Um homem endireitado,
Encovado,
Tenta reverenciar a estatua do fundador,...
Chove,
Não há mais tempo para a memoria,
So choro,
Lágrimas perdidas no adensar de gotas de chuva,....
O dia muda,
O momento perde-se,
O homem abraça o que vier,
E cores encorpadas desnudam o céu
(José Saramago fala sobre a melancolia)Espalhava o ódio com as mãos em cima,
O corpo entortado,
Entornado até,
De forma tosca,
e acima de tudo conformada,....
Para aqui e para ali diziam não o conhecer,
Que ele se mudasse,
E que haveriam de escrever um livro sobre a sua loucura,
E que isso ia alegrar as pessoas,..
Por ele nada seria diferente do que já era,
Prosseguia como se o caminho estreitasse cada vez mais,
E não houvesse desejo para lhe aquecer o corpo,
Era igual
Para além de pai,
de mãe,
de alça de mala velha,
mais uns passos não hão de
contar,
quando sabemos que não
chegar lá,
é o que temos de certo,…
ficarmos aqui,
enlameados de pés e mãos,
arrependidos,
encardidos e sem trabalho,…
pedaços de pão duro,
numa mala velha,
e um caminho ratado,
e esburacado por fazer
O discurso do secretário-geral era preparado vagarosamente.
Pequenas xícaras de chá, de louça chinesa florida, estavam dispostas na mesa.
Um assessor redigia afanosamente as palavras do líder. Duas janelas
semi-abertas faziam os cortinados de seda dançar de forma insinuada, num final
de manhã morno de Maio. Lá fora só o silêncio. A sede do Governo estava situada
a uma distância considerável da estrada movimentada mais concorrida. Dois
carros, modelos cénicos, do pós-guerra, estavam estacionados em frente à porta
de entrada do palácio governamental. Dois soldados garbosamente fardados, em
tons de caqui, com botas engraxadas até aos joelhos, chapéus militares
enterrados até às pestanas. O queixo imóvel, amparado por presilhas apertadas. O
secretário-geral refletia, como sempre, sobre prioridades. Sentia um país
estagnado, mas fiel. As pessoas, quanto muito, recorriam à reserva da
intimidade para conspirar eventuais mudanças. Em público não o faziam.
Acreditava que por recato e respeito. Era uma pátria disposta em cruz, como
gostava de acreditar. As pessoas aos pés de um local de adoração, e um líder
comprometido. Compromisso, gritou em tom médio. O assessor redigiu várias vezes
a mesma palavra, como lhe foi pedido. Segurava com tanta força uma caneta de
aparo, que não conteve uma gota de suor que intrepidamente caiu, como uma gota
de chuva, em cima do papel. Um canto já redigido ficou parcialmente borrado,
deixando o assessor com receio de ser repreendido. O grande líder estava
alheado, e pareceu não se ter perturbado com algo em que nem reparou. Pousava
lentamente a mão direita no peito, amparando a gravata de seda azul. Era um
homem de meia idade. Mas de aparência mais velha. Tinha nascido no meio do
povo. O pai era pastor, nas montanhas isoladas do Norte. Morreu jovem,
deixando-o com a mãe costureira que, em dificuldades de sustento, se viu
obrigada a voltar para casa dos pais. Lembrava-se por isso, com muito mais
intensidade e devoção, do que tinha recebido dos avós. Carinho, mas uma
distância que, sempre considerou, o favoreceu como ser humano. E o que achava uma tendência inata para a liderança que, pensa, sempre ter tido.
Alheou-se um pouco nestes pensamentos, antes de perceber que estava a fazer
esperar o assessor. Pedia um discurso cativante, para a próxima fase do país…
Por isso voltou à realidade.
Duas nações pomposa e cavalheirescamente sentaram-se à mesa,
Havia conflitos por resolver,
Dissidências avaliadas,...
Apesar de as expetativas serem poucas,
Os representantes optaram por desenhar um mundo de traçado irregular,
Com fogo visível nos extremos,
E no centro da mesa estava um livro,...
A louvar um principio de acordo,
Vários homens foram homens,
Admitiram erros,
Içaram um cálice agnóstico,
E despediram-se com gestos subtis de firmeza,
Até à próxima manifestação de insegurança do mundo
Eu fui o insensível,
o provocador,
a medida incerta por
baixo da mesa,
e que perpetua a fome,
a desordem,…
passei a deixar de
ser
razão,
e justificar precedentes,
com ordens,
desejos,
com reflexões,
passos,
com insuficiências diversas,…
fui tanta coisa,
e agora rasuro,
uma folha
imprudente,
e escurecida
a liberdade transpira,
sua,
o velhote palrava,
levava as mãos à cabeça
como se a tragédia rondasse,
dizia que via a liberdade estroncada,
com aquela ideia de província que
defendia a dentes podres,...
mas para a liberdade suar,
perguntava-lhe eu de lábios encostados
a um copo,
e a olhá-lo por cima dos aros redondos dos
óculos,
não pode haver problemas frios que a façam
tremer,...
o velhote pensava,
punha-se de pé a tremelicar dos finos
pedaços de madeira que faziam de pernas,
e respondia,
virando as costas ao problema
não há nenhuma razão,
nem camas pintadas
a cores neutras,
nem livros presos
por uma página,...
não restam desculpas
para que o tempo isolado,
adentre os olhos feridos
dos desolados,
e de fora controle
o que é recoletado,
e ingerido em sangue,...
não há razões
nem roupas,
que permitam obstruir
entradas,
em corpos nus,
e em sangue que
escorra da consciência,...
simplesmente não há
o que soe mais estranho,
que esta razão anulada
Ele disse que um dia,
Ainda antes de o sol aparecer do avesso do horizonte,
E de as pessoas perderem o que trazem agarrado às mentes da nascença,
Tudo haveria de perder a cor,
As letras não mais voltariam a ser feitas de água,...
Talvez então,
Os romances de beijos inconsequentes,
Vendessem mais que o medo,
E o medo se tornasse racional pela primeira vez desde que o tempo é tempo,...
Ele dizia muito mais coisas,
Tantas que as pessoas inocentemente construíam cercas de crença,
Em redor dele,
E eu parava de retornar à solidão,
Sentindo-a como a segunda pele que ela sempre foi
