A casa das palavras

 E pensar que as palavras ocupavam um espaço autónomo,

Difícil de definir,

A razão para isso era desconhecida naquela casa,

Simplesmente havia espaço para aquilo que se usava,

Como a decoração da rotina,....

Alienações,

Elogios,

Silêncios evolutivos que quase ocupavam espaço no reino da linguagem,

Tudo cabia naquele cenário,

E de lá escolhia não sair,.....

Havia até exemplos específicos de palavras,

Como confiança, amor, partilha, querer, crença, só para dar alguns exemplos,

Que eram aconchegados à noite,

Para hibernarem ocultos na parcimónia da noite, ....

E ressurgiam no dia seguinte,

Prontos para o que fosse 

                            Tirado daqui

Rose Head

1978

Jean Michel Basquiat

Os livros por ler,...

                                                                          Tirado daqui

Albert Camus a dançar

A vez que há-de vir,

A presença,

Os livros por ler,

Uma reflexão dolorosa de amor por cozinhar,...

Abraços de fim de inverno,

E por favor também a tua atenção,....

É só o que sendo nosso,

Não está nisso como algo a sobejar,

A fazer de resto desnecessário daqueles amigos que já não somos,

Amantes que fomos em sonhos,

E restos de brisa que fazem de nossas roupas,....

E agora,

Que já podemos ser outros sendo os lençóis de linho com que ainda sonhamos,

Que venha um aconchego de uma condescendência,

Talvez precisemos de mais,

Talvez sejamos menos sem todos os propósitos 

Dedos entrelaçados

 Um, vários elefantes na sala,

O nosso silêncio pago em surdina,

Depois de ter havido um convite mútuo para só conversar,... 

Não tinha de haver cores, 

Espelhos difusos como resposta à luz,

Nada,...

Só passar de animais influentes,

Peças escassas de uma intriga sem idade nem cor de carácter,

Para um par de mãos dadas,....

Dedos entrelaçados,

O racionalismo deixado à porta em troca,

De todas as garantias de imobilismo que o silêncio dá,....

Uma boa e firme vontade de efetivar tudo o que se acomoda na escuridão

                                                                                Tirado daqui

Uma mulher norte-coreana descansa junto ao rio Pothong
Foto de Wong Maye
(Associated Press)

A viola lamenta ter nascido,....

 Mais fácil encontrar a fronteira,

Há o mesmo amanhecer enfraquecido de todas as manhãs,...

A viola lamenta ter nascido,

Em espasmos musicais suaves,

Que serpenteiam sem serem anunciados,....

Um sítio que não vem nos livros,

E de mim terás o olhar que não encontra poiso em qualquer terra sexual,

Segue sozinho sem eira nem beira,... 

Talvez pare mesmo onde agora te digo,

Aquele sitio com nódoas no céu,

E impressões literárias por baixo de cada acre por cultivar,.. 

A fronteira,

Sim,

Talvez a fronteira que me apresentaste naquela noite que sempre me falavas 

                                                                           Tirado daqui

espezinhado por alazões

 alguém diria que o tempo,
montado em cavalos,
espezinhado por alazões,
seria esperado como convidado,....

e dúvidas espalhadas pelo chão,
sem ninguém que o contivesse,
era o orador de todos os dias,....

que falava sobre expressões gastas,
verdades inquestionáveis,
e até sobre o amor,
a luz média do amor,
e os corpos envelhecidos mas seguros do amor,.....

e quando o tempo saía,
deixava saudades,....

todos gostavam dele,
e a separação não era cenário

                                                                       Tirado daqui

Área comercial em Pyongyang, Coreia do Norte

foto de Wong Maye (Associated Press)

Marçando a 27 de Outubro

 Era uma perspicácia,

Dificil de explicar,

Mas que ajudava a contornar dificuldades,...

Sentia-o nas suas escolhas,

Decisões boas ou más,

Ou até inconsequentes,....

Mas estava lá,

A verdade,

Sob a forma de um silêncio,

De um sonho por explicar,

Estava em todos os poros de uma pele que não envelhecia,

Mas também não dava respostas

                                                                                 Tirado daqui

Nagai Kazumasa
“Life” (poster)

Já não cabe em bolsos rasgados,...

 E dias,e homens de mais a fugir,

O que penso e chamo a mim mesmo nestes dias de cores adormecidas,

Já não cabe em palmas de mãos,

Já não cabe em bolsos rasgados,

Já não cabe se ainda respirar como um moribundo,

Igual às madrugadas em que sonho com o inverso de mim,....

Não há dias de cores feitas,

E por muito que sonhe,

Não caibo mais nas tuas hesitações,

Nem que pugne por odores novos,

Desejos de rua,

Nem que as minhas lutas sejam as de todos,

Não dá mais,

Não estarei mais com rodeios,...

Estou derrotado,

E há partes em que nem entendo o linguajar das derrotas dos dias

                                                                               Tirado daqui

Bernard Plossu 

“Shane” (Foto)

E as ideias dormiram no meu corpo...

 Depois de ti, 

as palavras foram sujidade,

Passos irregulares de animais sem destino,...

Limpei-me,

Limpei a ideia de nós com lágrimas,

E ficou só o movimento inconsequente de um corpo sem retorno,....

Falar deixou de ser para mim,

O silêncio chamou-me casa,

E as ideias dormiram no meu corpo como larvas de decomposição,....

Não é um cenário irreal,

É o que vivo e lamento a cada segundo que passa,

Mas a esperança ainda quer dar-me a mão,

Quando abro os olhos em cada noite sem nome,

É um sorriso de criança como o dela que vejo,

E está bem assim,....

Até pelo menos me sentir outro,

Livre do teu descer de escadas das madrugadas 

                                                                               Tirado daqui

...Uma ideia de amores perdidos

                                                                               Tirado daqui

De: Philomena Famulok

E isso não funciona,

Inconcebível uma ideia de amores perdidos,...

Algures num castelo tabelado por uma névoa persistente,

E dois pontos de exclamação,

Frases que nunca irão complementar-se,

Perdidas por um caminho abaixo,....

Não se escreve assim,

Há um dia antes de haver esta noite a que cheira uma história amorfa,

E há corações,...

Talvez de uma geração atrás,

Em que os silêncios se pesavam de outra forma,

E a roupa não contava,....

Por aí fora,

Só razões para que penses noutro capítulo,...

E da poesia sem destino,

Surja uma história alfinetada,

Se bem te lembras,

É assim que chamo à madrugada com inicio em redor de uma prenda,

Mas que se desconhece

As papas de aveia

 As papas de aveia estavam mal feitas. Ela olhava, cabeça amparada na palma da mão, para os grumos disformes que boiavam no leite. E pensava em férias. Via-se a caminhar na sua praia de eleição, aquela que nunca teve nome pois nunca saiu do cantinho oculto do seu cortex. Estava sozinha, porque os pensamentos agradáveis começavam sempre assim, antes de caminhar para mais qualquer coisa. Só que os malditos grumos das papas de aveia não se desfaziam. Levantou a cabeça a ver se alguém a podia ir ajudar, mas ouvia a sua própria respiração naquele canto esquecido do café. Parou de comer por momentos, deitou mão à mala, e tirou o caderninho de apontamentos. Capa preta, pequeno, com uma fita que se desfazia a marcar as páginas. Andava a poupá-lo porque se tinha afeiçoado. A caneta da bic saltou do recanto onde andava sempre escondida, e com ela desenhou. Primeiro um sol azulado, tímido, por trás de nuvens que na sua cabeça pareciam começar a ser de inicio de Verão. Depois o horizonte, com uma linha irregular de oceano. Depois inúmeros rabiscos, supostamente os anónimos que caminhavam numa praia. E por fim ela. A figura maior, central, das produções ocasionais que tinha no seu caderno de apontamentos. A mulher sem cara, e sem cura aparente, que normalmente era colocada em contextos de ócio. Tinha algum jeito para se manifestar em arte. Nada de excepcional. Entretanto chega o empregado. Queixa-se das papas de aveia. Pede outro prato para o pequeno almoço. Talvez precise da ementa para escolher. 

                                                                                      Tirado daqui

De: Owen Gent

E não escaparei sem me ferir

 quando eu tenho tempo para ver, as coisas não acontecem. As mãos de hoje, de sempre, recolhem-se, e o silêncio emudece os que até aqui enchiam de vocábulos canoros o passar repetitivo de tempo.
 Abro os olhos, e a mesma ladaínha de sempre, dos velhos, dos que sabem e praticam o saber de experiência feito, brilha timidamente nas paredes da viela em que o meu pensamento está preso.
E cá me prendo, atado de mãos e espírito.
Cá me prendo.

E não escaparei sem me ferir

                                                                              Tirado daqui

Marcello Mastroianni no cenário de filmagens de8 ½, de Federico Fellini

Puxar por memórias que deviam estar esvaziadas

 Não sabia se a caminhar,

Os pés pesavam menos que a intenção de fuga,...

Se o corpo ajudaria o tempo a impulsionar-me,

Não sabia nada e com a ignorância,

Com o lado apoiado do desligamento sensorial,

Vem a alienação,....

Puxar por memórias que deviam estar esvaziadas,

E isso tudo era suficiente para não me conhecer,

E olhar para caras que os meus olhos já tinham contactado,

Como se fosse a primeira vez

                            Tirado daqui

Blasfémia, por Eliran Kantor

Escrito de uma penada hoje, ao acordar....

 

Ele começou a escrever um conto. Esta era uma forma vulgar de começar. Mas era a realidade. O homem assumia a pose corporal, o desejo de criar algo de novo. E até o isolamento. Fechou-se em casa, com a porta trancada, e as janelas de forma a protegê-lo da postura assassina do sol de Verão.  E deixou a caneta caminhar. Sim, era um loboantunesiano, contra qualquer tipo de tecnologia ou apoio extra à criação anatómica humana. Feito o enquadramento, interessa tentar perceber quais seriam as suas intenções.  Nenhumas em especial. Primeiro criar um personagem principal coerente. Seria do género feminino. Uma mulher dependente, isolada, que não gostava de si mesma, e só com dificuldade aceitava os outros e as suas diferenças. Mas o contexto em que a faria mover, uma cidade média, com um bulício crescente, que dependia do turismo, e tinha um clima instável, mas cativante, iriam trazer-lhe a inevitabilidade de um início de relação. Essa era ainda a sua dúvida.  Com quem? Tinha pensado, necessariamente, com alguém diametralmente oposto.  De fora, com toda a certeza. Um homem jovem, que tinha partido à descoberta de tudo e de si mesmo. Iria cruzar-se com ela dentro da mais completa casualidade.  Num entardecer, com ela a regressar a casa após mais um dia de trabalho numa ocupação anónima e que detestava. Isso não a iria deixar recetiva a conhecer pessoas novas. Mas ele, pessoa experimentada em contornar as resistências dos outros, talvez apostasse no elogio simples. Da roupa, de algum pormenor imperceptível do aspeto físico. A caneta não conseguia parar, e isso deixava-o agradado. Estava a pensar em posicionar ambos num pequeno parque publico, que existia paredes meias com a casa dela. Ambos iriam a entrar no espaço, já que o caminho para casa a isso a obrigava. Iam dispensar olhares fugidios de início. E quando o leitor começasse a acreditar que nada iria acontecer, com os dois personagens a contornarem-se e a seguir caminho, a iniciativa seria dele. Voltava-se para trás. Perguntava as horas. Ela fingia-se despercebida. Ele insistia, dizendo estar atrasado para um encontro com familiares. Ela respondia, e continuava a andar. Ele invertia o sentido do seu percurso, ela continuaria a fingir-se despercebida. Até que aceitava parar. Iria dedicar-lhe um olhar desajeitado, o único que sempre tinha conseguido fazer. E ele responderia com um sorriso. Tímido a princípio, depois em crescendo.

O escritor teria agora de parar. A inspiração pedia-lhe uma pausa de conveniência....

As coisas de somenos...

                                                                               Tirado daqui

Foi por isso que ao descer a rua,

Percebi que tinha deixado de confiar em mim,...

As árvores pesavam mais que o ar,

A chuva falava-me desordenadamente ao ouvido,

E não sobravam aqueles espaços desnecessários,

As coisas de somenos que guardamos nos bolsos como recursos,

De finalidades diferentes,....

E que naquele momento simplesmente não existiam,....

Mesmo assim fiz o meu caminho,

Inseguro,

Com dores indolentes no corpo,

E cheguei onde tinha de ir,....

Aconselhar-me com o mesmo pôr do sol de toda a vida

Logo mais

 Os teus cabelos não aconteceram,

Foram a ilusão fantasmagórica daqueles beijos que nos acordam petrificados,...

O teu corpo está desenhado a tracejado irregular,

Fazes uma presença de fim dos tempos,

Assustada ,...

E admiro-te com a ignorância tosca dos homens irracionais,

Que dançavam com a própria sombra,

No escuro de grutas perdidas,.. 

Não sou o vento que assim pensas,

Nem a parte vetusta de um livro,...

Estou sem estar para a tua curiosidade,

E só para o fim dessa tua latitude,...

Nada mais específico,

Conseguirás de mim

Tirado daqui

Filme: Anatomia de uma queda (2023)

Elderly woman behind the counter in a small town

Tirado daqui

A escrita tornava-se soez,

Insultuosa até,

Cheia de personagens esvaziadas pelo passar do tempo,

E de olhares amolecidos,

Vencidas portanto,....

Ela esforçava-se por mudar,

Queria realizações pessoais a curto prazo,

E para isso tentava a estratégia do reverso,....

Pôr a tocar música,

Aqueles americanos que falavam numa mulher que envelhecia,

E que se reencontrava com memórias que partilhara com um fantasma,....

E de repente tudo 

pareceu fluir melhor 

...soarão a coro

                                                

                                 Tirado daqui

Não consigo explicar,

 Mas sei que será uma novidade,

Vai chegar daqui a pouco,

E o ruído vai atenuar-se,

Haverá diferenças na tonalidade da luz que vem do exterior,... 

Parece-me que a tua cama será maior,

O teu corpo mais adulto,

Menos inseguro,...

E as vozes ocultas dos que partiram soarão a coro,

Um envolvimento de Igreja,

Que nos deixará ansiosos,

Mas felizes,....

Será uma novidade,

E acredito que a juventude vai voltar com roupas diferentes,

E um nome menos impositivo

...sons sobrantes da noite

 Sou um resto de café queimado,

O dia ainda hesita em espraiar-se,

E já ouço os sons sobrantes da noite,

Com os olhos confortados ao escuro,...

A voz é o que sobra da loucura que não consigo descrever,

E se todos que escrevem conseguem passar por isto,

A mim o tempo esmaga-me nesta prisão de ansiedade,...

Penso em vozes mudas,

Gritos sem corpo,

E corpos sem propensão destrutiva ,... 

E o dia que não quer nascer,

Preso no alto da minha espera assexuada

                                                                             Tirado daqui

E os homens que reprimem,..

 Só encolher os ombros não chegava,

Eles aceitaram que a sua origem fosse diferente,

E não parecesse final de noite nas suas respostas incompletas e hesitantes,....

Ele teria de ter cabelo de líder,

As pessoas conseguiriam chamar o sol através dos seus gestos,...

E os homens que reprimem,

Com longos casacos negros e olhares vazios,

Nada poderiam contra ele porque a sorte estaria tanto nos seus silêncios,

Como nos passos largos de autoridade que conseguia demonstrar,....

Era a pessoa certa,

No dealbar de tempos novos,

Como esta chuva multicolor,

Refletida pela madrugada,

Parecia indiciar

                                                                           Tirado daqui

O som ecoa no mercado da carne,...

 Não me faças perder a resposta,

O som ecoa no mercado da carne,

Onde os desesperados sem nome,

Os seres de idade desesperadamente falhada,

Palmilham sem destino,....

Há voz que ainda se ouve,

Factos sem perdão,

Uma história que não entendes,...

E por isso quase perco a resposta que queres,

O refúgio é a cidade ao entardecer,

Terás de me encontrar,

Para que o lamento que procuras,

Ganhe corpo e até a possibilidade de um beijo

                                                                          Tirado daqui

Claude Carone, Listen Carefully, 2021

Um entrelaçar de dedos lento...

 Mostravam compromisso,

Um entrelaçar de dedos lento mas intenso,

Corpos que se aproximavam lentamente mas com a fidelidade provisória possível,...

E o olhar,

O olhar preso na rebentação daquele mar de estanho,

Refletido de forma violenta e breve num céu arreganhado de inverno,

Prestes a desabar com a imprevisibilidade que se esperava,....

Mas os dois estavam imóveis,

Apertando a espera em corpos apesar de tudo tranquilos,

Porque contavam um com o outro 

                                                                              Tirado daqui

Pablo Picasso
Pai Natal
de 1959

...sombras de memória

 Hoje sonho outra vez com as minhas sombras de memória,

O que chamo às especificidades de uma vida de insegurança como tem sido a minha,...

Figuras que se deitam comigo nas noites,

Sobem pelo corpo num frémito indolente,

E tornam-me um poço de ansiedade sem expectativa e sem tempo,...

Não me culpo por carregar espécies de fantasmas assim,

Aconteceu,

Como a respiração é diferente de pessoa para pessoa,

E o olhar tem os seus pontos de fusão a diferentes distâncias

                           Tirado daqui

Já não é uma questão de medo,. ..

 Entre a pressão e o desejo,

Vitórias seguidas sem roupa no encalço do que vou deixando,

Por entre o rasto da chuva,....

Já não é uma questão de medo,

Nem de querer resolver pela concórdia a vontade de matar alguém,...

É o barulho que a noite deixa ao descalçar-se,

É ninguém entender o que partilho,

O que retiro ao noves fora nada dos equivocos que deixo para trás,...

Se sou o meio da noite,

E tudo isto não cabe no vestido virginal da madrugada,...

Então desisto,

Lido e relido,

 sou só a porção menor de um plano azulado de 

cinema empobrecido

                         Tirado daqui

A história reescreveu-se,...

 Não contente com os sofrimentos reais,

A história reescreveu-se,

Arrastou-se numa hesitação sem contexto,

E trouxe vagas sucessivas de líderes sem nome,....

Respirações ofegantes e braços recolhidos em público,

Que insistiam no anonimato como retorno da confiança no povo que se assumia,...

E era nos livros,

Da forma como sempre se geraram as ruturas,

Que o real se colava a si mesmo,

E prosseguia,

Como um réptil que

 perdia partes do corpo

                             Tirado daqui

As palavras que guardo,...

 As palavras são minhas,

O silêncio das vezes precisas que o mar falhou a costa,

E trouxe quase o parar das formas geométricas do amor,....

As palavras que guardo,

Olhos adormecidos a condizer,

Vocábulos com partes espalhadas pelas partes do mundo,

 onde a noite se enamora do dia,....

E há interesse,

Quem me ouve sente o tempo como acalmia do desejo,

Um calor no rosto gelado,

E a fruição de uma refeição de alimentos sem cor,... 

Tomo-me assim como o detentor do som articulado,

E sei-me melhor,

Tão melhor que a versão despida dos meus passos de ontem

                            Tirado daqui

...um impasse sem descrição

 Não ter o que fazer,

Lamentar,

A frase,

Até a palavra insuficiente,

Guardada no bolso com cuidado,...

Tudo é irracional ao ponto da loucura,

Com vontade lunar de que um beijo,

Apenas um beijo,....

Ajude a resolver um impasse sem descrição,

E que pressione a vontade ao ponto do desespero anormal,

E corriqueiro

                                                                           Tirado daqui

era um culto instituido

todos os planos foram infrutíferos,
as pessoas caminhavam
sem destino,
e as recomendações de pouco
lhes serviam,...

era um campo plano,
sem escapatórias,
e o medo corria sem contenção,.....

falou-se de estátuas,
reais ou imaginárias,
que seriam um abrigo possível,
mas desvaneciam-se,
e cheirava a cultos de outros tempos,....

invocações de deuses
que o céu,
escurecido
em tom de estanho,
parecia querer revelar,....

era um culto instituído,
e os que pensaram de forma diferente,
falharam

                            Tirado daqui

E tudo se tornou menos impreciso,...

 Ao acordar o medo deu-me esperança,

A presença de um dia mais pequeno que a noite,

E o cheiro cheio da expectativa,

O que ela deixa nos espaços ansiosos de um corpo abandonado,

Fez-me hesitar,

Mas desbloqueou tanta coisa inocente,....

Escrevi palavras que já não reconhecia,

Os segundos que se seguiram tornaram-se perfumados,

e com desenhos explícitos de sonhos,....

E tudo se tornou menos impreciso,

Mais fácil de assimilar dentro de uma finitude que a cada dia me abraçava,

Com mais e mais força,

Numa valsa afunilada de recordações assoberbantes

                             Tirado daqui

Acabou-se

 acabaram-se talvez as palavras,
os momentos de metal gravados,
na paupérrima desilusão
de uma fuga,...

acabou-se dizer
da noite o dia,
e do dia a vontade de perder,...

acabou-se a cama vazia,
os lençóis esvaziantes
em sons assustadores de vento de Inverno,...

entro porque tem de ser,
e saio porque a razão
ainda é precária,...

acabou-se a pressão
de ter uma praia para nós,
acabou-se

                                                                          Tirado daqui

Trois couleurs: Blanc, Krzysztof Kieślowski, 1994

Os dois homens levantam-se,...

 Uma bandeira dobrada em quatro,

Dois desiludidos que a observam em silêncio,

Com olhares cheios de compromisso e poses corporais anuladas,....

Um cheiro a passado no ar,

Com veleidades revolucionárias e uma música quase muda,

Mas ainda assim insinuante que se esgueira no ar,....

Sabe-se que o tempo não pára,

Mas aquele é o momento de como as coisas já foram,

Com o presente em paragem quântica,...

Os dois homens levantam-se,

E saem

                                                                             Tirado daqui

De. Philomena Famulok

...deitar-me com a psicanálise

 É igual para mim,

A sombra encopada com uma mistura de café,

O dia a pedir-me desculpa,

Tanto me faz,....

A ideia é evitar que limpem o chão comigo,

E me digam que as formas inocentes com que acordo,

São memórias de uma infância que eu próprio travei,....

Sei que devia deitar-me com a psicanálise,

E acordar outro e para outros,

Mas não consigo,....

Ainda não é amanhã,

E penso já ter-me apercebido disso 

                            Tirado daqui

Arte de Yudho

Doses certas de sopa,...

 Não te prometo a verdade,

Doses certas de sopa,

Ou sequer água pela manhã,....

O abandono é uma certeza,

Se e quando as escolhas são apenas erradas,

E os meus passos desenham-se consoante o prazer que resta,

O refúgio que ainda vou encontrando em páginas livrescas de magia,...

Por isso não contes com a verdade,

Só com o nascer hesitante de cada dia,

E a lealdade inofensiva de beijos entristecidos

Tirado daqui

De: Patricia O'Maille

Na lama

supunha saber o contorno
dos olhos,
a virtude de um adeus
dito por eles,...

julgava a prova
de candura,
do toque de quem
nem conhecia,....

lia por cima de
mãos,
de gestos,
de passos
para fora de um círculo de rotina,...

era a ele
que interessava a mentira,
como nota de rodapé
de uma lista de desejos,...

procurava assimilar
o vento que,
passado pelo tempo
das escolhas mal feitas,
o deixava assimilado
na terra do presente,
que o passado soube construir

                                Tirado daqui

Som esquálido

                                                                                 Tirado daqui

Quem lhe afaga o dorso,

Quem escolhe as palavras de prata,

Que obscurecem a lua de papel que a adormece a cada noite,... 

Somos os mesmos,

As prováveis causas da evaporação do racional,

Os que se cimentam com a razão à porta de cada jardim do adeus,....

Haverá letras grandes nos passos de silêncio com que nos afastamos,

Som esquálido,

Predação pura na forma como ela chora nas nossas mãos,

E depois restabelece a paz venturosa com que encena cada regresso,...

E é vosso cada momento em que os olhos dela marcam o ritmo,

Da forma gratuita como o mundo lhe baloiça entre os pés,...

E saber que ela nem sequer é real,

Para os que comem a luz ao acreditar que sim

Fevereirando a 29 de Setembro

 Sentia a indecência,

A ofensa pura e dura,
Os dias de desilusão,...

Tanta coisa má e indesejada,
Colada à pele;
como um sol envelhecido,
que nos conduz à desumanização,....

Não conseguia respirar de outra forma,
Trazer virtude às palavras de outra forma que não a da vulgaridade,
Das pressões auto infligidas,....

Era monótono,
Repetitivo,
Mas um sentimento presente,....

E para ela só a releitura do conformismo,
Em livros que fizera por esquecer,
Trazia a vontade de prosseguir

                                                                             Tirado daqui

My black horizon – Olafur Eliasson

Com um livro de poesia que treme entre dois dedos,...

                      Tirado daqui

A noite inteira,

O lugar comum de a vida a precisar de percorrer a distância dos nossos olhos,

Com o velho silencioso perto do marco final,

A jogar entre um sorriso e o balanço de todos os erros,....

Esperar pelo amanhecer,

E perspetivá-lo como o último,

Com um livro de poesia que treme entre dois dedos,...

E nós todos,

Os poucos das palavras certas,

A ouvir especiarias que se transformam na reunião dos anos perdoados,,....

Achar mesmo no fim a vida,

E lamenťá-la para que seja apreciada,

Com o arrependimento preciso que nos ensinaram 

Se por acaso chegasse o Outono,...

 Um cheiro tão mas tão intenso a merda,

Era preciso saber onde andava,

Havia uma parede deslizante,

Que transpirava como se a noite demorasse em chegar,...

Se por acaso chegasse o Outono,

Iria continuar assim,....

Sentia-me a dizer um adeus,

 pouco sincero,

Intrinsecamente míope,

Sem que as silabas todas do meu nome chegassem para fechar esta ideia,

E este cheiro a merda finalmente desaparecesse,....

Não podia com ele,

E uma mão aberta em dedos,

Mostrava-me o caminho para o nome que já não conseguia mais ser

Faster, Pussycat! Kill! Kill!

Filme de Russ Meyer

1965

Maria e as volatilidades...

                            Tirado daqui

Maria tinha o corpo de agora. O de ontem. O da última vez que fora feliz. E ainda o que sentia ser o seu:aquele de que se apercebeu no dia em que saiu de casa, e começou a rotina a que agora se dedica de palmilhar o maior número possível de aeroportos em busca de odores. Volatilidades, sensações que lhe tomem de assalto os sentidos da forma mais extemporânea possível. A ideia é sentir-se vencida. Entregar-se de corpo e alma ao que não conhece. A pessoas que a observam quando parece entrar em transe, oferece alienação.  Abandono fisico e mental. A si própria, não sabe o que pode dar. Mas sente-se compelida a seguir. Quase como um desafio que não vem nos livros, mas é uma realidade que se nos pega à pele como uma doença...

...como sumidades de sombra

 Entregou-me ao sol,

Já não tinha corpo,

Estava escrito nas paredes como sumidades de sombra,

Voláteis como um sentimento desesperado,....

Não me conhecia,

Por isso é provável que me tenha querido iluminado,

Deixado ao abandono,

Para que o seu caminho se separasse de restias de consciência,

E seguisse vestido de egoísmo,.....

No meio de passos milhares de passos,

Penso tê-lo perdoado,

Teria de me reencontrar para me entender melhor 

                                                                              Tirado daqui

"Tennis, Oranges"-Curta Metragem de 'stop-motion'

...os vendilhões

 E assim ficam os vendilhões,

Os que investem perguntas, questões floridas, pães apodrecidos de tanto tempo ao ar,

Por uma simples resposta egoísta,...

Os que não pensam em mais nada do que no imobilismo das eras,

Na história como brinquedo de todos os dias,

E por isso permanecem como única resposta para os que ignoram tudo o resto,....

E não há uma lógica biblica em nada disto,

Apenas a recoleção de sensações,

Que possam dar sentido ao pulsar dos momentos 

The Killer Shrews

Filme de 1959

de: Ray Kellogg

...linguagem abstrusa

 Os braços onde estavam os braços,

E a culpa desenfreada que os desenha,.... 

Parecia um encontro previsto para depois da chuva,

Com sombras a chegar primeiro que os corpos,

E sem sucesso na linguagem abstrusa e determinada que se podia perceber,....

O céu explodia em fogos de cores desligadas,

E só debaixo da roupa,

Só na pele da mulher sem nome que espera o amanhecer,...

Há campo para entender que nada mais se trata que uma ficção sem contexto

                                                                       Tirado daqui

Vasco Gato
UM PASSO SOBRE A TERRA

Tempo, Local, Presente

 Não há novidades. O café fechou. As horas não contam. Esquece-as. Só um homem em passo acelerado, a fugir da chuva que inconvenientemente aumenta de intensidade. A verdade não conta, em momentos como este. O tempo também não. A constante matemática que reflete a vagareza do tempo, no aumento da velocidade, talvez se aplique aqui. E nós dois debruçados numa sacada velha, a observar do topo uma fatia irregular do real. Dizemos só olhares um ao outro. Tinha-se tornado no ideal de linguagem preferido destes momentos. Eu refletido nas tuas pupilas, a minha córnea a servir-te de espelho. Sorrisos faziam de palavras de conveniência. A doçura de um toque, a ganhar terreno sobre a velha força do argumento. Amanhece. Somos talvez notas de rodapé disto que gosto de ver como obstáculo à imortalidade. Do lado de lá, lá na rua ao lado provavelmente, onde já estarão outros mais experientes, com um corpo adequado à história que já levam, e um bem-estar espiritual que se estende pela rua fora, estaríamos melhor. Mas por enquanto, não saímos daqui. E talvez tudo venha por bem

                                                                                Tirado daqui

Otto Künzli, Ring für Zwei , 1980

Poemas acabados de libertar

 acabei de ver poemas
a saltar e correr,
desabridos como o vento,
tinham um campo florido para percorrer,....

uma brisa leve,
final de primavera,
e letras que deixavam rasto
vincado,
como que o poema não falasse
por si,
mas sim pela altura
do ano em que ganhou a liberdade

                                                       Tirado daqui

Um beijo anotado

                                                                      Tirado daqui

até hoje não sei 

o que aconteceu com a 

indiferença, 

um beijo anotado, 

partir sem que esteja 

algures no enredo,....

não querer saber 

será talvez 

o homem que chora a ausência do amor,

enquanto os olhos tentam focar 

roupas que já lhe 

construíram a felicidade,....

será um café quente como 

conversa connosco próprios, 

será tanta coisa, 

e mais nada que conte,.... 

um beijo anotado 

na despedida, 

é isto, 

e há outro livro para ler,

e ajudar a dor a descer

melhor pela garganta

Ligamento nucal

 perceber a anotação,
o chão a abrir-se,
e ser possível ver
ainda assim no papel,
uma escrita de alerta,
desenhada quando se era
consciente,
e a presença da luz nos era familiar,....

articular o ligamento nucal,
e espreitar o tosco da música
a passar na mesma mesa de sempre,
perceber a anotação,
é o que se pede,....

está uma mensagem
algures neste silêncio,
com a ânsia inútil a florir

                                                                     Tirado daqui

Françoise Hardy

A chuva reaparece,...

 Saem da chuva,

Um por um,
Aqueles momentos escurecidos,
O que quisemos esconder de olhos esgazeados,...

E quando o sol reaparece,
As prisões de hojes como este ressurgem,....

Falar sozinho para a sombra do planeta involuntário,
Fazer de nós um pouco menos doentes,
E mais os desejos de alguém diferente do que mostramos e fazemos,...

A chuva reaparece,
E se calhar o silêncio é o ventre certo para a posição de cobardia,
Que trazemos na pele 

                                                                      Tirado daqui

Mulheres de silêncio vestidas,...

 Nem tanto por pedras,

Mais por razão,

Mulheres de silêncio vestidas,

Num largo demonizado pela pobreza,... 

Passos de sonho substituidos pelo mal,

Vitórias de pirro que arrastam o dia pelas orelhas,

Panelas e panelas de sopas de sangue,

Onde tanto mal cabe à justa,....

Não falamos de pedras,

Mas de uma raiz iconoclasta,

Robusta,

Com um profeta invisível que por aqui anda,

À espera dp fim dos princípios,

E de tudo o que o tempo pode temperar,,...

Sinto a punção de um corpo enrijecido,

E uma palavra só de que posso fugir,

O abandono,

A valorização eterna dos tons da solidão 

                                                                           Tirado daqui

Anselm Kiefer 
Tannhäuser.

As formas defeituosas

                          Tirado daqui

Passam-se coisas demasiadamente graves neste sitio,

 Não há vazio,

As formas defeituosas e de pausa estão a sumir-se,

Como cores tingidas pelo sol,... 

Admiro a perceção de horror que daqui nasce,

As letras confundem-se impossivelmente com números,...

E não há pessoas admiradas,

Só pedaços de roupa negra,

Como se este já fosse o país do luto,

E se esperasse o reverso do destino de comunhão de toda a gente

E a música dos passos curtos,..

 A propósito,

Foram-se aquelas horas mortas,...

O tal tempo de desespero,

Sem cor e sem peso,

Que antes de deitarmos fora costuma sentar-se connosco à mesa,...

A querer saber da verdade mentirosa,

Que é a imagem de marca das nossas vidas,...

Ficaram a inocência,

A prisão das vozes entre os gestos encardidos e sem idade,

Que são os únicos que resistem,

E a música dos passos curtos,...

A mesma que bate com insistência nas janelas de toda a casa,

Sempre que é fim de dia sem que nos apercebamos

                        Tirado daqui

Paul Auster