Enquanto o tempo o permitisse

 

Por trazer um poema incompleto, e uma vontade deslocada de fazer crochet, sim, sentia-me estranho. Sentado à altura dos teus olhos, fui sincero enquanto rendilhava os gestos fora do teu mirar. Não me sentia dali. Tu sim, eras da cor das árvores. Tinhas olhos de nuvens, e a vontade de fazer mais com um suspiro sem idade nem corpo. Enleado em lã, rendilhava, tricotava, evitava pronunciar-me.  Talvez se te falasse das minhas coisas, à medida que o mundo se erguia imperturbável como castelo, em nosso redor... Talvez assim a força indolente de qualquer coisa bonita, bonita para nós, surgisse...