Alto

parecia tudo tão simples,
nos resquícios do frio
do nosso respirar,
sem moribunda lonjura,
na lassidão do afastar do toque,...

que quando nos precisávamos
a nós mesmos,
o tempo parava,
o frio desenhava
o medo no lastro do
caminhar trôpego,...

e tudo pára quando
assim brincam as crianças