Encontrei um auto-retrato. É só substituir o espanhol pelo português...

 Roubado daqui

Blas de Otero

 Notícias de todo o mundo

Aos quarenta e sete anos da minha idade

dá medo dizê-lo, sou só um poeta espanhol

(dão medo os anos, isto de poeta, e Espanha)

de meados do século XX. E é tudo.

Dinheiro? Carinho é o que desejo,

diz a copla. Aplausos? Sim, mas não o ensejo.

Saúde? A suficiente. Reputação?

Má. Mas cabelo sem moderação.

Dá medo pensá-lo, no entanto apenas me lêem

os analfabetos, não os trabalhadores, ou

as crianças.

Mas já me leram. Agora ando a aprender

a escrever, mudei de classe,

precisava de uma máquina de fazer versos,

perdão, de uns versos para a máquina

e, sobretudo, paz,

preciso de paz para continuar a lutar

contra o medo,

para brindar no meio da praça

e abrir o porvir de par em par,

para plantar uma árvore

no meio do mundo,

para dizer "bom dia" sem enganar ninguém,

"bom dia, carteiro", e que me entregue uma carta

em branco, de onde voe uma pomba.