nos últimos dias

nos últimos dias,
talvez,
as pessoas sem eira nem
beira,
comigo não achavas
bem à situação de distropia,
em que todos os passos
ficavam gravados,
e desenhados,...

talvez,
dizendo que nos últimos
dias,
a sorte sabia a azul,
e nada fazia
sentido,
(talvez a maior parte
das coisas nascessem tortas),....

nos últimos dias,
soando ao deve
e haver,
somados sem quociente,...

talvez,
nem haja últimos dias

Pressão

É uma coisa minha,
Nao liguem,
Estar aqui a ser devassado enquanto a minha voz se desfaz,
Pouco a pouco,
E sinto um arfar pouco saudável no peito,
E as costelas a subir e descer,
Como que o ar a pedir licença para me entrar no peito,...

Se quiserem nem me façam perguntas,
Deixem-me só estar inadvertido,
Como se a pressão do ar me quisesse matar,
Ao mesmo tempo que me alivia a
Pressão

Copo e sol

conta-se com o sol 
dentro de um copo, 
e depois o copo parte-se,….. 

O Inatingivel gosta o suficiente do Natal para fazer figura de parvo....

quando eu era curioso

quando eu às vezes era curioso,
não esperava que me perguntassem
se era curioso,
dizia só ter expetativas medianas,
e que gostava de arranhar a terra
à espera de cordiais saudações
da vida,....

deixei de ser curioso desde o momento,
em que a curiosidade me surgiu
sem roupa,
cheia de frio,
e a perguntar para que lado era a felicidade,...

escrevi-lhe a direção do hospital
mais próximo,
e hoje acho que sou cauteloso

às vezes, nem sempre

os sentimentos não se compram
avulso,
a formulação certa para este pensamento
julgo ser esta,
não me ocorre descrever melhor
um beco sem saída,
com pessoas a medirem-me
as hesitações na rua,
e frases sem ritmo cardíaco
suficiente para que eu as profira,
nem sequer livros prontos a morrerem
na minha falta de bom senso,...

achar portanto que sentir é o mesmo
que duvidar,
não nos deixa em dúvida perante a
a militância de uma incerteza política,
nem resgata o que já se sentiu
por uma pessoa que já cá não está,....

às vezes não há palavras que completem
a forma como isto,
pode fazer sentido

Artes

eu tinha-te mostrado filmes
marcantes,
quando o genérico fechasse,
já estaríamos a conversar sobre
o destino dos hesitantes,
enquanto degustávamos qualquer
coisa que nem vem ao caso,...

também me lembro da música que
fingimos ouvir,
talvez um Brel,
não me lembro da voz,
só da mensagem,
uma série de putas a arrastar-se no
porto de Amsterdão,
e mais uma vez isso fez-nos falar,...

agora,
não há mais nada para falar,
só para escrever,
não me refiro a mais nada de importante,
do que alguns versos
que nem sei se vais ler,....

amanhã,
talvez,
pare tudo e seja
obrigado a recomeçar,
uma visão onírica do mundo

Já há neve

Já há neve,
Não me critiquem tanto por o tempo ter parado,
E já não passar a mesma água dos indecisos,
Que sempre houve debaixo deste sol,...

Talvez a precisa medida do frio,
Com que meço os Restos da minha frase de todos os tempos,
Sirva para que as pessoas se acomodem a achar sentido,
No que soa a madrigal indefinido e sem donzela perdida,...

Repito que talvez amanhã,
O calor desminta esta depressão de todas as almas

Ter tempo para

Canta-se sobre aquilo que se passou ao nosso lado,
A criação foi madrasta,
Insuportavelmente cruel,
Para as razões deste desnorte,
Sobram os insatisfeitos,
Os predicados insuficientes de
Um social sem futuro,...

E ao nascer do sol,
Já nada mais do ser resta,
Que a fortuita razão do que nunca foi

Farias 75 anos hoje

😢

Aliás, a loucura

Se nos desejávamos mais que
Uma loucura saudável,
Tudo seria de começar a ser escrito com outro cheiro,
Com sons menos violentos,
Com um final recortado pelos traços invisíveis,...

Sim,
Disse-to assim de ânimo leve,
Com o último resgate que guardava em casa,
A amparar-me as lágrimas,
E uma forte vontade de nunca mais recitar estes versos sem dono,...

Daquele dia em diante abominaria a poesia,
Solicitada estava a chave do silêncio,
Para que não mais se perdessem livros sem autor

More joking days

como se aquilo que conta para
um nevoeiro,
fosse a nossa raiva incontida
no desprezo,
e os murmúrios que ninguém
pensa entender,
e as nossas mães caladas porque
já cá nem estão,...

como se aquilo que conta para
a loucura,
fosse o estar no meio
de um erro








Tirado daqui

Mais que qualquer um

Mais que qualquer um,
Não me percebia como assim ninguém de quem,
Se pudesse esquecer,
Adormecer no ser que nem peso tem,
Não é possível deixar assim o que se viveu,
Por muito que queira escrever-me fora de tudo isto,
Ainda é a minha roupa a que mais pesa quando sinto o vento,
A perguntar-me que horas são dentro da minha maneira de ser,...

Eu não fui por ali,
Por medo de me ver à saída de um médico que assina por baixo,
A morte das pessoas,
E pelo caminho deixar cair todas as moedas já sem valor,
Que fui guardando nesta encenação de vendilhao do templo,
Que tem sido a minha vida descascada,
Como a banana das noites tão femininas de que ainda me lembro

frase irregular

calo-me meu amor,
estou uno com o tempo que
me deste,
em pequenas caixas de porcelana,
espalhadas pelo nosso recanto de todos
os segundos,
antes de saíres com as mãos
apertadas de tristeza,...

não percebo o longe,
se o perto me quiser
explicar onde estás,
posso descrever a nuvem que
imagino envolver-te,
com todas as línguas do mundo
a apertarem os corações,....

e no fim de tudo,
mesmo no fim das
indecisões com que durmo,
não saberei mais de mim
como a frase irregular
que te completava

Obrigados juntos a ver

o que te obriguei a ver,
o que juntos vimos,
doíam os olhos,
sangrava a vista,
porque de ver nada tirámos,
só sentimos,...

sei que o que vimos,
anotámos na areia,
e depois a chuva veio,
e tudo se desfez,
desaguando no nada,...

doem ainda os olhos,
de termos visto o que vimos,
recordas-te do que vimos?,
eu acho que já não,...

não importa,
ainda cá estamos,
para que se calhar,
já nada mais haja para ver




Tirado daqui