Ela perguntou o que era o passado,
A carne mal cortada,lá fora desligam as luzes,
é uma bola irregular que
se forma,
em cima de um mundo desnivelado,
imutável,
que fala o suficiente por entre espinhos
que,
perfazem o sangue suficiente nas
mãos dos que partem,...
cá dentro é novembro,
um vento assobia por entre
as parcelas da ausência,
e irrefletido,
a esquecer-se aos poucos
Soube quando te trouxe para casa,
Que eras nos intervalos da areia que cobria a entrada do meu quarto,
Um resvalo,
Um gomo da idade vetusta de todas as memórias,
Que me doíam só para lá da porta do único sitio que tinha para descansar,...
Queria preservar-te,
Atribuir ao teu corpo lugar de pupilas curiosas,
na estante de livros mudos daquele lugar,
E tentei-o,
Com dezenas infindas de recitares mudos de poesia,..
Só me apercebi de que o som já me impressionava mais que o amor,
Quando envelhecido recusei a juventude do teu tocar
Seja lá o que isso fosse,
Escrever bem,fomos escutados a desfazer pó
em cima dos pratos,
postos na mesa do jantar,
arejava-se a sala o possível,
suspeitavam-se das lágrimas incrédulas,
que empastavam não só os nossos olhos,
como o lacrimejar dos infelizes
da hora certa,...
anoto a imprecisão com que o medo,
se instala nos intervalos
disto tudo
Há pedaços,
Pequenos pedaços,
Pedacinhos,
Eu diria indecisões,
Tudo intermitente no canto de uma sala,
O resto escurece o campo de visão,
Uma hipótese provada no meio do vazio,...
Arco certo do declínio,
Feito com tremores,
Tanto frio,
A solidão enriquece,
A pobreza inocenta,
A velhice transforma,
Até tudo ser escuro
Infelizmente é
Um poema a crescer,o teu respirar,
compassado,
confundia-se com a vastidão
de uma praia,
só nossa,
observava-te à medida que me sentia
perder no barulho,
intensivista,
do desdobrar das ondas nas
rochas lambidas pelo tempo,...
tudo era nosso,
o lamento suicida da gaivota,
o fio de fumo que,
no horizonte,
Insinuava-se no final do côncavo
do espaço,...
na maior posição fetal que
conseguia,
enrolava-me sobre mim mesmo,
absorvido pelo
teu sono desperto
sim continuo a escrever,
as mãos doem-me,
No andar de cima morou o homem das promessas vãs,
Ao meu lado,
A resignação assentava arraiais sem dar os bons dias,
Sem sequer fazer da noite um manto para se abrigar do frio geométrico que caraterizava aquele sítio,...
A minha reserva de força,
A fruição,
O que me descreveu nos momentos em que soletrámos as novas formas de amor,
Talvez já não exista,
Só sei ainda o meu nome e pouco mais
ao desiludir-me com a frustrada tentativa
As suas contas telefónicas por vezes
Excediam a página,
Alcançava a mão sempre que mais qualquer surgia para falar,
Sobre os desejos expressos em tons escuros,
Naquela voz de ébano,...
Decidiu falar menos,
E aprisionou a voz em madeira de pinho,
Ia remeter-se a um silêncio metálico para sempre
da rua viam-se as reticências,
hesitava-se tanto e tão pouco,
que os reposteiros dissipavam-se
a olhos vistos,
soava mal qualquer elite que ali
se prostrasse,..
eram do povo,
foram da resolução mais simples do ser,
as estórias todas daquele sítio,
que não tinham cheiro,
só postura,
ser,
dispensa de elogios à retidão,....
se chovesse,
prometiam-se músicas sem sentido à janela,
murmuradas e desditas como só a
pobreza consegue,
se fizesse sol,..
ali não havia sol,
por isso acabou sem renúncia,
esta indecisão
achava que por vezes os ponteiros do
relógio lhe contavam estórias,
sem 'h',
das que resultam em lágrimas inocentes
a rolar,
e a esconder-se na ruga transversal
que acaba no canto da boca,...
assumia que tudo na vida era
bom,
não havia encontros vazios,
pessoas a faltar à palavra,
ou até barcos que se liquefazem
no horizonte sem legado,...
enquanto isso,
dormia com a música
pensar que posso descer,
onde há faces que se escondem
de uma mentira,...
içar bandeiras e ver como
há olhos que nadam,
a braçada solta,
e se desviam de tudo
o que concebo como normal,...
deixar de reescrever esta cartilha,
surge como a fatalidade necessária,
para parar todo este surrealismo,
que me transforme no Dali possível,
se de tudo quiser que haja a pintura
que fique para sempre
