Uma discussão baseada no medo,
Vontade negada de fazer mais,
Dizer mais,
Resistir a uma herança de descrédito,
Para dar o safanão final naquela condição de infortúnio,...
E que assim se começasse a dar passos que contassem,
Um desejo real por carinho,
Crenças comuns nas mesmas coisas,
Aquela musica que viesse ao nosso encontro,
Para nos tornar felizes,
Dignos de qualquer coisa,...
Mas haveria sempre uma crença,
Que esconderia a luz,...
Por isso o medo era inevitável
Não se acalmava de outra forma que não com um beijo. No cimo da cabeça, por entre vigorosos benfazeres no cabelo revolto, alourado. Não era pessoa de fios na pele, de sentimentos de meio termo. Precisava de sentir-se apertada, até constrangida de alguma forma. Punha as cartas na mesa em relação aos sentimentos. Gritava. O seu limite parecia não existir. Revoltava-se contra a solidão. Os limites da atração humana. Até o facto de o tempo ser um conceito escasso, inexistente até, já que o entendia mais como uma reação do que como uma realidade, a fazia ser apologista da violência verbal. Do insulto pelo prazer do insulto.
Um dia quis dar o próximo passo. Escolheu um entardecer junto ao mar. Com um sol refém do inverno que dava os últimos suspiros. Acalmei-a, elogiando a singeleza da sua figura. A resposta demorou, quase ao compasso do arrolhar das ondas...
Foto de: Angelika Ejtel
De vez em quando alguém toca nas nuvens,
E devolve a razão à terra,
Passam-se horas,
O conceito de tempo desfaz-se como a pele morta de uma pessoa desiludida,...
E do outro lado do mundo,
Assumindo que se está onde já não há sol,
E nos antípodas de onde a neve cai para esconder o sangue,...
Há uma noite inteira de vozes arredondadas
Amedrontadas para defrontar,..
Reescrevo este que é um medo sem sentido,
Fecho o envelope com a ponta da lingua,
E segue como um rasgo de real,
Para que leias quando o acaso o permitir
um livro tem de começar por algum lado. A razão está do lado de quem lê. Por vezes de quem escreve. Há nuvens no céu, frases por terminar ainda antes de a respiração ser a certa para que o discurso continue.
E um almoço. Duas pessoas sentadas à mesma mesa. Não necessariamente a olharem uma para a outra. Podem sentir os pés a roçar, o que causa calafrios e a vontade de adiar o discurso.
A sala é impessoal, fria, com duas janelas que deixam, mal, entrar a luz fosca de um início de tarde de outono. Duas pessoas que não se conhecem, apesar de acharem que sim.
Uma mulher atenuada na dor. Com uma aparente metade da vida cumprida, e passos trémulos para abraçar a próxima. Um homem mais novo. Pouco mais, mas com um olhar menos comprometido. Mais doce. Falavam ocasionalmente. Sem grande intensidade. Ele dizia ter estado já em muitos lados, mas que o seu local preferido será sempre um recanto especifico da sua casa. Ela não. Um silêncio descontinuado com esgares ocasionais para o exterior através da pequena janela que os ladeava, era revelador da insegurança sentida. Mas esta é uma história, assim sendo, condenada a um fim antecipado. São duas pessoas sem prioridades de que falamos. Com uma pele emvelhecida. E que irão levantar-se, sair, reduzindo assim a possibilidade de este momento se repetir. E, como tal, a história acaba aqui
polifonia;
definição de som discórdico,
escarrado de gargantas
ou evoluído,
em direção a paraísos de cores
e tonalidades,...
monotonia,
há vento na mais estreita rua
de reikjakvik,
caminhamos em fila,
abraçados pelas luzes
que a noite fere por ali,....
abrimos um livro,
é sartre explicado aos desesperados,.....
fim,
particípio de passados
que dormem juntos,
e de mão dada,
testamos a vontade de ascender
Os passeios,
as ruas anuladas,
tantos passos para nada dizer,
engulo o orgulho que gosto de
trazer na traqueia,....
um carro passa,
e outro,
e outro,
nervoso e incapaz de te segurar a mão,...
há mais que uma luz nesta rua,
e há gritos,
e há mentes fora um do outro,
e pensamentos de morte,...
há tanta coisa,
faz-me a vontade,
e a luta pode continuar no escuro
Dormi na rua,
Tapado pelas estrelas,
Envolto na dúvida do medo,
E com os gemidos maduros de uma noite que é mulher,...
Fechei os olhos e passei anulado pelas flores de um campo mudo,
Foram meus os intervalos de ouro do mundo,...
Houve lamentos,
Choros de prata no Sião,
E loucuras sem nome num deserto dourado,...
E ao acordar,
Alguns rostos disformes saltavam-me à vista,...
E com a persistência de um louco,
Fiquei a ver o real entortar-se ao redor,
De uma árvore moribunda
Se não eras feliz,
A razão era uma dança,
Hoje esqueci-me do que dizer,
O corpo é uma caixa cheia de olhos,
Que me disseca,
Recalca,...
E a pensar que o mundo,
Começou de um útero,
Calo-me em adoração
José gostava de laura. Ensinava-lhe os nomes das árvores, dos animais, das pequenas imperfeições que as pessoas lutavam por esconder. Saía depois na paragem de autocarro. Ela seguia. José sentia-se bem a caminhar. Gostava de sentir que chovia em todos os seres vivos, incluindo em si próprio. E pensava em laura. Nunca fora bom em ciências naturais. Nem no estudo do concreto, através de ideias irracionais que outros tenham tido. Só queria pensar nela. No pouco que faltava para o próximo encontro. Nas formas mais simples e diretas de aglutinar palavras, e assim deixar com que poemas, pequenas esferas poéticas como lhes chamava, fazendo concessão ao irracional, lhe caissem no regaço exatamente antes do momento em que eles se separavam. Era feliz assim, porque não sabia ser feliz de mais nenhuma forma. E antes de adormecer, refugiado no pequeno retalho de mundo que ninguém alguma vez iria saber ser o seu, pensava nas pessoas que eram diferentes de si. Nos tristes, nos opacos, nos falsamente felizes, na sua própria versão do passado que matara no momento em que conhecera laura. E desenhava na boca um sorriso. Falso. O autor não terá nunca coragem de lhe dizer isso...
Herdei as coisas boas,
Os livros com rasgões sobrepostos nas páginas,
As K7's de processo,
Como lhes chamávamos,
Cheias de divagações sobre a mestria e o talento desperdiçado,...
Era meu o ar cálido,
Sempre foi porque ainda recuso as manhãs refrescantes de fim de verão,..
Também posso ficar com este caminho interminavel entre os sonhos,
E o que sempre foi a nossa realidade,...
A nossa yellow brick road
