...e depois chegam as sobras

 A vitória,

a anotação de borda de página,

sobre a chuva que cai,

o desejo de um vislumbre de

pele feminina,

tanta coisa resumida

pela dor que a noite traz,

chega com o pio suave do

melro,

quando lá fora já é hora

de o dia despir a camisa de noite,…

e depois chegam as sobras,

migalhas de coisas mal

resolvidas que ficaram lá atrás,

uma nódoa de um sémen nosso,

e que já não usamos,…

e o mão na mão,

numa noite de inverno acentuada

pela violência do frio,

dedos entrelaçados,

respirares profundos e calmos,

e a paz que

saiu porta fora,…

e talvez nunca mais volte

                               Tirado daqui

Era um frustrado

 A verdade é que já não era uma pessoa feita. Era um frustrado. Alguém que pedia as coisas pela metade, porque se embaraçava com questões difíceis. Queria que tudo passasse rápido, e as noites pesassem sempre menos que os dias.

Tinha, de facto, aprendido a olhar para tudo de forma diferente. Sempre em frente, nunca para os lados. Indiferente a comentários, e até à forma como o tempo passava pelos dias frios, de forma diferente do que o fazia quando o calor obrigava as pessoas a sentarem-se nas portas das casas, à espera de um qualquer armagedao que acabava sempre por não chegar.

Ele era como era, portanto. Sem estar disponível para ser revisto, recordado de forma abstrata, ou até tocado fugazmente, em circunstâncias de convívio social que não conseguia dominar. Era a pessoa suficiente para si próprio. Não iria mais chegar para os outros 

                                                                  Tirado daqui

Sendo ainda anónima,....

 Um ato desproporcionado,

Desregrado,

Na pessoa de uma mãe anónima,

Que trouxe pela mão a sua ingenuidade para a rua,

E propositadamente se esqueceu dela,....

O desapego dos cidadãos anónimos,

E os passos que o tempo calca na terra húmida,

Fizeram com que a ingenuidade se sumisse,

Como uma cor molhada,

E deixasse de existir,....

Falamos hoje de uma mãe que,

Sendo ainda anónima,

Perdeu o presente,

E ficou presa no passado sem cor,

De um ato que em breve será público 

                                                                     Tirado daqui

Trabalho de DIEGO RIVERA (1886-1957)
Pintor e muralista mexicano

E dizer que se gosta,...

                                                                     Tirado daqui

E bastar-se,

dizer c’est sufisant,

o gesto,

o modo,

Pensar em códigos

diferentes dos habituais,…

não é diferente,

achar que o sol queima

mais que a chuva,

do que usar a chuva

para fugir,….

e dizer que se gosta,

não que se gostou,

je t’aime,

falando noutro cenário,…

e amanhã há mais,

se assim

for o querido

 

Tanto mas tanto frio,...

                                                                      Tirado daqui

era geada,

filamentos de cabelos

desfeitos,

espalhados pela calçada

irregular e íngreme,....

gritos de todo o tipo,

uma parcela de amor

espalhada pelo chão,

e a incapacidade de rimar,...

um homem que gritava,

falando que desobstruía os

pulmões,

sempre que encaixava

sons ao desbarato,....

mas tinha desaprendido,

e agora era geada,....

tanto mas

 tanto frio,

que ler era o afundar

desordenado do tempo a passar

Je t'aime

 E bastar-se,

dizer c’est sufisant,

o gesto,

o modo,

Pensar em códigos

diferentes dos habituais,…

não é diferente,

achar que o sol queima

mais que a chuva,

do que usar a chuva

para fugir,….

e dizer que se gosta,

não que se gostou,

je t’aime,

falando noutro cenário,…

e amanhã há mais,

se assim

for o querido

                                                                 Tirado daqui

Sou o mesmo de sempre,..

 Eu não falhei,

Olho-me ao espelho e são risos que desfaço,

O gosto acentuado da mortificação,

Rugas que circunscrevem um rosto enfesado,...

Arredado da alegria,

E das letras inocentes de músicas esquecidas,....

Sou o mesmo de sempre,

Com defesas de general anónimo,

Um ataque estruturado mas que prenuncia o derrotismo,...

Por aqui continuo,

A mirrar,

Sem que me vejas,

E o mundo pare de girar,

Só porque lhe peço 

Tirado daqui

De: Berber Theunissen

Uma casa sem dono

 mas querem entrar,

não batam com a porta,

a casa é frágil,

uma mulher desusada

e sem norte viveu aqui,…

as paredes abanam com a

versão brusca,

do que tendo sido o seu

desaparecimento,

é agora cantado pela vontade

suja do povo,....

arrisquem um sonho,

a pressão de resolver

mal este cenário,

porque esta terra,

o papel rabiscado das

vidas e mortes deste povo,

torna instável o antigo lar,

que agora é uma casa sem dono

                                                                        Tirado daqui

O céu escurece,....

 Estou farto de escrever direito,

o papel é torto,

o coração é desnivelado,

as pernas cansam,

o corpo ofega,…

e se te afastas do que é o destino,

o céu escurece,…

o regresso ao embalo dos desejos frustrados,

dos sonhos por concretizar,

é certo em tons de azul pastel,…

e a escrita torta,

sem sentido,

para públicos sem nome e apátridas,

será a solução concatenada

                                                                    Tirado daqui

O teu desnorte,...

 A minha razão,

O teu desnorte,

Fracas visões da dúvida,

Uma manta estendida no chão imenso,....

Por vezes a passar por cima do choro,

Outras sozinho,

Sem luz,

Com o corpo afunilado no escuro que nos rouba o desejo,....

De tudo te deixo um escrito,

Trémulo,

Em papel velho e decano,...

Mas fiel a uma experiência,

Mais que sensorial

                                                                             Tirado daqui

Há pequenos sons,...

 Dito de outra forma,

A sombra está projetada nas paredes sobrepostas deste sítio,...

Há pequenos sons,

Fugidios,

Que escapam ao sentir básico das pessoas que por ali passam,....

Entende-se mal a explicação histórica,

Deste que é um monumento esquecido,

Onde terão passado reis,...

Princesas partidas de coração,

E até um bobo,

Homem enlouquecido,

E do qual se sente ainda a virtude escondida que esgrimia em silêncio 

                                                                        Tirado daqui

O rosto do que arde,...

 não sabemos de todo,

o rosto do que

arde,

as insuficiências

do que fica,....

passos soltos,

que deixam para trás

a ruína,....

nem suspeitamos,

que quando quem

respira,

ofega,

esforça-se por

agarrar a vida,...

há um relógio que

se move,

lentamente,

em sentido oposto

à previsão de que a Terra

 vá deslizar,...

e os corpos podem,

porventura,

agarrar-se

com dificuldade,

às impaciências de existir

                                                                    Tirado daqui

Saberás de novo ler sangue,..

 À pressa,

O teu corpo não é o meu,

Sei só que quero escrever um livro,

E pensar em cardos,....

Dizer de abraços que eles não me merecem,

E quem sabe,

Quando o cheiro a desejo esmorecer,

E for noite onde te deitas esquecida dos meus passos,

Saberás de novo ler sangue,....

E com isso volto a erguer-me,

Chamarei ponta de sol aos pés cravantes do escuro no meu peito,

E depois será com as minhas regras,

A minha vontade,

E a tua mão à procura da minha

                                                                                Tirado daqui

O amanhã depois,..

 As vezes de partes,

São mais que os muitos de nunca,

E as hesitações de tantos,...

No meio das pausas do orvalho,

Tentar um caminho nas imprecisões do que como isto é indefinido,...

Não tem voz,

Nem sequer linhas de passos irregulares,

E Torna difícil a precisão de um abraço,

De um toque,....

E como eu o mundo agora,

O amanhã depois,

A noite despida de pele morena,

Quando chegar 

Tirado daqui

Autoretrato nas orquídeas

Claude Cahun

1939

Um cão acentuado,...

 Há quantos meses,

Divertido mas soturno,

Um cão acentuado caminha sem destino,....

Parti por entre os desiludidos,

Recordo-me,...

Era um final de verão acrescentado,

Com desenhos toscos,

E sentia-me só,...

Mas realizado 

                                                                 Tirado daqui

De: Felix Vallotton
Squatted Woman Offering of Milk to a Cat
1919

E que gostava de escrever à noite

 Soube que ele estava a escrever um livro. Contaram-me, mas ninguém parecia saber qual seria o final do mesmo. Sabia-se que havia duas mãos sobre o manuscrito. Ele recusava vender-se a auxiliares mecânicos da ligação cérebro-membros humanos. E que gostava de escrever à noite. Quando a lua esticava os braços, e o sol deslizava pelos rebordos do mundo, para ir mostrar o seu rosto no outro lado da existência.

Gostava do escuro. A profundidade da descrição das personagens, tornava-se assim mais intensa. Mais fantasmagórica. E com números claros de desilusão, plasmados nos respetivos rostos. Ele era isso: um autor de desilusões. E secreto. As pessoas que o conheciam, dedicavam-se a uma observação casual, mas atenta. Eu incluído.

Decompunham-se os seus gestos de rotina; quando saía de casa, e descia a rua para o primeiro café da manhã. Quando voltava já ao entardecer, cabisbaixo, com cuidado para evitar os desníveis do terreno da zona velha da cidade onde escolhera morar. Imaginei, pessoalmente, se isso constaria do enredo. Pensei em mulheres anódinas, conciliadoras, que viviam para a família, mas em segredo alimentavam desvarios que só elas próprias saberiam descrever. E ele era pessoa para captar isso, e descrever em figuras de estilo. Um baile de rua de figuras de estilo, atraentes e atrativas

                                                                          Tirado daqui

e comer a ansiedade,..

 todos os planos

nada

fizeram por mim,

pensava no retorno,

nos triângulos do retorno,….

nas linhas retas

por que deixa de se regressar,

em círculos,

dias infindos

a andar à volta de um

ponto mínimo no chão,....

e sentir que

era noite,

baixar-me para

apanhar o pó,

e comer ansiedade,

 doses monstruosas de

descontrolo,….

 que me faziam perder

 a história,

e pensar em chamar-me

Manuel de Qualquer Coisa,

o protetor das horas curtas,....

e era isso,

nada adiantava

planear,

só esperar

                                                                   Tirado daqui

Felix Tobeen

On The Dune

Cerca de 1914

E por isso esconder,....

 Um plano,

A verdade montada no vento forte que se acumulava,...

Não dizer que se espera o inesperado,

A montra escassa do silêncio,...

Saber que,

Como os teólogos antigos diziam,

O homem cinge-se ao etéreo,

À falta de racionalidade,

Mesmo que diga o contrário,...

E por isso esconder,

Esconder o lado animalesco,

O profano do ódio ao espiritual,

Um plano de reconstrução pessoal,....

A ideia era passar a ser diferente,

Quando o novo dia nascesse 

                                                                    Tirado daqui

Mas fosse o que fosse,...

 Pareceram-me as loucuras com peso e medida,

Ela dizer que se abeirava de homens,

E lhes mostrava o desejo,

Conforme ele sempre foi,

Com cores, 

E gatos queridos a passearem em cozinhas vazias,....

E fazia-o consciente de que podia estar errada,

Mas fosse o que fosse seria o seu erro,

Ela a mulher de todos os dias,

Amarga nos intervalos da boca,

De corpo doce mas em decadência,....

Eram loucuras saudáveis,

Mas extremadas,....

O futuro próximo fazia-me pensar 

                                                                      Tirado daqui

Outubrando a 21 de maio

                         Tirado daqui

Nagai kazumasa

(Poster)

não a mim,

não ao meu peito,

não e apesar do erro,

não que esteja

escrito na rua,....

não percebo,

não entendo

o que me sobra à noite,

não quero mais leite

estragado,...

nem a porção certa

de um livro rasgado,

não posso explicar,

porque nada te devo,

não há a noite

nem o dia para mim,

não me quero sequer

na madrugada,

simplesmente não

O rosto envelhecido,..

 As palavras não me sabiam,

O vento rezava por cima de um amor de esquecimento,...

Apresentei-me como o sol dos sapatos velhos,

O rosto envelhecido,

Que o sol humedece e a terra frita,...

Ás vezes,

Conheço-me como sombra,

Resposta iludida e ilusória,

Mas uma continua corrente elétrica de dias repetidos,...

E acabou-se,

Tão depressa como a novidade de ser novo num instante que morre

                                                                           Tirado daqui

Começou a chover,...

 Escrevo histórias porque mas dão,

sim,

a manhã levanta-se,

a noite lamenta a roupa velha,

as rugas desnecessárias,…

e à porta,

após dois baques suaves,

encontro uma criança perdida,…

fala-me do além,

que o mundo se põe a jeito

de levar com almas inconsequentes,

e ao afastar-se faz-me o gesto da paz,…

começou a chover,

voltei para a minha parca habitação,

e sentado a escrever encontro-me

em versos de prosa,…

sim,

dão-me histórias como estas,

e eu faço delas rebordos de solidão

A morte que fica para a próxima,...

                              Tirado daqui
 Um político Suez,

Uma criança que chora,

A dança possível,

 no lado menos claro da noite,....

Resoluções,

Tantos desejos por criar,

Aperfeiçoar,...

O volume da televisão mais alto,

O ódio a espalhar-se pelos poros de quem respira,....

Uma página que se rasga,

Uma mulher que morre jovem,

Um asteróide que rasa a nossa normalidade,

A morte que fica para a próxima,...

Um político que dá as costas,

E se retira até voltar 

E corpos semi ocultos pela paralisia,....

 Acabaram-se as palavras,

Eu escreverei mal,

No particípio passado de verbos que repousam com escorpiões cegos,

Debaixo das pedras viradas do tempo,....

Eu sou o mudo dos gritos isolados,

A força de um murmúrio na boca do renascido,....

Que seja o que me quiseres,

Em bocas abertas para o sol,

E corpos semi ocultos pela paralisia,....

Há voos,

Passeios,

Madeira podre debaixo do que agora te continuarei a ditar 

Tirado daqui

Leda e o cisne

1920

Fotografia de Marcel Meys

Pensar em sair daqui,....

 

                                                                        Tirado daqui

A vontade é começar por dizer a noite,

A luz fugiu,

Retiro o que pensei aobre a mortandade,

O espetro confuso da luz,

antes de o nosso cérebro desligar,....

Para minha justificação,

Eu não sou desta terra,

Lembro-me que vim para aqui emprestado,...

E agora contorno dificuldades,

Penso do ser muita água,

Um dia de chuva regeneradora,

Que me coloque no sitio onde devo estar quando,

Pensar em sair daqui,....

E é a voz de novo,

Acabarei de escrever o que agora reconheço,

E depois precisarei de me ouvir,

Para continuar 

Perigoso para os conformados,...

Tirado daqui

Casal num comboio

Fotografia de Vivian Maier

1956

Chamar-lhe-ia irrepetível,

Difícil de entender e processar,

Era um animal político,

Pessoa inconstante e de opiniões radicalizadas,....

Perigoso para os conformados,

Inofensivo para os alienados,

Mas inevitavelmente processado,

De ideiais racionais,

Humanistas,....

Um homem que escrevia à socapa em pequenos lenços de papel,

Sujos e gastos,

E se sentia acumulador de princípios sociais assim constituídos,....

Um dia saiu de casa,

E o dano foi inevitável,....

Sentiu-se absorto num real empírico,

Que desconhecia e até abominava,

E mudou,

Para pior ou melhor,

Haja quem julgue

E só hoje,...

Tirado daqui

Fotografia de Eduardo Gageiro

A frase sangra,

O som acomoda-se aos pés do mal,

Os olhos escolhem não ver o que a boca silencia,....

A vida indica-te dolosamente o caminho,

Querendo que te desvies,

Que a refeição tomada sozinho,

 seja a de um novo capítulo de ansiedade,

De pernas travadas pelo desânimo,...

E há depois a faca do desejo,

Simbolicamente o que te faz recuar,

E dilacera a necessidade de um nevoeiro de sons,

Que hoje,

E só hoje,

Traz ao tabuleiro da vida a solução para esta noite

Não é meu

 Não é meu. Nunca foi. Talvez se tenha falado, em tempos, dos seus contornos. Das cores garridas que tinha, invocadoras do prazer e da descoberta sensorial. Mas eu nunca o tive. Escrevi sobre ele. Situei-o no outro lado do mundo, num dia anormalmente frio de Verão. Descrevi-o a andar de mão em mão. Junto a uma fogueira de sentidos, com pessoas boas e más a discutirem a viabilização da luz como garante do bem estar e da saúde mental de uma sociedade. Mas agora, recuso-me a falar sobre ele. Sei que está fechado num museu algures. É trabalho para conservadores sisudos, de roupa formal, que trabalham com o silêncio como companheiro, e quase sempre com chuva imaginária a bater em vidraças de gabinetes escuros e proscritos. Se me pedires uma posição sentimental sobre ele, talvez ta dê. Há a verdade, o respaldo das mentiras, e a ilusão de que fazemos bem ao continuar a iludirmo-nos com a desilusão provocada, e a dor desnecessária. É isso. Não te vou falar dele. Não vale a pena. Sei que está bem. Que faz sol no sítio onde agora está. Não me parece que queira regressar. Já perdi as esperanças....

                                                                       Tirado daqui

Tubo

 Tubo,

Vida cuspida de uma vez,
Tubo,
Lá longe um barulho,
Um som irritante,....

Tubo,
Love as you get the morning news,....

A cola sai de um Tubo,
E há o Tubo,
Com que se vê a loucura a sair de casa na manhã 

Pelo menos sonho-te assim,..

 Uma coisa, 

A banalidade de uma roupa,

A desenvoltura de um pássaro a voar no céu,

Tu a respirares afanosamente,...

São o que faltar pro fim do dia,

E tenho tanto para acabar de te dizer,...

Descobri o formato esquálido das paisagens,

O esquecimento de uma bebida a inocentar-nos do pecado,...

Descobri o formato dos pomares de mortos,

Que povoam os sonhos que me permito ter,...

Mas há uma coisa,

A que não chego,

Acho que já lá estás,

Pelo menos sonho-te assim

                                                                     Tirado daqui

Não participo em razões despertas..

 Sonhei a quantidade de ilhas vazias,

O especial de um céu composto,

Completo pelo vazio do abandono,....

Sonhei com o vento,

O envelhecer das mãos que criam,

E o renascer de uma mente,

que se trespassa com o caleidoscópio da verdade,....

Não participo em razões despertas,

Brisas que fazem de criança ansiosa,

Pronta para a despedida,

e o ardor de um mundo por conhecer,...

Sou como sou,

E já acordado dei a possibilidade de uma catarse,

À minha própria vontade de conjetura 

           

Tirado daqui

                                                      

Da eterna solteira de cabelos desgrenhadoss,...

 Fazias renda, uma coisa tosca mas bem nossa, encostada ao muro de casa.

Nem sempre conseguíamos ser um.a nossa duplicidade via-se com frequência. Mas naquele momento encostei-me a ti. E senti-me parte do teu ser. Das tuas razões para o silêncio. Das formas com que falando, inventavas novas formas de comunicação nao verbal. E encostei-me a ti. Simples.

Não queria ser sondado, mal julgado. Preferia a invisibilidade. Só estar ali, no fundo, a absorver as imperfeições das tuas mãos, a sombra irregular daquela casa, que conversava connosco como um estranho a pedir as direções. 

Lembro-me que te falei de personagens. Da eterna solteira de cabelos desgrenhados, e que ainda não tinha nome. Do marinheiro que estaria prestes a matar uma pessoa se não lhe dessem atenção. 

Tudo caminhos possíveis para qualquer coisa que queria iniciar. Mas naquele momento nada interessava. Só ver-te. Enquanto fazias renda 

Kansuke Yamamoto, walk melancholy

1949

A minha pele enoja

                                                                         Tirado daqui

Ilustração de Adams Carvalho

não sou de cá,

os pés que me

andem um pouco

acima do chão,….

 que se perceba

o que digo como

grunhidos,

e a minha roupa assuste,

se digam patranhas

 consecutivas sobre ela,....

a minha pele enoja,

é cor de café estragado,

os cabelos enrijecem

com o calor,

e respigam em dias gelados,....

há sapatos rasgados

e traçados pelo chão,

e mesmo assim sou um estranho,....

vivam as ofensas

que arrasto como latas

Não sou de cá,...

 não sou de cá,

os pés que me

andem um pouco

acima do chão,….

 que se perceba

o que digo como

grunhidos,

e a minha roupa assuste,

se digam patranhas

 consecutivas sobre ela,....

a minha pele enoja,

é cor de café estragado,

os cabelos enrijecem

com o calor,

e respigam em dias gelados,....

há sapatos rasgados

e traçados pelo chão,

e mesmo assim sou um estranho,....

vivam as ofensas

que arrasto como latas

                                                                         Tirado daqui

E podes começar a andar,...

 Sacode a terra,

Os pés já estão limpos,

O corpo contorce-se,

Os céus de inícios de Abril enganam,

Já não há aquele frio penetrante à roupa,....

Mas apetece ainda um aconchego,

Duas ou três vozes parecidas com o desfazer das ondas nas praias,

E assim já estarás iludido o suficiente para seguires caminho,...

Leva um livro mal amanhado debaixo do braço,

E podes começar a andar,....

Este é um incentivo semântico mas bem definido,

A que o caminho se abra à tua frente 

                            Tirado daqui

....que nos dê proveito aos dois

 

                                                                          Tirado daqui

David Lynch
Oh Darling Please Come Home
Litografia em RIVES (marca d'água)

Tens de esperar,

O carro buzina,

A rua aperta como um desejo,....

A relação desejo-verdade modera-se ao entardecer, 

Um copo ajuda a entornar o espírito,

Ninguém me espera em casa,...

Sobre ti não sei,

E cá está um livro,

Antigo,

Sem sentido,....

Que nos dê proveito aos dois 

...e amores inocentes

                         Tirado daqui

O regresso dos caçadores (1964)

Pintura de Andrei Alexeevich Yakovlev

Esta era a soma indefinida,

De coisas que não se escrevem,

Dos silêncios de uma cidade,

Mexidos numa caneca de café,....

Tanto medo,

Mal vestido,

Dito aos soluços,...

A ferrugem dos dias,

agarrada às figuras de pedra daquele lugar,...

E todos distantes,

A passarem debaixo do mesmo arco,

Ditos para o mesmo sentido de lado nenhum,....

E virava-se a página,

Perto do limite,

Com um autor sem idade e nome,

A imaginar caminhos para redescobrir soluções e amores inocentes 

Numa apneia de conveniência

 respiramos o mesmo ar,

numa apneia de conveniência,

no aceno para esconder o

desfalecimento,....

sim,

quando nos sumimos,

a evasão é certa,....

esperam-nos à porta

 de um parque,

com árvores que acenam

ao sabor do vento,

e vão dizer-nos

que falta pouco para a despedida,.....

e o peito ofega,

arqueja inocentemente

como um cachorro que anseia pelo dono,...

e nós a respirar pelo mesmo

ar,

a aguardar juntos

ao som do nada com passos

                                                                   Tirado daqui

Aron Wiesenfeld (1972)
Fish Gatherer

Empresto-lhe experiências,..

                        Tirado daqui

Greta Garbo e Mauritz Stiller, década de 1920

Onde a solidão vai ter,

Eu tenho dinheiro para me esquecer

dela,

e posses para lhe ser superior,

mas sigo-a,

aprecio-lhe o traje antiquado,

o andar insinuante,…

e escassez fonética,

ou por outras palavras,

falar apenas quando se lhe pede,…

e sigo-a até onde for preciso,

como com ela,

sirvo-lhe um copo com duas

pedras de gelo,…

e falamos,

empresto-lhe experiências,

ela sorri,

com distinção e sem vulgaridades,

como me contaram sempre ser seu

apanágio,

e a noite acaba antes que o dia

se engane a chegar,…

afasto-me,

sem esquecer que escrevo

o suficiente,

para que em qualquer momento,

a possa fazer regressar

De pés cruzados,...

 Atino,
De pes cruzados,
Com aquele caminho negro,....

Por onde já andaram loucos e cientistas desorientados,
E agora se cheira a presente,
E o passado tem pedras grandes,
Que ate serão armas fatais para os desesperados,....

E chega a sombra,
Um desafio germanizado paira no ar,
Com gritos aluados num périplo desorientado,
Pela verdade,
Por mentiras tão diferentes como o sol,....

E há o mal sob tantas
formas distintas 

Pausa a pausa

 As versões desta história,

Pausa a pausa,

Recordação a recordação,

Eram o que tinham de ser,....

Ninguém podia censurar,

Refazer discursos que tinham ficado por dizer,...

Apenas deixar correr o tempo,

E esperar que ele fosse digno de guardar este sonho,....

Falávamos de algo etéreo,

Que não exalava cheiros,

Nada que comprometesse os presentes,...

Nem pusesse em causa o nascer do sol,

Instável,

Novelesco como hemingway a sair da bodeguita,

Mas ainda assim um novo começo 

                                                                         Tirado daqui

De: Valerie and Her Week of Wonders (Jaromil Jireš, 1970)

Sentado a olhar para o vazio,.. .

 Gostava de comer sozinho,

Olhava em redor,

E estendiam-se tantas almas ao sol,....

Preferia as vozes do passado,

De cores desmaiadas e roupas anónimas,...

Estavam lá,

Falavam-me dos que me eram próximos a sair para trabalhar,

Com canções de protesto a sumirem-se na rádio,...

E apresentava-se o desafio de me transformar numa casa vazia,...

Como tal comia,

Sentado a olhar para o vazio,

Desfiava-me como um atacador velho de sapato de trabalho,....

Estava bom,

Para quem eu era na altura 

                                                                       Tirado daqui

Duas mãos numa mesa,...

 O peso,

Duas mãos numa mesa,

Estar aqui,

enquanto há água que se renova num ribeiro envelhecido,....

Isto são felicidades que estão lá,

Pesam mais que o amor,

Que os contornos do bem querer,...

E para mim defendo,

Que isto não é sobre sentir,

Sequer sobre falar,

É sobre partir,...

E deixar os olhos,

 onde sabemos que estará o descolar do nosso passado,

E a cor neutra,

do que quer que venha no momento seguinte 

                                                                                Tirado daqui

Fim de capítulo,...

 O sentido da água,

Um crime que devassa a vida santa de uma ideia,

Chuva desprendida do basalto do céu,...

Página virada,

Descobre-se o sol,

Som concentrado no vento,

Saído do sino de uma capela esconjurada,...

Fim de capítulo,

Ela pensa nele,

Olha de soslaio pelas cortinas envelhecidas de uma casa encovada,

E escurecida,...

Ele dorme longe,

Muito longe,

Sozinho por opção própria,

Doente com a finta do destino,...

Chove de novo,

Será uma experiência religiosa,

a ficar na ideia de qualquer leitor

                                                                    Tirado daqui

Andar aos saltos no chão,...

 Agora muitos dentes,

Sorrisos vá,...

Barriga para fora,

Mexer-se como um desnorteado para fazer o sol,

Andar aos saltos no chão entre os gatos que respigam no chão,....

E o preço,

Dizer que isto tudo é caro ao deprimido que nos observa sem emoções,

Fazer de conta que a noite não vai chegar,....

E dizer ao homem dos jornais,

Que se quer o tabaco do dia da nossa morte,...

É isto a loucura a chegar de sapatinhos de lã,

E ainda hoje começa a semana,...

Faltam tantos choros para escrevermos bonito outra vez

                                                                       Tirado daqui

Xingzi-Gu
Rouge, 2024

Imaginar em pares de versos,

 Carne de cada corpo,

Lágrima de todos os olhos,

Poder chamar-te segundo em vez de tempo,....

Na codicia de um abraço que me foge,

De um lado só do nosso mundo secreto,...

Imaginar em pares de versos,

Como os que agora te namoram as pupilas,

Se o verbo fosses tu,...

Se assim fosse o ser,

Abdicaria de mim,

Porque viver em entranhas destas,

É ser do olhar,.. .

Dos instantes que sempre foram os teus,

E agora se espalham,

Como arte defronte dos nossos passos 

                                                                 Tirado daqui

Os dois ou três restos de pão,....

                                                                     Tirado daqui

Loie Fuller fotografada por Samuel Joshua Beckett | 1900

Ao mesmo tempo que a luta,

Um boletim de célula partidária ensanguentado,

Os dois ou três restos de pão que são os últimos da casa,....

Tudo num último capítulo de livro,

A primeira obra de um autor pouco experiente na vida,

E no respirar,....

E que teve um pai,

Lá atrás no tempo,

Que lhe ensinou o abandono espalhado pela casa,

Em copos de vinho rachados,

E correctivos bafientos e que só doiam se se quisesse,....

O homem novo é alcançável,

Mas convinha ser relido,

E com uma música vulgar de despedida a acompanhar

A vida é um apelo à desilusão, .

 

Um murmúrio,

A frase antes da frase,...

Das letras perigosamente próximas,

A anteverem o mal,....

Ontem eram detritos,

Passos antecipados,

Muitos por conveniencia,

antes até de o tempo ser a linha irregular,

Onde se multiplicam números,

que buscam o espaço e a razão,....

A vida é um apelo à desilusão,

Mascarada de mulher que no trovão imaginado,

Suspira por um corpo que a encante

                                                                      Tirado daqui

Ulrike Ottinger
Kriegsgott (Deus da Guerra)
1967

Deseja-se tanto a obliquidade,....

 

               Tirado daqui

Gráfico de Egon Schiele

É difícil ser plano, certo?,

Dores enviezadas no peito,

Estragar olhares com horizontes distorcidos,....

E falar,

Falar muito como se os problemas do mundo se solucionassem,

Perto da água e debaixo do futuro,...

Deseja-se tanto a obliquidade,

A perspetiva errada dos assuntos certos,

E desdenhar,

Desdenhar sempre,

Até a espinha entortar,....

E um beijo,

Ainda que fugidio e despido de sentimento,

Resolva a parcela que falta 

Setembrando a 1 de maio

 -anda para aqui
O amor moldava-lhe as palavras, a ponto de a desilusão se sobrepor à vontade de partilha. De conforto. Ele era agora uma pessoa adaptada ao que a vida lhe trazia. Os cheiros das novidades. A falta de expetativa de dias sempre iguais. Mas naquele momento, enquanto de soslaio olhava para o ponteiro dos segundos a acabar de dar mais uma volta completa, queria-a junto de si. Acomodada, sem que as palavras servissem para empatar o que fosse. Apenas ali. E ele iria encarregar-se de adaptar o seu corpo à situação. Escrever-lhe palavras de amor invisíveis, com a certeza de que seriam lidas pelos olhos pequeninos de quem ali estava. Pedir ao tempo que fugisse daquele cenário idílico, e deixasse que fosse o espaço, as contingências de odor, de cor, a dominar o que advisse daqueles momentos inexplicáveis por si só. Com a certeza de que agora, dedilhava desta forma numa folha branca, por só saber escrever sobre amor, sobre desilusões de amor, sobre a cor do amor. Mas queria-a ali. E voltou-lhe a pedir que se aproximasse....

Foto de Kin Chan Coedel

                                                                 Tirado daqui