E já noite encorpada,....

 Eles não eram daqui,

De roupas insinuantes mas desajustadas,
Arrastavam sombras disformes e grotescas,
Que o sol deste lado do mundo,
esfregava nas caras autóctones,...

Era fim de tarde,
Uma hora afundada em solidão própria,
Que brincava com a luz para desfazer em pedaços de calor insinuante,....

E eles apresentavam-se,
De silêncio em silêncio,
Mas com um saber de desilusão feito,
Experimentavam o volume,
A comida parca,
Os beijos entre vielas,....

E já noite encorpada,
Retiraram-se dos olhares de chumbo,
Talvez ali fosse sitio de lançar raízes 

                         Tirado daqui

Só uma sombra

 Não havia o que sobrou do restante,

Só uma sombra,
Dois ou às vezes três resquícios de uma ideia torpe,...

E no topo do entardecer,
Quando em cada ponta de uma mesa,
Levávamos adiante uma noção inovadora de comunicação,
Era subordinados aos sons do silêncio,
Amarrados um ao outro,....

Desanimados numa noção estranha de felicidade,....

E às vezes,
Com os cabelos soltos pela mesa,
Que contávamos histórias do passado que já fora nosso

                           Tirado daqui

De total descontrolo sensorial,....

 Mas o tempo,

Saber que se preenche ansiedades,
Um velho infiel é contrariado,
Saber que os espaços da pressão se desbastam com tanta vontade de que isto continue,....

E há as vozes,
Tantos gritos embrutecidos,
Desmaiados,
Num corpo de uma mulher,
Tudo se desmaia gradualmente desta forma,....

E o contrário de prazer,
De total descontrolo sensorial,
Vai-se gradualmente consumindo na noite impoluta,
Que surge da terra

                            Tirado daqui

Histórias de anonimato,....

 Dois corpos estranhos,

Desavindos,

Fora de época e de som,

Esperam-se à porta de um tempo que não existe,...

O olhar não irá para já cruzar-se,

Há cheiros enfáticos,

Saídos de uma página de livro por escrever,....

Histórias de anonimato,

Transparências que ambos recusam,...

Só está em causa partilharem caminhos,

O que não irá mesmo acontecer,...

O amor talvez,

Mas não agora 

                                                                          Tirado daqui

A sopa arrefece,...

 É difícil ser como nós,

A sopa arrefece,

A água é choca,

A cabeça dói e vamos a caminho de uma cena brechtiana,...

Não há ilusões,

Em linhas curtas como as que te deixo,

Cabe um ancinho sujo de terra,

A entrada de minha casa conspurcada pelo mal dizer,

O desvario,

A provável assunção do mal no próximo trovão que cair,...

Por isso ser como nós,

É o peso que falta para levitarmos acima da mediania

Tirado daqui

A VONTADE..

 Não era minha,

Uma carta extensa,

Dorida,

De autor até indefinido,...

Tornou-se até o motivo de conversa daquele círculo intelectual,

Porque diziam dela um Apocalipse,

A VONTADE extrema de agradar,....

Desconhecia-se mesmo de onde tinha vindo,

E lá fora amanhecia,

Como que se explicasse a si próprio um enigma sem idade e sem rosto 

                                                                   Tirado daqui

O instrumentista

 

Se o instrumentista ganhou espaço próprio,

Com músicas influentes,

Fáceis de compreender para os velhos que se recostam à sombra da morte,

Ele merece que o tempo deixe de ser um seu inimigo,...

Pode vencer as sombras da rotina,

Impor-se à menina inocente,

E à mãe angustiada,...

Ele o que espera por uma inocência como a da menina,

E foge da angústia de todas as mães,...

Que se ouça o instrumentista,

Enquanto os carros apitam,

Estrada abaixo

                         Tirado daqui

...um pedaço de chama da imortalidade

                              Tirado daqui

Como duvidas de mim? Agora que há sol. A luz custa menos a suportar. A minha verdade sempre foi da escuridão. E meu foi o reino da dúvida. Do obscurantismo. A tua nudez amedrontada. O espaço de um recato, de afrontas fáceis de suportar como a imortalidade numa noite, foram mitos que afastei com gestos subtis. Olhares vagos e hesitantes. Um mar que te apontava, sem sequer estar lá. Percebo que não sou uma pessoa seguida. Consecutiva. Há horizontes de um verão que morre mais intensos e confiáveis que eu. Mas, ainda assim, não mereço dúvida. Sou o reflexo de discursos consecutivos de neutralidade. E um dia, trouxe-te até um pedaço de chama da imortalidade, preso no coração de uma flor de beira de estrada que te colhi, e definhou à sombra do teu coração triste. Fui aberto à inocência. A livros e livros abertos que têm sido muito do nosso tempo juntos. Por isso, como duvidas de mim? Não me sugere nada o espaço enorme de dor que se avoluma entre nós, enquanto te sinto, fluida, a escapar-me entre os dedos....
 

Estava num plano alternativo

 Cuspia cobras pelos dedos,

Uma ideia breve,

Que provava o macabro da situação,....

Ele o inocente,

A pessoa resignada à vulgaridade,

O que lia e previa as desilusões,....

Era afinal diferente,

Tristemente diferente,

Mas uma pessoa que não encalhava na salsugem dos dias,....

Estava num plano alternativo 

De:Pascal Campion

                         Tirado daqui

Quando o dia ja se desfaz,..

 O medo de cada um tem roupas compridas,

E diz que a nossa casa vai arder,....

É um bicho silencioso que nos morde os artelhos,

Quando o dia já se desfaz,....

Um medo encorpado,

Alcoólico como um vício antigo e hereditário,...

O senhor Canales,

O velho galego que conheço desde sempre,

Está sempre a dizer-me que o encontrarei no centro da cidade,

Catatonico,

A precisar de hospitalidade,...

Talvez seja hoje

Tirado daqui

Que nao haja receitas de sono,....

 Nada de gestos novos,

Sinónimos de mudança,
A porta por abrir e um desânimo em vários idiomas,....

Quando me esperam resignado,
Eu sou o que assim,
Cheio de sofismas,
Com a roupa rasgada,
E destruído pelas veias sem cor,
Sei dizer o que devo,....

Ter gestos proselitos,
E a noção errada de um momento inexplorado,....

Que não haja receitas de sono,
Neste flanco de pessoa acomodada,
que agora é teu

                                Tirado daqui

As linhas mal paridas

                          Tirado daqui

Já não sei quando me contaram que as linhas mal paridas,

A aproximação suficiente a um livro mal escrito,

Se fazia devagarinho,

De forma hesitante,....

Falava penso,

 com um antigo e desapontado coletor de palavras,

Como o próprio gostava de se designar,

E deixei-o de sobreaviso que a conversa, poderia gerar algo semelhante a um poema,....

A desilusão era o abraço que aquele homem parecia ter,

Disse-me que tanto lhe fazia,

E recomendou cautela,

Acima de tudo método na escolha do que não se quer dizer,...

Mais do que previsibilidade em juntar ditongos bonitos,

Só para impressionar as pessoas com a sonoridade

Em que as pessoas são reservadas,....

 Avisem o dono desta história,

Já passa da hora de almoço,

E os amigos ainda não bateram à porta,

Como seria expectável,....

Admite-se que é um cenário idílico,

Num país distante,

Em que as pessoas são reservadas,...

Mas os amigos vão ter de vir,

Haverá com certeza um jogo de futebol para ver,

E falar de mulheres é sempre assunto,

Elevaria o nível desta ficção 

                         Tirado daqui

Effie Briest

De: Rainer Werner Fassbinder

1974

A hora é dos inocentes, ..

                                                                  Tirado daqui

Malgrado a eventualidade de uma dor,

De um dia a começar menos bem,

Ainda assim pensar adiante,....

Acariciar o gato,

Ver o café a desfazer-se em incenso,

E as memórias de dias inocentes,

A servir de marmelada no pão,....

Sai-se à rua desprotegido,

Mas tem de ser,...

A hora é dos inocentes,

E apoucados da sorte 

...o impossivel

 

                           Tirado daqui

Oferece-me o impossível,

Uma página de jornal com o amor inscrito,

Mais algumas visões de uma escrita impressiva,

Que crie personagens astutas,

Despreocupadas,....

Não precisa de fazer sentido,

É só uma porção de real aquilo que falamos,...

Quis ao mesmo tempo recordar e trazer à luz a memória desse impossível,

Que eu sei que existe,

E poderá estar anotado no bloco envelhecido de alguém no mundo

...nos resquícios da escuridão

                         Tirado daqui

Escultura de Susie Benes 

"From blood, wings" (2021)

Se a desilusão era cor,

e o amor atraso,

pensar desiludia quem esperava,…

e a presença da dúvida,

da mais triste das dúvidas

sobre o mais elementar sentimento,….

adiava a falta,

acentuava o desamor,

e fazendo com que nos resquícios

da escuridão,

restasse a plenitude do medo,

da essência humana,

de sentir apreensão,

por não poder ter,

o que não conhece

a correta maneira de afagar o sexo

 

                                                                       Tirado daqui

Depois de tanta coisa,

o profundo,

a correta maneira de afagar

o sexo,

a voragem do tempo

entornado na cama,…

depois de tanta coisa,

lamenta-se apenas a forma

como aconteceu,

nunca quanto demorou,

nem a precisa chama disso mesmo,….

e já não sei como prosseguir,

fazer com que as nuvens abram,

deixar de parte seja o que for,

e talvez optar pela mediania

E a luz é o nome,...

 a morada,

a rua desviada

do caminho,

traços irregulares

de lama,

e haver assim um

débito que nos apresentam,....

quando as sombras

nomeiam as dívidas que deixamos,

e a luz é o nome

apresentado por fora

das dúvidas,

e por dentro,

uma voz efusiva,...

o lálá das meninas

inseguras,

e assim deixar um livro

escrito,

até que alguém o leia,

sem entender

                        Tirado daqui

Hannah Kim

"I'll be there for you"

(2007)

....partimos rente ao mar

                           Tirado daqui

 Fuldmånelys over Frederiksborg

1861

pintura de Ferdinand Richardt 

E se fosse para a vida?,

Assim, de chofre,

Uma pergunta difícil num carrossel entornado,

Seja lá o que isso for,....

Falar amiúde do céu,

Como ele escurece e se avizinha da loucura,

Como é quando partimos rentes ao mar,

Pregando a inocência e inocentes de nós mesmos,....

A volúpia de isto não saber a nada,

Desgraçadamente a nada,

E ainda assim voltarmos ambos para mais,

Como se nos quiséssemos mais que a própria luz quer a sombra,...

É de refletir como a verdade,

Se pode esconder em

 palavras como estas

Há parcelas da Grécia antiga,..

 a história não é sobre viajar só,

desenhar riscos planos e desenquadrados

com o eixo do mundo,...

a história nem sequer participa nos teus sonhos

sobre homens influentes,

vestidos de talha dourada,

e que ouvem música desconexa e remisturada com o vento,....

a história é azulada,

há parcelas da Grécia antiga,

voltar de uma inocência filosófica,

e ainda assim agarrarmo-nos à vida,...

a história apresenta-se plana,

mesmo que o planeta se achate gradualmente,

e de forma dorida,...

é uma história anacrónica portanto,

e até invisível

                                                                           Tirado daqui

Dos fios de cabelo partidos,...

 Apesar de tudo,

Dos fios de cabelo partidos,

De não saber mais nada do que escuridão,

Das virtudes de um beijo em fotografias poeirentas,...

Que representam o passado de tantas formas diferentes,

Eu sou a posição do tempo,

Sou a mistura dos ventos insubmissos,....

Estou incumbido de um silêncio,

Mas sabendo falar sem palavras,...

Sou o que adormece na praia à chuva,

 Não me pesam metáforas invisíveis,

Sou a pessoa certa sempre em todos os lugares errados,..  

E escrever como porção de um livro que permanece por abrir,

Assusta-te,

Eu sei que ficas como a desconhecida deste impasse,

Mas serei sempre como,

O acaso quiser

                             Tirado daqui

Agostando a 30 de março

 Esperava que o mundo se fechasse sobre si próprio,

Num dia de frio,

Na mesa farta da solidão,

Quando tu o que lês,

humedece os olhos à espera de algo que não chega,...

Supunha-se dessa pessoa,

 que o nascer do sol lhe pesasse pouco,

Na escuridão ele afinal redige sem parar,

E até cria personagens,

 que se esfumam como a cacimba de uma madrugada,...

E ao longe,

Está desenhado o seu perfil,

Anoitece,

e ele ainda assim tarda em chegar

                                                                                 Tirado daqui