Fechado o tempo não mudou,
Por aqui e por ali os olhos fecham-se à indiferença,
Há prazer nos desvios súbitos de caminho,...
A perfeição fica subentendida,
E quando por acaso o mundo altera a estação de evolução,
Não nos adaptamos,
E aperfeiçoam-se mecanismos de distração,...
Enquadrada a mudança,
Vejo as pessoas em obras literárias por acabar,
Doridas e sem refúgios aparentes
Um punhado de quadros,
Coisas toscas a retratar gente boçal e mal disposta,
Tudo deposto deixando paredes irregulares vazias,....
Era uma casa concentrica,
Isolada,
Perdida na criação,
E os criadores pareciam assustar-se com sombras irregulares,
E descoloridas,
Que dela se desprendiam,....
Esta era a base criativa que se me deparava,
E achava já não haver tempo nem espaço,
Para que este fosse um cenário neutro,
E de espontaneidade para prosseguir
De: Leonor Fini
não é pela violência,
pela sorte de arremesso
de uma flor ao ódio,
não me importo com
o rasto que me deixam por,
ter deixado de saber sorrir,...
não é sequer pelo
assomo às janelas
daquela casa velha,
em que ainda desfio
lamentos,....
será a pausa do convexo espaço,
antes que o tempo venha,
será pela tua alegria,
a deles,
os que perderam
a cara,
e a frase que o atesta,
custa um princípio de romance,
ainda sem personagens,
mas peso concreto e perfume
Nao era mais nenhum,
A solidão de um político,
A virgem substância de um argumento,...
Nada mais contava porque a água tinha parado de correr,
Como prenúncio da hesitação dos tempos,....
A falsa substância do desejo,
Resumia o que ainda podia vir a contar,...
Mas pouca esperança no discurso,
Gestos presos,
Esvaziava a possibilidade de ser diferente,...
Por isso nada mais restava,
Só um teste de fogo
Que seja escrito,
Dizem me que ainda é Verão,
Os copos meios cheios e os sorrisos de pedra,
Aquecem os finais de dia ensolarados,....
Funciona como um escrito natural,
Há que ter mesura,
Algum desvelo,
na posição certa sobre como se pensa desta forma,...
Por isso que se escreva,
O Outono há de vir,
E serão horas de um sono sem limites,
Mais cedo ou mais tarde
Não se dava conta de que era uma rainha,
Passos inocentes mas firmes,
Um olhar sobranceiro,
Mas com espessos laivos de caridade,...
Era sempre o tom feminino que habitava as suas narrativas,
E tentava que o sentido fosse do poder,...
Assumir-se como a que tomava decisões,
Aspirava ao paraíso num fim de tarde,
A dois sítios de diferença da ilusão,...
Talvez fosse ficcional,
Fosse a melhor parte de algo que não existe,
Mas não faria diferença,...
Iria sê-lo até conseguir impressionar a visão dos outros sobre si,
E se calhar manter-se adormecida nesta ficção
Fotografia de Angelika Ejtel
A expectativa de errar,
E assim um corpo,
Uma presença de corpo,
Com a alma,
O corpo rapado como um refém,...
E os primeiros passos,
No que poderia ser o abismo,
Mas era ele próprio sentado num banco de jardim,....
A prenunciar que o erro,
A alusão sequer a um ato mal definido e até por pronunciar,.
Seria um acaso,...
Iria passar
És minha amiga,
A distância do teu olhar,
Saber que este é, como agora, um poema que se estenderá com certeza no tapete irregular da prosa,...
És minha amiga quando o sol se deita connosco,
Não inventas a noite,
se ela sair deste lar abstrato que partilhamos,...
A insinuação tranquila desse corpo,
Pernas e mãos perdidas como amor numa tarde de fim de Verão,
És minha amiga há mais agoras do que o sempre pode comportar,...
E um coração,
O mesmo de ontem e que envelhece dentro do sempre que porfiamos como nosso,
Bate a compasso como o vento que traz este fim dos tempos,
Que se esconde na nossa ficção
O mundo,
Abraçado à desgraça,
À sua própria burrice,...
As pessoas a abandonar o legítimo,
A Força do racional,
E a seguirem por caminhos ínvios,
Desconhecidos,....
Escolhendo a escuridão,
Em vez da luz reta e presente,...
O mundo a escorregar em desilusão dos racionais,
O mundo infeliz sem saber,
As pessoas inutilizadas,
E o rancor instalado,...
Porque as pessoas,
O querem
Fotografia de Silvia Piva
Fotografia de Eduardo Gageiro. Mouraria. Lisboa, Alfama. 1966
Até quando três noites de desilusão,
Se transformarão num dia pleno e infindável de desejo,...
Por aqui espera-se que o espaço entre o tempo,
Permita perceber se há sorrisos numa espera,
Contenção no desespero,....
Se saltar versos como nesta replicação de ideias sem sentido,
Será realmente a melhor decisão,....
Até lá,
Não espero que regresses,
O autor mais pausado e inexpressivo que conheci,
Ensinou-me a precisão,
A virtude,
Esperar que tudo isto passe,
E tu ainda aí continues
Um sonho,
Isto é tudo anónimo, certo?,...
Nudez,
Culpa formada antes de um beijo,
Roupa rasgada,
A dor na alma,
pela saudade que corta e volta a coser a pele,....
Não quero ser reconhecido,
Há um suspiro,
Levantar e sair do quarto,
O livro apontado e rasurado,
Como recomendação a uma amizade recém adquirida,....
Não quero ser reconhecido,
A vontade,
O rádio que vai esmorecendo até ao silêncio premiado,...
E eu não serei tido nem achado,
O anonimato dança ao som do vento da madrugada
Cada vez menos a poesia tem sentido,
E afirmo-o prezando a brevidade dos momentos de loucura,
Que me permitem deslizar pela pista gelada do arrependimento abaixo,
E debitar versos,...
Versos em barda,
Versos destes,
Versos de paragem de autocarro,
Versos de desejo por um fim azulado,...
Em suma se crio é porque me sinto obrigado,
Se me sinto obrigado é porque não há momentos de dor neste caminho,...
E agora recolho-me,
São horas da verdade algures onde o sol já se pôs
Tão fácil,
Acendes o fogo,
Ficas pra jantar,...
A linguagem flui num outro ritmo,
As pessoas querem que te vás explicando,
Sobre desilusões,
Bolas de espelhos,....
Amores falhados de adolescência até,
E à volta de uma fogueira,
Uma chama que não está lá,
mas que não perturba imaginar,
Volta lentamente a confiança,...
Serás feliz,
As voltas dos desejos deixam-te sem explicação,
desta forma
Paul Klee "Vista de uma janela (Mar do Norte)" 1923
A flauta, 1896
Felix Vallotton
Vieste ter comigo ao pôr do sol,
É quente,
Difuso dizer esta frase,...
É uma ideia estranha,
Sentir momentos de tempo,
Fios de um cabelo envelhecido como como é o do tempo,
A soltar-se,
E nós a observarmos,...
Sem sabermos como agir,
Esboçar reflexões ou sequer perceber como é dúbia a dúvida de não saber mais nada,
Do que poderão vir a ser as nossas escolhas,
Os ímpetos necessários para sair daqui,....
Mas a lentidão de como a noite escolhe enamorar-nos,
Vai nos resolver como corpo único
Não me entendam mal,
Diz o homem inteligente na praça pública,...
Garantia em posição de oração e o corpo a transparecer dor e arrependimento,
Que são de paz e intransigência os caminhos de rectidão e apascentamento de almas,...
Era um inocente esta pessoa,
Fala-se no passado porque a vida encarregou-se de o mudar,...
E agora não se pode garantir que acredita nas suas pregações,...
Mas é com vários livros abertos,
E condescendência,
Muita com o inverso de sapiência que normalmente caracteriza o povo,
Que vai prosseguindo com a presença possível na ágora de todos os dias
Poema de Hans Magnus Ensenzberger
É como se houvesse fechaduras de um lado para o outro do real,
Lembro-me das portas abertas por alguém,
E sentia-as um erro,
A história mal contada dos que aqui estiveram antes,....
De olhos abertos,
Apalpo as luzes que sobram,...
Acho mesmo que sou um estranho,
Esta página de equívocos provavelmente nunca passará,
E eu continuarei a não saber inserir-me no mundo
Era uma questão de fé,
Dizê-lo às pessoas se dúvidas tivessem,
Invocando Sócrates e Platão,
como se fossem desculpas toscas da razão atenuada,....
Com passos seguros,
Caminhada efetiva e arredondada como num quadro impressionista,
Este era um homem,
Falta dizer isso,
Que sabia onde tinha de ir,...
De roupa larga,
Menos influenciador e mais desorganizador,
Aliciava os que calhava à medida que o percurso se encolhia,...
E este era um desígnio necessariamente de tempo certo,
Reduzido,
Mas que tinha de ser alcançado
Foto de Adelino Lyon de Castro
sem título
(1945-1953)
Ajudo-me com flores,
Num destino Suez,
Para que a verdade volte,
Um passo de cada vez,..
Não é minha,
Nunca foi,
Esta pele que me afoga,
Duzentas vezes como mentira,
E só uma como ladainha,...
E só hoje vi a noite,
Pé ante Pé,
Desfeita no teu sexo,
E a valer tanto como o desejo,...
Por aqui me fico,
Repetido como a dor,
De olhos no mar,
E o caminho possível como valor
Filme: Queen of Blood (1966)
Um laranja,
Um escuro,
Dois azuis,
A mão dormente,
Há sol aqui,
Eu vejo sombras,...
Dói me o desejo,
E as cores saltam como pedras de granizo enraivecido,...
Mas estou tranquilo,
A minha roupa é adequada,
Há mais do que uma voz neste jogo,...
E cores,
Os olhos magenta,
O corpo translúcido,
E a voz sem idade
Une femme mariée (Jean-Luc Godard, 1964)
Para dizer a verdade,
Nunca sei a distinção entre um fruto e a porta aberta,
A minha noção de casa é um livro com personagens tímidas,
Chá quente num dia de chuva,...
E ser capaz de repetir sempre o prazer de estar ausente,
Essa vitória sem corpo e assexuada,
Que reduz proveitos,
Ilustra inseguranças,...
E depois é de manhã,
Continuo sem saber o nome,
Idade,
E se ainda peso tanto como o meu desespero
Jean-Michel Basquiat
Fotografado por Pierre Houlès
1982
Não se sentia plena. Como a mulher que sempre imaginara. O dia parecia passar incompleto, por entre as suas hesitações. Decidira não gostar de finais, por isso os relacionamentos que aceitava ter eram precipitados, deixados pela rama. Nunca aprofundados. Guardava até um registo escrito de todas as desilusões que sabia deixar nas pessoas de quem apenas se aproximava.
Não é que fosse feliz assim. Mas tinham-na ensinado a adorar a racionalidade. A estender o necessário, por cima do irrelevante. E nunca, mas mesmo em circunstância nenhuma, dar qualquer hipótese ao amor. Era o que, na sua opinião, mais lesava os sentidos, inutilizava o amor próprio das pessoas. E era isso, tudo na vida devia de resumir-se ao essencial, porque não havia tempo para mais. Ela não queria ser distraída de um caminho que podia não ter destino, mas tinha a sua crença. E ela era uma mulher que priorizava o tempo, em detrimento do desnecessário.
O Fantasma
Pintura de: Josef Mandl
1898
Apanhar as palavras do chão,
O acto singular de me preocupar,
Tender a crer na linguagem,
Pelo menos acreditar de novo,...
Disse-lhe que seria o meu destino,
Precaver perdas,
Exercitar a procrastinação porque a isso me sinto destinado,...
Ela acreditou,
Dizendo-me que os géneros são importantes nesse desígnio,
E que a vontade irrevogável de mudar,
Dependia dos passos seguintes que conseguisse dar,...
E que a mudança,
Falar apenas de mudar,
Teria de ficar de fora desta discussão
Cinema nos arredores de Nápoles, Itália
Thomas Hoepker, 1956
Nada restará de uma respiração mal feita,
De um desejo de superação,
Ela sabia que o tempo dizia-lhe estas evidências,...
E esconder-se,
Abusar da chamada fuga para a frente do anonimato,
Era uma escolha que se impunha,...
Não que a desejasse,
Mas tinha de ser,
A bem de uma saúde mental periclitante,
Para que um amor próprio de mulher em perigo se preservasse,...
E havia um livro aberto que lhe dizia o contrário,
Mas tinha de ser,
Nessa noite os seus braços preservados e ainda femininos,
Seriam lançados ao ar em agradecimento
A verdade não era para ser jogada ao entardecer,
Às pessoas custava-lhes falar,
Eram horas do medo espesso,
Quase comestível e misturado com sangue,....
Volumosa e algo esférica,
A decisão podia pender para a falta de cores,
Para a ausência do dia e da noite,....
Seria a loucura esquecida a decidir,
Como se escreveria esta memória,
O retalho do que há de vir,
por cima dos restos sujos das roupas de circunstância,...
Explicada esta tardia mentira,
Nada mais de sonoro havia para abordar e tentar resolver
Léa Seydoux, em The French Dispatch (2021)
Meu maior segredo,
Avidez de desejo,
De tudo rabiscado em olhos doridos e turvos,
Com amanheceres confusos em ligeiros cocktails de solidão,...
E no virar desta dúvida,
Eu mesmo o ator suficiente destes dias que não se explicam,
Sairei detrás desta nuvem de fumo,
E serei eu a recompor a solidez do que duvidas,...
Traz por isso a vida escrita num papel,
Facilita-nos uma tarefa que será complicada de tornar inteligiveis,
Partes insolúveis deste real
Leonard Cohen e o seu gato, 'Holy Spirit', fotografados para a revista 'New Yorker' por Graeme Mitchell
tudo o que tive a fazer,
a pensar em água,
no rame-rame das
ondas que me
enlameavam as pernas,
e um passeio sem fim numa praia deserta,....
pensava num fim colorido,
música,
sons despertos de
uma festa de pessoas alegres,
unidas pela forma intensa
de terminar um assunto,....
e havia chuva,
e deslizes trágicos
de rochas pelas enseadas,
e um casal de gaivotas
que se cortejava,
embalado pelo vento que me acompanhava,....
o dia acaba,
e a mão treme-me,...
será o fim?,
o talvez é a resposta possível
Ifé terracota, Nigéria, 1200-1400
L'etat c'est moi,
O louco infinito e descompensado falava sozinho,
Enquanto andava pela rua a distribuir sorrisos,...
Era um homem feliz apesar de tudo,
Não conhecia nada das relações humanas e até vinha por bem,
Esforçava-se pelo amor,
E adorava cada passo no mundo,...
Não pedia nada mais
Refletia se pouco naquela terra. Os pais solteiros, e as mães angustiadas, insultavam-se sem clamor, aparentemente apenas pelo simples prazer de o fazerem. Havia copos de chá é certo. Infusoes escaldantes, que fumegavam sem parar na cacimba subtil das manhãs de inverno. E a procura de consolo nos livros, posterior aos insultos, às conversas sem sentido e sem ilusões, era sempre uma certeza.
A maior desiludida da vila com esta situação era quem morava ali há menos tempo. Uma mulher de meia idade, de vestir razoável, poucas falas, e tutora de uma criança parecida consigo. Não era seu filho, antes um adolescente que encontrara, desamparado, numa das terras longínquas onde antes tinha morado. Era um jovem que pouco saía para as ruas da vila. Deixava-se ficar em casa, a mirar-se ao espelho, e a trautear músicas sem letra nem autor aparente, que se desconhecia onde as tinha aprendido. Gostava também de escrever, mas não se sabia o teor certo do que rabiscava em folhas esbranquiçadas e velhas que encontrava, pois optava por guardá-las sem qualquer ordem ou fim conhecido.
E do lado de cá deste mundo, nota ainda para os fenómenos meteorológicos estranhos de que padecia esta vila. Chovia quando fazia sol, e apenas uma nuvem sem forma ou cor definida encimava o vale que se achava no topo daquele grupo de casas. E havia sol, por vezes abrasador, dir-se-ia incomodativo, por alturas do Natal.
Dizia só sons animalescos,
Emitia-os alias,
Sobre as crónicas televisivas,
Principalmente as antigas de Mário Castrim,...
Não podia ter opinião sobre um fenómeno que recusava,
Sentia até algum asco,
E a luz esclarecia algumas dúvidas,...
E a verdade é que o tranquilizava pensar sobre algo que não conhecia,
Sentado por entre os alvores da manhã traduzidos pelos velhos cortinados da sala daquele 1.o andar de Lisboa,...
E não pensava assim tanto em linguagens inalcançáveis,
Mas sim que tinha de se atualizar sobre o que quer que fosse que aquele aparelho deitava,....
Já era tempo disso
Arte de Lorenzo Mattotti
Os olhos,
O nariz Aquilino e perfeito dela,
A boca suave e delgada como um pequeno veio de perfeição,...
Olhos,
A definição do fogo da existência,
Tudo aparecia por uma pequena abertura de porta,....
Ele temia por tudo,
Que o tempo se escoasse por entre a chuva que abanava o mundo lá fora,
Aterrorizava-se com a perspectiva da sua partida,...
Não conseguir apreciar o momento assustava-o,
Tremia com medo,
Tentava ainda assim sorrir,
Mas ele era assim,
O desespero ganhava sempre à virtude do belo na sua existência
Nunca te falei de uma boca alterada,
de um corpo de estudante,
e as vias certas para tardes
de reflexão,
de um amor diferente,
de experimentar corpos,…
O silêncio foi a arma,
o abandono a tese que ainda
se testa,
e há a loucura,
um cheque em branco passado
ao nosso passado,….
Não quero mesmo falar
de um presente de adultério,
usei-te como conforto,
e parto com um rodapé
de dúvidas,
neste livro que penso,
será mesmo interminável
 |
Bailarina Paunika Jones fotografada por Melissa Andrew Sweazy a encarnar Odette no bailado Lago dos Cisnes
Entre todos os briqueabraques,
As indecisões,
Os momentos em que um toque desfez o gelo,...
Tudo não significa mais que medo,
Um correr de água permanente e entediante,
Destinado a partir as hesitações....
A fazer com que os livros se abram na página certa,
Indicando que hoje é aquele dia que se esperava,
E que a espera só irá prolongar todas as agonias possíveis,
E até indesejáveis
Escrevo-te porque não sei de ti,
Estou na raiz da ausência,
Na melhor frase de um consentimento total à liberdade,....
Porque foste tempo parado,
Encosto coletivo ao tic tac dos segundos perdidos,
Da roupa espalhada no calor de toda a ausência,....
E toma um verso sem sentido,
Todo um caminho feito de poesia desnivelada,
Arremetida à insalubridade de tudo o que deixaste
para trás
A casa ainda tinha cada cheiro nosso,
Cada equívoco,
Frases por dizer e chuva mal sentida,....
A abertura dos passos com que nos afastamos,
E um livro que o atesta,
Com uma versão diferente para cada um de nós,....
Não temos de perceber o tempo explicado desta forma,
Somos os intervalos dos problemas que ele deixou por resolver,
Temos as mãos amarelecidas aqui,
Onde perdemos a vontade e a secura da solidão,....
Mas tudo nos é explicado agora de forma conveniente,
E é isso que conta,
A luz há-de ajudar a que o paradigma mude
