A voz atrapalha

 

procuras a palavra, e ela não está no copo que és incapaz de conter em mãos trémulas.
Levantados os olhos, vês ao nível de um horizonte limitado.
Ideias imprecisas escorrem-te pela testa, salgadas pelo suor que o teu corpo ainda produz.
A palavra não está ali, porque se calhar nem sequer existe.
Há vontade de redenção.
Pecados explicados em pequenos tiritares de unhas falhadas, num balcão sujo e de pedra.
Silêncios cúmplices de anónimos como tu, à esquerda, à direita, atrás.
E fazeres da mentira a saída desta limitação, não parece resposta.
A palavra estará lá fora, na raíz da árvore moribunda que ainda vai sobressaindo ao pores os pés na rua...........