Daqui a minutos voltamos à nossa grelha normal

 Um vento,

Uma só perversão,

O que me concedeste nos bolsos deste Inverno,

Sabendo que debruçado sobre um desenho de tragédia,

Não sobra qualquer abstração estrangeira,

Que se consiga legendar a tempo de ser uma manhã,

Que possamos desejar chamar de novo nossa,...

Não é mais que um trecho embriagado de reconversão poética,

O que aqui te deixo de soslaio,

Nesta bandeja tosca,... 

Melhor não sei fazer,

A não ser que haja outono nos recônditos miúdos que saem da velhice,

Daquilo que já tivemos de devoção contida 

Comiseração

Havia outras vozes,
Mais ou menos dispersas,
Éramos os suficientes para perceber o medo,
Anotar mentalmente as falhas de carácter uns dos outros,
E faziamo-lo ostensivamente,
Sem preocupações de género, doença ou dor de existência,...

Veio a ser uma discussão de desejos,
Mais até do que de ideias, que pelo seguro, guardadas estavam no sítio onde as pessoas as deixam morrer,...

Não me recordo se tinha a alma vestida,
Ou sequer se tinha alma,
Só penso ter deixado aquele local já depois de o céu me ter chamado dispensável,
Era o que esperava para mais uma etapa de desleixo e ressentimento pela solidão que me auto-impus