todos os sítios o iam cansando. Andar nas bermas dos passeios, à espera que a morte surgisse vestida de cantiga, fazia com que os dias parecessem assustadoramente maiores. Com roupas carcomidas,e derrotados pela vida. Não escrevia o som do que ia ouvindo, porque em cada um dos lados do vértice do triângulo em que sabia caminhar, tudo era silêncio. As coisas nem vertiam música, porque nada soa assim tão, a nada.
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Acha disto que....