A loucura,
Um prato assim de comida fria,
Estava a ouvir a minha mãe. É difícil, porque ela já nem viva está. Mas juro que sim. A voz arranhada, maltratada pela doença. A carinhosa com que sempre me acompanhou, e nunca me deixava ficar mal. Sentia-a acariciar-me o rosto, com os dedos de pele mediamente áspera que eu sentia como conforto. Falava-me da ingenuidade. Do sol por entre as cortinas da sala, e de como ele recita poemas, se lhe pedirmos educadamente.
Eu sei que ela já cá não está. Mas ainda me agrada. Ainda me conforta. Ainda me acalenta as saudades, como um bichinho normal que até devemos deixar que nos roa.
E reincide,
Agnóstico,
Molhado em suor,
Maduro,
O desejo de te desenhar,...
A mão resvala,
A vista falha na confiança,
Mas será um traço tratado,
Firme e musical,....
Com o corpo azulado,
Olhos escuros
antes da cor surgir,
E alma,
Deitada,
A ler Baudelaire,
A espreitar a madrugada,
Mas lá,....
Ao custo indefeso
do toque
Daniele Huilet e Jean Marie Straub, filmagem de 'Crónicas de Anne Magdalene Bach (1967)
Esperar as melhoras,
Ver um corpo que diz cores,
E a luz a filtrar os despojos do escuro,
A clamar terror,...
E palavras,
Numa alameda de silêncio,
As coisas escritas arredondadas,
Até parece que com esteiras nos extremos,...
E o corpo que se afasta,
Não vai voltar,
Deixou cores póstumas,
Mas acreditamos que vá ficar
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| Last ruins of a future Marvin Brutus |
Onde, perguntei lhe sem saber a resposta...
O silêncio intrigava me. Olhos insatisfeitos, que diziam histórias sem soluções e sem personagens.ele esforçava se por contrariar isso, dizer das pessoas o que fosse possível, nem a mais nem que as deixassem como menos.
Preferiu, durante muito tempo, nem dizer como se chamava. Apenas que soubessem que não tinha família, entes queridos. Deixara pessoas a quem desejou bem, algures onde o mundo tinha perdido o sentido e a beleza. E continuava sem saber a resposta. Apenas que lhe perguntava desinteressadamente várias coisas.
E em troca tinha apenas o silêncio total, e despido de preconceitos
correr para onde?,
se é escuro,...
o desenho não se entende,
não há caminho de todo,...
e apenas uma breve música,
um assobio inofensivo,
nos convida para onde ir,....
mais vale um sumário,
e um homem de braços
cruzados,
e esperar,
um inocente vai
agradecer-nos
Ninguém foi ensinado a concentrar um olhar,
Uma decisão,
Um passo para longe da segurança,....
São compras de impulso,
Como levar um pano sem cores de uma banca de uma idosa sem nome,
Ou trocar de alma perante o diabo na rua,...
Ensinados estamos a mentir,
Como se as horas nos acrescentassem,
Em vez de termos o Yves Montand de estimação,
A impedir-nos de saltar da janela agora,
E pôr a rua a falar de nós uma última vez
Via onde as coisas enegreciam,
E o céu ficava sujo,....
Estávamos vestidos de malte,
Mas a garganta seca impelia que prosseguissemos,...
Só se viam restos de comida apodrecida,
E o céu escondido atrás de nuvens amarelas,...
Éramos muitos,
Sem pavor de parar,
nem vontade de ser diferentes,...
Tudo desabava,
Mas a ideia,
A luz do momento e o apetecível da ideia,
Já se viam pra lá
dos montes envelhecidos
Nao implicava esforço. Apenas um rosto intacto, incólume de expressões e desalento. A vontade de ouvir. Perceber que a sucessão de manhãs de chuva, não faz o desalento de um homem, mas é apenas a fatalidade de um mundo finito que tem tanto de autofagico, como de pai que devora as suas próprias criações. E também ajudava gostar de cores. Preferir a neutralidade do branco, mas defender que uma emoção perdida, pode estar em movimentos conformados, mas ainda assim felizes, de lavar uns quantos morangos. Expressarmo-nos na intensidade daquele vermelho. Olhar para o lado, e esboçar um sorriso com as verduras acondicionadas num cesto de vime. E findo este senso de rotina, dar uns passos, abrir de par em par as cortinas de seda envelhecidas, mas ainda funcionais da cozinha, e deixarmo-nos perder naquele azul de céu que sempre lá esteve. Desde o início dos tempos que é um amparo de anseios, a explicação de alegrias. Está lá. É esta a verificação, e a possível desilusão aconchegante da condição humana. Aqui explicada de forma sucinta, mas empenhada, verificando que entretanto a inevitabilidade da chuva já veio.
Não se pode fugir de mim,
de ser dia,
de querer andar com nós múltiplos
na garganta,….
e o ar em vez de estar dentro,
dá-me a mão,
por um caminho de lajes
acizentadas abaixo,…
não deixo que fujam de mim,
e pronto,
sirvam-se deste irregular,
sem rosto e com duas mãos,
escrito quando anoitece,...
e já não vale fingir ter outras
idades,
outros nomes de batismo,
e mais livros para depurar
Nao tinha,
mas o compromisso,
Ser meio de cada noite,
e a voz ser o ultimo atributo que deixo desligar,
Faz-me obrigar a estar de olhos abertos,....
E há um pouco de kafka,
Um choro de pre metamorfose em falar assim,...
Deixando para tras a consciencia,
A canina consciencia que nos fideliza à sombra de um outro eu,
Ja desaparecido,....
E é tanta madrugada a pensar assim,
Que dói,
Magoa,
Arrasta nome e precisao de nós mesmos pela lama,
A ponto,
De o sono ser a melhor e mais fiel amante,
Que os olhos fechados nos trarão
Talvez maresia,
Um vento puxado a ferros,
Que desilude o pessimista,
Incentiva covas desordenadas,
No bairro dos doze irrefletidos,....
Sim,
Um odor tal a sereia,
Que faça desembocar no amor a reprimida indecisão da liberdade,...
E em cada canto dos desalinhados,
Plante flores mortas do fundo do oceano,
Obrigando à ascensão meteórica de tudo o que,
As gargantas mudas seguram,...
E depois,
A valsa sem som de um entardecer a meio sol
Um homem endireitado,
Encovado,
Tenta reverenciar a estatua do fundador,...
Chove,
Não há mais tempo para a memoria,
So choro,
Lágrimas perdidas no adensar de gotas de chuva,....
O dia muda,
O momento perde-se,
O homem abraça o que vier,
E cores encorpadas desnudam o céu
(José Saramago fala sobre a melancolia)Ando a jogar ao stop,
Vai pedra,
Regressa sem voltar,
As loucuras ficam pelo caminho,
E a zombar, a zombar,....
Algures,
A presença solta de um aceno,
Olho pro gato,
E a luz, e a luz,...
Sem sentido,
O que me diz a palavra,
País, sinceridade, nome, alimento,...
Ganhei,
Foi só o stop,
Peçam a palavra que repetimos
Quando eu a quero,
São flores que almejo,
Tanta verdade em cima desta cama,
Com anseios,
Nós os dois feitos previsão,....
Se a quero,
Os meses correm na mesma cadência da chuva,
E os pés conseguem desenhar o caminho,
Ainda antes de a noite,
se entrosar com as nossas peles,....
E por muito que falte,
O destino chega antes da decisão final de descoberta
Como se posicionava para os conflitos,
As brechas na rotina,
Achava o pior de discussões fortuitas,
Virulencias gratuitas que mostrassem o pior das pessoas,....
Mas iria sempre haver força no seu âmago que a impulsionasse,
Para a auto defesa,
O escalar da condição humana que não conhecia limites, ...
Era só uma mulher,
Conhecia-se apenas como tal,
A querer sobreviver
ao fim de contas,
as mesmas vontades
A noção de que começa qualquer coisa,
Reparava no tom de voz pausado mas firme,
Um tremor quase imperceptível na forma como as poucas palavras,
Se pronunciavam encadeadas,....
O sentido era duvidoso,
Mas a postura corporal ajudava a perceber de onde tinha vindo,
Uma pessoa receosa,
Sofredora,
Mas interessada em passar de uma conversa fútil mas acolhedora,
Para talvez o contacto corporal,
Uma aproximação de teor e explicações por definir,....
Sentia-se desafiado,
Com vontade de se enlear numa dança sem nome,
Mas com uma verdade de sentido crescente
Morreu,
Não morreu estava ajoelhada,
As mãos encarquilhadas,
Uma ladainha impercetivel como um fio de névoa,
Lia-se misturada com a névoa da manhã,....
Estava perdida,
Depois de deixar de ser mulher,
Deixara de ser borboleta,
Saber voar,
E ter esperança,
Não necessariamente por esta ordem,....
E achava-se rendida,
Destino próprio de uma vulgar mulher,
Não definitivo,
Mas provisório
De: Dorothy Bohm
Às vezes a escuridão,
Pintar mal a sombra de um prato de comida,
Aquele choro abafado por a noite não acabar,
Às vezes são o peso que o nosso corpo desequilibrado,
Não sabe suportar,....
E a prova de que é assim a forma certa,
De se ignorar este e todos os sóis,
Está redigida numa carta velha,
Envelhecida pelo desprezo e silêncio,...
Passo-a de mim para ti,
À espera da verdade
nunca me foi pedida,
a data,
o nome esquecido
dos homens,
saber se eram velhos,
tinham o amor tatuado
nos dedos,
como expressavam raiva,
e dormiam a sono solto em noites de cinzel,….
Esperava que sim,
tudo apontava para o silêncio,
mas pus-me a olhar para
o vazio,
lágrimas desprendidas,
e braços pesados
sem idade
A noite está cheia de amêndoas,
Frutos e coisas duras,
Razões para que a boca doa,
E aqui fiquem só noite e dores,...
Dores e senso comum suficiente para,
O silêncio se manter o tempo que for necessário,....
Dar de corpo,
O que explicámos ser o que magoa,
Talvez seja isto que descrevo,....
E por isso fiquemo-nos como estamos,
A ideia é evitar dores no ar,
E no tempo todo que nos sobra
Se alguma trama,
Um deslize,
Um sublinhado menos intenso,
Se nos perguntarem se falhar,
Será o cataclismo,....
O tempo deixará de encaixar como peças de puzzle,
Gritar vai deixar com certeza de servir de patamar de ascensão social,
E todos investiremos no silêncio,....
Um ruinoso,
Aplainado,
E com várias faces investimento na ausência de argumento,....
E de tudo sairá a vontade de perdoar,
Como parecia já a termos perdido
 |
| X Men, Days of the future past (2014) |
arrependi-me sempre das palavras,
Do que elas continham,
Do que se esforçavam
por não dizer,…
Prendi o meu senso comum,
aos arrendondamentos de uma frase,
à síntese de uma metáfora,…
Mas nunca me chegou,...
E havia água,
sempre,
para que a secura de voz
que se seguia se sentisse menos,...
mas o arrependimento
estava lá,
vestido,
despido,
oculto por chuva
suja,
desprendida de um céu sem idade
 |
| Haik kocharian, Over. New York, EUA |
Que vamos queimar esta noite,
Braços de filigrana,
 |
Quem dera que o azul,
Cor de esperanto,
O silêncio enegrecido,
Luvas de voz,
Corpos de luta,....
Quem dera que cores
fossem fala,
E o precisar desilusão explicada,...
Quem dera que
loucura se chamasse negro,
E a verdade palidez desiludida,....
Quem dera vires de longe,
E chamares te
vingança,...
Precisão,
Quem dera tudo o que não és,
E o que escrevo,....
Faça sentido como tempo,
Esmagado e inútil
É querer saber de um quarto escuro,
De contas por pagar,
De ser má pessoa,
Com frases curtas e desresponsabilizadas,....
Somos os outros de antes,
Os de cabeça estranha,
Que desconhecem o que está lá fora,
E fazem-no de propósito,...
Ser mais que uma promessa,
Que uma mesa quente e um copo rachado,
Ser um projeto de ficção,
Ser reduzido à previsão precisa de chuva,
Que nos reduz ao som de um canto escuro
Já tinha escrito sobre as cidades do interior,
Estava escuro,
Os olhos doiam a ponto de o sangue borbulhar,....
Mas era um nome como o meu,
Vulgar,
Desequilibrado,
O único da minha família que ali permanecia,....
Além de mim um estroina sem nome,
O avolumar de memórias dos que partiram,
E o desejo da minha parte de ser importante,
Representar algo,
Fazer valer a dor num pedaço de terra miscigenado,
E cheio,
Eu diria repleto
de dores no coração
Diziam que a dormir,
De olhos bordados de pérola,
Poeta Walt Whitman
Andei a ter umas ideias,
Sem esforço a decisão de partir acomodou-se,...
Maravilhas ocultas surgiram,
A explicar-me que a cobardia é algo natural,
Ponderado,....
Por isso nada do que tinha feito pareceu pesar,
Apenas a necessidade de mudar,
Ir para longe,
Experimentar tudo o que era infundado,
Até que restasse apenas liquido,
O que já tinha ouvido falar ser a aguadilha da alma
Charles Darwin | Fotografia © Museu de História Natural, Londres / Bridgeman Image
As vidas de tostões,
Precisas vozes,
Perdidos sons,....
Vitalidade perdida nos acentos,
Nas entoacoes de despedida,...
E volátil resta a presença,
Sem roupa,
Falta de palavra,
De despedida,
De tudo para uma nova vida,....
Para que a pobreza,
O desejo,
Um livro que resuma,
O que Seja o real anunciado como uma nova linguagem
Paris De:Gail Albert Halaban
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| Joshua Parkinson De: Elizabeth Bathory |
A propósito deste novo ano,
Estou assustado,
Ser inseguro não é uma opção,
É um fardo,....
A conversa de estar nu aos olhos de todos torna se real,
Há frio na rua,
E os medos existem para se enfrentar,
Mas cada passo fica mais pesado,
Há vontade mas não decisão,....
E nem os versos avulso,
Ajudam a preparar este resgate,...
Faltam tantos medos até,
Sermos mais velhos
Tanto deixado por dizer,
a permissão para partir,
um beijo desrespeitoso
e mortal,
sentimentos
dispostos sem critério,...
tudo merece explicação,
mas a voz sai deturpada,
estrangeirissima,
e quem observa analisa,
e conclui que não somos
deste mundo,….
apenas temos medo,
medo de acabar por
cima de um fogo que nos mate,
sem dor
