Com um livro de poesia que treme entre dois dedos,...

                      Tirado daqui

A noite inteira,

O lugar comum de a vida a precisar de percorrer a distância dos nossos olhos,

Com o velho silencioso perto do marco final,

A jogar entre um sorriso e o balanço de todos os erros,....

Esperar pelo amanhecer,

E perspetivá-lo como o último,

Com um livro de poesia que treme entre dois dedos,...

E nós todos,

Os poucos das palavras certas,

A ouvir especiarias que se transformam na reunião dos anos perdoados,,....

Achar mesmo no fim a vida,

E lamenťá-la para que seja apreciada,

Com o arrependimento preciso que nos ensinaram 

Se por acaso chegasse o Outono,...

 Um cheiro tão mas tão intenso a merda,

Era preciso saber onde andava,

Havia uma parede deslizante,

Que transpirava como se a noite demorasse em chegar,...

Se por acaso chegasse o Outono,

Iria continuar assim,....

Sentia-me a dizer um adeus,

 pouco sincero,

Intrinsecamente míope,

Sem que as silabas todas do meu nome chegassem para fechar esta ideia,

E este cheiro a merda finalmente desaparecesse,....

Não podia com ele,

E uma mão aberta em dedos,

Mostrava-me o caminho para o nome que já não conseguia mais ser

Faster, Pussycat! Kill! Kill!

Filme de Russ Meyer

1965

Maria e as volatilidades...

                            Tirado daqui

Maria tinha o corpo de agora. O de ontem. O da última vez que fora feliz. E ainda o que sentia ser o seu:aquele de que se apercebeu no dia em que saiu de casa, e começou a rotina a que agora se dedica de palmilhar o maior número possível de aeroportos em busca de odores. Volatilidades, sensações que lhe tomem de assalto os sentidos da forma mais extemporânea possível. A ideia é sentir-se vencida. Entregar-se de corpo e alma ao que não conhece. A pessoas que a observam quando parece entrar em transe, oferece alienação.  Abandono fisico e mental. A si própria, não sabe o que pode dar. Mas sente-se compelida a seguir. Quase como um desafio que não vem nos livros, mas é uma realidade que se nos pega à pele como uma doença...

...como sumidades de sombra

 Entregou-me ao sol,

Já não tinha corpo,

Estava escrito nas paredes como sumidades de sombra,

Voláteis como um sentimento desesperado,....

Não me conhecia,

Por isso é provável que me tenha querido iluminado,

Deixado ao abandono,

Para que o seu caminho se separasse de restias de consciência,

E seguisse vestido de egoísmo,.....

No meio de passos milhares de passos,

Penso tê-lo perdoado,

Teria de me reencontrar para me entender melhor 

                                                                              Tirado daqui

"Tennis, Oranges"-Curta Metragem de 'stop-motion'

...os vendilhões

 E assim ficam os vendilhões,

Os que investem perguntas, questões floridas, pães apodrecidos de tanto tempo ao ar,

Por uma simples resposta egoísta,...

Os que não pensam em mais nada do que no imobilismo das eras,

Na história como brinquedo de todos os dias,

E por isso permanecem como única resposta para os que ignoram tudo o resto,....

E não há uma lógica biblica em nada disto,

Apenas a recoleção de sensações,

Que possam dar sentido ao pulsar dos momentos 

The Killer Shrews

Filme de 1959

de: Ray Kellogg

...linguagem abstrusa

 Os braços onde estavam os braços,

E a culpa desenfreada que os desenha,.... 

Parecia um encontro previsto para depois da chuva,

Com sombras a chegar primeiro que os corpos,

E sem sucesso na linguagem abstrusa e determinada que se podia perceber,....

O céu explodia em fogos de cores desligadas,

E só debaixo da roupa,

Só na pele da mulher sem nome que espera o amanhecer,...

Há campo para entender que nada mais se trata que uma ficção sem contexto

                                                                       Tirado daqui

Vasco Gato
UM PASSO SOBRE A TERRA

Tempo, Local, Presente

 Não há novidades. O café fechou. As horas não contam. Esquece-as. Só um homem em passo acelerado, a fugir da chuva que inconvenientemente aumenta de intensidade. A verdade não conta, em momentos como este. O tempo também não. A constante matemática que reflete a vagareza do tempo, no aumento da velocidade, talvez se aplique aqui. E nós dois debruçados numa sacada velha, a observar do topo uma fatia irregular do real. Dizemos só olhares um ao outro. Tinha-se tornado no ideal de linguagem preferido destes momentos. Eu refletido nas tuas pupilas, a minha córnea a servir-te de espelho. Sorrisos faziam de palavras de conveniência. A doçura de um toque, a ganhar terreno sobre a velha força do argumento. Amanhece. Somos talvez notas de rodapé disto que gosto de ver como obstáculo à imortalidade. Do lado de lá, lá na rua ao lado provavelmente, onde já estarão outros mais experientes, com um corpo adequado à história que já levam, e um bem-estar espiritual que se estende pela rua fora, estaríamos melhor. Mas por enquanto, não saímos daqui. E talvez tudo venha por bem

                                                                                Tirado daqui

Otto Künzli, Ring für Zwei , 1980

Poemas acabados de libertar

 acabei de ver poemas
a saltar e correr,
desabridos como o vento,
tinham um campo florido para percorrer,....

uma brisa leve,
final de primavera,
e letras que deixavam rasto
vincado,
como que o poema não falasse
por si,
mas sim pela altura
do ano em que ganhou a liberdade

                                                       Tirado daqui

Um beijo anotado

                                                                      Tirado daqui

até hoje não sei 

o que aconteceu com a 

indiferença, 

um beijo anotado, 

partir sem que esteja 

algures no enredo,....

não querer saber 

será talvez 

o homem que chora a ausência do amor,

enquanto os olhos tentam focar 

roupas que já lhe 

construíram a felicidade,....

será um café quente como 

conversa connosco próprios, 

será tanta coisa, 

e mais nada que conte,.... 

um beijo anotado 

na despedida, 

é isto, 

e há outro livro para ler,

e ajudar a dor a descer

melhor pela garganta

Ligamento nucal

 perceber a anotação,
o chão a abrir-se,
e ser possível ver
ainda assim no papel,
uma escrita de alerta,
desenhada quando se era
consciente,
e a presença da luz nos era familiar,....

articular o ligamento nucal,
e espreitar o tosco da música
a passar na mesma mesa de sempre,
perceber a anotação,
é o que se pede,....

está uma mensagem
algures neste silêncio,
com a ânsia inútil a florir

                                                                     Tirado daqui

Françoise Hardy

A chuva reaparece,...

 Saem da chuva,

Um por um,
Aqueles momentos escurecidos,
O que quisemos esconder de olhos esgazeados,...

E quando o sol reaparece,
As prisões de hojes como este ressurgem,....

Falar sozinho para a sombra do planeta involuntário,
Fazer de nós um pouco menos doentes,
E mais os desejos de alguém diferente do que mostramos e fazemos,...

A chuva reaparece,
E se calhar o silêncio é o ventre certo para a posição de cobardia,
Que trazemos na pele 

                                                                      Tirado daqui

Mulheres de silêncio vestidas,...

 Nem tanto por pedras,

Mais por razão,

Mulheres de silêncio vestidas,

Num largo demonizado pela pobreza,... 

Passos de sonho substituidos pelo mal,

Vitórias de pirro que arrastam o dia pelas orelhas,

Panelas e panelas de sopas de sangue,

Onde tanto mal cabe à justa,....

Não falamos de pedras,

Mas de uma raiz iconoclasta,

Robusta,

Com um profeta invisível que por aqui anda,

À espera dp fim dos princípios,

E de tudo o que o tempo pode temperar,,...

Sinto a punção de um corpo enrijecido,

E uma palavra só de que posso fugir,

O abandono,

A valorização eterna dos tons da solidão 

                                                                           Tirado daqui

Anselm Kiefer 
Tannhäuser.

As formas defeituosas

                          Tirado daqui

Passam-se coisas demasiadamente graves neste sitio,

 Não há vazio,

As formas defeituosas e de pausa estão a sumir-se,

Como cores tingidas pelo sol,... 

Admiro a perceção de horror que daqui nasce,

As letras confundem-se impossivelmente com números,...

E não há pessoas admiradas,

Só pedaços de roupa negra,

Como se este já fosse o país do luto,

E se esperasse o reverso do destino de comunhão de toda a gente

E a música dos passos curtos,..

 A propósito,

Foram-se aquelas horas mortas,...

O tal tempo de desespero,

Sem cor e sem peso,

Que antes de deitarmos fora costuma sentar-se connosco à mesa,...

A querer saber da verdade mentirosa,

Que é a imagem de marca das nossas vidas,...

Ficaram a inocência,

A prisão das vozes entre os gestos encardidos e sem idade,

Que são os únicos que resistem,

E a música dos passos curtos,...

A mesma que bate com insistência nas janelas de toda a casa,

Sempre que é fim de dia sem que nos apercebamos

                        Tirado daqui

Paul Auster

.. um enorme e insuspeito fio de água

 A vontade de mentir,

O desejo decrépito de alterar expressões,

Posturas corporais,...

O direito a uma verdade alternativa,

Que na medida do possível deixasse a vida correr como um breve e insuspeito fio de água,...

Semelhante aos que vão sucessivamente desaparecendo após um dia de tempestade,.....

E ele iria lutar por mais luz e razões de devaneios como criador,

De qualquer coisa de oposto à rotina,

Tinha essa vontade,

E os direitos são inalienáveis até eles próprios se fundirem com o tempo

A batida de dias que não se cruzam,...

 Não lhes vou dizer,

Poderão ver pelos olhos ensanguentados,

As mãos que amarelecem conforme são lambidas pelo vento,....

Eles hão-de perceber que a luz não se explica,

A escuridão ganha sempre,.. 

A página vira-se com esforço,

Até não mais ser possível explicar a quem não entende,

Com o choro suficiente e as hesitações que cheguem,...

A batida de dias que não se cruzam,

Horas que passam por minutos,

E um conceito de tempo que,

Assim,

Se anula antes de se extinguir,

Em fogo

                             Tirado daqui

Duas jovens a beijarem-se

Louis Leopold Boilly (c.1790-1794)

...o ressoar da verdade

Tirado daqui

É-me desconhecido o ressoar da verdade,...

O teor dos argumentos,

Acho que sempre soou igual,....

Ou seja,

A fala,

A expressão refeita de medos e de cenários proscritos pelo medo,

Sempre foi um passo em frente do homem,...

E seja a mentira,

Seja a palavra sem corpo mas com espírito da cativação e do querer bem,

Todas soam igual,....

E a prática que tenho de as despir,

De me fazer parte iludida do mundo em que vivo,

Através de silêncios consecutivos que ganhem corpo,

Vai dando resultados,....

Chamem-me portanto um estudioso da transumância da linguagem
 

Há só escrita

                            Tirado daqui

Dois de três percalços do dia,

Uma cama antecedida,

Da partida sem pés,

Uma manhã esvaziada,

Com o padre fechado,

Na extrema unção,....

E porque não há livros perfeitos,

Rasga-se a página com o fim já a falar,

E não há alumiar,

Não há escurecer,....

Há só escrita,

Mesmo que permaneça a dor

Cartas porque sim

                           Tirado daqui

Apolo e Dafne, 2020, Roberto Ferri

Eu também tive cartas. Via-as apenas como pedaços de papel. Não que as pessoas chegassem à minha vida, e elas aumentassem ou diminuíssem de valor. Continuavam a ser repositórios de experiências. Dias e noites a chegar e partir, e eu a permanecer o mesmo. Imutável, com experiências de vida vulgares e inúteis de serem explicadas, ou sequer partilhadas. Mas sentia, ainda assim, necessidade de as ter. Funcionavam como estertor das coisas que eu queria esquecer. Acho que estavas lá, ou tens passado como particula quase invisível de cor em tanto branco do papel. Já começo a ser desnecessário, e monótono. Mas não sei ser de outra forma

 Por isso estão aqui estas heranças. Se não quiseres, não as aceites como cartas. Pensa na virtude de tanta sinceridade, como aquela que aqui verto. Só isso que quero mesmo dizer-te....

A modorra

 Já tinha reparado,

A modorra,

Os olhos das pessoas como berlindes gastos,

A passarem de mão em mão nas crianças,....

Uma ou outra boca anulada,

O silêncio traz a irrelevância,

Temporária ou não,...

Não podia assim dizer que era novidade,

Aquela hora do dia em que a porção do surreal se instalava,...

E ela escolhia a pusilinimidade,

Qualquer canto servia,

Para que observar durasse um extenso rol de tempo,....

E ela pudesse sair ilesa,

De tanta abstração 

                           Tirado daqui

Por curvas irregulares,...

 Um pouco de lugar comum,

Enquanto o ódio sobe lá fora como o estio,

Há um corpo,

Dois, três, os que esta cama conseguir aguentar,...

E há tolerância pela imperfeição,

Por curvas irregulares,

Olhares que nada digam,....

Há vontade de que o mundo se encurte com simples toques,

E os julgamentos se vão diluindo nos silêncios cúmplices,....

Em suma quer-se o mesmo quando se olha em redor,

E se vê paredes que parecem encolher,

E uma vontade que cresce,

De tornar corpos num só,....

Assim se tolerem imperfeições,

E desejos mal expressos,

E de certa forma até toscos

                             Tirado daqui

Homenagem sem rumo

                                                                     Tirado daqui

um lote de poesias cerebrais,
com nódoas de café em papéis
mal redigidos,.....

sujeitos indefinidos,
que refletem nos olhos
a luz da lua no Tejo,
e uma conversa acesa,....

homens com dores
nos prepúcios,
cansados,
a verdade tolhe os
movimentos de ambos,....

e sem conclusão
 termina o reflexivo do tempo

Há ruas que ela recusa,...

 Quando a procuro também sei onde encontrar,

A tal da morada certa,

Dos dias inocentes e dificeis de agarrar,....

Há ruas que ela recusa,

Momentos que renega,

Roupas de defesa que rasga em ataques impassiveis,....

Ela,

A das frases inalienáveis,

Dos remoeres desnecessários,

E das preces pelo amor,.. .

Que se ainda houver enquanto cá andarmos,

Já será lugar para doer,

E nunca para recordar,

Como ela já quis,

Quando andava nua pelas frases incompletas 

                                                                               Tirado daqui

Cenário de descrição literária

 O cesto da fruta era de um vime tosco. Comprado onde não vem ao caso. Tinha uma maçã rosada, mas a ganhar um gradual amarelecimento. Uma banana deformada, com pele de pescoço de girafa. Um cacho de uvas ainda viçoso, apesar de num exame mais pormenorizado se perceber que já havia sido manuseado várias vezes. E ainda três limões de dimensão reduzida, ocultos por entre as dobras de um pano de renda de bilros disposto como proteção em cima do vime. Era o único sinal de vida, este cesto de frutas, numa sala empobrecida e escura. Morava em cima de uma mesa de madeira de cedro, de origem impossivel de identificar. Como nota de destaque duas cadeiras, feitas aparentemente com o mesmo material, ambas encostadas simetricamente aos rebordos da mesa. E ainda um pequeno banco de três pés. Só com um exame mais próximo a este ambiente era possivel verificar a sua presença. Estava encostado à base da mesa, quase que de propósito. De repente abre-se uma porta, e dois dedos acionam o interruptor da eletricidade. Um cenário até aqui sombrio, ganha uma vivacidade um pouco maior.

                                                                                      Tirado daqui

Violências contadas

uma manta envelhecida,
tem cheiros que o
tempo encarrega-se de perder,
um corpo irregular,
mais inocente que
indefeso,....

e bater à porta,
primeiro levemente,
depois com a insistência
do desespero,
exige-se sem palavras,
com troares consecutivos
de murros numa madeira que não responde,...

é tarde,
quem exigia desistiu,
o corpo escondido
debaixo de uma manta,
respira antes de
se entregar ao cansaço

                                                                            Tirado daqui

....luto de fio a pavio

 Mas o problema nunca me é cruel,

Veste-se de luto de fio a pavio,

Engole o ar e regurgita bolas de névoa,

Como se o avesso do que representa fosse a sua verdadeira face,....

E percebes,

Tu observas,

Depreendes da minha certeza,

Mas não podes nem deves intervir,....

O problema é só meu,

É um problema da pele gasta que tenho

                              Tirado daqui

Ela, a da poesia

muito de olhar mandado,
costas nuas e roupa desnecessária,
aproximou-se do limite,…

um país imaginário,
de jardins imóveis e a luta afirmada para
um livro que fique por escrever,….

ela chamou-se poesia,
respirava por um nariz desentendido de Al Berto,
e chegou ao fim pelo caminho das sextilhas
porque ansiava,…

e quando chorava,
pelo ponto e vírgula desconcertante
do entardecer,
pendia o olhar mandado,
e ressurgia a pele mutilada,…

aquilo que tinha de melhorar,
e não contava a ninguém

                           Tirado daqui

Pintura de Hugo Roa

Ilusão quaseplana...

 Invento palavras apocalipticas,

Assim como o longe,

Cá perto dezanovemente errada é a justiça dos impios,...

Dos desafortunados,

Por entre dores inocentes,

Alijam-se os preparativos para a renovação,... 

A ilusão quaseplana de ter poder de mais vitórias,

Sobre a podrignorância do silêncio,

Traz por cima das nuvens da ausência,

Do desnorte,...

E assim continuocaminho,

Para anotar aos pés do sol,

O que acho de ser diferente e exíguo 

Frida Kahlo e o seu gamo de estimação, Granizo, em La Casa Azul, Coyoacán,

 México. 1939.

Tirado daqui

...se lhe encostarmos chama

                         Tirado daqui

Vamos queimar esta noite,

De quantos minutos sujos nos livraremos se lhe encostarmos chama,

E ela gritar no escuro por perdão,....

A vontade de retorno com vinganças sem rosto,

Sem quartel,

Faz com que prossigamos com um escuro que se renove,

Com o reavivar de tonalidades no horizonte alumiado, ...

E quando nada restar por queimar,

Será nosso o reino das cinzas,

A devassa total que substitua a vontade de ilusão,

Que nos levou a pressentir a tragédia com estas formas

As formas verbais da vontade,...

Flores para los muertos

                             Tirado daqui

Está datilografado e com vários erros,

Por exemplo sonho tem de caber em quantas cedilhas imaginárias conseguires,

Rancor não rima com licor,

É semelhante a desespero,....

As formas verbais da vontade,

São as do verbo ser anoitecido,

E quiçá solitário,....

Eu não me preocuparia com os lapsos,

Por enquanto julgo ser o único leitor desta missiva,

Enxovalhada mas irrisória,....

Quando ela se estender noite fora,

E passar por cima do último que escolher morrer de coração partido numa viela,

Aí pondera uma releitura

Primeira de 2025 escrita no dia de Natal

 

                             Tirado daqui

"Não é isso",

Ela murmurou atabalhoada,

Sem defesa possível,

acabada de acordar,

Ele estático,

Mãos nos bolsos,

Chapéu impassível na cabeça,

E a fazer notar mais uma vez que o silêncio era a sua weapon of choice,...

Olhava-a,

Pejando o ambiente de uma condescendência excessiva,....

Ela saiu da cama,

A pele nua,

Cor de um café legendário,

Reluzia com o amparo do primeiro sol da manhã,...

Colocou-se estática em frente a quem a questionava,

E pagou-lhe da mesma moeda,....

Um silêncio corpóreo,

Que imovel ficava entre ambos,....

Ele queria no fundo saber se há vida depois de um regresso onde,

Já se foi feliz 

Bem vindo Inatingiveis 2025. Comecemos em festa