Ninguém que me lembre escreveu a cores uma carta de despedida
E fez coincidir ideias dispares,
Será dificil,
Não sei porque o meu preferido sempre foi o caminho mais fácil,...
E vir atrás buscar porções não usadas da vida,
Para usar e abusar na auto-comiseração,
Nunca consegui,
Como se nota nesta herança breve e empobrecida da incompetência
Continuo a ter este hábito triste de escrever todos os dias,
Lá fora um carro engasga-se,
A pomba da liberdade recortada já não consegue voar,...
Já não sei mais o que dizer às pessoas,
A mim mesmo,...
A demora de um beijo afeta-me,
E experimento passos,...
Trôpegos,
Sem destino,
Irregulares e que acordam o dia,
Será com eles que espero,
Encontrarei o que a escrita não me dá,...
Ou não
de: paulaandwendyprojects.com
Acabaram-se com certeza as palavras desonestas,
Os excessos,
Fazer de conta que há luz dentro das malas de todas as mulheres,...
Enquanto isso as rodas continuam a girar,
Vemos os mesmos carros de sempre,
A vontade,
A escrita solta e aquecida nos cantos perdidos da cidade,.
E tanta perfídia,
Deixo estar-me quieto neste canto,
E ela anda à solta,
Desvirtuada e dessincrone,
Com a virtude e o que sempre nos pareceu bem
Baixista e compositor Charlie Mingues, e o baterista Dannie Richmond
por isso marca a tua
passagem,
é um dedo sem anel,
uma mão descarnada
que acena,
e conforma-se com um anoitecer
de chumbo,....
de ti,
espera-se a vontade,
uma mesa de museu
vazia,
uma pomba que lentamente
se torna uma miragem no horizonte,....
marca a tua passagem,
um lamento em tom baixo,
será suficiente para adormecer
Vais comigo ou sem a minha alma,
Os meus pés,
A sensação de luz da minha cabeça,
A desfaçatez de cá estar pintada de nada,
De duas ou três moedas que paguem o teu rosto apagado,..
E um pianista,
Um homem português,
Desviado do que te conto e do que planeias dizer-me,
Aponta-nos como mães perdidas do desafio de estar vivo,...
Dói tanto o peito,
Ao perder a precisão de entender o que aqui quero dizer,
A poesia dos vasos,
Dos gatos que riem,
Dos bebedos nem cá nem lá,
Que esqueceram a ultima vez da felicidade,...
Choros castanhos,
Pés azulados que fogem da morte,
Dias de escapismo em pleno frio,...
A poesia dos montes inofensivos,
Dos primeiros beijos,
Versos isolados,
Com medo de tudo e mais alguma coisa,...
A parte final de uma sucessão de risos,
E a poesia que fica quase a chegar,
Haja resmas de papel,
Que fiquem para memória
De: Holly Warburton
Como num estalo de dedos,
Todo o peso de um corpo deslizado por uma mão,
E a novidade assim dada,
Alarma,
Escalda mesmo eu diria,....
Vociferavamos ainda mais qualquer coisa,
Antes de o dia começar,
E ser demasiado tarde para mudar
A poesia,
Colas com cuspo à pele,
Há regras que logo se transgridem,...
E perdes a virgindade moral se ainda a carregares,
Pára o trânsito,
As outras pessoas admiram-te por aquilo que és,
E não pela imagem que refletes no rio,....
Como vês até o tempo passa a correr de forma diferente,
E há uma antevisão de futuro,
Com parangonas,...
Tudo vai correr bem
A descoberta do cadáver aconteceu no quarto. Abdul Wahid acordou sozinho num hostel da rua da Madalena, em Lisboa. O sol intrometia-se pelo pequeno e mal cheiroso quarto, desfazendo as defesas do pequeno e inexperiente árabe. Ao lado da cama estreita onde se achou a si próprio a dormir, deitado de barriga para baixo, salpicado por pequenas manchas de bílis esverdeada e pestilenta, encontrou um desconhecido. O corpo estava nu, com os olhos vidrados no teto. Pela pele exibia escaras de ferimentos desconhecidos. O dedo grande do pé direito tinha sido amputado, e já gangrenara. As mãos estavam dispostas em cruz no peito. Os livores de uma morte confirmada, mas recente, espalhavam-se por todo o corpo. O filho de Hassan e Fatma, nascido no pico do Verão quente de Carachi, respirava afogueado. Pedia ar, mas ele não vinha. Sentou-se na cama, sem poder assentar os pés no chão. Tinha um corpo inerte a centímetros. Dois toques secos e inesperados na porta quase lhe fizeram o coração parar. Reparou que estava nu da cintura para baixo, e que vestia apenas uma camisola de alças rasgada, e uma meia sem calcanhares. Não havia mais roupa à vista, e só uma bolsa de tiracolo repousava a um canto do quarto. Mais um, dois, três toques secos. Abdul reconheceu a sua língua. As memórias começaram a assaltá-lo de sopetão, como pontapés sucessivos na cabeça. Lembrou-se de uma mulher. Era noite. Queria, mas não conseguia recordar-se onde estava naquele momento. Só se lembrou dos murmúrios daquela ninfa do paraíso. Era escorreita, seca, cabelos côr de tâmara, e olhos que deixava no mistério. Pegou-lhe na mão, e levou-o por um sítio escuro. Mais toques na porta. Abdul Wahid sentiu a vida a escorrer-lhe pelas mãos….
