à beira de Lisboa

as palavras cintilam,
um brilho inóspito que
ofusca,
rasga a noite ainda sem idade,....

o Tejo já me namora
inofensivamente,
do arco da rua Augusta
sorvo a solidão,
inspiro-a até me rasgar o ser,...

sou a peça que falta
para o tempo parar,
o brilho do apelo à
banalidade,
ao vulgar,
deixa-me os olhos feridos,....

e há muito menos de
desafio,
de imparcialidade,
em acabar um novo dia
vazio desta forma,....

como se a vontade, 
significasse pesadelo,
estagnação na vontade de
recordar