Já não sou inquirição,....

 Agradeço que me pintem,

Um corpo devastado,

Extremidades cor de sangue,

Uma conversa de morte,

Acicatada pela nudez dos finais de manhã,....

A inocência serve me a água,

A lassidão de uma noite cálida,

Convidativa,

Escrita a presente,

E de um passado jocoso,

De tantas idades,

E ao mesmo tempo ainda por nascer,....

E agora espero,....

(Próxima madrugada)

Já não sou inquirição,

Pergunta por fazer,

Mão levantada à espera de minutos por colorir,....

Sou agora o que tem de se impor,

E ler o que tendo de ler,

Se vai vestir de nova vida 

De. Johan Jakob Walther

                                                                              Tirado daqui

Sem roupa,...

 As vidas de tostões,

Precisas vozes,

Perdidos sons,....

Vitalidade perdida nos acentos,

Nas entoacoes de despedida,...

E volátil resta a presença,

Sem roupa,

Falta de palavra,

De despedida,

De tudo para uma nova vida,....

Para que a pobreza,

O desejo,

Um livro que resuma,

O que Seja o real anunciado como uma nova linguagem 

                                                                 Tirado daqui

Paris De:Gail Albert Halaban

Mostrares a voracidade de um argumento,...

                         Tirado daqui

Dino Buzzati

La archeologa e il menhir 

É mais cómodo,

Reativo,

Dizem que insulta e peleja sem imprevistos nem tempos perdidos,....

O tempo não lhe faz grande coisa,

Bem vistas as coisas nem a ti,

Que observas a luz,

E nada lhe fazes para o acalmares,

Mostrares a voracidade de um argumento,

Como os que escorrem de um dia sem sol,...

Ele é a pessoa sem princípio nem meio,

Quase como um café como gracejavas,

Irresponsavelmente,

Mas não deixa de ser uma pessoa,....

E agora perdeu a voz ponderada,

E repleta de controlo,

Com que acompanhava cada entardecer 

No que a deixasse,...

 

ela criança amava,

achava os pontos desejos,

e as linhas,

 mentiras aceitáveis,....

 passava o corpo na seda

de uma cama,

que era mundo,

oblongo,

sem formas,…

e sentia defesas desfeitas,

 guerras que não

conhecia,....

tanta música que a

embalava,

vestida de um nada que

receava,

até ao outro lado do

mundo,

que enformava em coração,

em estrela,...

no que a deixasse,

 capaz de continuar a amar,

para tudo o que o sempre

 trouxesse

                                                                   Tirado daqui

Narizes a sorver,...

 Às vezes acontecem,

narizes a sorver,

uma pauta de música morta,

perdida na rua das quintas-feiras à tarde,….

e debruçamo-nos,

o miradouro recorta-se com

um tempero de sol,

um homem chateia-se com

o silêncio dos que o rodeiam,….

e então surgem,

voos,

invisíveis corações

a rasar os olhos,

as caras acabrunhadas,

e acontece o recomeço,

acontecem novas músicas,

que trazem a noite esperada

                           Tirado daqui

Precisa história de ter esperança

 Alfaiate de sumidades,

Estava assim chamado por arredondar estes dias da mesma forma,

Como as pessoas tivessem palavras embelezadas por bainhas,

E fosse da infinda anotação das falhas,

Que aquele e o outro cometem, 

Que a precisa história de ter esperança se fizesse,...

Ao fim deste dia embelezei a mãe do silêncio,

E entreguei-lhe como prova de que pelo ar se viaja melhor sozinho,

Do que se morre

Pele morta

 O que me lembro de nós,

Se calhar não cabe em cores desordenadas,

Para to agradecer,

Este mundo terá de perder o sentido,

E recordo-me das últimas vezes que o experimentei,...

Perdi-te,

Tantas e tantas manhãs depois não me ocorria sequer o retorno dos teus sorrisos,

De tudo o que acomodei nestes versos,

Como a idade deixa fugir a mocidade num prenúncio de fealdade da morte,...

A ficar por aqui,

Estes serão os suficientes e recônditos renascimentos,

De tanta coisa que eu já troquei com a minha pele morta 

Parar por qualquer coisa

 

o autor escolheu fazer 

uma pausa,

decidiu não mais sentir-se

recortado no planisfério

das dores,

sem nome,

com cheiro,

mas pago pelo silêncio,...

não mais faria poemas 

repetitivos,

e repetidos,

e ditos a tantas vozes

que cheiravam só o mal

das coisas vãs,

recusando-se a imiscuir-se entre

a alegria que a ânsia de 

evoluir traz,...

a pausa traria uma recôndita lonjura

para os pretéritos do autor,

mas não faria mal,

havia inevitabilidades,

as mesmas difíceis de legislar

e compreender,

que esperavam tranquilas

por um respirar conjunto

Mitologias

Frutificar noções,

O que se chamava disto,

Daquilo,

De tantos assuntos mal resolvidos,

Questões inconsequentes que estragavam relações,

A tudo chamava Afrodite,

Deus após Deus de todas

As mitologias,

Até acertar com a reencarnação certa da luz do meio do dia,...

E ao acontecer,

Vinha para o meio das coxas de onde tinha saído,

E era a mesma noite de novo,

Chão fraco para tamanho apetite de morte 

Auto-analise

Dentro de mim,

As paredes enfiam-se pelo chão dentro,

Não há descontínuo entre o tempo e o que se apercebe de espaço,

As ruas enviesam por dentro dos olhos das pessoas,

Com os azulejos gastos do património imaterial da tristeza,...

Lembrei-me de uma descrição empírica a estas horas,

Porque não me contento assim tanto apenas com o escrever,

Ao menos que as razões para um suicídio de ideias se anulem,

Agora que me ouço já só a cantar o clássico,

Com o profano a atapetar passos que dou com cuidado 

Atávico

Afixem o problema em praça pública,

As pessoas deixaram de saber falar,

De cruzar as mãos em adoração,

Há um homem só que viveu o suficiente para entender,

Que a lonjura não pode significar que isto seja lido, 

como um sinal de fraqueza,... 

Poderá esta ser uma questão contornavel, 

Sem formalismo, 

Sem que nunca se esqueça que as dúvidas existem escondidas nas pedras que nos saltam para cima, 

 por entre os socalcos de onde nunca antes tínhamos passado,... 

Confundido com a volúpia das prosapias que nunca se irão resolver, 

Escolho o caminho mais fácil,

O da ignorância, 

Resolve-se com um livro ou dois de autores anónimos 

Round table

Vai onde te possa ser útil a precisão,

O traço de cada caminho tirado sem tremuras,

Com cheiro de camomilas, acabadas de esmagar com a raiva de dias de chuva,...

Vemo-nos azulados, 

A perceber que o mundo se arredonda só as vezes, 

Quando não nos queremos perder, 

Fazendo o lustro impossível das poesias inconsequentes,... 

Não sei explicar mais os erros lúcidos, 

Sem fazer sentido, 

E com a inusitada anulação do amor guardada no bolso

Duas da manhã

Não fazer nada que implique a mudança,
A deixar os desejos embebidos em solúvel esquecimento,
As frases prometiam sair mais arredondadas,
Com um esforço de dia de sexo descomprometido,...

E as razões para que se escrevessem assim as variações,
Não contavam,
Nada parecia sair seguro,
E afinal as duas da manhã já tinham passado

O tempo à beira dos desenhos

Estava sempre a olhar para trás,
A acreditar que o tempo à beira dos desenhos,
Das coisas deixadas à beira rio,
Pelo vento,
Quando parecia explicar melhor os equívocos,
Fosse a coisa certa para fazer,
Para ponderar,...

Ao menos não havia registo de músicas com ritmo único,
Era sempre uma explosão étnica daquilo que deve ser a humanidade,...

Como se o tempo à beira dos desenhos,
Não se medisse pelas vezes que estamos sozinhos,
Sem remédio

Não presto

o carro chega,
saem todos os olhos que
a sorte quer,
e na rua o azar,
os prismas indefinidos de quem não
se quer bem,....

há muito que não valho mais
que qualquer coisa,
não presto,
e o carro arranca,
deixo-me sozinho à
espera que um livro se escreva,
nas mãos chagas amorfas,
dificuldades em respirar
fundo as letras,....

não valho as ruas cheias
de lágrimas como se pretende
no escuro

Como se não me arrependesse

A tua herança merecia outras palavras,
Delineacoes puras da luz como ela se desenha na luz do mar,...

Recordar passos que deste por mim,
Textos inocentes que
substituiste por sangue nas
maos,
Ideias esfaceladas pelos cães invisíveis que a Norte sentia
A uivar,...

Não foi escolha minha que partisses
Só,
Com a política de fim do mundo a silenciar um choro,
E a razão travestida de frase irrefletida,..

A tua herança vale agora um quarto vazio,
Como se nem exista casa para que ele subsista

Desapegar

Virá o dia em que dos ombros em que me carregas,
Nascerão ruas sem frutos,
Digo-to a gritar,
De criatividade esvaziada pelo calor deste frio que me deserta,
Me desfalece,
Me faz caminhar inviolado pelo que resta das crianças que tínhamos nos nossos abraços,...

Lembro-me como se o positivo do sol fosse tudo isto,
Ser banal,
Ter pequenos barcos sem pescador a zarpar em olhos secos,..

Não te respondo em registos diferentes do que te habituei,
Só num poema como este,
Indiscreto,
como qualquer outra coisa de que te desvirtues

Ágora

Nenhuma palavra estava completa,
Sem ideias,
As frases soavam a arejar de casa velha,
Naquelas manhãs em que morre uma alma desconhecida,
E nos quedamos sem saber o que dizer,...

Vínhamos de tantos sítios quantos a racionalidade permitia,
O dinheiro dava para pequenos projetos de ficção,
E reunimo-nos na que foi a ágora própria para o silêncio,...

Ao redor do último fogo possível,
Houve um compromisso fútil de um projeto em comum,
Aprumar uma resenha de corações partidos,
O amor tinha tirado a confiança a uma série de autores sem nome

Portugal sem suporte

Um quilo de pão custava pouco mais que o suficiente, para tirar o sono a quatro pessoas. Dois quilos de carne já serviam para esgotar o orçamento. Mais o azeite, as batatas, 2 metros de tecido para fazer roupa, e três pares de alpergatas. A soma do que se comprava, mês sim, mês não, estava feita num pedaço de papel manteiga, esquecido em cima da mesa da sala. Havia uma velhota, de xaile rasgado, com a cara carcomida pelo tempo, e que se preocupava sempre em mastigar pedaços disformes de pão. Um rádio vomitava, em loop, músicas de Amália, quase como se preocupasse em abraçar tamanha incerteza descrita naquele quadro irregular de frustração.
Um pai e uma mãe. Desiludidos. Ansiosos. Com tremores ocasionais, desapegados da realidade. Do amor por darem uma vida ao amor que tinham moldado num rancho de sorrisos nervosos, que davam a alegria possível naquele sítio...

O homem que gostava de matar árvores

o homem que gostava de matar árvores,

era um senhor com tantos 

senhores dentro,

foi doutor, ladrao, 

quebra-corações e 

palma estradas,

andou pelo mundo 

sem nunca ir ao que

 está dentro de cada verbo,

traiu, amou o suficiente 

para ter aprendido a 

deixar de chorar,

e quando sentiu 

que perdia o 

condão de mudar a 

pele sempre que queria,

voltou aquele 

mesmo sítio de sempre,...

com as mesmas caras,

um relógio único 

que batia a vida 

e esquecia a morte,

talvez por isso 

começou a 

odiar as árvores,

via-as como 

velhos inúteis,

maltrapilhos

 sem eira 

nem beira,

que era 

preciso corromper,

e depois eliminar,...

arranjou 

uma maneira simples,

tirava-lhes a 

alma escrevendo 

simplesmente 

rancor nas 

cascas malhadas,

no dia seguinte 

sorria ao comprovar 

que já não respiravam