas de amor,...
Parecia-lhe bem que assim acontecesse,
Ao menos conseguia todos os dias aliviar o choro,
Que trazia apertado na garganta,
E ao faze-lo de noite,
Quando só a espera dos velhos pela morte se ouvia,
Deixava-o conformado,
Expectante do novo e colorido amanhecer
É ai que ela não se consegue conter,
A ideia de perder o que lhe ligava o rosto,
O sorriso,
A ensinava a dar pequenos passos como se tivesse renascido,
Era de mais para se expressar por palavras,....
E tudo se tornou ainda mais assustador quando a verdade,
A percepção inocente de ideias intocáveis,
Desabou no mesmo dia em que a neve regressou,...
O seu rosto desligou,
Inexplicavelmente desligou-se
Quero começar por dizer,
Gosto de ti,
Há água nos beirais dos prédios,
Agora já veio o inverno,
E casaremos de certo com a escuridão,
A definir o rio sem margens que nos escala as entranhas,....
Gosto de ti,
E continua mesmo assim a dizer-se que o fado magoa,
E há poemas que encaixam na mediocridade,
Mas não faz mal,..
O que se estender ao sol,
Como roupa desperdiçada,
Será o respaldo de um nosso olhar de mãos dadas
Mais que nos domingos à tarde,
Era uma sombra o que se recordava dos passeios sem destino,
A sombra da palavra de autor,
Do verso solto e que pululava no remoinho das ondas,
Daquele bate e revolta do mar que sempre conhecemos,..
Debaixo de qualquer céu,
Inventámos desculpas,
Repetimos sonhos para que nada ficasse sem resposta,...
E agora a razão do meu amar,
Aquele rosto sem Traços que sei nunca ir conhecer,
O corpo que me faz retornar do plano alternativo do prazer a cada noite sem sono,
Talvez se personalize,
Neste entardecer que ganha corpo
continue a viver,
apeteceu-lhe dizer
o que aparentava não ter
encaixe com a realidade,...
soava bem naquele momento,
e fê-lo com um amparo
momentâneo para afugentar a tristeza,
e o gesto certo,
de suster as lágrimas,
enquanto o ar parecia
dissolver um cheiro inesperado,
a cera de abelhas,....
seguiu caminho sem
olhar para trás,
enquanto um colibri
desfazia um triângulo
irregular por cima da sua cabeça,
desaparecendo no etéreo do ar
lembra-te de mim digo,
chora pelos poros,
e há uma persistente
dicção errada
que ressoa nesta noite
de cheiro de fruta,...
lembra-te de mim,
digo,
e faz-me ilusão feita
desenho,
e figura feita sombra,...
revolvemos a Terra,
e sobra o segundo da
loucura que ainda
não soubemos fazer,
e esperamos ainda
por uma recompensa que
não vai chegar,....
lembra-te de mim,
há uma notícia de morte
no jornal do dia,
não é a minha,
mas poderia ser
