Era tarde, tarde a ponto de a noite ser chaga e o dia ferida purulenta,
A ponto de a dor se espalhar pelas pessoas como peste,
Sem que elas mudassem a aparência ou o som dos respetivos corações,...
Com passos subtis,
A pesarem menos que as nuvens opacas que namoravam a lua,
Uma mulher tentava enganar o destino violento,...
Queixava-se do amor,
Que nunca o tinha tido,
Nem desejado,
Nem sequer lido em madrugadas vazias,...
Com ela a dor parecia contar menos,
Um pouco menos,
A ponto de achar que algo de mau se poderia passar consigo
Sem comentários:
Enviar um comentário
Acha disto que....