A propósito,
Foram-se aquelas horas mortas,...
O tal tempo de desespero,
Sem cor e sem peso,
Que antes de deitarmos fora costuma sentar-se connosco à mesa,...
A querer saber da verdade mentirosa,
Que é a imagem de marca das nossas vidas,...
Ficaram a inocência,
A prisão das vozes entre os gestos encardidos e sem idade,
Que são os únicos que resistem,
E a música dos passos curtos,...
A mesma que bate com insistência nas janelas de toda a casa,
Sempre que é fim de dia sem que nos apercebamos
Paul Auster
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