A chuva que começa pequenina,...

 A vida vista do miradouro,

Com pontinhos coloridos que se mexem,

Sem destino e entrecruzados,....

A idosa entretida com o ponto cruz interminável,

A chuva que começa pequenina,

E aumenta constante,

Reforçando as consoantes,

E diluindo um discurso que se perde na crueldade da rotina,....

Sair deste pequeno retalho do real,

E voltar ao mundo alternativo,

Sem que se saiba o início e fim

                          Tirado daqui 

Edita Cachulska

A book of common prayer