Esperava que o mundo se fechasse sobre si próprio,
Num dia de frio,
Na mesa farta da solidão,
Quando tu o que lês,
humedece os olhos à espera de algo que não chega,...
Supunha-se dessa pessoa,
que o nascer do sol lhe pesasse pouco,
Na escuridão ele afinal redige sem parar,
E até cria personagens,
que se esfumam como a cacimba de uma madrugada,...
E ao longe,
Está desenhado o seu perfil,
Anoitece,
e ele ainda assim tarda em chegar
