O velho dilema do espaço e tempo

ainda assim escreve-se,
o velho que se fartou de viver,
e cheira fetidamente dos sovacos,
que já foram de uma pele de seda,
a parte escura de uma
mulher que nunca o chegou a ser,
o menino que morreu ao
primeiro toque de sua mãe,
e os adeuses,
as fartas porções de deixar tudo
ali,
sem retorno,...

escreve-se sempre,
porque parar de imaginar a
luz em que a
parte insubstituível da vida,
pode ser definida,
pararia o tempo,
e tornaria o espaço
sem resgate

'Thou shall come by the night'

hei-de vir,
noite após noite,
até não saberes mais
 como me chamar
de sombra,
de rasto amarelecido
na morte da água que,
escorrendo das paredes,
mata a boca de silêncio
com que me recebias de nu na boca,....

e quando não vier,
saberás o mal,
o não querer mais
desenhar-me num
sonho que nunca aconteceu,
e seres fiel
sem saber fidelizar
a vontade de estar,
só por estar,....

rasga o particípio
deste passado,...

e acabou

Sexus

eles vulgarizavam o sexo, 

tornavam-no comezinho,

coisa de dia a dia ininterrupto,...

falavam ao sol nas peles 

gastas das mulheres,

que havia mais 

ardida tentação 

num entardecer 

de gemidos,

no que em 

mil venerações 

suspensas 

pelo amor,...

eram banais 

os poemas 

escritos 

a esperma,

num quarto 

escuro e perdido 

na cidade das pessoas 

equivocadas,...

soava a 

puro a 

forma como 

tudo isto 

encaixava no real

Amor personagem das noites

sussurrei o que teve de ser,

afirmar a pequenez do meu ser,

dizendo que se calhar 

iria dissolver aquele momento,

o nosso momento,

e esperar pelas pedras soltas 

que há muito gritavam a partida,...

não sei dizer mais que o 

aperto de todos os dias,

passados a pensar o adeus,...

que te fique a poesia,

a mesma que te acordava,

quando havia ainda amor 

personagem das noites 

Sem tempo ou forma

é hoje,

ou foi antes de hoje,

antes que ontem tivesse vindo,

já me teria esquecido de 

ser tão vulgar chamar 

pelo amanhã,

quando só me apetece abraçar

 a noção de não ter tempo,

lugar,....

só pensar que não 

quis ser criança 

impossível de definir,

não faz de mim 

uma precisa idade de nada,

antes o labor de a 

cada dia que se fecha,

de forma tão 

pouco precisa,

já não ir estar,...

vestido de 

pele gasta,

e sem a 

deformação 

da velhice 

Usual esquecimento

hás-de encontrar o que sobra,
o que resta,
aninhado nos enleios
do chão sujo de memórias,
com o sangue do
último sacrifício
incrustrado,
em semente,
ao canto de uma sala
qualquer do que foi a tua vida,...

enquanto isso a água
corre lá fora,
com um vento
assemelhado
aos lobos da noite,
soltos pelo prado,
falando impropérios
em todas as línguas do mundo,...

não sei mais
se dizer-te para esperar,
servirá para pintar este,
como outro quadro,
sem autor,
esquecido

Um dia gostava de saber escrever assim

MANHÃS

Pendurada numa corda da roupa de um sétimo andar,

atrás de um prédio enferrujado,

todas as suas varandas envidraçadas ou com grades,

ali, em cada manhã, está uma pequena gaiola quadrada.

Cativo nesta provocação contra o céu,

nesse intervalo reflexivo entre apelo e canção,

esse Vazio que as aves nos "ofereceram",

ali na perversidade fixa de uma vertigem,

o tentilhão debate-se esporadicamente, desarmado,

mudo. Não, freneticamente vocal, mas sem ser ouvido. 

Queremos que isto seja uma ode.

John Mateer

in Telhados de Vidro n.º 18, trad. de Inês Dias,

Lisboa: Averno, Maio de 2013

Insónias de chuva

na maioria choravas
a dizer o vento,
dormias de boca
encostada aos
desencontros de céu,
que pintavam irregularmente
as ruas de um
molhado incendiado,...

a noite servia para argumentarmos
as escaras do silêncio,
eu escrevi-me em
sangue na tua pele,
e tu,
purulenta indefinição
de ódio na minha,...

por não perceber a
frase inconstante
da tua voz,
de mim absorveste o som,
fracionado em choro

Sem título (82)

estive aqui, 

talvez,

por uma soma de todos 

os acasos com que fodi,

lembro-me de rostos 

a fecharem-se sobre si mesmos,

com o calor a estrangular 

pausadamente a 

vida de toda a maldade,

que normalmente 

pinta as ruas,...

as pessoas falavam 

por si próprias,

talvez desejando-me a 

morte com 

duas pinças,

capazes de 

me desligar 

com compasso do real,

deixando-me 

nesta confusão 

em que todos 

os dias tomo banho

Não me escrevas os olhos

não me escrevas os olhos,

rastreia antes qualquer coisa quando as pupilas me sangrarem,

e em vez de cegar eu sentir todos os poros de uma pele a abrir,

deixando em mim sementes de uma poesia pueril,

onde se puseram muitas mãos a apertar o vazio,

estrangulando a criatividade de insulto que outrora tive,...

se calhar só tenho mesmo os olhos,

a restar para que mande todos ao princípio da estrada,

onde me sinto confortável para decifrar palavras feias de condescendência,

as suficientes,

se calhar,

para ser o bukowski que um dia almejei,...

até lá vou acabar qualquer coisa que aqui tenho,

e depois voltar aos livros esquálidos dos que não cuidam da saúde,

por sentirem o mar a pulsar nas veias,

em vez de sangue invisível e incoerente

De um livro sem beleza

De um livro sem beleza recordam-se as pessoas inseguras. As casas mal decoradas, e com um cheiro incapaz de ser dado a conhecer pelo correr das páginas. Ficam, talvez, um ou dois choros mais profundos das crianças que nem se nos acomodam no branco dos olhos, porque nem sequer existem. Estão mal descritas. Não se vestem, só se deixam ali ficar, a olhar para o infinito com a noção de que irão desaparecer mais depressa ainda do que foram metaforizadas.
De um livro sem beleza, nasce a ideia gélida, assustadoramente enevoada, de que ler não leva a lado nenhum. De que só os fracos aceitam ler, para se distrairem o tempo suficiente para que quando dão por eles, a morte já lhes bate à porta a pedir almoço, e jantar, e depois um bilhete de ida no táxi da certeza magnanime da vida.
Vários livros sem beleza passaram pelas minhas mãos. A nenhum senti as peles lustrosas de mulheres que valham a pena. As vidas preenchidas de velhos, dissecadas em passos seguros rumo ao enobrecimento pessoal.
De um livro sem beleza, espera-se o silêncio....

Intróito musical

lembrava-me de serem as horas que te
penteavam,
o tempo ganhava mãos de seda,
que te tocavam como o alegre
crescendo em Vivaldi

Sociedade opressora

era daquelas coisas sem peso. Insistiam em perguntar-me por ela. Uma insignificância, quase como que um sentimento não correspondido. Poderia ter a forma daquelas rosas sem pétalas, que vão desaguar no mar depois de serem atiradas por mãos pálidas e desesperadas.

Respondi que não sabia. Antes de  sentir palavras pouco seguras a saírem-me pelos lábios, ainda hesitei. Pensei que no meio de duas palavras vestidas de mentira, podem vir acomodações ao real. Uma sucessão de pronomes pejados de indiferença por aquilo que as pessoas pensam, ou sentem... apenas o suficiente para descarnar o real ao ponto de o tornar tolerável.

Até porque nem percebia o que estava em causa. Perguntavam-me, quase como se me quisessem rodear por todos os lados, se eu sabia a diferença entre o óbvio, e o subentendido. Disse que sim, mas sem elaborar.

Até porque tenho de rasgar tudo isto, e escrever a melhor forma de matar uma pessoa...

Sem título (83)

eu não gostava que em todas as minhas
tardes existisse uma demissão,
o tal entendimento complementar que
era preciso escrever,
dizer que os momentos nem passavam
se não estivesses lá,...

preferia que os passeios do mundo
se pintassem de transparências,
de morte,
em vez de tentar perceber o envelhecimento,
sem o complemento direto do teu sorriso

e ao máximo denominador comum do estar aqui

e depois daquelas noites em nó,

ao fim de estradas e estradas de 

chuva em verso,

que nos tiravam a visão,

deixando nas 

bermas os equívocos 

alinhados em desilusão,...

aninhaste o fogo 

seco do amor 

aos meus pés,

razões para que 

lá fora nem 

se ouvisse o vento,

só os choros 

inconsequentes de 

quem nem nos conhece,

só ignora,...

e ao máximo 

denominador 

comum do estar aqui,

escolheste partir,

ficando para 

trás um real,

dissecado 

no bolor do 

choro sem cheiro