Quem a conhecia, ficava pela sensação disso mesmo. Uma ideia falsa de familiaridade.
Das verdades que isso mostrava sobre uma pessoa reservada, Vestida quase de transparência, e atenta a pormenores que só ela parecia ver.
Era sempre no amanhecer que um secretismo cinematográfico que ostentava, com roupas escuras que lhe permitiam confundir se com as paredes clássicas dos imóveis daquela terra, parecia fechar se em si próprio.
Como as flores que à noite vão dormir. E a cada gesto, em todos os passos de fuga ao escrutínio dos estranhos que dava debaixo daquele céu de todas as cores, mais se afastava da perceção publica. Da curiosidade doentia das personalidades que a auscultavam como médicos mal intencionados, fazia pequenos ornamentos invisíveis. Rosas, pombas virginais, a paz do início dos tempos, que só ela própria via afixados, como pequenos símbolos, nas lapelas da roupa de todos os dias.
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