Não me mostres piedade,
A verdade,
Polvilhada de queijo e
escondida na massa,...
Não me definas como sinal de
pontuação,
Pausa para almoço,
Ansia de ser noite,....
E ter te nos meus braços,
Para que o sol venha depois da luta,
O solo árido e virgem,...
Se sobreponha ao pó,
E haja enfim luz,
Antes de o nosso
nome ser o nada
Antes que seja tarde,
Dizer de forma intensa que um par de lábios envelhecidos,
De tez ressequida,
Que provaram o amor,
Disseram adeus consecutivamente,
Entre estações,....
São espécies ainda vivas,
De proporção desmesurada,
E trazem por arrasto vários pares de olhos raiados a sangue,....
Desnecessários porque anónimos,
Anónimos de dois em dois Desesperos que o anonimato costuma trazer
a verdade meu amor,
Desta vez espera,
O meu sonho terminou abruptamente,...
Acho que terei de te explicar,
a visão por trás da análise invia que faço das questões,
O papel assumido do desejo nas concepções idealizadas que faço,
E o peso morto do passado,...
Vem tudo à memória quando solto a pressão das frustrações,
E me deixo voar,
Sem peso,
Nem marca de falhanços,...
Os meus sonhos,
Anulam-se a eles mesmos
Talvez maresia,
Um vento puxado a ferros,
Que desilude o pessimista,
Incentiva covas desordenadas,
No bairro dos doze irrefletidos,....
Sim,
Um odor tal a sereia,
Que faça desembocar no amor a reprimida indecisão da liberdade,...
E em cada canto dos desalinhados,
Plante flores mortas do fundo do oceano,
Obrigando à ascensão meteórica de tudo o que,
As gargantas mudas seguram,...
E depois,
A valsa sem som de um entardecer a meio sol
Descende ao meu país,
Esta é a terra dos homens pássaro,
Que se esquecem de asas,
De voar,
De ser diferentes na diferença explicada,....
Levo te pela mão,
E vais conhecer cada um dos silenciosos donos do destino,
O amor feito estaca de sombra,
O ódio aos gritos em tanta,
Mas tanta morte encenada,....
E quando saíres do meu país,
Será hora de voar,
Como os homens pássaro,
Que fazem da luz o comer,
De todas as horas
Ate parece a vitória,
Num sentido sem desejo,
talvez eu devesse contar-te,
talvez o tempo inocente o fogo,respiramos o mesmo ar,
numa apneia de conveniência,
no aceno para esconder o
desfalecimento,....
sim,
quando nos sumimos,
a evasão é certa,....
esperam-nos à porta
de um parque,
com árvores que acenam
ao sabor do vento,
e vão dizer-nos
que falta pouco para a despedida,.....
e o peito ofega,
arqueja inocentemente
como um cachorro que anseia pelo dono,...
e nós a respirar pelo mesmo
ar,
a aguardar juntos
ao som do nada com passos
Aron Wiesenfeld (1972)
Fish Gatherer
Por hoje não escrevo mais,
A memória de um olho que repousa,
Assustador,
Na parede mais extensa desta prisão,
Rouba-me as palavras,
A vontade,....
A chuva de pressupostos de uma loucura,
Está toda aqui,....
E a veemência do desespero também,
Por isso nos restos deste dia,
Admiráveis o escuro
Vontade de serem nossos,
estes contos escritos,
ditados,
recitados com vozes perdidas,
em jardins de coco e sem som,….
tudo o que fugir ao regular,
não dará personagens,
nem doenças aleatoriamente fatais,…
a minha ordem será sincera,
e não permitirei nãos na sequência
de uma história,
que forçosamente não terá final,…
nunca foi de memórias torpes o que vivemos,
mas sim da música,
do rasto infundado de desejo que ela deixa
quando eu tenho tempo para ver, as coisas não acontecem. As mãos de hoje, de sempre, recolhem-se, e o silêncio emudece os que até aqui enchiam de vocábulos canoros o passar repetitivo de tempo.
Abro os olhos, e a mesma ladaínha de sempre, dos velhos, dos que sabem e praticam o saber de experiência feito, brilha timidamente nas paredes da viela em que o meu pensamento está preso.
E cá me prendo, atado de mãos e espírito.
Cá me prendo.
Marcello Mastroianni no cenário de filmagens de8 ½, de Federico Fellini
todos os planos foram infrutíferos,
as pessoas caminhavam
sem destino,
e as recomendações de pouco
lhes serviam,...
era um campo plano,
sem escapatórias,
e o medo corria sem contenção,.....
falou-se de estátuas,
reais ou imaginárias,
que seriam um abrigo possível,
mas desvaneciam-se,
e cheirava a cultos de outros tempos,....
invocações de deuses
que o céu,
escurecido
em tom de estanho,
parecia querer revelar,....
era um culto instituído,
e os que pensaram de forma diferente,
falharam
Não há novidades. O café fechou. As horas não contam. Esquece-as. Só um homem em passo acelerado, a fugir da chuva que inconvenientemente aumenta de intensidade. A verdade não conta, em momentos como este. O tempo também não. A constante matemática que reflete a vagareza do tempo, no aumento da velocidade, talvez se aplique aqui. E nós dois debruçados numa sacada velha, a observar do topo uma fatia irregular do real. Dizemos só olhares um ao outro. Tinha-se tornado no ideal de linguagem preferido destes momentos. Eu refletido nas tuas pupilas, a minha córnea a servir-te de espelho. Sorrisos faziam de palavras de conveniência. A doçura de um toque, a ganhar terreno sobre a velha força do argumento. Amanhece. Somos talvez notas de rodapé disto que gosto de ver como obstáculo à imortalidade. Do lado de lá, lá na rua ao lado provavelmente, onde já estarão outros mais experientes, com um corpo adequado à história que já levam, e um bem-estar espiritual que se estende pela rua fora, estaríamos melhor. Mas por enquanto, não saímos daqui. E talvez tudo venha por bem
Otto Künzli, Ring für Zwei , 1980
