Nós que somos o problema,
Que desaprendemos de nos aconchegar para que o frio mude de nome,
E seja hospede noutra cama,....
Nós os que desapertamos calças,
E gostamos de ser exibicionistas para ninguém,....
Nós os tarados,
Os sem caminho e sem idade,
Estendidos naquele empedrado que dói,
Massacrante de corpo e resquícios de juventude,...
Nós despidos,
E a falar para políticos de ocasião,
Desafiantes com a ignorância sem meias,
E o que mais vier,
Depois do último grito
sem roupa
Lembrar de como ele falava,
De mãos ofensivas mas firmes,
De uma maneira própria e intrínseca de demonstrar amor,...
Saber que me vê,
Que desaprova como peso a vida,
Como de pele me acobardo aos dias maus,....
E a falta de voz,
Permitir que não me ouçam,
Que desaprendam de me sentir,....
Ele respira audivelmente,
Num plano alternativo ,
sem tempo e de espaço limitado,
E eu sinto o,....
Até o mundo se inverter
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| Tatoo De: Hannah Pixie |
Ao longo deste desânimo que habitamos,
Socorremo nos de acordes de instrumentos,
Uma guitarra a chorar sem solução,
Soluços intermináveis do batuque de distâncias explicado,....
E somos nós,
E os vizinhos do que deixamos de ser,
Quem amassa argilas de verdades,..
E por fim a mentira,
A moça que escolhi em definitivo apresentar te,
Aqui está para que silencies as últimas letras
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| De: Elina Krima |
Parti. Deixei a cama por fazer. Há sangue no lavatório e paredes da casa de banho. Não me sinto em condições para te explicar o motivo. Ficou um livro aberto, na página 100, o teu número preferido, em cima da mesa da sala. Estão cadernos por estrear dispostos, sem qualquer ordem, de forma aleatória pela casa. Fiz uma festa no cão, que sempre me ignorou em tua preferência. E ainda passaram alguns segundos, para que te mirasse, nua, em cima dos lençóis da cama de corte medieval que talvez tenha sempre sido o nosso maior tesouro. Pensei em artefactos, na vontade de mestre em alisar a nossa rotina com constantes inovações de originalidade. Voltar ao passado, quando nos conhecemos, e tu me convenceste a sujar as mãos com frequência, nas coisas que até ai nunca tinham sido da minha rotina. Levo a tua música a tocar na aplicação. A que fora escrita quando o tempo era plano, e ainda não tinha ganho as curvas que só nós sempre soubemos descrever. Se tivesses acordado, far me ias desistir desta ideia sem sentido, e pintada a cobardia. Mas as certezas aquecem se a si mesmas, e sao o nosso maior alento. Talvez volte um dia. Quando ja não fizer falta ao mundo, e para ti for a nota musical única do teu acordar, que eventualmente me agarrar à tua memória.
Entretanto chove, e ainda bem
Estas mãos recusam a provavel lonjura,
Saber que nunca é nunca,
E a insistência no presente,
Trará o futuro desordenado,....
Não é de hoje a indecisão,
As loucuras reais com o desejo,
Os corpos insuficientes para tanto lastro de tempo,....
E por isso agarrar,
Persistir no momento,
Fazendo com que ele persista,
Sem cor mas imune a tudo
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| De: Mirrorpalais |
Tinha a roupa gasta,
Com um odor a sítios fechados,
De difícil localização,....
Seria o suficiente para se desculpar,
Olhar em volta e pensar que o julgavam,
Que até o som sibilante do vento a roçar nas copas das árvores,
Seria uma crítica tosca ao seu desligamento,....
Mas não se deixou afetar,
Ao invés voltou a casa,
Fechou a porta e aninhou se,
Em forma de ovo,
Na cama velha mas intemporal,
Onde as suas noites se lesavam a si próprias
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| One sings,the other doesn't De: Agnes Varda (1977) |
Talvez maresia,
Um vento puxado a ferros,
Que desilude o pessimista,
Incentiva covas desordenadas,
No bairro dos doze irrefletidos,....
Sim,
Um odor tal a sereia,
Que faça desembocar no amor a reprimida indecisão da liberdade,...
E em cada canto dos desalinhados,
Plante flores mortas do fundo do oceano,
Obrigando à ascensão meteórica de tudo o que,
As gargantas mudas seguram,...
E depois,
A valsa sem som de um entardecer a meio sol
Morreu,
Não morreu estava ajoelhada,
As mãos encarquilhadas,
Uma ladainha impercetivel como um fio de névoa,
Lia-se misturada com a névoa da manhã,....
Estava perdida,
Depois de deixar de ser mulher,
Deixara de ser borboleta,
Saber voar,
E ter esperança,
Não necessariamente por esta ordem,....
E achava-se rendida,
Destino próprio de uma vulgar mulher,
Não definitivo,
Mas provisório
De: Dorothy Bohm
No final,
Todas as palavras caberão,....
Será uma ideia simples,
Curta,
Com uma adolescente de lábios pintados,
Ansiosa por perigosos passos no desconhecido,....
E vai sentir-se,
Prometo,
A tinta de um aparo antigo a faltar,
Mas ainda a suficiente para definir prioridades,
Estabelecer distancias entre o correto e o necessário,....
E deixar o par de olhos cansados e doentes,
Que há muito observam este mundo a descolar-se,
Desaparecer,
por entre os folhos de saia do tempo
Day of dread
De: Michael Mcgrath
Tudo me prende à hora da luz,
Palavras mal construidas,
O sol por entre as árvores,
de recorte imperfeito,....
Até uma rejeição pária do sombrio
Sem razão nem ligação umbilical a nada,
Que me torna ilusório,
Imperfeito,
Capaz de dissecar o que me atiram para me quebrar,
E devolver como simples arma de defesa,....
Agora que escolheste ficar,
E continuarei a partir do território literário que gostas de marcar,
Quero que fiques com este mapa,
Da pessoa imperfeita que escolho ser
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David Korty 1971 Untitled |
talvez eu devesse contar-te,
talvez o tempo inocente o fogo,O sentido da água,
Um crime que devassa a vida santa de uma ideia,
Chuva desprendida do basalto do céu,...
Página virada,
Descobre-se o sol,
Som concentrado no vento,
Saído do sino de uma capela esconjurada,...
Fim de capítulo,
Ela pensa nele,
Olha de soslaio pelas cortinas envelhecidas de uma casa encovada,
E escurecida,...
Ele dorme longe,
Muito longe,
Sozinho por opção própria,
Doente com a finta do destino,...
Chove de novo,
Será uma experiência religiosa,
a ficar na ideia de qualquer leitor
Eram todas as dúvidas fechadas numa mão, bem pressionada, com os cinco dedos em forma de coração. Bem apertados, pulsavam a simular batimentos irregulares. O grupo era restrito, fechado em círculo. Pessoas que se conheciam razoavelmente bem, e naquele momento tinham um assunto por resolver. O desejo de saber se o futuro em comum iria compensar. Se o presente seria lucrativo, para que os passos a dar valessem a pena. A desconfiança era comum. Os olhares eram trocados a medo, com o chão sempre como refúgio. Muita pergunta por fazer. Era um cenário difícil de explicar. Cinco pessoas jovens, vestidas de forma atabalhoada, sem qualquer critério visível. E assim iria continuar, até haver quem tivesse a iniciativa de definir o rumo. Teria provavelmente de ser quem tinha o punho fechado. A ansiedade estava toda contida naquele punho, fechado em contrição
Pintura de Kaye Donachi
O meu relógio. O tempo como ofensa, e as ofensas alinhadas junto à parede, como se fosse oito da manhã num qualquer depósito de almas com grades, e fosse preciso ver se alguém exerceu o direito à liberdade. O tempo tem camadas, e se calhar da mesma forma que a cebola. Para fazer chorar, trazer o arrependimento. E quando as decisões forem um jogo de póquer, em que a escolha é única e o erro tem a forma de um pesadelo definitivo, o tempo desaparece. E eu escondido, atrás de uma parede, à espera que alguém passe para contar estas minhas constatações. A noite aproxima-se. Não sei de ti. Disseste que voltavas, mas é a tua sombra, e só ela, que agora me olha nos olhos, e me faz companhia de uma forma assustadoramente trágica. As conversas foram o que deixaste para trás. E a vontade faz de catalisador de todas as memórias, para que a verdade, a filha da puta da verdade, continue a morar nesta casa. Como eu, aliás, sempre fiz questão que acontecesse.
Os teus cabelos não aconteceram,
Foram a ilusão fantasmagórica daqueles beijos que nos acordam petrificados,...
O teu corpo está desenhado a tracejado irregular,
Fazes uma presença de fim dos tempos,
Assustada ,...
E admiro-te com a ignorância tosca dos homens irracionais,
Que dançavam com a própria sombra,
No escuro de grutas perdidas,..
Não sou o vento que assim pensas,
Nem a parte vetusta de um livro,...
Estou sem estar para a tua curiosidade,
E só para o fim dessa tua latitude,...
Nada mais específico,
Conseguirás de mim
Entregou-me ao sol,
Já não tinha corpo,
Estava escrito nas paredes como sumidades de sombra,
Voláteis como um sentimento desesperado,....
Não me conhecia,
Por isso é provável que me tenha querido iluminado,
Deixado ao abandono,
Para que o seu caminho se separasse de restias de consciência,
E seguisse vestido de egoísmo,.....
No meio de passos milhares de passos,
Penso tê-lo perdoado,
Teria de me reencontrar para me entender melhor
"Tennis, Oranges"-Curta Metragem de 'stop-motion'
Estás excelente a manter as aparências,
Senão vejamos,
Como se escreve desilusão?,
E tu passeias na praça central,
Cabelos ao vento,
Cheiro a vitória a desprender-se de todo o teu ser,....
A procura pela ilusão,
Explícita e com laivos poéticos intensos,....
Ainda me lembro do que foram as parcelas da nossa conta conjunta,
Razão, explicação,
Virtude coerente e nunca desilusora,....
E agora,
Queria-te para bebermos juntos do copo do temor,
Do medo concentrado por entre as mãos suadas,...
Mas já vais lá tão longe,
E esta frase que para mim,
Não devia ter fim
Wilhelm Sasnal
Sem título
(óleo sobre tela, 2017)
Era tarde, tarde a ponto de a noite ser chaga e o dia ferida purulenta,
A ponto de a dor se espalhar pelas pessoas como peste,
Sem que elas mudassem a aparência ou o som dos respetivos corações,...
Com passos subtis,
A pesarem menos que as nuvens opacas que namoravam a lua,
Uma mulher tentava enganar o destino violento,...
Queixava-se do amor,
Que nunca o tinha tido,
Nem desejado,
Nem sequer lido em madrugadas vazias,...
Com ela a dor parecia contar menos,
Um pouco menos,
A ponto de achar que algo de mau se poderia passar consigo
Escavar,
Escavar sem parar,
Até encontrar o nada,
E nele desenhar o vento,...
Com a terra possivel,
Mascarrar o desejo,
E as pernas,
Com a mãos a servirem de desilusão,...
E que neste poema curto,
Se encontre a liturgia dos esquecidos,
Com muito bálsamo de uma luz coartada
