...só o chora o cão mais livre daquela invernia

qualquer coisa a um tempo
escrito a diáfano,
enrolado na cacimba surge
o velho das madrugadas,
casa despida de segundos
esguios a escorrerem
pelas paredes,...

desce o empedrado
 trôpego,
ar metido para dentro
com névoa da morte,
vai parar na esquina
 para jurar aos finados
 que há-de comer amargo
nesse almoço,
cruza-se com o fungar
do cão mais livre
daquela invernia,
cheira-lhe o rasto
e evapora-se no nevoeiro,...

a luz daquele lugar
 abre um olho,
e depois
mais um,
do céu escrito a
chumbo descem
poemas de fim,
há um coração
cansado do espirrar
dos dias,
tombado com
duas pernas
e dois braços,
e um halo debruado
a conformismo,
morto,...

só o chora o cão
mais livre daquela invernia

Tanta vulgaridade que nem vale a pena ler

Às vezes o desmoralizar ,

Outras o cansaço de ver os barcos

Inafundaveis entrar no porto errado,

É debaixo dos mesmos luares de desnorte que temos os falhanços sem cor que nos sorvem a vida,...

E todos na mesma praia de pós-remorso que nos brota do corpo cansado,

Encontramos forma de acordar o sol do conformismo,

E seguir sem que dos relógios façamos questão de passar...

Texto #91

Amanheceram-se assim várias coisas, em desabrochar de céus azulados. Era um carro que conduzido pelo frustrado da terra tentava não morrer a meio da subida. Pela berma da mesma estrada, procurava-se qualquer coisa pelas pernas de uma velhota desgastada.E cá em baixo, dois petizes com cabelo desgrenhado mas olhos felizes como o desterro nos sonhos, chutavam uma bola em carcaça, insultando-se carinhosamente.

Apetece descrever tudo isto, mas ao mesmo tempo o silêncio, a cruel brutalidade do não dizer nada, talvez fosse a melhor forma de cativar atenções.De dizer às pessoas leiam isto, porque os  sonhos são qualquer coisa que se assemelha ao som que se solta assim. E parecia ser isso que por aqui se respirava.