Ah, estás aí?
O acomodado estendeu a mão,Herdei as coisas boas,
Os livros com rasgões sobrepostos nas páginas,
As K7's de processo,
Como lhes chamávamos,
Cheias de divagações sobre a mestria e o talento desperdiçado,...
Era meu o ar cálido,
Sempre foi porque ainda recuso as manhãs refrescantes de fim de verão,..
Também posso ficar com este caminho interminavel entre os sonhos,
E o que sempre foi a nossa realidade,...
A nossa yellow brick road
tenho deposto a minha culpa,
em pequenas caixas de rapé,
dispostas sem qualquer
ordem em especial,....
em sentido figurado,
santifico-me em contemplação,
o tempo que for
necessário,
e assim a existência
passa inofensiva,
sem que as ruas
sequer se modifiquem,....
e há um rádio antigo,
ainda ligado à corrente
Ao contrário do habitual, esta era uma música agonizante. Em
tons desligados, progressivamente em estridência, que deslizavam pelo recinto
acanhado e fora de tempo. Tinha-se habituado a si própria a caminhar para
aquele sítio, fechar os olhos, cerrar os punhos com tanta força até sentir a
dormência a tomar conta das mãos pequenas e inofensivas, e talvez com essa
encenação começar a aperceber-se de uma melodia cativante. Parecia-lhe vir do
deslindar dos tempos, saída de uma declaração de amor pensada por um homem
cativado por uma mulher, com ambos a acharem-se presos no espaço e numa época
perdida onde já ninguém conseguia ir. Gostava. Fazia aquele sentimento crescer;
tanto até um ponto em que o coração parecia explodir. Quando se sentia bem,
pelo menos arrefecida da dor, voltava. Mas naquele dia, tudo era diferente. O que estava a mais, que tinha aprendido a soltar pela audição, tomava conta de si sob a forma
de um vento feroz e cruel….
Faz o dia,
Faz a noite,
Restos de alegria,
A luz espera-te,
O lado esquece,
Recorda a vilania,...
Faz o prato largo e forte,
Dois de casa não dão a rua,
Solitário não serás,....
E o caso de uma pressa,
Fraca e sem contornar,
Fica-te no sangue,
Presa e sem voltar
não há nenhuma razão,
nem camas pintadas
a cores neutras,
nem livros presos
por uma página,...
não restam desculpas
para que o tempo isolado,
adentre os olhos feridos
dos desolados,
e de fora controle
o que é recoletado,
e ingerido em sangue,...
não há razões
nem roupas,
que permitam obstruir
entradas,
em corpos nus,
e em sangue que
escorra da consciência,...
simplesmente não há
o que soe mais estranho,
que esta razão anulada
As histórias de sua mãe,
Redondas como a bola que a via jogar entre as mãos,
De quem lhe tinha dado o amor,
Eram histórias sem fim,...
Uma mulher de quem queria ter tudo,
A obrigava a imaginar ter mais atenção,
Como uma música que lhe penteava os cabelos,..
Não adiantava gritar,
Nem resistir a lamentos mais bem
feitos que um prado imenso de lamentações,
Só mesmo amanhã,
Quando o querer fosse a preto e branco,
E já não houvesse mais toda
esta estrada para correr,
Ficaria para trás como
uma dor no coração diferente,
E não mais se comoveria com rostos
tão diferentes assim do sol
