O que escrevo é de um duro envolvimento,
Não se me oferece dizer nada mais que a preparação,
Deixar a quem apetece da forma insurrecta e clarificada,
Que convém a que quem lhe apeteça,
Possa repetir o mesmo,...
O segredo é simples,
Uma folha branca,
Amarfanhada,
Desilusões consecutivas,
A inocência literária que nos leva a olhar para o céu,
E reproduzir o limite da loucura,
Nada mais,
Nunca mais se possa repetir este destino
Ouvi dizer que se perdesse a noite,
E a deixasse seguir pelo carreiro pequenino das formigas sem nome,
Iam perguntar-me se andava a saber de ti,..
Teria de reconstruir o evento do meu desânimo,
E abdicar da idade,
Das mãos em cruz com que reinicio o meu racionalismo,...
Há-de tudo quando nos perdemos de propósito,
Em 'ismos' que nos tornam mais novos,
Assim explico este momento em que talvez esteja desprotegido,
Haverá uma música qualquer que enalteça a noite desta forma
Este saco de correspondência está dividido por assuntos,
A desordem,
A inatividade,
A razão de uma mentira,
Todos em aprovação da razão como fim último da loucura,...
Acondicionado por zonas,
Destinava-se a chegar às casas de pessoas perdidas,
Que sucumbissem numa pele lustrada e impressiva,...
E há mais qualquer coisa para dizer sobre a parcimónia das imprecisões,
Que não seguirá nesta encomenda
Desafio-te à distância,
A não ter o que comer nem o que amar,
Desafio-te a cada vez,
À medida que a chuva aumenta,...
E juntos,
Mesmo na impossibilidade do toque,
Seremos o pronome que vai restar à loucura
Kafka não tem ossos,
À boca de cena apenas simulações lhe pendem das cartilagens,
Pede-se que este seja um dramaturgo iludido com a própria riqueza,...
Isto já que se insinua que seja apátrida,
Desapegado de raízes culturais e oniricas,
O que se infere dos maneirismos neutros que ostenta,
À saída do teatro que se banha nos últimos raios de sol do dia
Cautela com o que dizes,
A forma como sentes,
Os botões despregados dessa que é sempre a mesma roupa de ausência,...
É sempre ao som daquela manhã de Setembro,
Com um respirar inodoro,
E a fome de abraços que se calhar nunca existiu,
Que teremos de prosseguir,
Até ser nossa a vontade de luz esvoaçante
Foge-me o prazer para a monstruosidade,
Pequenos pormenores,
Traços irregulares,
Velhices que segui e se despenharam de uma altura considerável,
À medida que o hediondo soava a normal,...
Hoje,
Há amuletos azulados debaixo de cada pedra,
De cada onda rasa de um rio sujo,
E somos nós,
Os mesmos de sempre,
Reduzidos ao lado negro do meu medo pela mudança
O lugar do corpo,
Não é aqui,
Sentam-se um desespero e dois roidos da sorte,
Naquele canto,
À espera que haja sopa e um prato de restos de carnes frias,...
Há sol,
Aos recortes,
E mulheres de cabelos atados e sebentos,
Secas de ventre e de emoção,
Aqui não há corpo,
Estrofe dois
E daquelas coisas que se escrevem em línguas mortas,
Como se não houvesse verbos indissociáveis da pena,
E do desejo de ser mais forte sem água que caia do céu,
Sem dias mais tristes que um lamento,...
A repetição,
Esta mesma coisa de sempre querer ignorar frases,
E escolher poemas,
Vai impedir que hajam dias enegrecidos
A querer imaginar devaneios matemáticos,
O homem aplicava-se,
Além de inventar palavras,
Cruzava e descruzava os braços,Como se um apóstolo tivesse sido,E quisesse voltar a ser,...
O homem cultivava-se,Ou pelo menos tencionava fazê-losempre que isto tivesse oportunidade de fazer,Ao leme do barco de casquinha,Que era a sua pouco precisa relevância,Deixava-se ir,Sempre que vento não havia,E sol parecia deixar de haver
Sei que nesta fase da minha vida,
A única conclusão possível é a de que fugi de tudo,
Não tenho do que me orgulhar,
O que responder a mim mesmo no silêncio,...
Nem sequer passos para dar,
quando chove de mais na minha consciência,
Só a escrever assumo a pressão de ser medíocre,
De uma forma medianamente criativa,
E que sublinhe diferenças do tempo inútil
Assemelhava-se a um momento em que a idade,
o peso da idade,
a irresponsabilidade de saber que não tem custo o saber viver,
o que pesa são os arrependimentos,...
Parecia ser tudo em desordem,
Uma asneira,
Um livro aberto com páginas dobradas de par em par,
Todas as vicissitudes do mundo reunidas ao entardecer,
À espera de serem queimadas,
Tudo reunido não pesava mais que um inseto de vida efémera
aquela vez em que um desenho,
a luta por cima das roupas molhadas
de todos os dias,
me fez subir umas escadas,
bafientas,
trémulas,
e bater à porta dos meus sonhos,....
sentia-me o coelho,
a enregelar antes do tiro fatal,
e não havia ninguém,
só vozes,
dispêndios descontrolados de
raios de sol,
que tremeluziam pelo apertado orifício
de um vidro partido,...
naquela vez,
tudo somado fez o quociente certo,
do descontrolo,
e estava perdido
a música continuará a vir em
ondas que nunca prestigiam,
tal como dos deuses nos despojamos com
as erínias,
dos mortais preenchemos os espaços em
branco,
com múrmurios,
meninas soltas que passeiam dispostas
a resolver os problemas,
pelos próprios meios,...
e há sempre mais,
o que se exige do corpo,
e dos deuses nunca se poderá esperar
