Tinha a roupa gasta,
Com um odor a sítios fechados,
De difícil localização,....
Seria o suficiente para se desculpar,
Olhar em volta e pensar que o julgavam,
Que até o som sibilante do vento a roçar nas copas das árvores,
Seria uma crítica tosca ao seu desligamento,....
Mas não se deixou afetar,
Ao invés voltou a casa,
Fechou a porta e aninhou se,
Em forma de ovo,
Na cama velha mas intemporal,
Onde as suas noites se lesavam a si próprias
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| One sings,the other doesn't De: Agnes Varda (1977) |
O regresso dos caçadores (1964)
Pintura de Andrei Alexeevich Yakovlev
Esta era a soma indefinida,
De coisas que não se escrevem,
Dos silêncios de uma cidade,
Mexidos numa caneca de café,....
Tanto medo,
Mal vestido,
Dito aos soluços,...
A ferrugem dos dias,
agarrada às figuras de pedra daquele lugar,...
E todos distantes,
A passarem debaixo do mesmo arco,
Ditos para o mesmo sentido de lado nenhum,....
E virava-se a página,
Perto do limite,
Com um autor sem idade e nome,
A imaginar caminhos para redescobrir soluções e amores inocentes
Às vezes a gente esquece a dor,
Como se poesia fosse um acessório dispensável,
E o tempo contasse como grãos de areia na mente dorida,...
E o que diz isto,
O generalista incapaz de especificidades como uma prosa genérica,
Histórias sem rei nem roque,
Encontra na alma espaço para refletir,
E pensar que a dor faz falta,...
Em doses certas,
Mas como recurso que deve guardar se sempre,
como tesouro
Foi o próprio movimento,
O corpo desnecessário que já não conta para o dia certo,
As vozes,
Antepassados e sucedâneos de amor misturados sem qualquer critério,...
Sucediam-se passos que pareciam fazer-nos ler algo assim,
E lá fora,
Chuva de dioptrias mal medidas,
Um sol de grito estridente,...
Era uma zona recôndita desta terra,
Onde nada mais contava do que a intenção de adormecer feliz
O carro sem controlo esgueira-se,
Aperta-se para caber nos deslizes da cidade,...
Desliza sozinho,
A verdade ficou de fora,
E os lamentos choram ao vê-lo passar,...
A nortada diz não gostar do que assiste,
Enquanto o último avião do dia,
Acompanha o entardecer,...
Números,
Restos zero de contas mal feitas,
Aparecem nas ruas,
Acompanhados pelo som entristecido do acidente,...
Não te recordas pois não?,
Talvez porque nada disto aconteceu
Sergei Romanov
Há um caminho,
Aberto à braçada e ao pontapé,
Encontrei o lugar onde não precisar do aqui,
Das mais das vezes do adeus,
Encontrei a frase certa do arrependimento,
A medida certa para desafiar o imprevisto,
E sair a andar com o fogo a queimar-me impoluto,...
Sei agora onde pousar os olhos,
Sentir a verdade inocente,
De corpo resistente ao amor,
À vontade,
E parecer dia de novo,...
Agora sim aquele barco perdido,
Encontrou o seu rumo
eu,
se fosse inventado,
a perna doía
como um erro,
o braço escavava
a terra,
e fecundava
a matriz criadora,
o coração dissolveria
a fuga ao amor,
e o amor das mentiras
feito,
beijaria as bocas
que quis,
e nunca tive,....
se fosse inventado,
a luz nada diria ao
escuro das lágrimas,
eu contava como
números furados,
e chorava,
havia de chorar tanto,
que os restos do peito
explodido,
alargavam o ventre do
meu regresso,
de forma brutal,
criminosa,
sem perdão
ofereço-te este poema,
não tem arestas,
aliás odeio polígonos,...
é um poema assombrado,
com roupas rasgadas e
restos de insetos decompostos,....
ofereço-te pela calada
da noite,
e haja esperança que
adentrada a madrugada,
se proporcione o amor,
em pequenos e toscos triângulos de queijo,....
um poema assim,
inocenta o desejo,
e virtualiza a beleza de
um quadro recordado
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| Alice's adventures in Wonderland (1910) Tirado daqui |
A memória pesa como a loucura,
É igual,
Assim o dita a voz das dores,
que descrevemos na noite
A verdade é que havia um soldado em cada esquina,
E já não sobravam ruas para que a cor do povo desbotasse,...
Sentados ao sol,
Os desanimados batiam palmas,
Havia uma lenda sórdida sobre as mulheres que iriam desaparecer,
Caso houvesse guerra,...
Um esteta do real recordava os pormenores possíveis,
Para levar este sonho ao mundo dos cheiros lá fora
e depois a coisa mais
desejada tinha soluções,
a proposta certa para a
dor que tira o sono,...
e vinha de sexo destapado,
com a nudez possível,
abstrusa como o tempo
que lhe fez da pele,
uma porção de deserto,
em dia de tempestade,...
recomendava o amor paulatino,
lento,
como se saborear um
desejo fosse possível da
mesma forma,
que destruir uma emoção,...
e era a coisa mais
desejada,
porque depois da noite
em que chegava,
pesava sempre muito
cada dia,
mas era um peso fácil,
de letras bem sublinhadas
tem sido a dor possível,
a boca encovada,
os olhos distantes,
à beira-mar desconstruídos,...
a luz é-me insuficiente,
quando na escuridão trabalho
os retornos de nenhum sítio,
e é comigo próprio,
e com a frase eterna dos remediados,
que se confirma o lamento
e a incompreensão
Hoje não me apetece escrever nada,....
a morte, mais uma vez, está a correr-me nas veias
:-(
Não haverá jura nossa,
Desejo indefinido que deitemos ao rio,
Nada que nos destrua,
Nem que sirva para que ao olhar,
Tudo se desmorone ainda a tempo de que o tempo pare,
E os relógios cessem das voltas ilusórias que nos tolhem o caminho,...
Argumentando que não há sentido,
Que estaria melhor na estadia dos néscios,
Talvez acertes,
Mas por aí não irei,
Nem irei por lado algum,...
Apenas achei por bom dizer-to,
Antes que me olhes só o suficiente,
Para dizer que mal empregue foi o tempo,
A mim devotado
Haveremos de chegar aqui,
Mesmo aqui ao limite de tanta insatisfação pintada,
E varrida para debaixo da cama,...
Chegaremos como tu e como eu,
Dizendo que devemos escrever só se nos apetecer,
Porque a morbidez tem de ter uma casa,
Não necessariamente a mesma de quando o som assim se nos afigura,
Sem dono,
Monarca do seu próprio destino,...
Na altura de partir,
Serão os versos nenúfar a mandar-nos embora,
E vamos fechar os olhos,
E pisá-los como apóstatas sem religião,
Ao som do fim do mundo,
na cavalleria rusticana suficiente para que nos afastemos,
Surdos connosco próprios,...
E hei-de dizer,
A quem me procurar ouvir,
Que caminharei mais rico do que quando a morte me cuspiu
