Haveria uma razão,
Duas, três indecorosas propostas para morte,
Um recoletor de almas absortas,
À boa maneira do imperativo de Kant,
E soava a jazz de primórdios,
Inícios de amor,...
Seguia-se com atenção o bruxulear desta chama,
Para que os imprevistos não desvanecessem,
E ao fim e ao cabo,
Se voltasse a gerar vida,
Neste tubo de ensaio assumidamente relativista
Poderá ser história,
A raiva,parecia ser o único indício de
intimidade,
o odor que ficava,
as rosas que estiveram naquela cadeira,
e agora eram tu,
a tua aura,
os desejos que se te agarravam
à pele,
como um pecado mal explicado,...
para trás tudo era inofensivo,
de um tempo amorfo,
em que nada de inconcebível passava
a rosto,
nem o que luzia,
se fazia silêncio
Dez dias em que estivemos
em parte nenhuma,
o risco,
a vontade de sermos pedra,
tudo rejuvenescido a cada dor,
em todos os suspiros,...
sublinhado com a cor do barro,
com que sujámos os pés
anos a fio,
e ao regressar,
a dor inofensiva,
do ter deixado de pertencer
ainda hoje estranho a tensão,
que uma pele fria me causa no corpo
que oculto,...
habituado à lonjura,
ao desfazer dos dias inofensivo,
no envelhecer que se impõe,
anulo a frase,
admito o silêncio,...
e tudo acaba escrito na parede
escondida,
com a cor que a solidão permite
Depois deixa que a tristeza me
venha perguntar as horas,
insinuar que o dia é a a noite nua,
e a noite não tem roupa para
cobrir uma nudez que rejeita,...
deixa que a tua malfadada hesitação
se transvista de amor,
e desça a rua pronunciando a
latina versão da morte,
com as declinações erradas,
e um academismo que só ela
consegue deixar infundado,...
e agora,
soletrada que está a
frase que me aterrorizava,
de tão escura que te sinto
sentada à esquina da lua,
talvez parta acomodado à espuma
do silêncio
um homem fica velho,
a ver o passar do vento entre
as frestas de um domingo,
os ossos desnivelam,
a razão aflora o que
já não é necessário,...
e saindo para um local estranho,
há números certos de ilusão,
o fim virá quando já não
houver semana,
para aclarar em cima da
mesa que se come
a noite passa quase como
se fazer estes trabalhos clandestinos,
de segurar a ilusão num estendal de roupa,
como se fossem os teus vestidos a balouçar
ao vento de meio de outono,
fosse algo normal,...
não é,
desafia-se a alegria com que as mulheres
entram nas maternidades,
e depois saem cooptadas como
alteradoras do mundo,
e por isso,
é uma enorme responsabilidade,
divulgar propaganda falaciosa de amor,
quando o mundo se enrosca sempre
em sentido contrário
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| Feios, Porcos e Maus, Filme de 1976, de Pier Paolo Pasolini |
pier paolo pasolini / who is me, poeta das cinzas
dionísio gostava dos imprevistos
de um bom copo sem fundo,
sentado ao longo do
correr de água,
no mesmo improviso de sempre,
repetia o troço irregular que o pai,
o avô,
o vizinho que morreu novo,
e até a luz do sol,
lhe tinham ensinado,...
ser discreto,
a sombra é amiga nossa
em qualquer ocasião,
mas nunca devemos confiar
nela para confidências,
e fora isso,
as tripas que pagassem,....
gostava de contar cabeças,
quando já as via em duplicado,
e viu a minha um dia destes,...
ele não me conhece,
mas dionísio está no
meu arrepiado de notas,
consta em C,
de choro compulsivo
se me quiseram,
com um corpo semi-condutor de tristeza,
e olhos como a lonjura alumiada e
desfeita,
estarei de pés plantados,
com raízes dolorosas que penetram a
Terra como ela merece,
de desdém silencioso e
raiva acondicionada no sangue,...
e sem que saiba ler o que as nuvens
me desenham,
como halo capaz de esmagar
com um torpor o crânio,...
e para que a mudança
venha,
serei a chave,
que abrirá o que restar
deste mundo que de inofensivo,
só tem a cor ocre de sangue
Foi assim que um ano
passou,
com mentiras,
desenhos imperfeitos de
cadáveres impedidos,
de sonhar,....
sei que houve um relógio,
um passar do tempo descoordenado,
que nos fez separar,
ao invés de esperar por nós,
nas ravinas aprofundadas dos
ondes em que nos perdíamos,...
e no fim,
quando chegou o momento
de gritarmos por nós,
já nem havia som,
só o vazio lento do
envelhecer
