Entregou-me ao sol,
Já não tinha corpo,
Estava escrito nas paredes como sumidades de sombra,
Voláteis como um sentimento desesperado,....
Não me conhecia,
Por isso é provável que me tenha querido iluminado,
Deixado ao abandono,
Para que o seu caminho se separasse de restias de consciência,
E seguisse vestido de egoísmo,.....
No meio de passos milhares de passos,
Penso tê-lo perdoado,
Teria de me reencontrar para me entender melhor
"Tennis, Oranges"-Curta Metragem de 'stop-motion'
é muito possível
que a qualquer momento,
por entre a forma
e o conteúdo,
haja um riso descendente,
que por entre ramos
quebradiços de árvores,
húmus consolidado
em troncos milenares,
fecunde um chão desarticulado,
com palavras em vez
de raízes,
e gritos aprisionados
em anos infundados de perdição,...
e será desse riso,
o que sobrar dos passos
inocentes do mesmo,
que nascerá a relíquia,
que dentro guardará a
postura errada do tempo,
até à explosão final
descontente com tudo,
com a lanterna do momento perdido,
com a solidão que come connosco à mesa,
com a roupa perdida para o vício,
a raiva que se devora e depois cospe,
ficando a escorrer pelos cantos da boca,...
tanto sinal de autocracia,
e os autores de respostas fáceis que
somos,
à procura de lugar,
neste lamento ciclópico,
que não tem fim,
e se auto-renova até se esgotar
Untar,
Bem a boca,
Untar e besuntar,
Tens um corpo para alguma coisa,
Untar o passado e o presente que doa,
Recoletar momentos,
E besuntá-los na pele,
Porque há sempre rasto e rasgo para mais qualquer coisa,
Numa ardósia,
E no chão,...
Se ainda houver amor para untar,
Fá-lo afrontando,
A autoridade esteve comigo ontem de madrugada,
E disse-me para te rires,
E depois guardares no bolso,
Untado
de modo diferente,
com um frio que impregna
a pele,
e desconecta os ossos,
as pessoas estendiam-se
como lençóis enegrecidos,
nos varais de décadas sumidas,...
havia a resolução certa de
um amor por cumprir,
duas batidas na mesma
porta de sempre,
que já nada tinha no ébrio da escuridão,....
e porventura a loucura,
vestida de noiva a passear-se
por ruas sem nome,
mas com data de funeral sumido,
a pulsar debaixo de cada passo,...
e como acaba este livro,
ninguém saberá,
mas os montes de seios
fartos no horizonte,
poderão adivinhar
Um vento,
Uma só perversão,
O que me concedeste nos bolsos deste Inverno,
Sabendo que debruçado sobre um desenho de tragédia,
Não sobra qualquer abstração estrangeira,
Que se consiga legendar a tempo de ser uma manhã,
Que possamos desejar chamar de novo nossa,...
Não é mais que um trecho embriagado de reconversão poética,
O que aqui te deixo de soslaio,
Nesta bandeja tosca,...
Melhor não sei fazer,
A não ser que haja outono nos recônditos miúdos que saem da velhice,
Daquilo que já tivemos de devoção contida
Foge-me o prazer para a monstruosidade,
Pequenos pormenores,
Traços irregulares,
Velhices que segui e se despenharam de uma altura considerável,
À medida que o hediondo soava a normal,...
Hoje,
Há amuletos azulados debaixo de cada pedra,
De cada onda rasa de um rio sujo,
E somos nós,
Os mesmos de sempre,
Reduzidos ao lado negro do meu medo pela mudança
