Voltarás ai,....

A mulher e o urso
Litografia de Edvard Munch
1908-1910

Tirado daqui

 

Amor gigante,

Sem conseguir dizer de outra forma,

Mãos no espírito,

Acentuado envelhecimento noturno,

Mas a presença em espírito de um sorriso,

De um corpo normal mas embebido em insinuação,...

Com as notícias normais nos meios de sempre,

E um café que arrefece nos frios contraditórios de Janeiro,

Dize lo repele a finitude da solidão,

E faz recordar,

Traz de volta aquela fé contorcida por força e,

Saber que tendo estado,

Voltarás aí 

A culpa de joelhos

 

A culpa,

Dezenas de sonhos desenhados a carvão,

A culpa na roupa,

Nos espaços entre a luz,

A culpa de joelhos a dançar na tua cabeça,

A culpa como um som seco e único,

Que desafia o silêncio de uma casa vazia,...

A culpa como crime por resolver,

E que envelhece mais pela desilusão do que pelo tempo,

A culpa levo-a comigo,

Agora que anoitece,

e eu tenho de ir para longe

Água que sobra da chuva

 Há tantas hesitações,

Caras,

Baratas,

Que ficam por concretizar,

Resquícios de nepotismo encobertos pela modorra da dúvida,

E com roupas inofensivas,...

Tudo feito em verso,

Acentua o felácio da solidão,

E diz-nos que há vida para lá da água que sobra da chuva

Irrealismos

 Enquanto as pessoas se lembrarem,

Verei falhas na fluência de versos errados que faço o favor de deixar fluir,

Não há génio,

Nem défices entre ideias,

Quanto muito um ou outro sujeito desdiz o que sempre defendeu,

E isso dará a interrupção suficiente para que se respire,...

Não há mãos suficientes para tanta expetativa frustrada,

So silêncios por domar

Paga melhor

Paga melhor,
A última coisa que o teu corpo precisa é de um retorno sem a luz,
Nós já passeámos por aqui antes,
E deixou de haver tempo para tons de cinzento,
Mãos que consigam tolerar o último grau de solidão,...

Por isso paga melhor,
Temos de comprar as últimas coleções de tudo o que nunca tivemos,
E voltar para casa com o resumo do dia ainda a soçobrar na rádio,
E sentarmo-nos sozinhos como se o chao nos amparasse o céu,
A deixar que aquela seja a última morada conhecida,
desta coisa chamada fome de qualquer coisa