Não te prometo a verdade,
Doses certas de sopa,
Ou sequer água pela manhã,....
O abandono é uma certeza,
Se e quando as escolhas são apenas erradas,
E os meus passos desenham-se consoante o prazer que resta,
O refúgio que ainda vou encontrando em páginas livrescas de magia,...
Por isso não contes com a verdade,
Só com o nascer hesitante de cada dia,
E a lealdade inofensiva de beijos entristecidos
supunha saber o contorno
dos olhos,
a virtude de um adeus
dito por eles,...
julgava a prova
de candura,
do toque de quem
nem conhecia,....
lia por cima de
mãos,
de gestos,
de passos
para fora de um círculo de rotina,...
era a ele
que interessava a mentira,
como nota de rodapé
de uma lista de desejos,...
procurava assimilar
o vento que,
passado pelo tempo
das escolhas mal feitas,
o deixava assimilado
na terra do presente,
que o passado soube construir
Sentia a indecência,
A ofensa pura e dura,
Um cheiro tão mas tão intenso a merda,
Era preciso saber onde andava,
Havia uma parede deslizante,
Que transpirava como se a noite demorasse em chegar,...
Se por acaso chegasse o Outono,
Iria continuar assim,....
Sentia-me a dizer um adeus,
pouco sincero,
Intrinsecamente míope,
Sem que as silabas todas do meu nome chegassem para fechar esta ideia,
E este cheiro a merda finalmente desaparecesse,....
Não podia com ele,
E uma mão aberta em dedos,
Mostrava-me o caminho para o nome que já não conseguia mais ser
Filme de Russ Meyer
1965
Entregou-me ao sol,
Já não tinha corpo,
Estava escrito nas paredes como sumidades de sombra,
Voláteis como um sentimento desesperado,....
Não me conhecia,
Por isso é provável que me tenha querido iluminado,
Deixado ao abandono,
Para que o seu caminho se separasse de restias de consciência,
E seguisse vestido de egoísmo,.....
No meio de passos milhares de passos,
Penso tê-lo perdoado,
Teria de me reencontrar para me entender melhor
"Tennis, Oranges"-Curta Metragem de 'stop-motion'
E assim ficam os vendilhões,
Os que investem perguntas, questões floridas, pães apodrecidos de tanto tempo ao ar,
Por uma simples resposta egoísta,...
Os que não pensam em mais nada do que no imobilismo das eras,
Na história como brinquedo de todos os dias,
E por isso permanecem como única resposta para os que ignoram tudo o resto,....
E não há uma lógica biblica em nada disto,
Apenas a recoleção de sensações,
Que possam dar sentido ao pulsar dos momentos
Filme de 1959
de: Ray Kellogg
Os braços onde estavam os braços,
E a culpa desenfreada que os desenha,....
Parecia um encontro previsto para depois da chuva,
Com sombras a chegar primeiro que os corpos,
E sem sucesso na linguagem abstrusa e determinada que se podia perceber,....
O céu explodia em fogos de cores desligadas,
E só debaixo da roupa,
Só na pele da mulher sem nome que espera o amanhecer,...
Há campo para entender que nada mais se trata que uma ficção sem contexto
Vasco Gato
UM PASSO SOBRE A TERRA
Não há novidades. O café fechou. As horas não contam. Esquece-as. Só um homem em passo acelerado, a fugir da chuva que inconvenientemente aumenta de intensidade. A verdade não conta, em momentos como este. O tempo também não. A constante matemática que reflete a vagareza do tempo, no aumento da velocidade, talvez se aplique aqui. E nós dois debruçados numa sacada velha, a observar do topo uma fatia irregular do real. Dizemos só olhares um ao outro. Tinha-se tornado no ideal de linguagem preferido destes momentos. Eu refletido nas tuas pupilas, a minha córnea a servir-te de espelho. Sorrisos faziam de palavras de conveniência. A doçura de um toque, a ganhar terreno sobre a velha força do argumento. Amanhece. Somos talvez notas de rodapé disto que gosto de ver como obstáculo à imortalidade. Do lado de lá, lá na rua ao lado provavelmente, onde já estarão outros mais experientes, com um corpo adequado à história que já levam, e um bem-estar espiritual que se estende pela rua fora, estaríamos melhor. Mas por enquanto, não saímos daqui. E talvez tudo venha por bem
Otto Künzli, Ring für Zwei , 1980
acabei de ver poemas
a saltar e correr,
desabridos como o vento,
tinham um campo florido para percorrer,....
uma brisa leve,
final de primavera,
e letras que deixavam rasto
vincado,
como que o poema não falasse
por si,
mas sim pela altura
do ano em que ganhou a liberdade
até hoje não sei
o que aconteceu com a
indiferença,
um beijo anotado,
partir sem que esteja
algures no enredo,....
não querer saber
será talvez
o homem que chora a ausência do amor,
enquanto os olhos tentam focar
roupas que já lhe
construíram a felicidade,....
será um café quente como
conversa connosco próprios,
será tanta coisa,
e mais nada que conte,....
um beijo anotado
na despedida,
é isto,
e há outro livro para ler,
e ajudar a dor a descer
melhor pela garganta
perceber a anotação,
o chão a abrir-se,
e ser possível ver
ainda assim no papel,
uma escrita de alerta,
desenhada quando se era
consciente,
e a presença da luz nos era familiar,....
articular o ligamento nucal,
e espreitar o tosco da música
a passar na mesma mesa de sempre,
perceber a anotação,
é o que se pede,....
está uma mensagem
algures neste silêncio,
com a ânsia inútil a florir
Françoise Hardy
Saem da chuva,
Um por um,
Nem tanto por pedras,
Mais por razão,
Mulheres de silêncio vestidas,
Num largo demonizado pela pobreza,...
Passos de sonho substituidos pelo mal,
Vitórias de pirro que arrastam o dia pelas orelhas,
Panelas e panelas de sopas de sangue,
Onde tanto mal cabe à justa,....
Não falamos de pedras,
Mas de uma raiz iconoclasta,
Robusta,
Com um profeta invisível que por aqui anda,
À espera dp fim dos princípios,
E de tudo o que o tempo pode temperar,,...
Sinto a punção de um corpo enrijecido,
E uma palavra só de que posso fugir,
O abandono,
A valorização eterna dos tons da solidão
Anselm Kiefer
Tannhäuser.
A propósito,
Foram-se aquelas horas mortas,...
O tal tempo de desespero,
Sem cor e sem peso,
Que antes de deitarmos fora costuma sentar-se connosco à mesa,...
A querer saber da verdade mentirosa,
Que é a imagem de marca das nossas vidas,...
Ficaram a inocência,
A prisão das vozes entre os gestos encardidos e sem idade,
Que são os únicos que resistem,
E a música dos passos curtos,...
A mesma que bate com insistência nas janelas de toda a casa,
Sempre que é fim de dia sem que nos apercebamos
Paul Auster
Não lhes vou dizer,
Poderão ver pelos olhos ensanguentados,
As mãos que amarelecem conforme são lambidas pelo vento,....
Eles hão-de perceber que a luz não se explica,
A escuridão ganha sempre,..
A página vira-se com esforço,
Até não mais ser possível explicar a quem não entende,
Com o choro suficiente e as hesitações que cheguem,...
A batida de dias que não se cruzam,
Horas que passam por minutos,
E um conceito de tempo que,
Assim,
Se anula antes de se extinguir,
Em fogo
Duas jovens a beijarem-se
Louis Leopold Boilly (c.1790-1794)
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| Tirado daqui |
Apolo e Dafne, 2020, Roberto Ferri
Eu também tive cartas. Via-as apenas como pedaços de papel. Não que as pessoas chegassem à minha vida, e elas aumentassem ou diminuíssem de valor. Continuavam a ser repositórios de experiências. Dias e noites a chegar e partir, e eu a permanecer o mesmo. Imutável, com experiências de vida vulgares e inúteis de serem explicadas, ou sequer partilhadas. Mas sentia, ainda assim, necessidade de as ter. Funcionavam como estertor das coisas que eu queria esquecer. Acho que estavas lá, ou tens passado como particula quase invisível de cor em tanto branco do papel. Já começo a ser desnecessário, e monótono. Mas não sei ser de outra forma
Por isso estão aqui estas heranças. Se não quiseres, não as aceites como cartas. Pensa na virtude de tanta sinceridade, como aquela que aqui verto. Só isso que quero mesmo dizer-te....
Já tinha reparado,
A modorra,
Os olhos das pessoas como berlindes gastos,
A passarem de mão em mão nas crianças,....
Uma ou outra boca anulada,
O silêncio traz a irrelevância,
Temporária ou não,...
Não podia assim dizer que era novidade,
Aquela hora do dia em que a porção do surreal se instalava,...
E ela escolhia a pusilinimidade,
Qualquer canto servia,
Para que observar durasse um extenso rol de tempo,....
E ela pudesse sair ilesa,
De tanta abstração
Um pouco de lugar comum,
Enquanto o ódio sobe lá fora como o estio,
Há um corpo,
Dois, três, os que esta cama conseguir aguentar,...
E há tolerância pela imperfeição,
Por curvas irregulares,
Olhares que nada digam,....
Há vontade de que o mundo se encurte com simples toques,
E os julgamentos se vão diluindo nos silêncios cúmplices,....
Em suma quer-se o mesmo quando se olha em redor,
E se vê paredes que parecem encolher,
E uma vontade que cresce,
De tornar corpos num só,....
Assim se tolerem imperfeições,
E desejos mal expressos,
E de certa forma até toscos
Quando a procuro também sei onde encontrar,
A tal da morada certa,
Dos dias inocentes e dificeis de agarrar,....
Há ruas que ela recusa,
Momentos que renega,
Roupas de defesa que rasga em ataques impassiveis,....
Ela,
A das frases inalienáveis,
Dos remoeres desnecessários,
E das preces pelo amor,.. .
Que se ainda houver enquanto cá andarmos,
Já será lugar para doer,
E nunca para recordar,
Como ela já quis,
Quando andava nua pelas frases incompletas
O cesto da fruta era de um vime tosco. Comprado onde não vem ao caso. Tinha uma maçã rosada, mas a ganhar um gradual amarelecimento. Uma banana deformada, com pele de pescoço de girafa. Um cacho de uvas ainda viçoso, apesar de num exame mais pormenorizado se perceber que já havia sido manuseado várias vezes. E ainda três limões de dimensão reduzida, ocultos por entre as dobras de um pano de renda de bilros disposto como proteção em cima do vime. Era o único sinal de vida, este cesto de frutas, numa sala empobrecida e escura. Morava em cima de uma mesa de madeira de cedro, de origem impossivel de identificar. Como nota de destaque duas cadeiras, feitas aparentemente com o mesmo material, ambas encostadas simetricamente aos rebordos da mesa. E ainda um pequeno banco de três pés. Só com um exame mais próximo a este ambiente era possivel verificar a sua presença. Estava encostado à base da mesa, quase que de propósito. De repente abre-se uma porta, e dois dedos acionam o interruptor da eletricidade. Um cenário até aqui sombrio, ganha uma vivacidade um pouco maior.
uma manta envelhecida,
tem cheiros que o
tempo encarrega-se de perder,
um corpo irregular,
mais inocente que
indefeso,....
e bater à porta,
primeiro levemente,
depois com a insistência
do desespero,
exige-se sem palavras,
com troares consecutivos
de murros numa madeira que não responde,...
é tarde,
quem exigia desistiu,
o corpo escondido
debaixo de uma manta,
respira antes de
se entregar ao cansaço
Mas o problema nunca me é cruel,
Veste-se de luto de fio a pavio,
Engole o ar e regurgita bolas de névoa,
Como se o avesso do que representa fosse a sua verdadeira face,....
E percebes,
Tu observas,
Depreendes da minha certeza,
Mas não podes nem deves intervir,....
O problema é só meu,
É um problema da pele gasta que tenho
muito de
olhar mandado,
costas nuas e roupa desnecessária,
aproximou-se do limite,…
Invento palavras apocalipticas,
Assim como o longe,
Cá perto dezanovemente errada é a justiça dos impios,...
Dos desafortunados,
Por entre dores inocentes,
Alijam-se os preparativos para a renovação,...
A ilusão quaseplana de ter poder de mais vitórias,
Sobre a podrignorância do silêncio,
Traz por cima das nuvens da ausência,
Do desnorte,...
E assim continuocaminho,
Para anotar aos pés do sol,
O que acho de ser diferente e exíguo
Está datilografado e com vários erros,
Por exemplo sonho tem de caber em quantas cedilhas imaginárias conseguires,
Rancor não rima com licor,
É semelhante a desespero,....
As formas verbais da vontade,
São as do verbo ser anoitecido,
E quiçá solitário,....
Eu não me preocuparia com os lapsos,
Por enquanto julgo ser o único leitor desta missiva,
Enxovalhada mas irrisória,....
Quando ela se estender noite fora,
E passar por cima do último que escolher morrer de coração partido numa viela,
Aí pondera uma releitura
"Não é isso",
Ela murmurou atabalhoada,
Sem defesa possível,
acabada de acordar,
Ele estático,
Mãos nos bolsos,
Chapéu impassível na cabeça,
E a fazer notar mais uma vez que o silêncio era a sua weapon of choice,...
Olhava-a,
Pejando o ambiente de uma condescendência excessiva,....
Ela saiu da cama,
A pele nua,
Cor de um café legendário,
Reluzia com o amparo do primeiro sol da manhã,...
Colocou-se estática em frente a quem a questionava,
E pagou-lhe da mesma moeda,....
Um silêncio corpóreo,
Que imovel ficava entre ambos,....
Ele queria no fundo saber se há vida depois de um regresso onde,
Já se foi feliz
