Ninguém foi ensinado a concentrar um olhar,
Uma decisão,
Um passo para longe da segurança,....
São compras de impulso,
Como levar um pano sem cores de uma banca de uma idosa sem nome,
Ou trocar de alma perante o diabo na rua,...
Ensinados estamos a mentir,
Como se as horas nos acrescentassem,
Em vez de termos o Yves Montand de estimação,
A impedir-nos de saltar da janela agora,
E pôr a rua a falar de nós uma última vez
Se o instrumentista ganhou espaço próprio,
Com músicas influentes,
Fáceis de compreender para os velhos que se recostam à sombra da morte,
Ele merece que o tempo deixe de ser um seu inimigo,...
Pode vencer as sombras da rotina,
Impor-se à menina inocente,
E à mãe angustiada,...
Ele o que espera por uma inocência como a da menina,
E foge da angústia de todas as mães,...
Que se ouça o instrumentista,
Enquanto os carros apitam,
Estrada abaixo
Mais fácil encontrar a fronteira,
Há o mesmo amanhecer enfraquecido de todas as manhãs,...
A viola lamenta ter nascido,
Em espasmos musicais suaves,
Que serpenteiam sem serem anunciados,....
Um sítio que não vem nos livros,
E de mim terás o olhar que não encontra poiso em qualquer terra sexual,
Segue sozinho sem eira nem beira,...
Talvez pare mesmo onde agora te digo,
Aquele sitio com nódoas no céu,
E impressões literárias por baixo de cada acre por cultivar,..
A fronteira,
Sim,
Talvez a fronteira que me apresentaste naquela noite que sempre me falavas
No dia da libertação o escravo refletiu,
Pensou da presença do amor,
Dos dias que se estendiam para lá do razoável,...
Quase como se a cantar o tempo florescesse por entre as pedras,
Como sementes caídas dos voos intermináveis dos pássaros,..
E deu o passo que faltava para a libertação,
Abriu uma pesada e estanque porta invisivel,
E saltou,
Esperneou,
Gritou a plenos pulmões,...
Sem ninguém que o ouvisse,
Apreciou a musicalidade da solidão provisória,
E achou-a um esforço,
Antes de a próxima etapa de vida vir,
No fundo daquela longa e plana estrada
Da vida não se retira o certo,
Sabe-se sim que o café está frio,
Há uma inocente perceção de amor,
Nas ondas que se nos enrolam nos pés,...
Mas pouco mais que isso,
Uma bossa nova irritante serpenteia a partir do rádio,
Está-se sozinho com a virtude,
A desonra,...
Sem realmente se saber onde se vai e de onde se vem,
É uma praia onde nunca se esteve,...
Faz-nos até falar em tempos verbais impróprios,
E se já anoitece,
Isso não é culpa nossa,...
Vai chegar-se ao fim da página,
Sem saber se outra virá
Eu podia ser já agora sabes,
Feliz,
E depois vinha a primavera,
Com um fio de Maria Callas no Scala de Milão pelo ar,
Podia ser uma nova pele,
Menos agressiva,...
E depois inevitável que se contasse o desejo,
Disposto sem regra pelo chão inútil das flores,
Doía-me o corpo e os olhos,
Mas tudo seria bom,...
Assim haja vento,
E eu possa ser feliz
