Ajudo-me com flores,
Num destino Suez,
Para que a verdade volte,
Um passo de cada vez,..
Não é minha,
Nunca foi,
Esta pele que me afoga,
Duzentas vezes como mentira,
E só uma como ladainha,...
E só hoje vi a noite,
Pé ante Pé,
Desfeita no teu sexo,
E a valer tanto como o desejo,...
Por aqui me fico,
Repetido como a dor,
De olhos no mar,
E o caminho possível como valor
Filme: Queen of Blood (1966)
Um laranja,
Um escuro,
Dois azuis,
A mão dormente,
Há sol aqui,
Eu vejo sombras,...
Dói me o desejo,
E as cores saltam como pedras de granizo enraivecido,...
Mas estou tranquilo,
A minha roupa é adequada,
Há mais do que uma voz neste jogo,...
E cores,
Os olhos magenta,
O corpo translúcido,
E a voz sem idade
Une femme mariée (Jean-Luc Godard, 1964)
Para dizer a verdade,
Nunca sei a distinção entre um fruto e a porta aberta,
A minha noção de casa é um livro com personagens tímidas,
Chá quente num dia de chuva,...
E ser capaz de repetir sempre o prazer de estar ausente,
Essa vitória sem corpo e assexuada,
Que reduz proveitos,
Ilustra inseguranças,...
E depois é de manhã,
Continuo sem saber o nome,
Idade,
E se ainda peso tanto como o meu desespero
Jean-Michel Basquiat
Fotografado por Pierre Houlès
1982
Não se sentia plena. Como a mulher que sempre imaginara. O dia parecia passar incompleto, por entre as suas hesitações. Decidira não gostar de finais, por isso os relacionamentos que aceitava ter eram precipitados, deixados pela rama. Nunca aprofundados. Guardava até um registo escrito de todas as desilusões que sabia deixar nas pessoas de quem apenas se aproximava.
Não é que fosse feliz assim. Mas tinham-na ensinado a adorar a racionalidade. A estender o necessário, por cima do irrelevante. E nunca, mas mesmo em circunstância nenhuma, dar qualquer hipótese ao amor. Era o que, na sua opinião, mais lesava os sentidos, inutilizava o amor próprio das pessoas. E era isso, tudo na vida devia de resumir-se ao essencial, porque não havia tempo para mais. Ela não queria ser distraída de um caminho que podia não ter destino, mas tinha a sua crença. E ela era uma mulher que priorizava o tempo, em detrimento do desnecessário.
O Fantasma
Pintura de: Josef Mandl
1898
Apanhar as palavras do chão,
O acto singular de me preocupar,
Tender a crer na linguagem,
Pelo menos acreditar de novo,...
Disse-lhe que seria o meu destino,
Precaver perdas,
Exercitar a procrastinação porque a isso me sinto destinado,...
Ela acreditou,
Dizendo-me que os géneros são importantes nesse desígnio,
E que a vontade irrevogável de mudar,
Dependia dos passos seguintes que conseguisse dar,...
E que a mudança,
Falar apenas de mudar,
Teria de ficar de fora desta discussão
Cinema nos arredores de Nápoles, Itália
Thomas Hoepker, 1956
Nada restará de uma respiração mal feita,
De um desejo de superação,
Ela sabia que o tempo dizia-lhe estas evidências,...
E esconder-se,
Abusar da chamada fuga para a frente do anonimato,
Era uma escolha que se impunha,...
Não que a desejasse,
Mas tinha de ser,
A bem de uma saúde mental periclitante,
Para que um amor próprio de mulher em perigo se preservasse,...
E havia um livro aberto que lhe dizia o contrário,
Mas tinha de ser,
Nessa noite os seus braços preservados e ainda femininos,
Seriam lançados ao ar em agradecimento
A verdade não era para ser jogada ao entardecer,
Às pessoas custava-lhes falar,
Eram horas do medo espesso,
Quase comestível e misturado com sangue,....
Volumosa e algo esférica,
A decisão podia pender para a falta de cores,
Para a ausência do dia e da noite,....
Seria a loucura esquecida a decidir,
Como se escreveria esta memória,
O retalho do que há de vir,
por cima dos restos sujos das roupas de circunstância,...
Explicada esta tardia mentira,
Nada mais de sonoro havia para abordar e tentar resolver
Léa Seydoux, em The French Dispatch (2021)
Meu maior segredo,
Avidez de desejo,
De tudo rabiscado em olhos doridos e turvos,
Com amanheceres confusos em ligeiros cocktails de solidão,...
E no virar desta dúvida,
Eu mesmo o ator suficiente destes dias que não se explicam,
Sairei detrás desta nuvem de fumo,
E serei eu a recompor a solidez do que duvidas,...
Traz por isso a vida escrita num papel,
Facilita-nos uma tarefa que será complicada de tornar inteligiveis,
Partes insolúveis deste real
Leonard Cohen e o seu gato, 'Holy Spirit', fotografados para a revista 'New Yorker' por Graeme Mitchell
tudo o que tive a fazer,
a pensar em água,
no rame-rame das
ondas que me
enlameavam as pernas,
e um passeio sem fim numa praia deserta,....
pensava num fim colorido,
música,
sons despertos de
uma festa de pessoas alegres,
unidas pela forma intensa
de terminar um assunto,....
e havia chuva,
e deslizes trágicos
de rochas pelas enseadas,
e um casal de gaivotas
que se cortejava,
embalado pelo vento que me acompanhava,....
o dia acaba,
e a mão treme-me,...
será o fim?,
o talvez é a resposta possível
Ifé terracota, Nigéria, 1200-1400
L'etat c'est moi,
O louco infinito e descompensado falava sozinho,
Enquanto andava pela rua a distribuir sorrisos,...
Era um homem feliz apesar de tudo,
Não conhecia nada das relações humanas e até vinha por bem,
Esforçava-se pelo amor,
E adorava cada passo no mundo,...
Não pedia nada mais
Refletia se pouco naquela terra. Os pais solteiros, e as mães angustiadas, insultavam-se sem clamor, aparentemente apenas pelo simples prazer de o fazerem. Havia copos de chá é certo. Infusoes escaldantes, que fumegavam sem parar na cacimba subtil das manhãs de inverno. E a procura de consolo nos livros, posterior aos insultos, às conversas sem sentido e sem ilusões, era sempre uma certeza.
A maior desiludida da vila com esta situação era quem morava ali há menos tempo. Uma mulher de meia idade, de vestir razoável, poucas falas, e tutora de uma criança parecida consigo. Não era seu filho, antes um adolescente que encontrara, desamparado, numa das terras longínquas onde antes tinha morado. Era um jovem que pouco saía para as ruas da vila. Deixava-se ficar em casa, a mirar-se ao espelho, e a trautear músicas sem letra nem autor aparente, que se desconhecia onde as tinha aprendido. Gostava também de escrever, mas não se sabia o teor certo do que rabiscava em folhas esbranquiçadas e velhas que encontrava, pois optava por guardá-las sem qualquer ordem ou fim conhecido.
E do lado de cá deste mundo, nota ainda para os fenómenos meteorológicos estranhos de que padecia esta vila. Chovia quando fazia sol, e apenas uma nuvem sem forma ou cor definida encimava o vale que se achava no topo daquele grupo de casas. E havia sol, por vezes abrasador, dir-se-ia incomodativo, por alturas do Natal.
Dizia só sons animalescos,
Emitia-os alias,
Sobre as crónicas televisivas,
Principalmente as antigas de Mário Castrim,...
Não podia ter opinião sobre um fenómeno que recusava,
Sentia até algum asco,
E a luz esclarecia algumas dúvidas,...
E a verdade é que o tranquilizava pensar sobre algo que não conhecia,
Sentado por entre os alvores da manhã traduzidos pelos velhos cortinados da sala daquele 1.o andar de Lisboa,...
E não pensava assim tanto em linguagens inalcançáveis,
Mas sim que tinha de se atualizar sobre o que quer que fosse que aquele aparelho deitava,....
Já era tempo disso
Arte de Lorenzo Mattotti
Os olhos,
O nariz Aquilino e perfeito dela,
A boca suave e delgada como um pequeno veio de perfeição,...
Olhos,
A definição do fogo da existência,
Tudo aparecia por uma pequena abertura de porta,....
Ele temia por tudo,
Que o tempo se escoasse por entre a chuva que abanava o mundo lá fora,
Aterrorizava-se com a perspectiva da sua partida,...
Não conseguir apreciar o momento assustava-o,
Tremia com medo,
Tentava ainda assim sorrir,
Mas ele era assim,
O desespero ganhava sempre à virtude do belo na sua existência
Nunca te falei de uma boca alterada,
de um corpo de estudante,
e as vias certas para tardes
de reflexão,
de um amor diferente,
de experimentar corpos,…
O silêncio foi a arma,
o abandono a tese que ainda
se testa,
e há a loucura,
um cheque em branco passado
ao nosso passado,….
Não quero mesmo falar
de um presente de adultério,
usei-te como conforto,
e parto com um rodapé
de dúvidas,
neste livro que penso,
será mesmo interminável
 |
Bailarina Paunika Jones fotografada por Melissa Andrew Sweazy a encarnar Odette no bailado Lago dos Cisnes
Entre todos os briqueabraques,
As indecisões,
Os momentos em que um toque desfez o gelo,...
Tudo não significa mais que medo,
Um correr de água permanente e entediante,
Destinado a partir as hesitações....
A fazer com que os livros se abram na página certa,
Indicando que hoje é aquele dia que se esperava,
E que a espera só irá prolongar todas as agonias possíveis,
E até indesejáveis
Escrevo-te porque não sei de ti,
Estou na raiz da ausência,
Na melhor frase de um consentimento total à liberdade,....
Porque foste tempo parado,
Encosto coletivo ao tic tac dos segundos perdidos,
Da roupa espalhada no calor de toda a ausência,....
E toma um verso sem sentido,
Todo um caminho feito de poesia desnivelada,
Arremetida à insalubridade de tudo o que deixaste
para trás
A casa ainda tinha cada cheiro nosso,
Cada equívoco,
Frases por dizer e chuva mal sentida,....
A abertura dos passos com que nos afastamos,
E um livro que o atesta,
Com uma versão diferente para cada um de nós,....
Não temos de perceber o tempo explicado desta forma,
Somos os intervalos dos problemas que ele deixou por resolver,
Temos as mãos amarelecidas aqui,
Onde perdemos a vontade e a secura da solidão,....
Mas tudo nos é explicado agora de forma conveniente,
E é isso que conta,
A luz há-de ajudar a que o paradigma mude
É certo que aquele pode ser um político desesperado,
O país floresce,
As pessoas entristecem menos do que a alegria contagiosa pode permitir,...
Há focos de revolta contida,
E meninos de mão dada com as mães ,
Que nada exigem e limitam-se a sentir a preciosa sensação de pertença,...
E quem sabe,
A latitude deste país permaneça desconhecida,
Não há livros que o localizem,
Nem sábios disponíveis para o escalpelizar,
Apenas a ideia de idealismo que a ele se aplica,...
E o político desespera
ao pensar que nunca chegará a mais do que um conceito díspar deste lugar inalcançável
A carne da tua carne,
As decepções sem nome num voo inocente,
Infeliz,
Faz-te pensar em herança como o que está por detrás das nuvens de qualquer dia,...
Não são lições de moral,
Vozes estranhas e sem idade,
Ter de escrever assim,
Mas sim a rapidez do passar do tempo,
O efeito monopolizador que ele tem nos nossos corpos,....
E depois a volta de ti mesmo nos finais de dia repetitivos,
Refúgios como este,
De canções estranhas,
Poemas inocentes e desprendidos como o que lês,
Talvez sejam a saída possível,
Para evitar a loucura
Kati Horna ,
Remedios Varo em uma máscara por Leonora Carrington
1957
A manhã,
O que resta da manhã na lancheira manchada,...
A vontade de desarticular o amor,
E a manhã que não passa,....
Cheira a valsa incompleta,
Das dançadas numa pausa,
Sem ser levada a sério,...
A manhã que ainda bate à porta,
Condoída e discordante,
Como uma viúva inocente e afrontada
Pelo que a noite trará de branco
Faz saber o azul do corpo,
O carmim dos lábios,
O desânimo da ausencia,....
Faz saber a distância de um passo a mais,
E como é bela a virtude de faltar,
Faz saber pela escrita,
Em versos assaz estranhos,
De pernas disformes e a presença da morte,....
Faz saber que sozinho,
Vales mais que a totalidade da escuridão,...
Faz saber,
E prega assim a ignorância
No jogo de emprestar virtude à linguagem,
De a tornar cativante,
Vestida de mel e coisas bem cheirosas,
Eu era decente,...
Na forma como via uma simples brisa,
A mesma que içava a tua saia como uma pétala de rosa,
Em dia absurdo de primavera,
E te tornava na longitude e latitude da perfeição,...
Na linguagem barroca que para mim era o travesseiro da cama medieval que era a nossa,...
E por fim,
Nos sorrisos,
Teus,
Meus,
De todos,
A forma como deixávamos que eles nos povoassem a vida
E destes dias,
Cá vem a repetição profunda e doentia,
De todos os dias,
A noção de falta de um todo,
Ideias curtas,...
Peito apertado,
Libertar frustrações,
Medos apertados,
Passados por completar,
Tudo pelo sexo,....
A pessoa que se adivinha,
Dia após dia,
Descrita de fio,
Como um copo de água fria,
Da maneira mais insuportável e libertária possível,....
Com medo de um cursor que treme,
E de uma criatividade opaca
Foto de David Galstyan
O horror,
Eu sei o que o horror é,
Duas e tal da manhã e murros na cara,
Pontapés e um lápis meio gasto jogado aos teus pés,...
E uma voz sumida,
e ao mesmo tempo mais estridente do que alguma vez ouviste,
Pede-te que desenhes,
Uma avó que não a tua,...
A tua mesa da escola,
Com o garoto da voz iníqua ao teu lado,
Que te aponta o sol,
e faz um desenho dos rostos sonhados e desunidos,...
E na volta da manhã,
Olhas
Arredondas os olhos,
Curvas os gestos,
E não estás em lado nenhum...
Há um quarto que é isso,
Lado nenhum,
A sul de um coração enlouquecido
Pintura de Eric Bowman
Escrever sempre sobre o mesmo,
Era equivalente a paredes de casa revoltadas em sangue,...
Igual ao silêncio da admissão de morte,
O mesmo que se espalha pelas casas como o cheiro da vida,...
Era a sua pena de morte,
A frase errada no momento da dúvida,...
Tentou alterar as experiências marcantes,
Fazê-las de gelo,
Belas à sua maneira,
Com a novidade possível e embelezada pelas figuras de estilo,...
Mas nada se resolveu,
E em nada conseguiu resolver-se,...
A continuação da poesia monótona foi assim o esperado que deixava em todos,
Sem surpresas
A verdade,
Cá volto a esconder-me atrás do seu corpo disforme,
E repelente,
Ando à procura de não sei bem de quê,...
Um refúgio evidente das ofensas,
Das explicações replicadas,
De mim mesmo inseguro,...
E onde me assusto mais a chorar num banho de final de dia,....
Há sempre um ou até vários livros como defesa,
A voracidade de enredos geométricos,
Para me esconder dos passos desordenados da minha voz,....
Sim,
Estou na segunda página do vazio,
Se entretanto me quiseres
De: Lostoneself
O dia estava rotineiro. As pessoas entrecruzavam-se, em tangentes calculadas, e seguiam caminho da forma habitualmente desprezível para a condição humana. Ele posicionara-se conforme o acaso lhe dissera. Debaixo de uma sacada de janela antiga. Cavalete aberto, estojo de desenho no chão, e o cão, um indolente rafeiro, companheiro de todas as horas, deitado a arfar
Chamava a atenção pela magreza. Cabelos compridos desgrenhados, e maçãs do rosto quase tão proeminentes como o nariz. Tinha perdido o amor próprio há muito tempo, por razões que talvez mais à frente nesta história se expliquem. Agora ia desenhar. Não sabia quanto tempo ia ter, já que o céu de meados de Novembro escurecia rapidamente, e a Lisboa a que se habituara era cruel com as manifestações meteorológicas.
Onde estava, só podia concentrar-se nas multidões. Pessoas de todas as formas, cores, aparências. Melhor e pior vestidos. De presente claro, ou passado difuso. Não interessava. Com um pedaço de carvão irregular preso na mão direita, e com o olhar ocasional que o cão lhe devotava, dedicou-se a esboçar rostos, e corpos, e acessórios...
Mas principalmente sinais de loucura. Eram os seus preferidos de retratar, e naquela Lisboa que o tinha espezinhado, especializara-se nesse desígnio
Ficou convencionado que as figuras mágicas e prosaicas,
As mesmas das madrugadas quietas e ledas,
Descritas com o descolamento da realidade que o chauvinismo traz,
Fossem descritas em tons avermelhados,
Ensanguentados até,...
Era uma regra tosca,
Escrita quando o tempo dava as suas voltas ilusórias numa tumba que lhe será eterna,
E no meio dessa inquietação forjada,
Sobrava alguma água onde estas descrições de circunstância,...
Ganhavam dimensão,
Uma visão clássica,
Que as tornava compreensíveis aos olhos de quem até,
Se sentisse influenciado por nepotismos e princípios distorcidos
Melancholia (2011)
De: Lars Von Trier
Os remorsos jogavam-se como cartas,
Sem interessar o número de participantes,
quem há-de chorar,
os que dão a primazia à noite,
ao insulto gratuito do silêncio,...
uma dor que sai destruída,
e caminha sem roupa
por ruas escurecidas,
por entre almas destroçadas
dos que sofreram mais que
o destino podia prever,....
e se se chora,
recompensa-se,
ganha a virtude,
a previsão inocente de
qualquer coisa,
que só temos de observar
ao longe
Estava intrigado. Sem perceber os sinais que a situação emitia. Nem o tempo possível de um caso como este. Diziam-lhe ter um sinal visível no corpo. Ele perguntava qual. Ninguém lhe respondia concretamente. Pensava com isso ter uma diferença difícil de entender para os outros. Haviam excepções em que se afirmava como uma pessoa muito carateristica. Que se recusava a dar nas vistas. Mas outras em que, com pouco ou nenhum esforço, fazia com que os outros reparassem nele. E aí resguardava-se. Sentia o corpo a desenhar transparências que o pudessem defender. E naquele momento, achava que pudesse passar sem se explicar. E assim conseguiu. Por entre olhares inquisidores, e perguntas desagradáveis e até ofensivas, seguiu caminho com os olhos fixos no chão. Era o meio do dia. Sentia que tinha por fazer ainda muito mais do que já tinha feito.
a loucura,
o copo de água rachado,
que reproduz som desordenado,....
um assobio insolente,
como uma ordem,....
uma mulher frustrada
que grita aos sete ventos,
que quer uma nova vida,
livros adjacentes
que se leiam ao contrário,...
um homem entristecido,
que pede para que as
flores fiquem,
e a chave do quarto se substitua,....
e procura na poesia
de que secretamente gosta,
a resposta que ainda desconhece
Sophia Loren fotografada em 1964Às vezes a gente esquece a dor,
Como se poesia fosse um acessório dispensável,
E o tempo contasse como grãos de areia na mente dorida,...
E o que diz isto,
O generalista incapaz de especificidades como uma prosa genérica,
Histórias sem rei nem roque,
Encontra na alma espaço para refletir,
E pensar que a dor faz falta,...
Em doses certas,
Mas como recurso que deve guardar se sempre,
como tesouro
Ocorria-lhe,
A doença era um motivo para escrever,
Irving Penn, Rose-Blue Moon (1970)
às vezes afasto-me,
sou tão melhor que
um ponto,
dois desânimos,
toda a frase reconstruída
da separação,...
e se me afasto,
o propósito é claro,
desconstruir,
lamentar tudo
e por todos,
com tanta força
como a que sempre tive,
e desperdicei sem porfiar nada melhor,....
e daqui,
afasto-me até envelhecer,
sempre e cada vez mais
Vontade de serem nossos,
estes contos escritos,
ditados,
recitados com vozes perdidas,
em jardins de coco e sem som,….
tudo o que fugir ao regular,
não dará personagens,
nem doenças aleatoriamente fatais,…
a minha ordem será sincera,
e não permitirei nãos na sequência
de uma história,
que forçosamente não terá final,…
nunca foi de memórias torpes o que vivemos,
mas sim da música,
do rasto infundado de desejo que ela deixa
