aleijaste-me,
gostava da palavra,
decomposta,
insuspeita,
quase como se fosse à loja
roubar uma laranja,
e se escapasse à reprovação,...
aleijaste-me os olhos,
ao passar por entre o que resta
do conforto estragado,
que eu tenho,
aleijaste-me,
possuiste um certificado escrito,
lacrado a azul de sangue,...
e eu fico sem saber se ao aleijar-me,
eu te posso considerar considerável
Toda a gente dizia que eram irmãos muito diferentes. Afonso gostava de insetos. Vicente nem para um mosquito conseguia olhar. Afonso gostava de amarelo. Vicente era feliz à noite, depois dos pais fecharem a porta do quarto onde ele e o irmão dormiam. Começava a desenhar sopas de estrelas no teto, enquanto do irmão só se via o penacho fora do lençol, com tanto medo que tinha do escuro. Até no vestir os dois não se conseguiam sequer aproximar. Viviam no canto mais frio do país para onde os pais tinham ido viver. Afonso gostava. Era tão feliz, rindo a correr na neve que lhe deixava o cabelo branco, a roupa molhada. Mas não se importava. A sua brincadeira preferida era fazer anjos na neve fofinha. Vicente ficava a ver o irmão correr na rua. Odiava o frio. Andava sempre a sonhar com o verão, e praias a perder de vista, onde pudesse correr, jogar à bola, e divertir-se com o cão da família.
E tudo o acaso nos tira,
Renova a lição,
Vai-se embora com a música errada de Litania,
Há um momento em que tudo se renova,
Porque ele nos engana,...
Desta janela é o que me oferece dizer,
A loucura renovada sem cor,
E sem partição de aflitos
à volta,
sem som,
resguardavam-se em roupas
anelares,
com uma parcela de chuva por
cada ausência de terra,
rezavam num desnível de
força,
para se apoderarem da sorte,
das resmas de papel encardido,
sepultado pela ignorância,
onde havia flores de amor
rabiscadas pelo ódio,
e ingenuidade,
muita ingenuidade,...
tantos dias depois,
e depois de os rios terem
restabelecido o som do encantamento,
há um botão,
pressionado,
recomeça a história
Depois de tudo dito,
Encostado à parede para evitar mediocridades,
Ficava a impotência de não estar onde preciso seria,
Onde a palavra já tinha perdido a inofensiva razão para o mal,...
Um papel de anulado,
Estava entregue de fora nas tuas mãos,
Não mais voltarei a quando conseguia dizer algo importante,
Sem abdicar de uma integridade visível
Repetiram-nos a inconsistência
dos meninos que tinham fome,
Não parecia verde,...
Ao longe tudo era sugerido
em rosa escuro,
Um novo ano que rebolava das montanhas,
E o advento da persistência,
adivinhava-se em oitavas
de música muda,
Percebia-se mesmo na necessidade
de inventar o espetáculo da morte,...
Havia até à tua figura,
O que me sugerias nas noites,
em que assisti a tua madrugada,
Era qualquer coisa parecida
com anotações frias,
Razões de consciência intuitiva
Terror de gostar de coisas líquidas,
De te dizer que o dia é uma torneira aberta,
E um beijo leite que cheira mal,
E nunca se deve dar às crianças,...
Terror de me vestir assim tão amarelo,
Porque o que quero é passar despercebido,
E não sou tanto assim a linha infinita da razão,...
A minha barreira do som está aqui,
Onde não os ouço,
Os gritos desordenados da aflição
Quando disse que me recordava de ter partido,
Os pormenores já falham,
Sei que haviam uns primos,
Pouco os conhecia,
E o fumo de tabaco levava-a para dentro e fora da sala,
E a mesa com copos dispostos sem nenhuma ordem,...
Liam-se escritores desconhecidos,
E uma nota só de música de câmara esgueirava-se pelos beirais das janelas do bairro,
Sentia o medo possível,
E também a raiva possível,
Com a lição estudada de animismos por entre todo aquele ressentimento,...
Seria um texto sem fim o que descrevesse aquele cenário,
Enquanto lá fora a chuva prendia a vontade de resignação
Mais 32 vezes,
O mundo gira só o suficiente para que não enlouqueças,
É um número exaustivo,
Arredondado,
Desesperado mesmo,
Lembrei-me dele quando escrevia a parte final de um sonho,
No rebordo da mesa de todos os dias,
A do café da solidão,...
Sinto que o que sou hoje,
Me desaloja do que fui,
Capaz de escrever,
Desvendar em poemas as fraquezas que assumia,...
Hoje são as tais 32 vezes,
Que o mundo gira sem que isso,
me tire a maldade de voltar a ser,
inodoro
...continuo com a obsessão de que sei escrever, quando na realidade o que me move é sublinhar os semi-círculos das letras curvas. Do ‘O’, é num tiro que passo a andar a escorregar nos balouços do ‘C’, com o consolo das ‘cedilhas’ ocasionais. Minto. Sei que dentro do ‘E’ está a reclusão que tanto procuro. Mas é tudo difícil de definir. Às vezes, quando as ideias me pesam menos que a morte de um sentimento, refugio-me no 'X'. Ás vezes, é tudo o que me resta sentir que a existência se resume à interdição de momentos, à verdade da finitude de um respirar.... E tudo permanece na mesma obsessão. A de que sei fazer o que na realidade, é uma prisão
Uma rua perdida,
Algumas moedas,
Se bem me lembro deixaste equivocado um prenúncio de poema,
Eram dois personagens,
O homem anafado,
Resistido no conformismo,
A mulher desvirtuada,
Com uma missanga perdida de beleza nos olhos,
Indivisível e reprovadamente só,...
Tinhas decretada proibida a adulteração,
A ida em transportes desta que seria,
Talvez,
A tua última divergência,...
Nada mais havia a dizer do que a luz apagada,
E um sono que amanhã traria o anoitecer do desconforto,
E o zero criativo
havia um dia,
ou houve dois minutos,
mais ou menos,
em que me pareceu correto começar
a pensar sobre o ladrar do tempo desalmado,
e como sabia mal perder o
calor prensado das pessoas,
e o bem querer,
sobretudo,
sentir que quem traz tudo isto
debaixo da pele,
se chama morte,...
e então lembrei-me de coisa nenhuma,
de como sabe bem deixar correr os
dedos,
até que se olhe para a rua,
e as pessoas surjam travestidas de
árvores,
esquálidas,
mas confiáveis,...
por isso me fio na revolta
dos desejos que ainda nem vieram
O disco virado lentamente no prato,
Recebido assim o silêncio,
Seria como uma música inapelável,
Duas pessoas como as últimas do mundo,
Consideravam um pas de deux inevitável,...
Um caminho de rochas era o cenário,
Recordo-me que por ali tínhamos passado,
E estreitávamos o caminho com medo da queda na profundidade do pensamento,
Da linhagem pura,
Da ideologia da solidão,...
Um som sumido subia nos ares,
Como rodapé desta análise a um momento
Às vezes a sensação oca de ser permissivo,
Outras é Janeiro lá fora,
E chove tanto que os limites da nossa indiscrição sobem um nível,
Até ao desespero,...
Resta-me ser espontâneo,
E soltar a criatividade num sentido do nu gratuito,
Da indecência permitida,
Do homem que se trabalha a si próprio,
Para consumar a solidão indesejada num copo cheio,
De seiva de mulher,...
Começa mais
este dia oco,
e de linhas turvas
