As oliveiras de canteiro vivas por um fio,
O terreiro de trigo em sentido ao estio macilento de setembro a entrar,
Uma familia de andorinhas que baila feliz,
Esquecendo ter de partir em breve,...
Tudo escrito à revelia do tempo,
O tempo que para nós dois pende de um crucifixo abandonado,...
O tempo que por aqui tem espinhos,
Faz de rosa nua e emudecida,
E nunca permitirá que vivamos em colheita
há café quente
na mesa da cozinha,
dois ou três pães
envelhecidos,
e um naco de chouriço,
com uma lonjura
daquele Campo de letra grande,
que todos temos no sangue,....
sombra suficiente
e ao mesmo tempo
anuência para que continuemos,
e eu nem sei a fazer o quê,...
há ali ao canto,
escondido quem sabe,
um bule de chá,
penso que será o
adequado para parar,
e reflete-se sobre tanto
nesta vida,
talvez menos sobre
a dor de refletir,....
se quiseres,
enquanto o aconchego de
ter estas peles existir,
podemos fazê-lo
