Medo....

Estava a ouvir a minha mãe. É difícil, porque ela já nem viva está. Mas juro que sim. A voz arranhada, maltratada pela doença. A  carinhosa com que sempre me acompanhou, e nunca me deixava ficar mal. Sentia-a acariciar-me o rosto, com os dedos de pele mediamente áspera que eu sentia como conforto. Falava-me da ingenuidade. Do sol por entre as cortinas da sala, e de como ele recita poemas, se lhe pedirmos educadamente.

Eu sei que ela já cá não está. Mas ainda me agrada. Ainda me conforta. Ainda me acalenta as saudades, como um bichinho normal que até devemos deixar que nos roa.

Letra de leite

 Uma letra travessa,

Letra de leite,

De histórias,

Frase inteira aos gritos na sobra da manhã,....

E ao menos a espera,

Obrigarem-nos à luz,

A que tudo possa se calhar ser mentira,...

E no resto zero da dúvida,

Estarmos defronte do palácio do sonho,

E sermos nós próprios,

Os modestos,

Inseguros,....

Com medo das letras omissas,

E dos sons cavernosos,

Para que adormecer,

Deixe de doer,

Como a morte

                       Tirado daqui

Madhouse (1974)

A ssus tar

nada de nostalgias,

a verdade,

a versão de um sonho sem

resolução possível,

tudo encaminhado para o fim que

escolhemos,...

sem protagonistas,

com a futurologia certa,

espalhada em pratos de comida ambíguos,

e um perfume de ciência no corte

de prazer,

que a tua coxa insiste em ostentar,...

e há a luz de todos os momentos,

engarrafada ao canto do quarto,

revolvem-se lá fora as magias que levas,

nos folhos do vestido de imagem

eterna de um som