Mirar

 Afinal, é isto a morte?,...

Um casaco perdido no meio de uma rua lúgubre Uivos de um cão perdido, que não se deixa ver, e parece chamar por todos os desejos que alguma vez perdeu,...

Contar-te isto custa. Perdi o sol, os passos certos para as opções erradas. Mas de voz precisa, palavras previsíveis, e um sentido de responsabilidade trémulo, coloco-te a mão no ombro. Sinto que já foste mais perfeita. A magreza da tua envergadura entristece, talvez menos que a resolução perdida de saber que já é final de mais um ano. E talvez por isso isto seja a morte. 

Acendo um cigarro, e a noite de cacimba ilumina-se, nem que seja um pouco, para que algo que pode ser para sempre, se torne de fácil explicação. Falei-te vezes sem conta de névoas inexplicáveis, pessoas com propósitos diferentes que nelas habitam, e eu como elo perdido em algo que nunca realmente entendi. E não entendo. Anda. Caminhamos juntos para aquela viela sem nome, e ali sentir-me-ei mais seguro para qualquer coisa...