Ato solitário de escrever

escrevo pouco,
sei que não se devem importar
com isso,
a minha caligrafia até é tremida,
nunca construí um bom
personagem que fosse,
nem muito menos um enredo
que importasse ler,...

escrevo só pelas minhas mãos,
para que as tremuras acabem,
e valha a pena enrolar letras
tanto,
mas tanto,
que depois valha a pena desenrolá-las
só o suficiente para que me,
considerem,
desdigam,
leiam,
arrotem o que quero fazer
e dizer,
pouco me importa,...

desde que leiam o que escrevo,
só o suficiente para
que não consiga mais,
parar

The same jiberish of always

perguntavas-me,
enquanto eu ainda era
um apóstrofo da tua retórica,
se escrever ainda pintava os nossos
sonos,
se era a noite a caixa de aguarelas,
que nos resplandecia sorrisos,
quando de mão dada enfrentávamos
o monstro,
sem voz,
de cada manhã,...

nunca respondi,
percebias pelo silêncio comprometido,
coisa de Pessoa sem óculos,
que não sabia,....

ao menos,
como nota de rodapé de mim
mesmo,
ainda olho os tampos das mesas
dos cafés à chuva,
em busca da resposta

Novo auto-retrato

vejo no meu retrato,
a impressão digital que
julgava perdida,
a lousa dos dias perdeu-se
neste rosto,
e em seu lugar ficou um vai e vem
do mar,
a única coisa que me retrata
como pessoa falível,
que adorna à menor tempestade,....

ainda desenho o que penso ser
a correção que o tempo traz,
aos honestos,
sem resultado aparente,
adormeço perante a raiz insustentável
da falta de respostas

Praça sem nome

Hoje foi o último dia em que
do ar,
recitámos a idosa porção de
estar vivo,
voltamos qualquer dia ao parque
de todos os dias,
com os falhados de sempre a passar por
nós,
e a recebermos na cara aquela poeira
que nem sabor tem,...

amanhã não sei se estaremos aqui,
aliás,
prevejo escrever um texto sem tema,
e deixar-to à ilharga da tua porta,
para que leias quando saíres pronta
para a chuva,
e te recordes de mim,
dos dias em que comemos
da mesma partilha,
só para nos avançarmos em
direção ao silêncio,
e à troca indelével de não
ter o que dizer,
em redor da mesma praça
sem nome,
onde ainda te espero 

Em que nos recomecemos

Dos versos em que te escolhi,
Se te acertei a sorte saberá,
Não sem livros lidos e chorados,
Passeios a menos,
Choros a mais,...

Recuso-me em todos os poemas
que juntos despimos,
Até só restar a verbalidade dos desentendimentos,
Não fazer sentido,
Sim,
Talvez,
E querermo-nos à noite,
Sabendo que amanhã não haverá dia,
Em que nos recomecemos

Pessoas normais

Que restem no mundo poucas pessoas normais,
E as encomendas postais fossem combinadas entre as pessoas sãs,
A variação de tudo isto chegaria num dia sem fim,
Num daqueles dias em que comunicar pelas imprecisões,
De pouco chegasse,...

Sentava-me tranquilo num banco de jardim,
Fazendo o deve e o haver com pequenos rabiscos nas costas da mão,
E era um tempo bem passado o que nada nos dissesse,
Se afinal ainda existem pessoas normais no mundo

Leitura

já não preciso do
que me leste,
a mansidão de
silêncios estudados,
de escrever sem braços,
e com pernas trémulas,
 fará porventura de mim
o máximo expoente da indecisão,
alcançar a frase com a maresia
a violar-nos os sentidos,
e o ar poluído de todos os dias
a matar as nossas casas,
amedronta-te?,....

talvez fiques bem
como foste antes de,
todos os números
da ausência,
serem os teus indultos
de um prazer negado

e a questão de sempre

às vezes não sei do tempo,
nem sei do que fizeste com o tempo,
sei que desenhas bem as nossas expetativas,
e o contrário de felicidade
que desejamos,
fica encoberto na bruma
de todas as manhãs indecisas,....

talvez o tempo te traga hoje
no ventre,
talvez ninguém saiba
deste tempo como a matriz
de ti,
talvez só,
e a questão de sempre

O tempo à beira dos desenhos

Estava sempre a olhar para trás,
A acreditar que o tempo à beira dos desenhos,
Das coisas deixadas à beira rio,
Pelo vento,
Quando parecia explicar melhor os equívocos,
Fosse a coisa certa para fazer,
Para ponderar,...

Ao menos não havia registo de músicas com ritmo único,
Era sempre uma explosão étnica daquilo que deve ser a humanidade,...

Como se o tempo à beira dos desenhos,
Não se medisse pelas vezes que estamos sozinhos,
Sem remédio

Hesitações

....não me consigo desculpar,
se os nós das minhas ausências não se desatam,
se caminhar arde nas pontas dos pés que
já nem sinto,
com tudo isto,
anotar as experiências falhadas,
os relatos consistentes das conversas
desprezíveis que fui tendo,...

..., tudo é sem sentido,
as falhas experienciam,
os conseguimentos não
chegam,
a noite cai sobre o
que não se alcança

abstração sem sublinhado

procuramos casa,
da mesma maneira
que nos adoçam toda a tralha que nos resta,
de quando esmigalhávamos
aviões contra as casas,
dentro desta divisão ideológica
própria de um fim de tempo,...

e início de uma abstração
sem sublinhado

Início e fim da noite

quando a noite começou, há muito muito tempo, 

conseguíamos percorrer

a distância entre um beijo

e um adeus,

antes que o relógio desse a volta

que tinha de dar,

havia a razão inaudita das escrituras falsas,

porque as pessoas têm

de ser falsas,

antes que a benesse da 

santidade venha,

com a morte,....

e havia muitas crianças,

para que espiássemos as frases incompletas

que faziam parte do quotidiano,...

e prestes a terminar,

a noite quer agora

tirar-nos isso,

acomodemo-nos à 

lage da fratura nas 

nossas crenças

Interrogação

se eu soubesse explicar a cor do fogo,
não andaria aqui mão na mão com o velho que o tempo tem,
E daria passos maiores do que a perna,
Só para chegar a lados onde nunca tinha estado,
E ver as ervas a crescerem-me por entre os dedos,
Como se nada mais interessasse do que o sublinhado nos gritos

desloquei-me do teu toque

os meus dedos,
a sombra indecisa
 dos meus dedos,
sem que percebesse
nunca o toque,
e a saber que o sol
descose o contacto
que os olhos fazem,...

desloquei-me do teu
 toque,
sabendo dos
meus dedos,
o mesmo que soube de ti,
quando me fugiste
para aquela sombra
almejada,
e de ti fiquei perto
 ainda menos
que um adeus





Tirado daqui

Ensaio sobre masculinidade

dizer que não tenho
fronteiras,
salienta o prurido
de me dar anonimamente,
fruto das inconsistências
 de uma personalidade
desgastada,
de dizer sempre as
mesmas coisas ao vento,...

por exemplo,
escrever sem sentido,
como esta indecisão com
que te brindo ao entardecer,
faz de mim uma
impossível maçã de adão,
com a masculinidade possível