De alguma coisa,
A perfeição feita em segredo escorre,
Como sangue tépido de uma ferida nossa mesma,...
E exala doçura,
A que fechada nas veias,
Demonstra presença só quando se debate com o real,...
Quase a medo,
Defendo-me da inocência,
Escrevendo o teu,
O presumível nome deste vestígio inocente,
Como se de uma oculta dança se tratasse,...
E não mais me fixo,
Nos limites do real
Lucid dream
De: Fuco Ueda
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