nunca serão as nossas,
Servem para esgravatar o mundo
Dos traços por completar,
Das ideias que morrem antes do
Último velho do mundo,...
São mãos de tiros de pólvora seca,
As nossas matam só com um
Espasmo muscular,
Estas são mãos de entardecer,
Que desenham na chuva os lamentos surdos do estio,...
Gosto destas mãos,
Se tambem gostas,
Não me acordes....
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