Ia e vinha,
Desiludida,Carregue depois de ler o que está em baixo. Vale a pena.
Tentei
abrir a porta. Havia um refúgio de dor aos pés de quem por ali passava. O chão
parecia pesado. O ar irrespirável. Adoeciam as expetativas de sonho, só porque
a entrada naquele mundo insistia em ser proibida. Avisaram-me. Releram-me
resenhas de pessoas sem nome, sem decisões, que por ali passaram e perpetuaram
o anonimato. A razão infundada de estarem vivos. E, aos poucos, de forma
indolor mas rasurada, foram perdendo a vida. Insistia ir ali. Admito. Falei-te,
num entardecer que já recordo mal, que adivinhava um mundo importante,
incorpóreo talvez, para lá daquela porta. Com pobres ensurdecidos, pessoas
sérias e com histórias para contar, sentadas de olhos vazios, mas ainda assim
alegres, em bancos de outros tempos, feitos a madeira esculpida. E desejava que
estivesses comigo. Íamos de certeza arranjar forma de contornar barreiras
linguísticas, e entrar noutros mundos de mão dada. Mas a porta não abria.
Caminhei sem destino, e ainda dentro daquele prédio espreitei por uma janela.
Na rua, um pregador que não conseguia escutar acenava, empoleirado e em bicos
de pés, para os confins do céu acinzentado. Ninguém parecia reparar nele….
"Não se devem estar a aperceber da dimensão do que acabei de dizer",
Mal o último som sibilou para fora da sua boca,
Sentiu uma gota de sangue a escorrer pela nuca,
Fria e sem razão,
Nascida não de geração espontânea,
Mas porque a solução danifica sempre mais que o problema,....
Sentiu-se a enfraquecer,
Mas resistiu aos olhares insondáveis do medo,
Prometendo a frase certa,
Para o que a existência tomasse como certo para o que viria a seguir
Daqui a pouco chega o homem do leite,
E depois a manhã chegará a meio,livros,
qualquer coisa de
tricotado nas mãos,
e a dor,
e o riso,
e a conspicua mudança
de um desejo,...
livros ensombrados
pelo desejo,
com uma cama velha
e instável,
onde dois corpos a dizer
que são a cave,
a defesa dos destinos
de ambos com
anulação possível,
porque a noite trai mais
do que permite redenção,...
livros como tampas de
esgoto nas noites de solidão,
que batem de quando em vez
com um som molhado,
assoberbado pela passagem
daquele carro
que faz de árvore a cair na floresta,...
livros sem cor,
sem pulmão,
velhos como a transparência
Não entendia o feminismo cínico,
As tiradas sem sentido e sem sentir sobre mulheres que resistiam,
Perdendo-se no desenho irregular das pedras do caminho,...
Optava sempre pelo desejo,
Ajudava a afastar a luz inodora,
Porque preferia o escuro ao senso indefectível do tempo,
A passar,...
E havia água ao canto,
Para ajudar na escrita solitária
Não foi por acaso ter escolhido estas palavras,
Como um paliativo,
Vestida com um vestido tradicional,
De mãos enroladas a todas as crianças possíveis que a teu lado cabiam,
Falavas com os olhos,
Eu via-te chorar vendo-te sorrir aprumada,
Para que quem por ti passasse se sentisse feliz consigo próprio,
Saindo e reentrando na própria vida,
Com o ofegar de uma pausa numa sentença de morte,...
Mas porque não falavas,
Me dizias a plenos pulmões o quanto estavas infeliz,
E que esta era a história de quanto uma flor pode pesar mais que um horror,
E em cima de um horror podemos dormir até para sempre,
Por sobre milhões de mantos de flores senhoriais,....
Se não me respondes,
Numa carta enviada ao sol,
Diz-me como influenciar a rigidez da ausência,
Inconstante e inconsequente é este afastar para o abominável
Via mais do que aquelas resenhas de passado escondidas nos sorrisos,
Sentia que tudo ardia,
Como se deixassem mortos infelizes a cada passo,
E vivos sem resposta em todos os suspiros,....
Não fazia sentido,
É certo,
Mas não tinha de fazer,
Só se anulava as possibilidades de falhanço que nos eram trazidas,
E depois renunciava-se a tudo,
Sem autoridade,
E sem latitude de princípios lacustres
com a correção que me deste,
parecia-me ter
ficado bem
Apaixonei-me por estar
escondido no espaço entre as palavras,
Aqui não há sol,
O tempo esgueira-se
por dentro de garrafas lascadas de pinga,
Onde encontramos homens
presos na sua cobardia,...
As mulheres são mudas,
E refletem sobre os seus medos,
Sem que falte mais nada
para que ao lermos poesia,
Se pare um pouco
a redutora manifestação
de onanismo da solidão,
Que nos faça sair e enfrentar
a luz dos dias presos na
maldição do tempo,...
Se calhar deixo-me
ficar aqui mais uns momentos
Alfaiate de sumidades,
Estava assim chamado por arredondar estes dias da mesma forma,
Como as pessoas tivessem palavras embelezadas por bainhas,
E fosse da infinda anotação das falhas,
Que aquele e o outro cometem,
Que a precisa história de ter esperança se fizesse,...
Ao fim deste dia embelezei a mãe do silêncio,
E entreguei-lhe como prova de que pelo ar se viaja melhor sozinho,
Do que se morre
Meticuloso sempre,
Desviando o polegar com que tapas a confissão,
Se calhar surge a voz,
O que arranhado não me farta na solidão,...
Reparei que aí descreves o que já pesámos,
Que surgiu sem a marcenaria de um sorriso,
E com todos a descrever os finais que anseiam,...
Sim,
Por meticuloso me tomo,
Espero que agora entendas
Mas se tivesse a tua fé,
O que se quisesse e mais uma pedra de sexo,
Tudo que ardesse e a lonjura de um par de coxas,
As tuas,
Como se um farol fossem na tempestade efémera do que choro,
Sem confessar,...
Ali nunca mais seria a noite que me propões,
Sendo que a repousar no que por aqui te exponho,
Está o claudicar possível do que já não sei criar
Dentro das coisas há coisas,
E outras coisas dentro
de tudo o que por lá caiu,
Dúvidas houvessem,
É só perceber que tipo
de coisas medimos
com ações incompletas,
As mesmas que nos deixaram os produtores de coisas
que conhecemos,
As mesmas pessoas indecorosas,...
Melhores que o que representamos,
Mas piores que tudo o resto,
Eu só sei destas coisas,
Nenhuma outra festa me alegrou mais do que esta
Optou por seguir aquele caminho para casa,
Não porque era o que mais gostava,
Nem sequer o que encurtava preocupações,
Mas só porque sim,...
Algum dia havia de se mostrar complacente ao menos por uma vez,
Palmilhava pé ante pé,
Sentia que não teria destino se o destino nada quisesse com ele,
Ia só a pensar que tinha uma tradução de Balzac para terminar,
E uma sopa de tomate que tinha de fazer,
Para deixar a si próprio,
Simplesmente por não haver mais ninguém,...
E agora que chovia,
E não havia mais homens de barba na rua a circundar os marcos históricos,
Talvez fosse altura de parar,
Tinha de deixar tudo arrumado para que o fim chegasse
