Por cada grito sobre campos afastados dos olhos,
Recebia se em casa um vento de duas vozes,...
Uma mulher que o entendia,
E todos os que ouvindo sem barulhar,
O percebiam de forma muito própria,....
E era mesmo de todos,
Desenhar um traço que fosse comum,
Por cima da presença do amor
Sim cheguei a amanhã,
O tempo atrasado,
E o chão arrasta um par de pés velhos,
E desinteressados,....
Pensei me preso no passado,
A desconstruir verdades,
E falando a maioria de números rotos e sem sentido,....
A verdade agora,
Liberta sons e reside ao lado do silêncio,
Sem que de mim precise de mais que um afago
reparaste no sossego,
árvores a dar e dar,
um ribeiro encastrado
no frio de janeiro,
e nós escudados num longe
que sabia a perto,….
Não era tempo,
nem espaço o que sentíamos,
antes flores como componentes
elétricos,
e o solo,
o erotismo da terra,
a confortar o corpo único da nossa ambivalência,…
e veio a noite,
o borrado da noite,
o grito indeciso das primeiras horas do que ali vem,
e sempre morre antes de ser pessoa,…
e a verdade,
a verdade desenhada voltou
 |
| Mirror, 1975 De. Andrey Tarkovski |
É querer que de uma ameaça se faça uma nudez,
Um convite à partida sem compromisso,...
Sabendo que se deixa a presença,
A mente,
A devoção ao vício e ao pecar,
Em sítios repelentes,....
Mas que sempre cativaram pelo cheiro,
E a génese de luzes difícil de explicar,....
E a apontar,
Perto mas longe de toque,
Está o decisor invisivel,
chamado tempo
 |
| Collected Memories De: Mark Forbes |
Era o político mais sagaz
daquela terra,
Acumulava cabelo
cor de neve,
Que formava manchas
de sapiência junto das têmporas,....
Era o mesmo que
falava da torre de menagem,
A plenos pulmões
nada prometia,
Apenas confortava
pensares,
Desdizia as fatalidades,
E ao descer à terra ,
Valorizava um convívio diário,...
Porque usava um segredo,
Preso ao peito,
Odiava deixar aproximar
de mais as pessoas,
Tinha refeito as suas prioridades,
A partir dessa ideia
Agora decidiste sentar-te,
a vontade transveste-se,
e não há tempo para um beijo,
para devassas de corpo,…
tempo só para planear inocências,
e escrevem-se,
está redigida a partida depois
de o relógio se desfazer,
e anulada a prisão dos sentidos,
cada um procurar caminhos que cheirem
a organdim,….
e com árvores a abanar,
de copas quase vergadas à
invernia dos elementos,
dizemos adeus,
de que mais se precisa
a virtude,
quando a distância tudo
cura
Afinal as palavras,
O jogo das cinturas velhas,
Segredar para não matar,
Sobreviver no metro da poeira,....
Tanta observação como equivoco,
E água como secura da verdade,
Palavras,
O remendo de tudo isto,
E isto como certeza,...
E mulheres deitadas na relva,
Como remendo deste possivel livro que escrevo,
Com e sem palavras,
Mais conceitos que letras juntas
Havendo um rebite,
Algo tosco que nos fixe à vida,...
Havendo a vontade de falhar,
De escolher caminhos inocentes mas perdidos,
Havendo ser homem e mulher,
E querer um par de calças novo,
E um carro melhor que o outro que so nos merece um sorriso,...
Havendo a condição finita da humanidade,
Há também olhar em volta,
E querer saber que todos olham para cima e têm telha,
E que se alegram com o bêábá dos rebentos,
E que há que chegue para ir dormir sem fome,...
Havendo isso,
Livre é melhor que o medo,
Livre supera os receios
Livre é uma cama onde dormimos,
Sozinhos e bem com o nosso espírito
porque todo o
fim de noite,
tem a explicação
sem cor,
amendoada,
com sabores e valores
arrendondados,....
o nascer de dia
que se segue,
com escritos de valor,
espalhados pelo vento,
e refletidos no entristecimento
dos que abrem as portas de casa,....
o tempo não divide
o que daqui sobrar,
apenas o perpetua,
forçando os que entendem a despir,
e reconverter as novas peles reconstruídas
De. Felicia Chiao
A vitória,
a anotação de borda de página,
sobre a chuva que cai,
o desejo de um vislumbre de
pele feminina,
tanta coisa resumida
pela dor que a noite traz,
chega com o pio suave do
melro,
quando lá fora já é hora
de o dia despir a camisa de noite,…
e depois chegam as sobras,
migalhas de coisas mal
resolvidas que ficaram lá atrás,
uma nódoa de um sémen nosso,
e que já não usamos,…
e o mão na mão,
numa noite de inverno acentuada
pela violência do frio,
dedos entrelaçados,
respirares profundos e calmos,
e a paz que
saiu porta fora,…
e talvez nunca mais volte
Não havia o que sobrou do restante,
Só uma sombra,
Escultura de Susie Benes
"From blood, wings" (2021)
Se a desilusão era cor,
e o amor atraso,
pensar desiludia quem esperava,…
e a presença da dúvida,
da mais triste das dúvidas
sobre o mais elementar sentimento,….
adiava a falta,
acentuava o desamor,
e fazendo com que nos resquícios
da escuridão,
restasse a plenitude do medo,
da essência humana,
de sentir apreensão,
por não poder ter,
o que não conhece
A flauta, 1896
Felix Vallotton
Vieste ter comigo ao pôr do sol,
É quente,
Difuso dizer esta frase,...
É uma ideia estranha,
Sentir momentos de tempo,
Fios de um cabelo envelhecido como como é o do tempo,
A soltar-se,
E nós a observarmos,...
Sem sabermos como agir,
Esboçar reflexões ou sequer perceber como é dúbia a dúvida de não saber mais nada,
Do que poderão vir a ser as nossas escolhas,
Os ímpetos necessários para sair daqui,....
Mas a lentidão de como a noite escolhe enamorar-nos,
Vai nos resolver como corpo único
tudo o que tive a fazer,
a pensar em água,
no rame-rame das
ondas que me
enlameavam as pernas,
e um passeio sem fim numa praia deserta,....
pensava num fim colorido,
música,
sons despertos de
uma festa de pessoas alegres,
unidas pela forma intensa
de terminar um assunto,....
e havia chuva,
e deslizes trágicos
de rochas pelas enseadas,
e um casal de gaivotas
que se cortejava,
embalado pelo vento que me acompanhava,....
o dia acaba,
e a mão treme-me,...
será o fim?,
o talvez é a resposta possível
Ifé terracota, Nigéria, 1200-1400
L'etat c'est moi,
O louco infinito e descompensado falava sozinho,
Enquanto andava pela rua a distribuir sorrisos,...
Era um homem feliz apesar de tudo,
Não conhecia nada das relações humanas e até vinha por bem,
Esforçava-se pelo amor,
E adorava cada passo no mundo,...
Não pedia nada mais
E agora fala,
Esperei por este momento em que estamos sossegados na varanda,
O brilho da lua repassa a humidade das nuvens,
E bem observado,
acentua ainda o cristalino enternecido das tuas pupilas,....
Explica a presença de um verbo no teu envelhecer,
De um silêncio mal desenhado por entre as pernas que deixas entreabertas,....
Explica como se recusa tudo na tua presença,
A voz,
O casamento entre o silêncio e um velho moribundo,
Até o perecimento de uma noção distendida e flácida do amor,....
Temos tempo,
A vergonha eclipsada aqui,
Penso que nunca chegará
Pierre Jahan Sudy of two female nudes 1983
E dias,e homens de mais a fugir,
O que penso e chamo a mim mesmo nestes dias de cores adormecidas,
Já não cabe em palmas de mãos,
Já não cabe em bolsos rasgados,
Já não cabe se ainda respirar como um moribundo,
Igual às madrugadas em que sonho com o inverso de mim,....
Não há dias de cores feitas,
E por muito que sonhe,
Não caibo mais nas tuas hesitações,
Nem que pugne por odores novos,
Desejos de rua,
Nem que as minhas lutas sejam as de todos,
Não dá mais,
Não estarei mais com rodeios,...
Estou derrotado,
E há partes em que nem entendo o linguajar das derrotas dos dias
Bernard Plossu
“Shane” (Foto)
