Aqui ao pé de mim,
Está a arder a luta,..
Um pé de lonjura,
antecede a morada certa que terei,
Quando o mundo deixar de girar,.....
Obcecado por cores,
Pelo contorno escasso de estar só,...
Não há móvel que se salve na sala do desânimo,
Nem um copo,
Uma celha de vinho intacta para o conforto,...
Desacreditado em novos dias,
Sigo em alusão ao vento,
À brisa do recomeço
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