todos os poemas,
Quem lhes dera que amor fosse Paris,
E Paris fosse o vento que descarna a morte depois, |
| Excerto de carta de Óscar Wilde |
Havendo um rebite,
Algo tosco que nos fixe à vida,...
Havendo a vontade de falhar,
De escolher caminhos inocentes mas perdidos,
Havendo ser homem e mulher,
E querer um par de calças novo,
E um carro melhor que o outro que so nos merece um sorriso,...
Havendo a condição finita da humanidade,
Há também olhar em volta,
E querer saber que todos olham para cima e têm telha,
E que se alegram com o bêábá dos rebentos,
E que há que chegue para ir dormir sem fome,...
Havendo isso,
Livre é melhor que o medo,
Livre supera os receios
Livre é uma cama onde dormimos,
Sozinhos e bem com o nosso espírito
Parece-nos demasiado,
o sonho,
sorrisos descoordenados,
movimentos de criança insolente,….
resumir tudo numa apologia
desorientada do silêncio,
discordamos,
defendemos a legalização do teor
comiserante do discurso,…
o ser humano não pode,
não deve,
nunca conseguirá aspirar à felicidade,
temos literatura publicada sobre isso,…
e não toleraremos exceções à regra,
anónimas como aparentas ser
 |
| Farol Pigeon point Califórnia, EUA |
Todas acabariam com as palmas das mãos a arder,
O desejo,
A vitória sobre quem aparece de noite sem corpo e sem nome,...
Por cima de tudo iriam passar,
Até confirmarem o reconhecimento válido pela admiração,
Pela condescendência dos que ignoram para desprezar,...
E elas dariam de si mesmas o indispensável,
A ponto de testarem o fogo,
A resistência à dor,
Ao passar do tempo,....
E doridas,
Diminuídas no toque mas não no sentir,
Abririam a porta a uma nova era,
De amor sensorial
Risco da parede,
Oblitero a brisa que me invade a casa,
Faço o que tiver de ser,
Mas os momentos serão meus,...
Haverá um diário,
Escrito com entradas imprecisas,
Algumas desnecessárias,
Com citações de filósofos desencontradas do espaço,
E necessariamente de cor diferente do tempo atual,....
E posso andar por cima de nuvens,
Fazer em sentido figurado uma revolução de anátemas,
Mas vou sentir-me melhor,....
Outra pessoa
Esperei pela voz,
O silêncio foi de esquadria em momentos de virtude,....
Homens feitos a lamentar,
Mulheres de ventre vazio mergulhadas,
No não ter nada para dizer,
Nao ter caminho para caminhar,...
E a voz veio,
Inofensiva,
Aperaltada como inocência,...
Sem que para uma loucura correspondesse o real,
O dia que corria,
As pessoas que envelheciam,...
E entretanto,
Já era uma noite vinda,
A rir-se da morte
 |
| "Sentinels" De: Anna Tuomisalo Tirado daqui |
Nós pelas vitórias,
Dos Nós dos dedos,
Não há um sítio exato para nós,
Pedem que sejamos referências,
Que deixemos que chova nas nossas palavras,
Nos nossos atos,....
E resta assim que nos amemos,
Sim para resolver o que parece incerto,
A respiração irregular,
O ter corpo sem ter,
A pertença em sítios que não estão nos livros,
Amemo-nos,
Corpo com corpo,
Livro com livro,....
Imperfeições no chão sujo,
E deixar que chova,
Seremos um do outro e para os outros assim
 |
| Spirited away De: Hayao Myazaki (2001) Tirado daqui |
e se fosse assim,
dois a dois,
um coração farto de ler,
olhos que persistem em bater,
um livro que se escreve sozinho,
sem o personagem oval,
que caiu do muro,...
e se fosse como sonhamos,
a prova dura de um multiverso,
realidades e realidades
que não se explicam,
sentem-se e debitam-se,
com a ferocidade de uma
tareia dada por vergonha,....
e a psicose de duvidar,
esquecer tudo,
duvidar tudo,
até que o olhar aceite regressar
 |
| Bothersome beast Comforting friend |
Uma mão deformada,
Derme, epiderme,
Da hipoderme vem,
O osso retorcido,….
querer mutilar,
Deixar marca de um ódio,
Sem idade,
Transcrito com caligrafia trémula,
Desnecessária,….
e somos os sem idade,
Os que ficam da conversa,
Para que,
O ódio regresse,
De outro ponto deste,
Mundo retorcido
 |
André 3000 e Kate Moss para a revista Rolling Stone (2004) Fotografia de Mário Sorrenti |
Eu gostava de escrever. O apelo estava lá, independentemente da hora do dia, da disposição. Das experiências que ia adquirindo à medida que vivia uma vida de escusa a obstáculos. Mas deixei de gostar. Preferia agora fazer tostas. Experiências diferentes, eu sei. Não me perguntem porque deixei de querer criar. De pôr personagens à frente de rotinas desnecessárias. Simplesmente aconteceu. E agora sinto que não consigo mais voltar atrás. Contento-me em sentir o pão a queimar. A evitar fios escuros de monóxido de carbono a sair de torradeiras. E muitas vezes a deitar fora verdadeiros pedaços de carvão, que outrora foram irregulares porções de trigo ou centeio, que tinham passado por um forno, algures, antes de chegarem às minhas mãos. Não tostava para ninguém. Resolvi faze-lo apenas para mim. Apreciava o momento de solidão, como já disse. A escrita, apesar de ser um ato puro de contrição, atira-nos por essência para os braços do mundo. Ao contrário de tostar. É pessoal, intransmissível. Banal, com todo o sentido de vulgaridade que isso traz. E agora, acho que ficarei por aqui até, se calhar, me cansar disto...
Às vezes há abraços,
Os de amigos imaginários,
Os que me dizem quando chove,
E se soluça tanto por ausências que nem entendemos,....
Às vezes esses abraços inocentam,
Os culpados,
Quem espera atrás de portas por simples desenhos de amor,....
E agora,
Que sei isso e me apercebo da falibilidade de demonstrações como estas,
Vou terminar os contornos do melhor abraço que souber,
Terei de o desenhar para sair perfeito
 |
| Fireflies De : Emanuela Cau Tirado daqui |
 |
| De:Ride, ride now |
As dores,
O que se desenha das dores,
A vocês meus irmãos,
Já não se servem cervejas frias,...
Chorem antes em silêncio,
E há o que se crava nas vossas costas,
Envergonhadas de chibatada e desprezo,....
E o que vos contaram é verdade,
Voa-se quando se tem de voar
Encolhe-se o orgulho,
Finge-se notar a presença de um tempo que em si confunde,
Entristece até,....
E permaneçam assim entrevados no medo,
As gargantas não irão secar,
E as dores porventura nem vão prever novo tempo
E vais correr,
Entre os desalinhados,
Os infindos,
As vozes estranhas,
As fugas a abraços indesejados,
A irritação de sons nasalados mal pronunciados,....
Corres sem destino,
Mais depressa que a verdade,
Que a mentira matada e morrida,
Saltas por cima de bocas,
Anuladas e outrora ferozes,...
E quase no destino,
Uma queda violenta,
A súbita presença notada da gravidade,
Trava-te a fuga,...
E a finitude do que desejas,
E podes esperar,
Ressurge escorreita
 |
| On the dune De: Félix Tobeen (1914) Os olhos que ardem, A fé que desaparece, Não deixam pena para um corpo vincado, Desolado,.... Chamo-me silêncio por dizer isto, Não tenho idade, Inocento-me do pecado onde ele existe, E os passos provam-no, As dores de um corpo desaparecido, Sublinhado,.... Espero por um novo tempo, De livro aberto, Receoso do vento, E a esperar pelo fim dos mundos,.... Eu sou findo, Indesejado, Sem Deus e ansioso por novas loucuras |
só posso assim,
abeirar-me do que frutifica,
dizer de uma ideia tantos contrários,
do contrário do ar
a noite em branco,
com o sofrimento que
nos vai queimando as extremidades,....
e saber de outros,
de tantos outros,
como nos odeiam,
nos desejam o
pouco mal que sabem
conceber,
e de mim exigem o mesmo
que conseguem dar,....
o pouco,
nada mesmo
que se escreva
De: On the beach at night alone (2017)
Desci das palavras sonhadoras,
Havia um peito a doer,
Dois olhos sonhadores e descontrolados,
E o corpo dorido mas experiente,
Capaz de experiências que se explicavam a si próprias,...
A espera,
O que o tempo me dava sem critério,
Tinha pessoas dentro,
Analogias de passados díspares,
E futuros sem nome nem idade,....
E o caminho que se me fez,
Tirava do céu nuvens desfeitas,
Que se me ofereciam como o alimento de uma vida,...
A forma como prosseguir,
Sabendo que no fim de um caminho discrepante,
Estariam os que já tinham estado das outras vezes iguais a estas,
E agora esperavam por mim
A loucura,
Um prato assim de comida fria,
Estava a ouvir a minha mãe. É difícil, porque ela já nem viva está. Mas juro que sim. A voz arranhada, maltratada pela doença. A carinhosa com que sempre me acompanhou, e nunca me deixava ficar mal. Sentia-a acariciar-me o rosto, com os dedos de pele mediamente áspera que eu sentia como conforto. Falava-me da ingenuidade. Do sol por entre as cortinas da sala, e de como ele recita poemas, se lhe pedirmos educadamente.
Eu sei que ela já cá não está. Mas ainda me agrada. Ainda me conforta. Ainda me acalenta as saudades, como um bichinho normal que até devemos deixar que nos roa.
E reincide,
Agnóstico,
Molhado em suor,
Maduro,
O desejo de te desenhar,...
A mão resvala,
A vista falha na confiança,
Mas será um traço tratado,
Firme e musical,....
Com o corpo azulado,
Olhos escuros
antes da cor surgir,
E alma,
Deitada,
A ler Baudelaire,
A espreitar a madrugada,
Mas lá,....
Ao custo indefeso
do toque
Daniele Huilet e Jean Marie Straub, filmagem de 'Crónicas de Anne Magdalene Bach (1967)
Esperar as melhoras,
Ver um corpo que diz cores,
E a luz a filtrar os despojos do escuro,
A clamar terror,...
E palavras,
Numa alameda de silêncio,
As coisas escritas arredondadas,
Até parece que com esteiras nos extremos,...
E o corpo que se afasta,
Não vai voltar,
Deixou cores póstumas,
Mas acreditamos que vá ficar
 |
| Last ruins of a future Marvin Brutus |
Onde, perguntei lhe sem saber a resposta...
O silêncio intrigava me. Olhos insatisfeitos, que diziam histórias sem soluções e sem personagens.ele esforçava se por contrariar isso, dizer das pessoas o que fosse possível, nem a mais nem que as deixassem como menos.
Preferiu, durante muito tempo, nem dizer como se chamava. Apenas que soubessem que não tinha família, entes queridos. Deixara pessoas a quem desejou bem, algures onde o mundo tinha perdido o sentido e a beleza. E continuava sem saber a resposta. Apenas que lhe perguntava desinteressadamente várias coisas.
E em troca tinha apenas o silêncio total, e despido de preconceitos
correr para onde?,
se é escuro,...
o desenho não se entende,
não há caminho de todo,...
e apenas uma breve música,
um assobio inofensivo,
nos convida para onde ir,....
mais vale um sumário,
e um homem de braços
cruzados,
e esperar,
um inocente vai
agradecer-nos
Ninguém foi ensinado a concentrar um olhar,
Uma decisão,
Um passo para longe da segurança,....
São compras de impulso,
Como levar um pano sem cores de uma banca de uma idosa sem nome,
Ou trocar de alma perante o diabo na rua,...
Ensinados estamos a mentir,
Como se as horas nos acrescentassem,
Em vez de termos o Yves Montand de estimação,
A impedir-nos de saltar da janela agora,
E pôr a rua a falar de nós uma última vez
Via onde as coisas enegreciam,
E o céu ficava sujo,....
Estávamos vestidos de malte,
Mas a garganta seca impelia que prosseguissemos,...
Só se viam restos de comida apodrecida,
E o céu escondido atrás de nuvens amarelas,...
Éramos muitos,
Sem pavor de parar,
nem vontade de ser diferentes,...
Tudo desabava,
Mas a ideia,
A luz do momento e o apetecível da ideia,
Já se viam pra lá
dos montes envelhecidos
Nao implicava esforço. Apenas um rosto intacto, incólume de expressões e desalento. A vontade de ouvir. Perceber que a sucessão de manhãs de chuva, não faz o desalento de um homem, mas é apenas a fatalidade de um mundo finito que tem tanto de autofagico, como de pai que devora as suas próprias criações. E também ajudava gostar de cores. Preferir a neutralidade do branco, mas defender que uma emoção perdida, pode estar em movimentos conformados, mas ainda assim felizes, de lavar uns quantos morangos. Expressarmo-nos na intensidade daquele vermelho. Olhar para o lado, e esboçar um sorriso com as verduras acondicionadas num cesto de vime. E findo este senso de rotina, dar uns passos, abrir de par em par as cortinas de seda envelhecidas, mas ainda funcionais da cozinha, e deixarmo-nos perder naquele azul de céu que sempre lá esteve. Desde o início dos tempos que é um amparo de anseios, a explicação de alegrias. Está lá. É esta a verificação, e a possível desilusão aconchegante da condição humana. Aqui explicada de forma sucinta, mas empenhada, verificando que entretanto a inevitabilidade da chuva já veio.
Não se pode fugir de mim,
de ser dia,
de querer andar com nós múltiplos
na garganta,….
e o ar em vez de estar dentro,
dá-me a mão,
por um caminho de lajes
acizentadas abaixo,…
não deixo que fujam de mim,
e pronto,
sirvam-se deste irregular,
sem rosto e com duas mãos,
escrito quando anoitece,...
e já não vale fingir ter outras
idades,
outros nomes de batismo,
e mais livros para depurar
Nao tinha,
mas o compromisso,
Ser meio de cada noite,
e a voz ser o ultimo atributo que deixo desligar,
Faz-me obrigar a estar de olhos abertos,....
E há um pouco de kafka,
Um choro de pre metamorfose em falar assim,...
Deixando para tras a consciencia,
A canina consciencia que nos fideliza à sombra de um outro eu,
Ja desaparecido,....
E é tanta madrugada a pensar assim,
Que dói,
Magoa,
Arrasta nome e precisao de nós mesmos pela lama,
A ponto,
De o sono ser a melhor e mais fiel amante,
Que os olhos fechados nos trarão
Talvez maresia,
Um vento puxado a ferros,
Que desilude o pessimista,
Incentiva covas desordenadas,
No bairro dos doze irrefletidos,....
Sim,
Um odor tal a sereia,
Que faça desembocar no amor a reprimida indecisão da liberdade,...
E em cada canto dos desalinhados,
Plante flores mortas do fundo do oceano,
Obrigando à ascensão meteórica de tudo o que,
As gargantas mudas seguram,...
E depois,
A valsa sem som de um entardecer a meio sol
Um homem endireitado,
Encovado,
Tenta reverenciar a estatua do fundador,...
Chove,
Não há mais tempo para a memoria,
So choro,
Lágrimas perdidas no adensar de gotas de chuva,....
O dia muda,
O momento perde-se,
O homem abraça o que vier,
E cores encorpadas desnudam o céu
(José Saramago fala sobre a melancolia)Ando a jogar ao stop,
Vai pedra,
Regressa sem voltar,
As loucuras ficam pelo caminho,
E a zombar, a zombar,....
Algures,
A presença solta de um aceno,
Olho pro gato,
E a luz, e a luz,...
Sem sentido,
O que me diz a palavra,
País, sinceridade, nome, alimento,...
Ganhei,
Foi só o stop,
Peçam a palavra que repetimos
Quando eu a quero,
São flores que almejo,
Tanta verdade em cima desta cama,
Com anseios,
Nós os dois feitos previsão,....
Se a quero,
Os meses correm na mesma cadência da chuva,
E os pés conseguem desenhar o caminho,
Ainda antes de a noite,
se entrosar com as nossas peles,....
E por muito que falte,
O destino chega antes da decisão final de descoberta
Como se posicionava para os conflitos,
As brechas na rotina,
Achava o pior de discussões fortuitas,
Virulencias gratuitas que mostrassem o pior das pessoas,....
Mas iria sempre haver força no seu âmago que a impulsionasse,
Para a auto defesa,
O escalar da condição humana que não conhecia limites, ...
Era só uma mulher,
Conhecia-se apenas como tal,
A querer sobreviver
ao fim de contas,
as mesmas vontades
A noção de que começa qualquer coisa,
Reparava no tom de voz pausado mas firme,
Um tremor quase imperceptível na forma como as poucas palavras,
Se pronunciavam encadeadas,....
O sentido era duvidoso,
Mas a postura corporal ajudava a perceber de onde tinha vindo,
Uma pessoa receosa,
Sofredora,
Mas interessada em passar de uma conversa fútil mas acolhedora,
Para talvez o contacto corporal,
Uma aproximação de teor e explicações por definir,....
Sentia-se desafiado,
Com vontade de se enlear numa dança sem nome,
Mas com uma verdade de sentido crescente
Morreu,
Não morreu estava ajoelhada,
As mãos encarquilhadas,
Uma ladainha impercetivel como um fio de névoa,
Lia-se misturada com a névoa da manhã,....
Estava perdida,
Depois de deixar de ser mulher,
Deixara de ser borboleta,
Saber voar,
E ter esperança,
Não necessariamente por esta ordem,....
E achava-se rendida,
Destino próprio de uma vulgar mulher,
Não definitivo,
Mas provisório
De: Dorothy Bohm
Às vezes a escuridão,
Pintar mal a sombra de um prato de comida,
Aquele choro abafado por a noite não acabar,
Às vezes são o peso que o nosso corpo desequilibrado,
Não sabe suportar,....
E a prova de que é assim a forma certa,
De se ignorar este e todos os sóis,
Está redigida numa carta velha,
Envelhecida pelo desprezo e silêncio,...
Passo-a de mim para ti,
À espera da verdade
nunca me foi pedida,
a data,
o nome esquecido
dos homens,
saber se eram velhos,
tinham o amor tatuado
nos dedos,
como expressavam raiva,
e dormiam a sono solto em noites de cinzel,….
Esperava que sim,
tudo apontava para o silêncio,
mas pus-me a olhar para
o vazio,
lágrimas desprendidas,
e braços pesados
sem idade
A noite está cheia de amêndoas,
Frutos e coisas duras,
Razões para que a boca doa,
E aqui fiquem só noite e dores,...
Dores e senso comum suficiente para,
O silêncio se manter o tempo que for necessário,....
Dar de corpo,
O que explicámos ser o que magoa,
Talvez seja isto que descrevo,....
E por isso fiquemo-nos como estamos,
A ideia é evitar dores no ar,
E no tempo todo que nos sobra
Se alguma trama,
Um deslize,
Um sublinhado menos intenso,
Se nos perguntarem se falhar,
Será o cataclismo,....
O tempo deixará de encaixar como peças de puzzle,
Gritar vai deixar com certeza de servir de patamar de ascensão social,
E todos investiremos no silêncio,....
Um ruinoso,
Aplainado,
E com várias faces investimento na ausência de argumento,....
E de tudo sairá a vontade de perdoar,
Como parecia já a termos perdido
 |
| X Men, Days of the future past (2014) |
arrependi-me sempre das palavras,
Do que elas continham,
Do que se esforçavam
por não dizer,…
Prendi o meu senso comum,
aos arrendondamentos de uma frase,
à síntese de uma metáfora,…
Mas nunca me chegou,...
E havia água,
sempre,
para que a secura de voz
que se seguia se sentisse menos,...
mas o arrependimento
estava lá,
vestido,
despido,
oculto por chuva
suja,
desprendida de um céu sem idade
 |
| Haik kocharian, Over. New York, EUA |
Que vamos queimar esta noite,
Braços de filigrana,
