Mãos

desgostava tanto,
mas tanto de mãos
assim,
de um lado,
do outro,
 sulcos feios,
nem cheiro tinha
aquele rodeio de idade,
as frases sem verbo
que os dedos suspiravam,...

aprendera a tolerá-las,
agora desenhava com
o rosto,
a forma de as acabar,
repercutir um ódio
que não continha,
olhava de cá,
de lá,
para tanto ódio,
tinham de ser mãos
percurtidas,
avalizadas pela saudade