livros

livros,
qualquer coisa de
tricotado nas mãos,
e a dor,
e o riso,
e a conspicua mudança
de um desejo,...

livros ensombrados
pelo desejo,
com uma cama velha
e instável,
onde dois corpos a dizer
que são a cave,
a defesa dos destinos
de ambos com
anulação possível,
porque a noite trai mais
do que permite redenção,...

livros como tampas de
esgoto nas noites de solidão,
que batem de quando em vez
com um som molhado,
assoberbado pela passagem
daquele carro
que faz de árvore a cair na floresta,...

livros sem cor,
sem pulmão,
velhos como a transparência