Dor,
Nao sei se sou daqui, nem como gira a minha cabeça. Não vejo um fim para isto. A minha idade é de medo, o meu corpo reflete os desejos que já tive de cada vez que olhei para o mundo.
Há uma mulher em cada sombra deste quarto. E em cada lágrima que me acompanha na cara, um tormento por realizar.
Nunca fui o melhor de mim, nem a fortuita expectativa da loucura. Toda a gente consegue o que quer. Ou pensa que consegue. Eu queria uma casa no entardecer. Só com uma cama. Nada mais seria necessário.
Que me tirassem daqui, me lavassem o corpo e a alma. Me chamassem amigo, como se um amigo se vendesse numa loja de flores para apaziguar o reflexo escurecido dos passos da derrota. E conseguindo eu ser amigo,
Fosse o amigo certo. Nem excessivo, nem atrapalhado. Nem mal escrito e intragável a um esteta. Um amigo.
Passarei silencioso pelos que eventualmente me apreciarem. Assim o tempo o venha a querer.
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